Ринат Валиуллин - Стихи для гурманов 2

Кто мы здесь, зачем и откуда,
есть ли прок в нашем существовании,
я плюю в потолок верблюдом,
позвоночная часть дивана.

Кто нас сделал такими, так много,
разных национальностей,
части тела из полусухого,
разговел душой полусладкой.

Кто я есть, кто я буду, насколько
председатель собственной шкуры,
частью сношенной, замусоленной,
обнимающей спинку стула.

Кто заставил любить так сильно
жизнь и прочие развлечения,
часть любви – это выстрел в спину
и пожизненное бессердечие.

Кто, когда, почему так рано
разбудил всю ненависть жизни,
отчиталась смерть на собрании,
подытожила и унизила.

Кто вы там, зачем и откуда
звёздами таращитесь с неба,
часть меня вылетает сквозь зубы,
не найдя на плевки ответов.

Кто моё отхлебнёт одиночество,
опьянеть, не пугаясь нервно,
пса кусок… что в руках верно корчится
частью утвари и интерьера.

Она могла любить его часами:
тик-так, тик-так,
прошло по телу сердце босиком,
что делают
пренебрегающие нами,
натягивая узких улиц
тёмное трико,
уходят,
им тебя не надо больше,
надвинув облаков
на честные зрачки,
происходящее
без них оплошность,
ведь ты не веришь,
что и без тебя
отлично им.

Первым ушёл взгляд,
он всегда уходил куда-то, не попрощавшись,
его стремление изменить что-то
заслуживало уважения,
за ним вывалилось в окно
желание быть собой… Бесстрашно
стол покосился на деревянных ногах,
и съехало в пропасть
его и моё поверхностное:
книги, бумага, перо,
как набор творческого начала
ушёл в трёхмерное,
я схватился руками за стул,
на котором раскачивался в задумчивости,
время от времени
мне казалось его расшатывала мечта,
падать не падать,
а это были сомнения.

Я не знаю, для чего я родилась.
Так.
Живу сама по себе.
Со своим самочувствием.
Ем, сплю, целуюсь.
Или
не ем, не сплю, оттого что целовать больше некого,
не волнуйтесь, я не умру,
от любви никто ещё не умирал,
разве что от её отсутствия.

– Что ты любишь больше всего?
– Я? Ты до сих пор не знаешь?
Пить винище,
болтать с тобою о детях
и мужиках
или драгоценностях,
которыми в их руках мы могли состояться,
давай ещё по одной,
позови официанта.

Иногда женщина выпадает из рамок
твоего окна жизни,
ты даже не услышишь, как она шмякнется
и погибнет, это жестоко,
тем более, что звонит другая,
говорит: «Ты лучший,
скоро приеду».
Есть время спуститься и глянуть —
живая?
Любит, раз не убежала,
отряхнуть,
отшлёпать,
чтобы так низко не падала,
вернуть в чувства и в прошлое,
поднять,
поносить на руках,
чтобы понять,
какая тяжёлая штука —
женщина.

О чём скрипит паркет?
Неужели о том, как выжить среди идиотов?
Я прислушиваюсь
к ответу,
отношения между людьми – пустоты.

Мы пробираемся в глубину леса,
я веду тебя пронизанную, как канапе
стрелой амура,
чем дальше, тем интересней,
в чащу столов, стульев, темноты кафе.

Ты выбираешь крайний,
без скатерти, без вида на океан,
послушный,
он потерял все углы и грани
и даже вид из окна.

Нет окна, нет вида,
есть я, ты садишься напротив,
будешь смотреть на меня ревниво
этим летом, этой осенью.

Что ты всё время лежишь,
а я пытаюсь тебя поднять,
неужели ты не видишь,
что на улице солнце,
улыбается человечество,
тебе надо ему чем-то ответить,
давай, поднимайся,
какой мрачный вид,
и я вынужден тебя веселить,
«Ты всю жизнь
будешь заниматься только этим,
без меня ты зеро, ноль», —
ответило мне, переваливаясь на другой бок,
настроение.

