Ю. Богомолов - Стихи
Договор
Между мной и обстоятельствами – договор
о ненападении.
И обе стороны его выполняют аккуратно.
Ничего дурного не предлагает мне провидение.
А я, в свою очередь, избегаю войны, ненависти,
нетерпения и мата.
И я не слушаю людей, которые говорят, что жизнь
– борьба.
И, что надо, не сняв пальто, тут же идти
сражаться.
Я вижу: в их глазах растерянность и беда.
И неважно насколько красиво это потом будет
называться.
На сколько строчек растянут в учебнике историю
наших дней?
Какие акценты расставят в словесном параде…
По мне, так слабость всегда силы верней.
А мягкость предпочтительнее, чем суровость во
взгляде!
«По молодости, строя планы…»
По молодости, строя планы,
Ум вознося на пьедестал,
Сосредоточенно и рьяно
Осуществляем жизни план.
А жизнь, заправская кокетка,
Нас водит за нос вновь и вновь.
Ласкает редко, лупит метко
Так, что из носу хлещет кровь.
Утрись, дружок. Тебе – наука.
Не надо забегать вперед.
Вот-разум, редкостная штука,
Но, словно галстук, шею трет.
Когда отстаиваешь право,
Не загораживай обзор.
И, если пылкого ты нрава,
Смири избыточный задор.
Жизнь переменится мгновенно.
Негромкий голос позовет.
И так нежданно, незабвенно,
Иначе время потечет.
Школьные лимерики
Неплохая, на вид, ученица
Исписала восьмую страницу.
Затерялась меж строк.
Ищут. Сбилися с ног.
Неплохую, на вид, ученицу.
Замечательно развитый мальчик
Почитал на досуге задачник.
Сразу сделался плох.
Напугал докторов,
Дурачок. Лучше взял бы журнальчик.
Пожилой умудренный директор
Не заметил свалившийся вектор.
Он споткнулся. Упал.
И надолго пропал
Ах, куда заведет его вектор?!
Собеседник случайный
Приятна морозная свежесть декабря.
Утренний парк, свободный и печальный.
В старости уже не нуждаешься в друзьях.
В приятелях – да. А еще лучше –
Собеседник случайный.
2014 год
Известный поэт
Поэт обманывает нас
Цепочкой выверенных строчек.
И пишет он, не ставя точек,
Чтобы порадовать наш глаз.
Но то, что радует наш глаз,
К тому осталось сердце глухо.
И слово, веское сей час,
На самом деле, легче пуха.
И пусть он славы ловит миг,
Любим народом беззаветно.
Но, как по прихоти возник,
Так и уйдет он незаметно.
Война
Была весенняя пора.
И солнце ласковое грело.
И муха сонная с утра
На мир взирала осовело.
Смятение билось, словно муха,
О гладь оконного стекла.
Но тихо зло шепнуло в ухо…
И жизнь иначе потекла.
В минуту вдруг возник туман.
Взлет самолюбий и упрямства
И ложь, сладчайшая, как пьянство,
В конце концов свела с ума.
И бились стройные полки,
Желая с честью быть убиты.
И человечьих тел куски
Летали, как метеориты.
Среди жестокости и зла,
Среди безумства и подлога
Для смерти не было порога,
Для жизни не было предлога
И Землю поглотила мгла.
«Душа, как ясный день прозрачна…»
Душа, как ясный день прозрачна.
Она свободна и щедра.
Дает сполна: не надо сдачи.
И улетает до утра.
Ей свет мирской глаза не застит.
Ей дым мирской глаза не ест.
Она тиха. Приходит: «Здрасьте»
Уходит по-английски – «без».
Ее на праздник в зимний день
Окликнут бойкие товарки…
Но лишь малиновая звень
Аукнется в морозном парке.
«Я с тобою жила…»
Я с тобою жила
Без прощения и без награды.
Ничего не могла.
Только слышала: «так не надо!»
Пролетели деньки.
Подступила пора увяданья.
Дни мои коротки,
Как короткое замыкание.
Я жила, как в войне,
Свое глупое сердце стреножив,
И досталось вдвойне
За усердие и за осторожность.
Мне досталась полоска
Унылого сжатого края.
Я сама, как обноска,
Как собака у жести сарая.
Я сама так жила.
Как в гостях. Не живая.
Ах, прости меня, мать,
Я, как горница нежилая.
Осенняя лень
Потворствуя позднеосенней лени,
Мы более всего безделье ценим.
Покой, дремоту, созерцанье
И мирное отсутствие желаний.
И потому наш путь – в поэты.
