Олег Гладов - Любовь Стратегического Назначения
Мы так привыкли быть одним целым, что когда два звена — Взор и Аспид — неожиданно выпали, все остальные растерялись.
Мы не были преступниками в обычном смысле этого слова. Помню Кривда, поняв, чем мы занимаемся, фыркнула и сплюнув произнесла:
— Это что ещё за стивенкинговские приколы? Или вы все тут из комикса «Люди Икс»?
Мы не нарушали закон. Обычными способами. И в Уголовном кодексе за наши деяния наказаний не предусматривалось.
Мы могли найти скрывающегося человека. Уничтожить самолёт. Заставить упрямца рассказать секреты. Предвидеть засаду и вычислить предателя.
Могли, когда были вместе.
Без пистолетов, взрывчатки и паяльников.
Мы не были уголовниками.
Но убили наших именно они.
Предатель, знавший, что в тот момент все слепы, открыл дверь и впустил убийц. Да, я давно замечал, что он хочет уйти. Но таким способом? Иуда.
Найду. Уничтожу.
Я вдруг посмотрел на сидящих за столом:
— Я так смотрю — вы тоже не мертвы.
Микса сразу повернулась к Два:
— Почему мы вышли из квартиры?
— Мне захотелось поиграть в песочнице.
Спокойно ответил он.
А Два не врёт. Никогда. Мне.
Горе мне. Горе.
Раз с Моими расправились таким примитивным способом, я сделаю так же. Нужно только узнать, кто стоит за предателем. Кому Мы помешали.
А ещё мне нужен пистолет.
Я посмотрел на часы: с момента сцены у музыкального ларька прошло всего пятнадцать минут. Я встал:
— Пойдёмте.
Микса и Два повиновались беспрекословно. Так. Не выделяться.
— Возьми меня под руку, — это Миксе.
Через полминуты по набережной, держась за руки, энергично прогуливается молодая семья. Мама. Папа. Сынок.
«Найти этого Иуду! Где?»
Я роюсь во внутренней картотеке, выискивая факты из прошлого: откуда родом? Где познакомились?.. Примитив… Так не найдём…
— Я хочу писать, — дёргает меня за руку Два. Мы недалеко от платного туалета.
— Микса? — я смотрю на неё.
— Да. Сейчас, — она подхватывает Два и направляется к сортиру.
Я останавливаюсь в тени большого дерева. Смотрю в сторону моря.
Давай, Аспид. Планируй!
— Эй, ты! — за спиной.
Я оборачиваюсь.
Трое. Молодой парень. Отчего-то бледная, не по жаре одетая в тёплый спортивный костюм девушка и крепкий мужчина в чёрных трусах, белых кроссовках и ярко-красной футболке.
Бегуны. Парень и девушка прожигают меня взглядом. Говорит мужик:
— Что ты говорил мне на набережной?
Так. Конфликта мне ещё не хватало сейчас.
— Я?
— Ты.
Я молчу секунду, потом пожимаю плечами:
— Короче, всё закончилось тем, что вы сказали мне «пошёл на хер».
— Извини.
Ничего не понимаю.
— Да я не обиделся. Сам виноват. Приставал к вам, мешал…
Мужик поднял руку, прерывая меня:
— Итак.
— Что — итак?
— Ты сказал, что знаешь, где ОН.
— Кто — он? — спросил я, уже понимая, кто им нужен.
— Николаев. Водитель автомобиля «КамАЗ», государственный номер…
Ох! Валентин. Неужели именно для этого — свела нас судьба? Как ты мне пригодился — Валентин.
Медлю пару мгновений.
— Да. Знаю.
Да, Бегуны, ведающие НЕЧТО — знаю. Скажу.
Но сначала — ответ на мой вопрос.
У меня тоже в запасе «Где»?
Где Иуда?
Мужик отвечает сразу, словно ждал:
— Самара. Развлекательный комплекс «Шесть на шесть». На третьем этаже — «Суши-Бар». Он — владелец.
Я отвечаю тоже сразу:
— Тихий. Больничный стационар «НефтеГазХима». Травматология. Палата номер 417.
Мужик кивает. Я добавляю:
— Это Приполярье.
— Мы знаем…
Через секунду они скрываются в кустах.
Самара! Я был совсем рядом! Ладно.
И краем сознания:
«Не повезло тебе, В. Николаев. Но ты сам виноват. Сполна огребёшь за всё».
А мне сейчас нужен пистолет.
— Мы всё, Аспид.
Микса и Два.
— Готовы? Идёмте.
* * *
Дверь всё ещё открыта. Стремительно пересекаем просторные комнаты. Телевизор включен. На огромном экране — мультфильмы. На кровати — уже одетая Ксения. Я, мельком глянув на неё, прохожу в ванную комнату.
— Почему ты… — начинает она и замолкает, заметив Миксу и Два.
Я закрываю за собой дверь. Становлюсь на колени и начинаю шарить рукой под выпуклым днищем ванны.
Ну же, Ярик! Не окажись треплом.
