Олег Рой - Писатель и балерина
Хорошо бы у Полины спросить, но Полины не было. Марк не помнил, чтобы она куда-то собиралась, но он в последнее время вообще плохо ориентировался в реальных событиях. «Баланс» высасывал все соки. Выжимает. Все до капельки выжимает. Досуха.
Вот допишу, вяло размышлял Марк, производя в небогатых недрах одежного шкафа какие-то бессмысленные раскопки, – и упадет на ковер одна пустая шкурка. Куколка, из которой вылетела бабочка. Пустая яичная скорлупа. Сморщенная кожица съеденного буквами-муравьями… Съеденного муравьями… Как у великого писателя Габриеля Гарсиа Маркеса в великом романе «Сто лет одиночества».
Сто лет одиночества. Целая жизнь одиночества. Только ты – и текст. И ты уже ничего, ничегошеньки не решаешь – ты делаешь все, чего требует текст, пожелавший осуществиться…
Вместе с толстой клетчатой рубахой из шкафа вывалился мятый, не слишком чистый пакет. Большой, все так же вяло отметил Марк, и довольно пухлый. Нет, не пухлый, пухлый он был бы, если бы в нем лежал, к примеру, ангорский свитер или хотя бы подушка, а пакет был… слово никак не находилось… ну, во всяком случае, – не пустой.
Марк осторожно, словно внутри могла обнаружиться бомба или клубок ядовитых змей – он бы, кстати, совершенно не удивился, такое было бы вполне в стиле последних событий, – раздвинул жесткий полиэтилен, перевернул, тряхнул… на пол шлепнулся какой-то странный ком.
Нет, не змеи, к счастью. Тряпки какие-то – перекрученные, корявые и очень грязные.
Через некоторое время – может, через две секунды, а может, через двести лет – в тряпочном коме удалось опознать джинсы. Обычные синие джинсы, только угвазданные так, словно их использовали в качестве половой тряпки – глина, белесые полосы, похожие на солевые потеки, пятна вроде мазутных или битумных. Кое-где ткань переливалась не только грязью, но и плесневыми разводами – видимо, как если бы тряпку сунули в пакет мокрой. Кажется, в одном из своих детективов он писал о такой улике – мокрой, заплесневелой тряпке, завернутой в старые газеты и спрятанной в углу дворницкой. Даже экспериментировал, помнится: изготовил аналогичный сверток и запихал под ванную, поглубже. Татьяна ходила и ругалась – чем это у нас так воняет…
В голове противно звенело. Только когда звон сменился лязганьем, Марк понял, что это не в голове, а за дверью. Впрочем, уже не «за»…
Полина – румяная, улыбающаяся, очень хорошенькая – бросила на обувную тумбу ключи, водрузила рядом чистенький шуршащий пакет, из которого пахло мандаринами и корицей:
– А я тебе плюшек купила, свежих-свежих, только привезли. Сейчас чай будем пить, ты же замерз, наверное… – Тут она заметила на полу смятый пакет и неаппетитную тряпочную кучу возле. – Что это?
– Нет, это я тебя хотел спросить – что это? – Марк вздернул изгвазданные джинсы вверх, держа их на отлете, двумя пальцами, и морщился от омерзения. Как будто глядел на дохлую лягушку. На гигантскую дохлую лягушку.
Полина нагнулась, сощурилась, поразглядывала «лягушку», пожала плечами:
– Ну… откуда мне знать… Это как-то не мой размер вообще-то… Мне в этом только утонуть.
– Утонуть…
Все так же брезгливо морщась, он начал заталкивать мерзкую тряпку обратно в пакет – выбросить, выбросить «это» немедленно!
Под пальцами было что-то твердое. Марк замер. В узком «зажигалочном» кармашке лежала пятирублевая монета…
Еще со студенческих времен у него была привычка – перед важным делом класть в этот кармашек монету. В университете – во время сессии, чтоб зачеты и экзамены проходили «на ура». Кто-то пятак в ботинок совал, под пятку, но Марк почему-то был уверен – монетка в этом кармашке сработает гораздо надежнее! Все на свете экзамены остались в прошлом, а привычка сохранилась…
Уже не обращая внимания на грязь, забыв о брезгливости, он торопливо влез в жесткие, корявые, как мятый картон, джинсы. Штанины заскорузли, влезать было трудно. Но штаны, вне всякого сомнения, были абсолютно впору.
И тут он испугался по-настоящему. Испугался, что неодолимая, непроницаемая тьма вырвалась за пределы снов – и теперь от нее не спастись. Затопит, перемелет, уничтожит – и роман останется незавершенным… Нет! Он должен, должен, должен успеть!
