Николай Веревочкин - Городской леший, или Ероха без подвоха
— Ты, дедушка, свою бабушку попугай, — ответил бродяга, поднимаясь. — Для того и иду, чтобы заблудиться. Чтобы я, космос, кусок полиэтилена — и никаких помех.
— Да какой же я тебе дедушка? — возмутился Ероха. — И два века не живу.
— Не страшно старым стать, страшно со старухой спать, — поддакнул скиталец.
— Чем же тебе люди не угодили, земляк? Чем обидели? — спросил Мамонтов с насмешливым участием.
— Люди. Если бы можно было выбирать, я бы лучше зверушкой родился. Барсом, допустим. Да хотя бы той же совой.
— Барсом? Это ты напрасно. Погорячился. Барс давно в «Красной книге». Скоро ничего дикого, кроме комаров, тараканов и крыс, на земле не останется. Возможно, пауки выживут.
— Да уж лучше пауком.
— Ох, не любишь ты, земляк, людей. И за что ты их так люто ненавидишь?
— За что их так люто любить?
— Как это за что? — не совсем искренне удивился Мамонтов.
А Ероха позицию мрачного незнакомца поддержал:
— Твоя правда. По дыре заплата.
— Не верю я, что человека Бог из глины слепил, — внезапно прорвало горного бродягу. — Разве что из дерьма. Я не бог, но знаю, из чего он слеплен. Рецепт проще яичницы. Записывай. Нужно взять много-много лени, зависти и жадности. Добавить сумбура, алчности, скупости, предательства, гордости, без меры самомнения, внушаемости. Иллюзий, желаний. Побольше желаний. Причем самых низменных, с похотью. Немного ума. Совсем чуть. Щепотку. Лишь бы хватило для самооправдания. Лицемерия — по вкусу. Все это посолить суеверием и тщательно размешать. Получится средней мерзости преуспевающий человек.
— Да, земляк, написал ты портрет маслом. Твоя фамилия Босх? Гойя? Угадал?
— Моя фамилия Воробушкин. Люди вообще не хотят знать о себе правды. Не хотят даже слышать, для чего они, кроме как пожрать вдоволь да поразмножаться на досуге, собственно, родились. А тех, кто попытается поразмышлять над этим, они, в лучшем случае, обзовут занудой. Обычно же забрасывают камнями, жгут на кострах. Или прячут в дома для сумасшедших. Люди — болезнь. Производители пустынь. Леса сводят, нефть высасывают, как комарье кровь, зверье целыми видами уничтожают. А по какому праву? И хоть бы кто покраснел. Но не дай Бог, если чудом уцелевший мишка, которого допекли, задерет какого-нибудь шалопая. Шум на всю планету, угроза человечеству… Тьфу!
Незнакомец махнул рукой и, шурша брезентовыми штанами, скрылся в сумраке елей. Ни здравствуй, ни прощай. Ушел и тучу за собой уволок.
Светло стало. Уютно.
— Совсем человек страх потерял, — расстроился Ероха. — Вот и попугай такого.
— Зачем его пугать? — не согласился Мамонтов. — Несчастный человек, безобидный. Должно быть, из психушки сбежал. Пошел в одиночестве раны зализывать. Залижет — крепче станет. А не залижет — сгинет в горах, никого не обеспокоит.
— Безобидный, — не поверил Ероха. — Топор-то видел? Безобидные люди с топором по лесам не шастают. Не добро замышляет, коли злы коренья копает.
Чем хорош этот город с миллионным населением: час на автобусе, два пешком — и ты уже у черта на куличках, там, где не ступала нога человека. В мире нет другого такого замечательного города. Только местное начальство конфузится. Не терпится ему все перетоптать, как в цивилизованных странах.
К вечеру следующего дня привел Мамонтов Ероху в место, которое, по его мнению, могло бы стать надежным убежищем для лешего. В непроходимых зарослях барбариса и шиповника — ель с дуплом, на склоне — пещерка. Вход перевит хмелем. Не занята. Лапника настели, травой притруси — и отдыхай, дыши хмельным да хвойным воздухом. В ложбинке родничок какой уж век журчит, через голубые глины пробивается. Хорошо. Сам бы жил, да квартиру в городе не на кого оставить.
Чуть выше над ручьем банька срублена. Ставили ее Мамонтов со товарищи. Ходили сюда париться по субботам-воскресеньям. Из той компании остался он в городе один. Кто на кладбище, кто в Германии, кто в Израиле. А банька хорошая. В ней не то что париться — жить можно.
Разжег Мамонтов костер на камне, поставил на огонь котелок с родниковой водой. Задумался. Вот и жизнь прошла, как сгорела в костре прошлогодняя газета.
Ероха огонь не уважает. Страшится. Баловство это — в лесу огонь разводить. В стороне сидит, сердится. Ворчит:
— Подружилась солома с огнем… Бу-бу-бу…
Долго смотрел Мамонтов на мерцающего в темноте Ероху.
