Леонид Кокоулин - В ожидании счастливой встречи
— Где был, там меня нет, — смеялся усохший, но довольный Петро.
И не сосчитать, сколько ручьев и речек разворошил Петро — все не то. И уже возвращался домой. Вышел на речку. Огляделся и облюбовал для перекура «язык», что сильно выдался и порос молодым тальником, вроде бывшая коса. Он расчистил снег, натаскал дров, запалил костер, приставил чайник, посидел, покурил, напился чаю, передохнул. И тут обратил внимание, что песок в костре переливается, течет. И блестки в нем вспыхивают. Разгреб лопатой огонь: действительно песок струится — значит, чистый, нет примеси. Петро еще подумал: «Картошек бы сейчас». Встал на колени, сгреб лопатой угли, золу, взял горсть с краешка, где похолоднее, и сразу почувствовал, словно рашпиль держит. Поднес к глазам и не поверил: песок был что надо, именно такой, какой он искал. Он вытряхнул из мешка старую пробу. Еще покурил, подождал, пока песок остынет, и стал ссыпать его в мешок. От жадности ли, от восторга, но насадил полмешка, едва закинул за плечи. Чем ближе подходил к дому, тем тяжелее становился мешок, а бросать такой песок по дороге было жалко. Вот он из последних сил и нес мешок.
Организовали вывозку песка. Дело сдвинулось, но время было упущено. График скакнул всего на воробьиный шаг.
— Неподатливо получается, Егор Акимович, сколько отнимает рук, а времени?
Жильцов только поглядел на Петро, но промолчал, вроде бы и не расслышал. Он и сам скрепя сердце смотрел на эту самодеятельность. На противни из листового железа — чуть поменьше волейбольного поля и побольше теннисного стола — засыпали песок. Эти жаровни дымили и дымом и паром, к ним было трудно подбираться монтажникам, чтобы лопатить песок, особенно на середине противня: обжигало руки, задыхались от дыма, в валенках было сыро, сапоги коробились от жары, морщились голенища.
На перекуре Жильцов подсел к своему звеньевому.
— Ты вот скажи мне, Валерий, чем звеньевой отличается от рядового монтажника?
— Как чем? Тот же винтик, только шляпка поболе, — ответил Валерий.
Бригадир погрыз спичку.
— Правильно, Валерий. Этот шурупчик с большой шляпкой и должен, выходит, шурупить больше, как?..
— Ну, допустим.
— Раз так, значит, надо сушильный агрегат.
— Посылай на ВДНХ в Москву. Добуду.
— Хорошо. Дорабатывай смену, вечером посидим, подумаем.
На стыке смен Егор еще напомнил Валерию о вечере. Парни тоже не отстают: «Давай, бугор, решай, припекло с песком». Егор с Валерием поискали укромное местечко, забрались в инструменталку, чтобы никто не мешал. Егор повесил на планку снаружи замок, а изнутри на крючок двери взял. Только убрали с верстака инструмент, расположились с чертежами, как Валерий слышит, кто-то скребется в дверь, поглядел: проволочка просунулась в притвор, крючок отскочил — на пороге первая смена, никто не ушел.
— Нехорошо отрываться от масс, — выговаривают монтажники. — Давайте коллективно, может, что и подскажем…
Закурили, выкурили по одной, пофантазировали, но коллективное творчество результатов не дало. Конкретных предложений нет. Так только, наметки.
— Ладно, парни, — сказал Петро Брагин, — не будем мешать, пусть высиживают «цыпленка». Пошли пока заготовки кроить. Ты знай, Акимыч, и ты, Валерка, спросим…
Парни вывалились за дверь. Егор поерзал на скамейке.
— Ну что ты, Валерий, скажешь, сопишь?
— Пары поднимаю.
— Буксуешь?
— Форсунку, форсунку прикрой, — издевался Валерий.
— А ты выхлопную трубу, — посоветовал Егор.
— Есть же готовые форсунки, — заглянул Валерий в рисунок к Егору, — что изобретать велосипед?
— Скажешь. Есть-то есть, да сожрет с потрохами та форсунка, не напасешься солярки. — Егор снова взялся за папиросы.
— Солярка. Твоя забота, Егор Акимович, добро бы коньяк, а солярка… солярки у нас хватит. Вот в Тюмени, говорят, из-под земли — и в дизель, без очистки качают. А тут у меня сушилка не крутится, — вздохнул Валерий и отбросил карандаш на обитую жестью столешницу. Вскочил о лавки в стал сновать по обуженному стеллажами проходу.
— Ты вот, Егор Акимович, за форсунку взялся, а по-моему, главное — печь, сушилка, чтобы песок лопатой не шуровать.
— Ну, дак возьми барабан от извести-гасилки, элеватор…
Валерий перестал бегать — уставился на бригадира.
— Это то, что надо, идея, Акимыч. — Валерий сел на лавку, подвернув под себя ногу, снова взялся за карандаш.