* * *Следователь Федор Иванович Добрин уже в третий раз пересматривал запись с коридорной камеры наблюдения офисного центра «Империя». Среди дня, правда, камеры минут на сколько-то там отключались, но Федора Ивановича интересовал вечер. Вечер в «Империи» – красиво звучит. Да и сама «Империя» ничего себе. Центр – солидный, престижный, и еще такой, и еще эдакий – располагался в старом, дореволюционном еще, отлично отремонтированном здании. Ну то есть отлично были отремонтированы наружность здания и центральная, парадная часть, группировавшаяся вокруг главной лестницы – беломраморной, с поворотами и разветвлениями, с фигурными мраморными же перилами и прочими красотами. В примыкавших к центральным площадкам и ответвлениям коридорах офисы располагались самые солидные, тоже отлично, в том же «старинном» духе отделанные. Здание, однако же, было немаленьким, ходов и переходов в нем сплеталось, что в муравейнике, так что те, что были не на виду, поодаль от главного «ствола», и отремонтированы были… нет, не похуже, но – попроще, победнее. И конторы тут кучковались не столь внушительные, как «главные», помельче. И народ из этих офисов на центральную лестницу не совался, с флангов у здания имелось еще с полдюжины выходов.
Тело частного психотерапевта Эдуарда Львовича Введенского было обнаружено в его собственном кабинете – одном из многочисленных «мелких» офисов – на первом этаже, который был, по сути, полуподвалом. Обнаружила труп уборщица, прибывшая поутру для наведения чистоты в отведенном ее заботам отсеке.
Собственно, к Федору Ивановичу все это отношения не имело. Дело-то, как поглядеть на обстоятельства, яйца выеденного не стоило, смерть в результате отравления медикаментозными препаратами при употреблении спиртных напитков. Банальнее некуда: потерпевший снял где-то девицу, привел к себе (почему, кстати, в рабочий кабинет, а не домой, любопытно), настроился на, как они это называют, релакс (коньячок, доступная красотка, то-се, пятое-десятое), а девица ему клофелинчику в стаканчик подлила. Ну то есть чтоб обобрать без хлопот. Только с дозировкой переборщила. Бывает. Уж сколько раз твердили миру об опасности случайных связей – а все еще бывает.
Ох, еще как бывает-то. Судмедэксперт, когда Федор Иванович ему позвонил – не по протоколу, по старой дружбе, – аж заскрипел в трубку, мол, токсикологам – само собой, пробы отправили, но я тебе и без них скажу: нет повести банальней в мирозданье, чем водка с клофелином на свиданье. Твой гражданин, правда, коньячок употреблял. Однако что в лоб, что по лбу. Токсикологи подтвердили, конечно. И не по чину бы важняку Добрину с такой ерундой возиться. Но важняком – следователем по особо важным – Федор Иванович стал отнюдь не потому, что нос от «ерунды» воротил. А потому, что нос у него был – чутьистый, как у мангуста. Или у кого там самый тонкий нюх?
И вот что ему теперь с этим делать? Не морочить себе голову, отдать в район, пусть очередную клофелинщицу ищут? Или все-таки себе в производство забрать? Охохонюшки, сколько у него сейчас в производстве? Вот то-то и оно.
Объединить-то дела не выйдет. Нет к тому никаких оснований. Ну, кроме пресловутого «нюха».
Он разложил перед собой четыре папки.
Вениамин Борисович Мельничук. Убит ударом ножа в сердце. На улице, в квартале от Николаевского театра.
Анна Павленко, балерина того же театра. Смерть в результате многочисленных травм, нанесенных тяжелым металлическим предметом, возможно обрезком водопроводной трубы. При осмотре места происшествия орудие не обнаружено. Преступление имеет признаки сексуального – во влагалище потерпевшей введен инородный предмет (балетные тапочки). Либо сразу после смерти, либо незадолго до наступления оной. Дело громкое, журналисты, как мухи на мед (или не на мед), на такие летят. Хорошо, про тапочки еще никто не пронюхал.
Третий потерпевший (что, впрочем, пока не ясно) – Евгений Геннадьевич Корш. Папочка тощенькая, скудная: осмотр места происшествия, допрос охранника и еще трех-четырех потенциальных свидетелей. Дело не возбуждено. Квалификация происшествия – несчастный случай. В адрес строительного управления направлено особое предписание на предмет недопустимости отсутствия ограждения возле строительного котлована и прочие бла-бла-бла. Зачем господин Корш отправился к этому самому неогороженному котловану, никто из опрошенных не сообщил.
Папку с делом о смерти Эдуарда Львовича Введенского Добрин выпросил ознакомиться у коллег из района. Коллеги, разумеется, только рады были – а вдруг совсем заберет?
