Евгений Плужник - Ой упало солнце: Из украинской поэзии 20–30-х годов

Паду, паду, паду
на голубую глубь.
Синь,
просинь
в сияющем саду.

Возьми меня, природа,
и назови своим.
Синь,
просинь
в сияющем саду.

Как ты меня будила,
как ты меня вела!
В моей душе не ты ли
три вихря подняла!

Три смерча — и три гимна,
три песни бытию:
мой труд,
мое горенье,
любовь и смерть мою.

С одним — себя творю я,
с другим — к мечте иду,
любовью облучаюсь
в сиреневом саду.

Паду, паду, паду
на голубую глубь.
За тучами обвалы
грохочут, как в аду.

Я ль виновен, что Анжела
то щипнет меня, то ерзнет,
вдруг склонится: Ли —
испугает: Ка —
              Анжелика, Анжелика,
разве ж можно несерьезно?
Можно ли так, а?

Стан упругий твой, Анжела,
и округлости, и спелый
локон,
            локоть твой…
Что это со мной?
           Анжелика, Анжелика,
допустимое ли дело?
Ты всему виной!

Я ж хожу себе, Анжела,
никогошки — никого я! —
только ты как га —
баба ты яга.
           Анжелика, Анжелика,
сорванец ты, что с тобою,
можно ли так, а?

Ну пускай бы ты, Анжела,
шла по делу — ведь болела.
На меня была ты зла.
(Ну, дразни же: Ла!)
            Анжелика, Анжелика,
что ж пришла вчера без дела —
крепко обняла?

Я никого так не люблю,
как ветра наважденье!

Чертов ветер! Проклятый ветер!

Он замахнется раз —
рев! свист! круженье!
И прошлогодний в роще лист —
как чертово творенье…

Или: упрется в пашню — в черный пух,
поддаст — вагоны содрогнутся:
ух, как летят они по рельсам,
аж тополя дугою гнутся!..

Чертов ветер! Проклятый ветер!

Взирает Запад сквозь стекольца:
чей это ход — людской, звериный? —
хохочет ветер с Украины,
ветер с Украины!

Чертов ветер! Проклятый ветер!

Он головой косматой из Днепра:
не ждите, господа, добра:
напрасная игра!

Ах!
Я никого так не люблю,
как ветра наважденье!
Его пути, его сомненья
и землю,
землю свою.

Есть женское имя, как нежно оно,
Печаль в нем, любовь и надежды какие,
Весенним дыханьем напоено:
                   Мария.

Как запах фиалки весенней порой,
Как девичья песня сквозь сны снеговые,
Звездою сияет над темной землей
                   Мария.

И пусть я святое в себе погашу,
И пусть не увижу, сражаясь, зари я,—
Последнее слово, что я напишу:
                   Мария.

Люби природу не как символ,
             С тобою схожий,—
Не для себя люби природу,
             А для нее же.

Она для нас не только тема
             Стиха, картины —
В ней необъятные высоты,
             В ней и глубины.

Порыв ее души могучей
             Всего сильнее.
Что, человек, твои порывы
             В сравненье с нею?

Она как мать. Так будь же сыном,
             А не эстетом.
Тогда ты станешь не бумажным —
             Живым поэтом.

Я молодой и чистый,
Как вечность, молодой.
Над рожью колосистой
Лечу в мечтах домой.

Мне верба веткой машет,
Как пальмовым крылом.
И перепелка плачет
На взгорке за селом.

В селе поют гармошки,
Дымы в лугах стоят,
И запахи картошки
Ровесниц веселят.

Дивчина, словно парус,
Мне машет рукавом…
Да только нет мне пары
В селе и за селом!

Она за морем синим,
За бором вековым,
Она сродни пустыням
И бурям грозовым.

О будь, поэт, себе судьею,
и в час, когда тоска в груди,
Замри над собственной судьбою —
И не прости, и осуди.
и сонм свидетелей жестоких
Взойдет со дна твоей души,
Тогда скажи ей: в свет широкий
Иди сквозь боли и пороки,
И, согрешивши, не греши.