«Хм… — пальцы коснулись холодного металлического предмета. — Смотри-ка, не трепло…»
Шестнадцатизарядная армейская «Беретта» и два запасных магазина. Плюс — полупустая коробка патронов. Плюс глушитель. Отлично. Извини, Ярик. Мне нужнее.
Ксения сидит на кровати и испуганно смотрит на меня.
Кися-Ляля. Малолетняя нимфоманка, которая чуть не потеряла девственность под «Ну, погоди!»
— Уходи! — киваю я в сторону двери.
— Но…
— УХОДИ, — когда я ТАК говорю, все обычно предпочитают не спорить. Ксюша тоже не стала. Исчезла.
Я бросаю обоймы и коробку на кровать. Шестнадцать патронов в «Беретте». Две запасные обоймы. В коробке ещё тридцать два заряда — вот наш арсенал. Хватит? Нет?
— Закройте двери, — говорю я, — ты, Микса, смотришь в окна юго-запад. Ты, Два, северо-восток. Мне нужно подумать. Ясно?
Два и Микса расходятся в разные комнаты. Я прикручиваю глушитель. Ставлю пистолет на предохранитель и, спрятав его под подушку, сразу же засыпаю. Впадаю в анабиоз.
Мне нужно отключиться от окружающего. Совсем. Напрочь.
В этой глубокой дрёме я размышляю.
Не зря во сне, сменив на посту Кисю-Лялю, ублажающую своего Принца ртом, появилась Кривда, прошептавшая: «Думай, мой Принц».
Да.
Принц.
Принц Тьмы.
Думай. И заодно дай своему телу отдохнуть.
Привыкнуть, что ТЫ в него вернулся.
Когда я выпал, как звено, во мне исчезло всё. Словно разом разрядились аккумуляторы…
Но в аккумуляторе может сохраниться остаток энергии. Чуть-чуть. Для того чтобы лампочка мигнула, чихнул движок, проскочила искра.
Отсюда мои вспышки. И непонятные виденья, и неспособность видеть сны — проскочила искра — и…………………
Остаточное напряжение.
Разорванные куски.
Последние приветы от всех.
* * *
Симферополь. Вокзал.
— Ты что, Микса — куришь?
Раньше никогда не видел её с сигаретой, а теперь нервно дымит одну за одной. Причины её нервозности мне известны: Микса боится большого скопления людей.
— Ненавижу, когда вокруг столько людей, — говорит она, напряжённо смотря в стену. — Ощущение, что все на тебя пялятся.
— Скопофобия, — выдаёт Два, сидящий на чемодане и болтающий ногами.
Обычный с виду первоклассник. С виду.
— Что это ещё? — недовольно скосилась на него Микса.
— Ощущение, что на тебя все смотрят, — прокомментировал он.
Я хмыкнул.
Садимся в вагон. Мы купили все четыре места в купе. Два забирается на стол с ногами и выглядывает в приоткрытое окно. Микса сидит напротив и старательно избегает моего взгляда.
Микса — немка. Как и Кривда, собственно. Свихнувшиеся на идеях «RAF» две студенточки из весьма обеспеченной семьи. Им и деньги погибших родителей нужны были для финансирования RAFовских боевиков. Но они нашли кое-что получше. Нас. Меня.
Все Гансы, Максы и Фрицы померкли в глазах Кри.
Но Кри так и не смогла избавиться от своего акцента. А Микса говорит почти чисто. «Почти» — это маленький крючочек на кончике языка. Лёгкий налёт на русских словах. Похожий на прибалтийский говор.
Да. У Миксы куча комплексов. Можно сказать, что Микса — это и есть Фройлен Комплекс.
Она переживала, что младше Кри и что у той грудь появилась раньше.
Она комплексовала, что Кри — натуральная блондинка. Кри красивее. Кри умнее. Кри — то. Кри — сё…
Хотя сама Микса, если бы была повнимательнее, замечала бы взгляды, которые бросают на неё мужчины: стройная брюнетка с короткой стрижкой, симпатичная, если не сказать привлекательная.
И не Кри была источником комплексов Миксы. Так девчонку зашугали в школе во Франкфурте.
Невзлюбившие почему-то её одноклассники стреляли в Миксу из водяных пистолетов, подкладывали кнопки, вымазывали одежду чернилами. Обычная детская жестокость.
Кри училась в другой школе.
И у неё всё было наоборот. Достаточно просто посмотреть на Кри, чтобы понять это.
Однажды на каком-то школьном празднике мальчик подошёл к нарядно одетой Миксе и выстрелил ей в лицо из пистолета. Из водяного пистолета. Из водяного пистолета, наполненного ещё тёплой мочой. И Микса, зажмурившаяся, в мокром платье, сразу поняла, ЧЕМ именно в неё выстрелили.
— Бедная моя сестрёнка, — говорила мне Кри, рассказывая об этом случае, — она ТАК плакала, ТАК рыдала… Она просила маму больше НИКОГДА не отдавать её в эту школу. Хорошо, что мама послушала…
