Семен Кирсанов - Гражданская лирика и поэмы

Я думал, что часы — одни.
А оказалось, что они
и капельки, и океаны,
и карлики, и великаны.

И есть ничтожные века,
ничтожней малого мирка,
тысячелетья-лилипуты…

Но есть великие минуты,
и только ими ценен век,
и ими вечен человек,
и возмещают в полной мере
все дни пустые, все потери.

Я знал такие. Я любил.
И ни секунды не забыл!
Секунды — в мир величиною,
за жизнь изведанные мною.

И разве кончилось Вчера,
когда Ильич сказал: «Пора!»
Нет!
       Время Ленина все шире
жизнь озаряет в этом мире.

И так повсюду.
                        Знает мир
часы карманов и квартир
и те — без никаких кронштейнов —
часы Шекспиров,
                          часы Эйнштейнов!

Расцветала снежная,
белая акация.
Утренняя спешная
шла эвакуация.

Разгоняли приставы
беспортошных с пристани.
В припортовой церкви
молились офицерики.

Умолили боженьку
службою и верою
железнодорожника
удавить на дереве.

«Вешал прокламацию?
Будешь проклинать ее.
За таку оказию
украшай акацию.

Красному воробушку
надевай веревочку
на царя и родину,
наше сковородие!»

И суда военные
зашумели пеною,
задымили хрупкими
трубами и трубками.

Днем и ночью целою
ждали власти граждане.
В городе — ни белые,
в городе — ни красные.

Но до утра серого
у сырого дерева,
темного, сторукого,
плакала старуха:

«Вырос ты удаленек,
стал теперь удавленник.
Ноги обняла бы я,
не достану — слабая…

Обняла бы ноги я,
да они высокие.
Ох, я, одинокая,
старая да ссохлая!..»

А в ворота города
залетали красные,
раскрывали вороты,
от походов грязные…

И от ветров дальних
тронулся удавленник,
будто думал тронуться
навстречу к буденновцам.

Птица Сирин
                    (Гамаюн,
                                    Гюлистан)
пролетает
                  по яблонным листам.

Пролетай,
               Иван-царевич,
                                      веселись,
добрым глазом
                        нынче смотрит василиск,
а под сенью
                      василисковых крыл
император всероссийский
                                               Кирилл!

Верещит по-человечьи
                                      Гамаюн:
— Полечу я поглазеть
                                   на мою,
полечу,
              долечу,
                           заберусь
на мою
              императорскую Русь.

Как ни щурят
                  старушечье бельмо
Мережковский,
                        Гиппиус,
                                    Бальмо́нт, —
старой шпорой
                         забряцати слабо́
у советских деревень
                                     и слобод.

У советских деревень
                                  и слобод
веют ветры
                Октябрьских свобод,
да с былой
                  с православной
                                           с кабалой
облетает
                   позолота с куполов!

Не закрутит вновь
                      фельдфебельский ус
православно-заграничная
                                                Русь.

Худые улицы
         замоскворечные,
скворцы — лоточники,
         дома — скворечни,
где мостовые к
         опытом пытаны,
где камни
         возятся под копытами.

О, как задумались
         и нависли вы,
как замечталися
         вы завистливо
о свежих вывесок
         позументе,
торцах, булыжниках
         и цементе.

Сквозь прорву мусора
         и трубы гарные
глядите в звонкое
         кольцо бульварное, —
туда, где улицы
         легли торцовые,
где скачут лошади,
         пригарцовывая,

где, свистом
         площади обволакивая,
несутся мягкие
         «паккарды» лаковые,
где каждый дом
         галунами вышит,
где этажи —
         колоколен выше.

От вала Крымского
         до Земляного —
туман от варева
         от смоляного.
Вот черный ворох
         лопатой подняли…
Скажи — тут город ли,
         преисподня ли?
Тут кроют город,
         тут варят кровь его —
от вала Крымского
         до Коровьего.

