Диана Килина - Пепел (СИ)
Обзор книги Диана Килина - Пепел (СИ)
ПЕПЕЛ
Диана Килина
АННОТАЦИЯ
Говорят, одно решение может изменить все. Если бы я позволила ему сесть за руль, даже с учетом того, что он был слегка выпивший, все было бы иначе. Мы были бы пристегнуты. Он не отвлекся бы от дороги. Солнце не ослепило бы мне глаза, и я не закрыла бы их. Он бы сумел увернуться от проклятого внедорожника. Мы все были бы живы.
Существует ли жизнь после смерти? Я не знаю.
Но я точно знаю, что после смерти душа погружается в темноту, тонет в черном цвете, а после медленно-медленно всплывает на поверхность. Если это и есть жизнь – после смерти, то она безболезненна, одинока и бессмысленна.
До тех пор, пока ты не встретишь человека, который сможет показать тебе свет в конце тоннеля.
БЛАГОДАРНОСТИ
Выражаю благодарность моим друзьям, которые смогли дать объективную, непредвзятую оценку. Света, Юля, Оксана – огромное спасибо за поддержку. Вика, Карина, и девушка, чье имя не знаю, но помню ник smiroles – спасибо вам за интерес. Так же выражаю благодарность порталу liveinternet.ru, где я нашла своих первых читателей. Настюша – спасибо за обложку и теплые слова в адрес сырой рукописи! Аня – благодарю за профессиональные советы и трезвую оценку этого текста. Лена – тебе спасибо за нелюбовь к «сопливому» жанру, придирчивость и неоценимую помощь в исправлении ошибок.
Маша, хочу поблагодарить тебя за то, что ты была рядом в самый главный момент в моей жизни. Твои эмоции в тот день – одно из самых дорогих и ценных воспоминаний. Я безмерно тебе благодарна за то, что ты всегда рядом, каким–то немыслимым и незримым образом, хотя судьба часто разводит нас в разные стороны.
Хочу сказать спасибо моей маме, за то, что вырастила и воспитала, вложив в меня любовь к чтению. Моему мужу – за то, что научил излагать чувства на бумаге. Его родителям, за то, что воспитали такого Мужчину и Отца. Городу, в котором я родилась – за вдохновение, и людям, меня окружающим – за уроки.
Авторам и исполнителям песен «Шопен», «Белый ворон», «40 градусов», «Jungle», «Stay», «Je suis malade», «Radioactive» – спасибо за вдохновляющие мелодии и тексты, которые бьют в самое сердце.
Без вас «Пепла» бы не было. Спасибо, спасибо, спасибо!
Посвящается моему сыну.
В твоих глазах Вселенная мерцает и переливается миллионами звезд и созвездий.
Я люблю тебя больше жизни.
ПРОЛОГ
Думала, ты – королевских кровей.
Надела корону в сиянье камней.
Ты в мантии красной, с жезлом и гербом –
Боялась, что стану безгласой рабой.
О, как благодарна я милости неба,
Что ты королем от рождения не был.
Ты – нищий, а нищему нужно подать.
Так пусть снизойдет на тебя благодать. (О. Удачная)
Я медленно ехал по ночной улице, тускло освещаемой фонарями, когда увидел ее.
Нет, не так.
Я медленно ехал по ночной улице, тускло освещаемой фонарями. Лобовое стекло машины заливало, как будто его поливали из брандспойта.
Нет, опять не так.
Я медленно ехал по ночной улице, тускло освещаемой фонарями. Лобовое стекло моей машины заливало, как будто его поливали из пожарной пушки. Брандспойт – это название наконечника этой пушки. Устаревшее название.
Я люблю точность. Со своей предыдущей пассией я расстался, потому что она не могла отгадать в игру синонимов название столицы Бразилии. После того случая, я открыл Википедию прямо на своем смартфоне, набрал слово "Бразилиа" в поисковике и вслух зачитал ей все подробности переноса столицы 21 апреля 1960 года. Почему зачитал вслух? Потому что я вообще сомневался, что она умеет читать. Я не люблю глупость. И люблю точность.
Так вот. Я медленно ехал, машину заливало, фонари тускло горели по обе стороны дороги. И тут я вижу ее.
Она шла под проливным дождем, босая и без зонта. Просто шлепала голыми ногами по асфальтовым лужам. Можете себе это представить? Ее черная рубашка насквозь промокла и прилипла к телу, волосы мокрыми сосульками свисали до лопаток. На ее плече висела сумочка, а на ремешке болтались туфли на высоких каблуках.
Я медленно подъехал к ней, чтобы не окатить водой, и опустил стекло в машине.
– Эй, у вас все в порядке? – спросил я неровным голосом по–русски.
Она посмотрела на меня и улыбнулась. Широко, искренне и по–детски. С ее ресниц стекала вода, тушь была размазана по лицу. Она улыбнулась мне, а потом потянула руку и вытащила наушники, которые я не заметил.
– Я просто музыку слушаю, – ответила она на чистом русском, и я улыбнулся.
Не прогадал.
– Под проливным дождем?
– Да. Это здорово, – она улыбнулась еще шире.
– Ты замерзнешь насмерть, – я рассмеялся, а затем продолжил, – Ты далеко живешь?
– Нет, на Суур–Амеерика.
– Садись, я тебя довезу
Она пожала плечами, потом посмотрела по сторонам и спросила, прищурившись:
– А ты не маньяк?
– Нет, – я покачал головой и улыбнулся, – Просто добрый самаритянин
Она прыснула, открыла дверь моей машины и села на пассажирское сиденье. На коврике под ней мгновенно образовалась лужа. Хорошо, что у меня салон кожаный, иначе вовек не высушу.
Я поехал вперед, а она, молча, смотрела в окно. Потом взяла свой мобильник, потыкала в экран пальцем и убрала его в сумочку, предварительно забрызгав дверцу машины.
– На перекрестке направо, – сказала она, – третий дом.
– Понял. Что слушаешь?
– Разное. Под настроение, – она снова улыбнулась и стала закручивать волосы пучком на голове.
– Не боишься одна так поздно возвращаться?
– А ты? – она вскинула бровь.
Очень сексуальный жест.
– Нет. Я на машине, и я мужчина. Что со мной станется? – сказал я, переводя взгляд на дорогу.
Из–за ливня приходилось ехать очень медленно, и меня это раздражало. Я любил свою машину и любил выжимать из нее максимум, а сейчас все ее лошадиные силы дремали под капотом.
– У меня хороший удар правой, – ответила незнакомка, – Как тебя зовут?
– Меня? – от неожиданности я чуть не подпрыгнул.
Я совсем не собирался знакомиться с какой–то сумасшедшей, которая ходит босиком под дождем.
Честно.
– Тут разве еще кто–то есть? – с издевкой сказала она.