Красный рот гнева —
как жерло вулкана –
оттуда выплёскивается лава
вонючих ругательств,
которые заслоняют небо,
дома исчадье ада,
хочется крикнуть:
– Заткни пасть!
Но в силу волшебного воспитания
я продолжаю играть роль – всё в порядке,
время от времени заглядывая в жерло,
как будто я стоматолог-психиатр в одном халате —
редкое сочетание,
диагностирую:
у тебя отличные зубы,
но душа не в порядке,
рот для того, чтобы целоваться,
если бы ты не кричала,
я бы так и сделал,
тупая,
чаще всего люди злятся
оттого, что другие добрые.

– Я вас люблю.
– И что мне с этим делать?
– Не знаю,
носите вместо белья.
– Я даже не могу представить,
какого это цвета.
– Оно бесцветное.
– Так и подумала:
такое же, как и признание.

Это продолжается изо дня в день,
из года в год,
поцелуи разводных мостов,
облаков поцелуи,
«Поцелуй» Климта,
руки снова берут лицо,
лицемерие,
ладонями и губами,
я заказываю пинту очередную,
больше некого,
буду целовать холодное стекло,
высасывая жёлтую жидкость —
пиво,
то что проходит сквозь меня, как река,
как бурный поток,
алкоголя минимум —
меньше, чем в поцелуе,
кто-то целует своё,
кто-то – любимую.

– Деньги?
Я о них почти не думаю,
они обо мне – постоянно,
я им должен
довольно много
и расплачиваюсь
личным временем и здоровьем,
чувствую, до смерти не рассчитаюсь,
творчество стоит копейки,
а я больше ничего не умею,
я не умею врать,
чтобы их стало больше,
некоторые считают
(они не перестают их считать),
что деньги – едва ли не главное,
возможно,
возможности ограничивает совесть,
а совесть, как сказал Оскар Уайльд,
не что иное, как трусость,
когда их нет,
нет ничего невозможного —
жить проще,
простая жизнь всегда склонна к безумию,
это когда мозг выворачивает карманы,
вытряхивая оттуда
ума палаты
и складывая деньги,
чтобы сделать из черепа прекрасную копилку,
чем больше их там,
тем меньше мыслей,
вот в вашем – столько отверстий,
а в моём пространства.

Гроза,
симфония туч,
чувствуя себя повелителем времени, климата,
он на балконе
в трусах
машет руками,
его не отдали вовремя в музыкальную школу родители,
в нём умер большой дирижёр,
как только сверкнула молния.

Друзья собрались за одним столом,
праздновали д.р.
как обычно: бурно,
через какое-то время потихоньку народ
начал расходиться,
первым ушёл день —
ему с утра надо было на работу,
потом молодость со здоровьем,
за них переживали родители,
покурить вышло время,
деньги, эти всегда уходят неожиданно,
испарилась по-английски любовь,
может, я её чем-то обидел,
да и чёрт с ней,
сколько ещё будет таких,
последней засобиралась жизнь –
Уже уходишь?
Постой, ты-то куда?
Чего так рано?

По-разному мы смотрим на вещи,
на одни и те же, казалось бы, вещи,
а им хоть бы хны —
вещи так и остаются вещами,
но мы идём дальше —
приписываем им мораль,
чувства,
недостаток внимания,
подразумевая их внешность,
возраст,
который не имеет значения,
если не говорить о его разнице,
разница в возрасте,
видимо, меняет угол зрения,
мы смотрим на вещи по-разному,
по-разному в эти глаза,
которые ещё вчера были так глубоки.

Мне надо немного,
немного тебя.
Бросить в утренний кофе, размешать и выпить.
Взбодриться на весь оставшийся день.
Без сливок без сахара.
Сохранить тот самый вкус,
присущий тебе.
Который порою горчит.
– А если кофе окажется крепче нашей любви?
– Тогда мне придётся добавить тебя ещё
пару нечаянных ложек.

Здесь ни тени сомнения,
ни тени от солнца,
видимо, свет – это и есть его тень,
скатываясь в неё по языку трапа
изо рта самолёта,
ем
подтаявший на жаре воздух,
море лижет не унимаясь берег,
как примерная жена,
жена-эталон,
демонстрируя верность,
упрямо выталкивает меня,
но я всё равно войду и лягу,
как бы оно подо мной не ёрзало,
берцовые кости платанов
торчат из земли,
позвоночники пальм,
их руки тянут ко мне ладони,
милостыни просят,
юг всегда просит денег,
север тратит,
у меня есть несколько сотен —
взвесьте мне на все моря и солнца.