Нет, не казарма день грядущий
И не бетонный коридор!
Не зря сияет нам из гущи
Золотоглазый метеор.

Земли коснется окрыленно,
И мир наш будет голубым
От стен кремлевских золоченых
До плит, где спит железный Рим.

Рыбак в раздумье бродит по дубравам,
Где черный дрозд поет высоким травам,
Где зрелых ягод пламенеет цвет,
Где пронесла медведица свой след,
Осинкам юным выказав свой норов,
Где ключ прозрачный бьет под косогором,
И скачет, и дробится на песке,
И солнца луч танцует на листке,
А лист дрожит, купаясь в чистой сини.
Там гордые вокруг стоят вершины
В убранстве елей, буков и осин
И рядом сосны — выше тех вершин —
Склоняются для дружеской беседы.
Шатры дубов, что на века воспеты,
По-рыцарски приветливо зовут,
Иль диких пчел покинутый приют
Кривым ножом в дупле рыбак кромсает
И, словно гром, волков он прогоняет
Прочь от беспечно дремлющих отар,
Иль травы ищет для волшебных чар,
Чтоб приготовить редкие настои.
Ни лука, ни ружья не взяв с собою,
Свой путь он вместе с солнышком торит,
И лишь топор на поясе висит.
Смахнув беспечно с шерстких елей смолки,
Топча ногой опавшие иголки,
Средь мхов не серны дикой ищет след,—
Ему до серны нынче дела нет.
Рыбак в раздумье бродит меж дерев,
В его душе рождается напев.
Но не зовет он песнею девчат,
Собой напоминающих дриад,
Со смехом переливчато-лукавым
С лукошками снующих по дубравам.
Не ставит он капканов на куниц,
Не сторожит он златокрылых птиц,
Раскинув среди зарослей терновых
Предательскую сеть из нитей новых.
Высокие деревья обминая,
То головой в раздумье он качает,
То отойдет в сторонку, бормоча,
То, словно заклинание шепча,
Он вдруг замрет, припав к стволу плечом,
Или о ствол ударит обухом —
Так, что аж эхо по округе всей
Сто раз пройдет, пугая глухарей.
И снова бродит меж дерев рыбак,
Покуда там, где темный буерак
Вздымает к небу кроны вековые,
В стволах скрывая кольца годовые,
Не застучит всему наперекор
Веселый и разгневанный топор,
Подобно звуку боевой мортиры…
Немало здесь работы для секиры:
Рубить сучки, выглаживать, ровнять,
Обтесывать и снова выпрямлять!
И долотом, как предок востроглазый,
Он ствол долбит, а тот ему не сразу,
Не просто поддается, — здесь нужна
Особая сноровка для челна.
И вот с вершин, пропахших дикой хвоей,
Плывет каюк просторною водою,
Где из глубин лениво сонный сом
Пловцу вослед чуть шевелит хвостом.

Так, всматриваясь в даль, что просветлела,
Плывет поэт, и опытный, и зрелый,
Рекою жизни, ощутив сполна,
Как быстротечна, в сущности, она!
А та, как грудь хмельная, раскрывает
Свои листки — и пышно расцветает,
Чтоб к осени ее готов был плод.
Дни, и года, и жизнь — все прочь течет.
Он смену эту уловить стремится.
Не овсюги, а золото пшеницы
Спешит собрать — клад ясных дум своих.
А кто-то думает: поэт затих,
Поэт засох, как в зной родник кристальный.
Тем временем он, вольный и печальный,
Взмывая ввысь на крыльях голубых,
Во днях труда, блаженных и хмельных,
Творит в уединении своем,
Как бог, и рай, и ад, и огнь, и гром,
Живет средь мудрецов и дураков.
И все, что принесло воображенье,
Он превратил в прекрасное творенье.

Так дни идут. Так сталь, хоть и крепка,
Стирается о ствол наверняка.
Так то, что не под силу чарам рая,
Поэт огнем души своей сжигает,
Которую бездушным не постичь.
Так он молитву превращает в клич!
И тяжко весла загребают воду
И челн опять выносят на свободу.