Семен Кирсанов - Гражданская лирика и поэмы

Огремлите, гарматы,
                       закордонный сумрак,
заиграйте зорю
                       на сребряных сурмах!
Та седые жемчу́ги,
                       слезы Запада-края,
утри, матерь божья,
                       галицийская краля.

Да что тебе, матерь,
                       это гиблое войско?
Подавай тебе, мать, хоруговь
                       да мерцание войска!
Предпочла же ты, матерь,
                       и не дрогнувши бровью,
истеканию воском —
                       истекание кровью.

Окровавился месяц,
                       потемнело солнце
по-над Марною, Березиною,
                       по-над Изонцо.
Люди шли под изволок
                       перемогой похода —
на Перемышль конница,
                       по Карпаты пехота…

Пела пуля-певунья:
                       «Я серденько нежу!
Напою песню-жужелицу
                       солдату-жолнежу[1]».
(Под шинелью ратника,
                       что по-польски «жолнеж»,
тихий корень-ладанка,
                       зашитая в полночь.)

Винтовка линейная
                       у тебя, солдате,
во всех позициях
                       умей совладать ей.
Котелок голодовки,
                       шинель холодовки
да глоток монопольки
                       у корчмарки-жидовки.

Ныла война-доля!
                       Флаги радужней радуг.
По солдату ходило
                       пять сестер лихорадок.
Сестрица чахотка
                       да сестрица чесотка,
милосердный платок
                       трясовицей соткан…

тебя в селе матка
                       да невесто-младо
(а в полях палатка,
                       лазарет-палата).
Лазаретное утро,
                       госпитальный вечер.
Аспирин да касторка,
                       сукин сын — фельдшер!

А кто ты есть, жолнеж,
                       имя свое поведай?
Слово матки исполнишь —
                       обернешься победой.
А тебе за победу,
                       або крест на пригорке,
або костыль инвалидный,
                       або медный «Георгий».

О, шумите, рушницы,
                       невелика потеря.
Артиллерия, вздрогни!
                       Упади, инфантерия!
Пролети, пуля-пчелка,
                       попади, золотея,
в лошадиную челку,
                       в человечье темя.

Покачнись, брате жолнеж,
                       умирая рано.
Под могилкой репейного
                       затянется рана.
А слезы матки с невестой,
                       позолотой играя,
утрет божия матерь,
                       галицийская краля.

Снарядами белых рвало и кромсало
                       защитную зону.
Уложила на месте шрапнель комиссара
                       N-ского дивизиона.

Завалила земля, влажна и грязна,
                       ни черта не видать круглым счетом.
«Умирать бы не жаль бы, лежал, кабы знал:
                       чья берет, — что там?»

Раскопать бы курган, посмотреть суметь,
                       чье правительство, чья свобода?
Комиссару неможется — смерть не в смерть!
                       так четыре года.

И еще протаяло, кто его знает,
                       сколько лет?
Гимнастерка истлела — ряднина сквозная.
                       Только скелет.

Слышит: лошадь копытами плюх да плюх,
                       заскрипело, — кажись, пашут.
Неглубо́ко берет — по-бедняцки — плуг.
                       «Кабы знать: чью землю пашут?
                       Чужую или нашу?..»

Надо лбом комиссара волк провыл, —
                       ну и горе!
Прямо в сердце ему заразихи-травы
                       опустился корень.

И не косит никто, и скота не пасет.
                       Тихо… Недобро…
Чернобыльник степной, полынь и осот
                       просквозили белые ребра.

Корни пулю обвили у гладких костей,
                       перепутались пальцы с осотом.
Комиссару не спится. Выйти бы в степь!
                       Посмотреть — что там?

Через несколько лет загрохало так,
                       будто пушку тянут по тракту…
«Може, снова британский движется танк?
                       Нет, скорей — трактор…»

Стала светом проскваживать ночь черна,
                       голове просторней.
Чует — рвут из земли когтистый сорняк,
                       повылазали острые корни.

Стала тяжесть ложиться, будто камень кладут
                       (сам был каменщик, из рабочих).
Голоса наверху, как в двадцатом году,
                       только смысл голосов неразборчив.

Примерещилось мертвому — кончился бой,
                       с песней войско шагает просторами,
будто сам он, из камня, встает над собой
                       в каменной воинской форме!

И пшеничным дыханьем, отрадой степной,
                       сон прополз по глазным пустотам.
Мысль, как шорох, прошла в белизне черепной
                       «Знаю… что там…»

Он стоял, ладонь положив на бинокль,
                       как стоял в заварухе дымной.
И лежал у гранита красный венок
                       от завода его имени.

Вся округа у памятника собралась,
                       шапку снял участник похода.
— Кабы знал наш товарищ, какая власть:
                       чья победа и чья свобода!..

Если б я был
                       пароходом
быстроходным
                       и роста красивого,
я всю жизнь
                       черноморскими водами
от Батума б до Сочи
                       курсировал.
«Принимаю груз,
                       отдаю концы,
молодые борта
                       показываю».
И гудят гудки,
                       пристаней гонцы,
от Аджарии
                       до Абхазии.
Если б я был
                       самолетом
двухмоторным
                       дюралюминиевым,
я взлетел бы
                       с моим пилотом
на 2000 метров
                       минимум.
«А отсюда видна
                       золотая страна,
виноградная,
                       нефтяная.
И звенит во мне
                       не мотор — струна,
крик пропеллера
                       оттеняя».
Если был бы я
                       нефтепроводом
от фонтанов Баку
                       до Батума,
ух, и славно ж бы я
                       поработал
и об лучшей работе б
                       не думал.
«Молодая кровь,
                       золотая нефть,
мы родили тебя
                       и выходили.
Так теки ж по мне,
                       заставляй звенеть
и дрожать
                       нефтяные двигатели!»
Если был бы я
                       не поэтом,
а Тифлисом,
                       грузинским городом,
я стоял бы
                       на месте вот этом,
упираясь
                       в долину гордо.
Я бы вместо сукна
                       одевался в цемент
и под солнцем,
                       в июль накаленным,
задевал бы хвосты
                       проходящих комет
звездной лапою
                       фуникулера!