И по тому, как щурились, искрились, темнели или светлели его глаза, можно было прочитать мысли. То есть не сами мысли, а чувства, их сопровождающие.
Сначала в глазах читалась жалость. И действительно в свете костра без слез на бесприютного лешего, лишившегося своей дремучей родины, смотреть невозможно. Одежонка с чужого плеча, паутина в бороде, тоска в глазах. Глаза, кстати, светятся, как у рыси. Сумеречное, стало быть, создание. Одинокое, никому не нужное существо. Как Пан Врубеля. Между делом сырой груздь нахрустывает.
Разве ж можно оставить его в чужом лесу один на один с холодной луной? Пропадет. Истоскуется по сгоревшему Раздолью.
С другой стороны, не создан леший для городской квартиры. Но постепенно горькие размышления о судьбе бездомного лешего сменились недоумением.
— И чего она в тебе нашла? — подвел итог своим наблюдениям Мамонтов.
— Не по милу люб, а по любу хорош, — отвечал Ероха, — старательно выстругивая дареным ножичком фигню из корневища.
— Интеллигентная, умная женщина, — продолжал недоумевать Мамонтов. — Что в тебе такого, кроме большого жезла, есть?
— Любая женщина — баба, — склонив от усердия голову и сдувая стружки, отвечал Ероха. — Уж не таишь ли ты на меня зла?
Мамонтов наморщил лоб, прислушиваясь к своей душе, но, так и не выяснив отношения к Ерохе, сказал мрачно:
— А смысл? Ну, затаю я на тебя обиду. Жарко тебе от этого, холодно, лесная коряга? А потом, кто же на леших обижается?
— Так, не к роже румяна, — степенно согласился Ероха, обтирая ладонью коряжку. — Ай присушила?
Удивился. Но, подумав, сам себе объяснил этот нелепый случай:
— Смирные мужики до таких баб падки.
— До каких это таких? — насторожился Мамонтов.
— Шалавушка, шестого мужа примеривает. На вдове жениться, что из чужой чашки щи хлебать, — ласково пропел Ероха, и глаза его алчно заискрились.
Так они вспыхивают и переливаются неудержимым желанием у детей, смотрящих на мороженое, у алкоголиков перед винными стеллажами и у интеллигентов в букинистических магазинах. Любят лешие из чужих чашек щи хлебать.
Постучал коряжкой о ладонь, осмотрел и добавил задушевно:
— Что их делить-то. Девок в городе, что кочек в Чертовом болоте.
И, вспомнив ненароком родную глушь, загрустил.
Мамонтов часто уходил в горы. Отоспаться. Там, внизу, его мучила бессонница. На высоте облаков спал он, как безвинный младенец. Особенно когда шел дождь, снег или от ветра трещали сучья, парусом трепетало полотнище палатки. В горном сне было невероятное наслаждение великого покоя, сродни утолению жажды. Горы дарили одиночество. Но не то иссушающее душу одиночество горожанина, а возвышающее одиночество небожителя, отшельника.
В горах ему снились ненаписанные работы, вещие сны.
И никогда — кошмары.
Ему представлялось, что к верхней границе леса поднималась только его душа.
Лежишь в коконе спального мешка, в абсолютной темноте. Счастливый. Нет-нет, да и ущипнешь себя — а тут ли оно, мое тело? Я ли это — счастливец, спящий на облаке?
Леший, отшельник — одинаковый шелест осенних листьев.
Смежив веки, Мамонтов видит мельтешение цветных, расплывчатых пятен. Словно тысячи бабочек кружат вокруг костра. Оранжевых, синих, желтых, зеленых, коричневых, пепельно-серебристых. Хаотичное движение упорядочивается в пейзаж.
Пейзаж мрачен, если ни сказать — ужасен.
Зловещие деревья окружают его. Он протягивает руку к ближайшему стволу. Пальцы натыкаются на неприятно влажный мох, который от прикосновения вздрагивает и съеживается. Дерево шипит в раздражении.
Странный сумрачный мир без неба. Брезгливые недотроги деревья, которых он никогда не видел. Воздух густой, как вода. Шорохи. Крики незнакомых существ.
Надо выбираться. Но где север, где юг? Чрево мшистого леса окружает его.
Выхода нет. И Мамонтов догадывается, что эта ловушка, западня как-то связана с его работой.
Работает он в туристическом агентстве особого рода. Продает путевки клиентам, которые желают заблудиться. Причем по самым дорогим путевкам желающих отправляют в места, откуда гарантированно нет возврата. У людей, развращенных современным бизнесом, сразу же возникают нехитрые комбинации на тему этих путешествий без возврата. Но фирма, как часто случается во сне, вела дела честно.
На земле еще оставалось несколько мест, где можно было заблудиться безнадежно, до отчаяния. Эти заповедные дебри, куда доставлялись клиенты, были природными лабиринтами — леса в провалах ущелий, ручьи, вытекающие из родников и снова исчезающие под землю.