Худые улицы
         замоскворечные,
скворцы — лоточники,
         дома — скворечни,
сияя поглядами
         квартирными,
вы асфальтированы
         и цементированы.

Торцы копытами
         разгрызаючи,
несется конь
         на закат рябиновый,
автомобили
         стремглят по-заячьи,
аэропланы —
         по-воробьиному.

Спешат
         по улице омоложенной
направо — девица,
         налево — молодец,
и всех милее,
         всего дороже нам
московских улиц
         вторая молодость!

За разговорами
                          гуманными
с литературными
                                   гурманами
я встретил
                 Дмитрия Фурманова,
ладонь его пожал.
                                    И вот
спросил Фурманов
                                    деликатно:
— Вы из Одессы
                           делегатом? —
И я ответил
                     элегантно:
— Я одессит
                       и патриот!
Одесса,
                город мам и пап,
лежит,
             в волне замлев, —
туда вступить
                       не смеет ВАПП,
там правит
                     Юголеф!
— Кирсанов,
                     хвастать перестаньте,
вы одессит,
                      и это кстати!
Сюда вот,
               в уголочек,
                                    станьте,
где лозунг
                      «На посту!»
                                                висит.
Не будем даром
                           зу́брить сабель,
не важно,
             в Лефе ли вы,
                                   в ВАППе ль,
меня интересует
                           Бабель,
ваш знаменитый
                              одессит!
Он долго ль фабулу
                              вынашивал,
писал ли он
                сначала начерно
и уж потом
                переиначивал,
слова расцвечивая
                                в лоск?
А может, просто
                        шпарил набело,
когда ему
                являлась фабула?
В чем,
         черт возьми,
                              загадка Бабеля?..
Орешек
              крепонек зело!
— Сказать по правде,
                                    Бабель
                                                   мне
почти что
             незнаком.
Я восхищался
                       в тишине
цветистым
                  языком.
Но я читал
                   и ваш «Мятеж»,
читал
             и ликовал!..
Но — посмотрите:
                           темы те ж,
а пропасть
                какова!
У вас
            простейшие слова,
а за се́рдце
                        берет!
Глядишь —
                метафора слаба,
неважный
                     оборот…
А он
        то тушью проведет
по глянцу
              полосу,
то легкой кистью
                          наведет
берлинскую
                   лазурь.
Вы защищали
                     жизнь мою,
он —
           издали следил,
и рану
             павшего в бою
строкою
               золотил,
и лошади
             усталый пар,
и пот
           из грязных пор —
он облекал
                     под гром фанфар
то в пурпур,
                   то в фарфор.
Вы шли
           в шинели
                            и звезде
чапаевским
                      ловцом,
а он
       у армии
                        в хвосте
припаивал
                    словцо,
патронов
              не было стрелку,
нехватка
              фуража…
А он
          отделывал строку,
чтоб вышла
                  хороша!
Под марш
              военных похорон,
треск
             разрывных цикад
он красил
             щеки трупа
                                в крон
и в киноварь —
                         закат.
Теперь
         спокойны небеса,
громов особых
                              нет,
с него
          Воронский написал
критический
                      портрет.
А вам тогда
                 не до кистей,
не до гусиных
                   крыл, —
и ввинчен
              орден
                        до костей
и сердце
             просверлил!
…А что касается
                               меня —
то в дни
             боев и бед
я на лазурь
                не променял бы
ваш
        защитный цвет!

Тень маяка,
                отливом смытая,
отходит
               выправка Димитрия;
воспоминаний этих
                             вытравить
нельзя из памяти
                                навек!
Когда был поднят гроб
                                      наверх —
увитый в траур
                           гроб Димитрия, —
горячий орден
                       рвался в грудь,
чтоб вместо сердца
                               заструиться,
чтоб дописать,
                        перевернуть
хотя б
          еще одну страницу…