Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

белки наших глаз прозрачны
сквозь лица текут облака
когда посыпая мир пеплом
мы курим в проеме окна

жар челюстей ищет плоть
свежим мясом пахнет в церквях
хрустят позвонки мышей
наши пальцы прозрачней дождя

наши руки невинней чем снег
а кровь белее чем воск
наши плечи – солнечный блик
мы ляжем на дно реки
чтоб ветром в листве пропасть
в черничных болотах спать

мы станем тенью синицы
росой на устах дракона
и будем бесплотно слушать
дыхание насекомых

беречь ли себя для смерти
кормить ли тревогу снами
каждый мертвец глаголет
нашими голосами

Неба-то много, земля одна,
Ты, расплакавшаяся у окна,
Я, глядящий на мир с балкона,
И плывут печальные облака
Над рекой – будут плыть, пока
Ты прозрачна, словно икона,
Словно синицы, упавшие ниц
С нежных твоих ресниц.

Не полночь, не плач, не плеч полотно –
Нам остается только одно:
Ждать, когда дождь проснется,
Ждать, когда роща зашелестит –
И тогда лишь праведный Божий стыд
Наших грешных сердец коснется.
Пусть кометы свои распускают хвосты –
Главное, чтобы осталась ты.

Кошка в лукошке, печаль в горсти –
Я повторяюсь, Господь прости! –
Просто душа моя осиротела.
У тебя, как у Волги, большие глаза,
И плывет по России твоя слеза,
Не отделяя душу от тела.
А еще над нами стоит луна –
Желтая, как белена.

У Волги, знаешь, своя печаль –
Хочешь живи, а хочешь отчаль
С тяжелой грузной баржою
Туда, где сугробов растут лепестки,
Где сны твои небесам близки
И где смерть не будет чужою.
Ладно, родная, все будет славно –
Я не Игорь, ты не Ярославна.

Я люблю и Волгу, и эту страну,
И звенящую в тумане струну,
Кочующую повсеместно.
Отломлю ломтик лунного пирога
И узнаю вдруг, как ты мне дорога –
Тут и откроется бездна,
В которой ни верху нету, ни дна,
Только глаза твои, только ты одна.

Государство – невозможный зверь,
Оно будет и землю грызть,
Чтоб угадать, где твоя корысть
И в чем твоя благодать.

Не промахнется, дружок, поверь:
Оно любит коршунов, не голубей,
Оно способна тебя продать, –
Говорю же, оно страшный зверь.

Понимаю матерщину дворника –
Снег, метель и прочая пурга.
Снег – он будет все идти до вторника,
А быть может, и до четверга.

К воскресенью только успокоится,
Будет тихо во дворе лежать.
И метель, как белая покойница,
Дворнику не будет угрожать.

Мальчик, фразер, дуэлянт, офицер,
Взявший будущее на прицел,

Черный Кавказ, колдовская Тамань,
Арзрум и прочая глухомань,

Россия, ставшая черной дырой –
Лермонтов, вовсе не наш герой.

Бывает так, что нету хлеба
И молока, бывает так,
Что черным делается небо,
А ты от смерти в двух верстах.

Растет трава, щебечет птица –
Кто это, Заболоцкий, Блок? –
А ты, забыв с женой проститься,
Забился в темный уголок.

Неважно, кто гремит ключами
От рая, важно то вполне,
Чтоб знать, кто нам грозит ночами,
Тебе и мне, тебе и мне.

Лес уронил багряный свой убор,
Мороз посеребрил мой взгляд печальный,
И в этой прелести первоначальной
Живу я, милый друг мой, до сих пор.

Куда как славно по снегу брести,
А вот куда не знаю – как придется.
Вода не умерла на дне колодца,
За остальное Бог меня прости.

Я просто жил, купал ступни в росе,
Косил траву, варил уху из рыбок.
Я без ужимок жил и без улыбок,
Наверное, я жил не так, как все.

А вот теперь я думаю и злюсь –
Какой там Ленин и какой там Сталин?
Один Державин лишь монументален –
Не трусь, еще проснется наша Русь!

А за окном опять идет снежок,
Такой веселый, на бомжа похожий,
И улыбается ему прохожий,
Его воспринимая как ожог.

Мой милый друг, я сделал выбор свой –
Глоток свободы и глоток природы.
Я у волчицы принимаю роды,
За мною звезд всегда идет конвой.

Чем кончится все это? Никогда
Не кончится, а будет длиться вечно,
И будет плакать ночь, и будет течь на
Плечи мои мертвая вода.