Скрипи себе пером. Не сетуй.
Поменьше задавай вопросов
И все сочтут, что ты философ.
На самом деле. Жизнь нам в радость.
Попить чайку – какая сладость!
Кота погладить, усмехнуться
И без причины улыбнуться.
Пускай – ноябрь, пускай – погода.
Какое дело – время года!
Какая важность – снег ли ветер,
Когда живешь еще на свете!
Клен
Зима. Все тот же клен в окошко,
Что и десять лет назад.
Хотя печаль моя прошла.
Осталась лишь в стихах.
Деревья в сквере поредели
И сквозь них маячит новый
Дом высотный, да дороги край.
Огни, огни… Светло, как днем.
Но ниточка меж нами не видна.
Прощай. В долгу я пред тобою.
Помню, плакался тебе в жилетку.
А ты листом узорчатым меня утешил…
Быть может, авария произойдет
В таинственной ночной подстанции.
И времени приметы исчезнут.
И свет погаснет.
И кончится бензин у пролетающих авто.
Тогда тебе скажу я слово.
В темноте.
И ты его услышишь.
Поэзия
Никто не знает, как такое случается.
Как душа и слово обручаются.
На какой ступени существования
Возникает эта форма внутреннего сгорания,
Которую называют коротким словом – поэзия.
И, которая на самом деле – лезвие.
Лезвие острое и, в обращении, опасное.
Потому, что не сыны мы у Музы, а пасынки.
И мало кому из нас Муза улыбается…
А, по большей части, – человек мается.
Не летит, как ласточка легкокрылая,
А тянет, как бурлак, надрывая жилы.
Тянет косную материю одиночества,
У которого только имя. И нет отчества.
Но, без которого не бывает пения,
Музыки, великодушия и стихотворения.
Родная сторона
Дальняя моя сторона.
Здесь полынь и крапива в ряд.
Словно брошенная жена –
Не нужна…
Но туманит взгляд.
Июньские строки
Запах горячего песка
И желтой травы.
Вспоминаю детство.
У плотины – детвора.
Ловят майкой уклеек.
Жаркий полдень.
Дорога в лесу. Солнце
Просвечивает насквозь
Ржаво-голубые сосны.
Уж на обочине дороги
В кольцо свернулся.
На шее – оранжевый шарф.
Пятьдесят лет прошло.
А кузнечики – все те же.
И та же тень от дуба.
Низкие облака. Дождик холодный.
Сиротства
Неострая печаль.
Утро на даче
Сияет небо синевой,
А озеро – серебряной каймой.
И клумба сферой золотой
Взлетает ввысь. Благоухает воздух.
Он легок. Сердце веселит.
А соня-дом все еще спит,
Давая себе роздых.
Трава сверкает от росы…
И, если бы найти весы,
Чтобы измерить тяжесть и объемы,
То обнаружится – пространство невесомо.
И время замерло.
И утренник – всегда…
И облаков застывшая гряда.
Песенка ни о чем
Отличная дорога,
Когда тебя не ждут.
И ты шагаешь в ногу
И сапоги не жмут.
Отличная работа,
Коли в награду дан
Один глоток свободы
И два гроша в карман.
Отличная столица,
Когда б поменьше лжи…
И стоит помолиться,
Если остался жив.
Середина мая
Отрада северных широт.
Благословенная неделя.
Пора, когда от солнца млея,
Мы улыбнемся во весь рот.
Ну, здравствуй, середина мая!
Пчелы медлительный полет
Ты – ожиданий оправданье
Ты – отрицание невзгод.
Какая радостная нота,
Когда ее не слышит слух!
Какая светлая работа,
Когда ее свершает дух!
Но, лето жаркое грядёт –
И кончен промежуток краткий…
Все справедливо: редок мёд.
И, видно, потому так сладок!
Туман
Исчезла сила тяготения. И мир висит
в тумане
На волоске. Опоры нет.
Мир в тусклом, ватт на двадцать,
ожидании
Не радостей. Скорее бед.
Замки не открываются. И петли проржавели.
От влаги бочки полны.
Сады исчезли в дымчатой метели,
Набухли и плывут сквозь волны.
Дома пришпилены. Заборы выцвели.
Сапсана звук тосклив.
И, если говорить о жизни
То непонятно мертв ты или жив.
Туман, туман, туман.
Хоть вешай на него топор.
Хотя бы гость незваный постучался.
Калиткою ошибся, обознался,
Заговорил, закашлял, засмеялся…
Пусть даже и не гость. Хотя бы вор!
Осенняя дорога