— Слушай, Акимыч, в столовку пиво привезли. А мы тут сидим, корпим. Какой черт заставляет! Тебе надо?!
— Ну, взял да пошел.
— Я же не к этому. Вот на материке: подбросишь в другой раз мыслишку — гони червонец. Ходишь, сшибаешь. А тут по-другому. Скажешь, гроши не нужны? Нужны, но здесь, понимаешь, серьезное дело. Ответственность: сам голова. Понимаешь, Егор Акимович. Я другой раз даже думаю, а не вредят ли нам эти десятки для души, — все в них топим. Только и разговор, кто сколько сшиб…
— Кто его знает, вроде все за деньги работаем. Бесплатно никому неохота.
— Ну, это ты не скажи. Сколько вот ты, Егор Акимыч, внес предложений, а сколько оформил? Сколько получил — нуль.
— Ленивы мы, Валерий, до писанины, да и есть когда возиться? А зря. И отчет, и графа есть, в отчете… на этот счет.
— Темнишь, Акимыч, возьми вон Лейкина. Человек живет этим, сам ничего не придумал, а оформить — пожалуйста, к любому в пристяжку лезет.
— Тоже не просто. Пойдешь сам, за душу начнут тянуть, не так написал, не так нарисовал, не у всякого хватит пороху, а у него хватает, даже с избытком.
— Я как-то об этом не подумал, — признался Валерий.
Егор поднялся и заклинил собой стеллажи. Тяжелые веки прикрыли тихие доверчивые глаза.
— Вот, Валерий, Россия-то на таких, как мы, и держится. На земле жить — хозяином быть…
— Погляди-ка, Егор Акимович, — отстранил голову Валерка.
Егор склонился, и их головы сошлись.
— Постой, постой, Валерий, — после некоторого раздумья заговорил бригадир, — тут что-то есть. — Егор взял у Валерки карандаш, подрисовал к барабану шестерню и на подставке электромоторчик. — Вот и не надо лопатить песок, заставим вращаться барабан — так, Валерий?
— Так!
Подрисовали к барабану элеватор, высчитали нагрузки, скорости, сконструировали транспортер и дымят, не отрываясь от стола. Правда, нет-нет да и поспорят, опять голова к голове. С рассветом чертеж-эскиз готов.
Когда собрались монтажники, Егор Жильцов «обнародовал» творение.
— Печь и форсунки я сам сделаю, — сказал он, — а вы, бригадиры, и Петро с Валеркой готовьте барабан, элеватор…
На запуск агрегата для сушки песка собрался весь участок. Бульдозер подтолкнул песок, загрузил бункер, дозатор засыпал в разогретый барабан порцию песка, и он завращался, подставляя бока под пламя форсунки и перемешивая песок. А как только песок высох, его подхватил транспортер и погнал в пескоструйные машины… Производительность сразу подпрыгнула в пять раз. График начал выравниваться.
Монтажную плотину отсыпали пионерным способом, С левого берега на правый. Иван Иванович «провешковал» ось моста и приказал своим помощникам сыпать как по линеечке. «Если увижу хоть один «наплыв», выдам на весь моток», — предупредил мастер. На отсыпку пустили исключительно БелАЗы. По мнению Ивана Ивановича, убивали двух зайцев: во-первых, податливо шел грунт, во-вторых, он отменно укатывался колесами БелАЗов.
Проворный Семка на своем бульдозере успевал и за БелАЗами сгребать упавшие из кузова на полотно насыпи камни, булыги, и заодно утюжил колеи. Иной водитель, боясь подъехать к откосу и не там опрокинуть кузов, старался растянуть ездку. Стремительный Семка и тут успевал подчистить полотно. Иван Иванович, будь у него время, часами бы наблюдал за рыжим Семкой. Талантливо работал бульдозерист, красиво, легко и, если можно сказать о такой машине, как бульдозер, особенно изящно проходил нивелировку, вел лицевую зачистку. «Артист», — крутил головой Иван Иванович. Так, для очистки совести, стрельнет по рейке нивелиром — не подкопаешься, и побежит поторапливать шоферов.
В морозном тумане обглоданной рыбиной маячит мост. Хвост уже выбросил к насыпи. «Молодчина», — про себя хвалит Егора Иван Иванович и бежит в карьер поругаться с «карьеристами». Что это они опять сбавили темп вывозки грунта? Беда с ними, с утра не слышно взрыва. На обратном пути из карьера Иван Иванович, хочет не хочет, а все равно забежит к Егору. Потычет нос в чужие дела, подзадорит самолюбие монтажников.
— Что, Егор, опять у тебя заклинило, песочек дай бог всякому, а не тянешь.
— Да, теперь другая забота, — досадует Егор, — керамических сопел не хватает. Сопло, за смену строгает.
— Егор, вспомни, завтра какой день?