Настанет день, хороший день такой,
Когда ты поглядишь на мир иначе,
И улыбнешься, и зайдешься в плаче,
Объятый необъятною тоской.

Потом настанет жалкая пора
Австрийцев, немцев и других французов,
И одноглазый тут придет Кутузов,
Чтоб ропот отличить от топора.

Он медленно поднимет АКМ
И поднесет его к слепому глазу –
Твой АКМ! – и страшно станет сразу
Французам, немцам и румынам всем.

Кромешный август, черный Сталинград,
Где по ночам светло лишь от бомбежек,
Где и чернобыльский рыдает ежик,
Где Бог тебе не друг и черт не брат.

Что, стало страшно? Да, ведь там солдат
Через минуты две как умирает.
Офелия в реке белье стирает,
И мерзнет от мороза супостат.

Ну что ж, придумаем другой сюжет,
Немножечко отличный от вендетты –
Там ни Ромео нет и нет Джульетты,
Да и Шекспира, в общем, тоже нет.

Гам кровь с любовью сладко рифмовать,
Там поцелуй останется на ужин,
Там ты настолько нежностью контужен,
Что девушку не уложить в кровать.

А что Россия? Что Россия – там
Безмолвствуют и водку пьют сердито,
И греки там молчат, и Афродита,
А кто и говорит, так Мандельштам.

Экклезиаст пусть тоже помолчит,
И кто его, безумного, придумал:
Иди, мол, в бездну и гори в аду, мол,
Где жизнь твоя поднимется на щит.

Вернемся в Русь. Березки тут растут,
Которых да не раз воспел Бианки,
Тут рубят головы порой по пьянке,
Кресты святые ставят так же тут.

Ах, как они сияли те кресты
На куполах высоких и прилежных.
Я так любил их, радостных и нежных,
Чтоб тоже головы рубил. А ты?

Калашникову что тебе скажу:
В дырявой нашей памяти увечной
Одна лишь дружба остается вечной,
Любовь и страсть подвластны дележу.

А впрочем, знаешь, не об этом речь –
Подумаешь, блондинки иль смуглянки,
Они, как те клубнички на полянке,
А речь о том, чтоб нашу речь сберечь.

Пусть плавают в речушке караси,
Пусть бабочки пернатые порхают,
Пусть желуди под дубом отдыхают,
Пусть длится жизнь на солнечной Руси.

О чем я? Не скажу тебе о чем.
Ты сам поймешь, пространству потакая
И времени. Гляди зима какая –
Печаль и грусть, и вечность за плечом.

Какой там космос! Видишь чернозем?
Там Мандельштам, и Пушкин, и Державин.
Не Волочкова, даже не Аршавин –
Когда б ты знал, какой мы воз везем!

Вселенский продолжается пожар,
И Бог похож на дедушку Мороза,
В одной его руке мерцает роза,
В другой – стеклянный и волшебный шар.

В котором видно все как наяву,
В котором жизнь расти не перестанет,
А роза то Снегурочкою станет,
А то пролеской прорастет во рву.

Пройдем теперь в прифронтовой лесок,
Там столько васильков и грабов грубых,
Там вечность отпечатана на трупах,
И кровь не проливается в песок.

Герой не тот, кто кушал героин,
Общаясь с веной мыслью сокровенной,
А тот, кто жил лишь жизнью сокровенной,
Как парусами Александр Грин.

Мы отвлеклись. Забыли, что вдали
Или вблизи мороз не то рисует –
Он плоть твою так нежно полосует –
Какой там к черту Сальвадор Дали!

Что Эдуард Мане, что Клод Моне,
Да, хороши, но мне милей Саврасов –
Грачи без выдумок и без прикрасов,
Но мне это достаточно вполне.

Попробуй жизнь прожить и проживешь,
Одним мгновеньем долгим начиная –
Не так, как эта бабочка ночная
Набоковская и не так, как вошь.

А как звезда, летящая в ночи,
Чтобы светить бомжу или святому,
Чтобы тебе помочь дойти до дому –
Да ладно, друг мой, лучше помолчи!

Поговорим о главном – о душе,
Которая помолвлена с судьбою,
Которая живет сама собою
На невысоком третьем этаже.

А выше солнцем говорит луна,
Кокетничает, дурочка такая,
И звезды улыбаются, сверкая, –
Важнее хлопка и нежнее льна.

И Бог опять приходит на балкон,
Чуть бородатый и чуть-чуть поддатый,
Смущенный неожиданною датой,
Которая бежит за ним вдогон.