Иван Бахтин - Поэты Урала. Антология в двух томах. Том 1

По тропинкам горным, сквозь чащобы
Мы с тобою пробирались к свету,
Руку дать всегда готовы оба
Всюду, где другой опоры нету.

Сколько раз ты руку мне давала,
Сколько раз тебе давал я руку,
Лишь в пути к большому перевалу
Люди цену узнают друг другу.

Все дороги жизни на две части
Поделили мы с тобой без спора,
Поделили горе, поделили счастье,
Поделили все крутые горы.

Речушка Вар — от мшистых скал
Сквозь заросли ольхи,
Не ждет, чтоб я ее искал —
Сама бежит в стихи.
Над ней тумана легкий пар
И пены белой снег.
Кто видел раз речушку Вар —
Не позабудет век.

Ее луга, ее сады
И трепет ветерка.
Медовый вкус ее воды
Не сходит с языка.

Я пил ту воду в летний жар,
Измаясь вдалеке.
И вот звенит речушка Вар
Струей в моей строке.

Она совсем мала на вид,
Но я ее пою.
В большую Волгу Вар струит
Холодную струю.

Весенний ветер гладит зябь
И клонит ковыли.
И по воде проходит рябь
Густая издали.

Березы белые кругом
В порыве ветер гнет.
Сейчас ударит первый гром,
И молния мелькнет.

Не встану я под тополя,
Пусть хлещет — проливной,
Пойду в весенние поля
С открытой головой.

Лес вздохнул…
А что он мог поделать,
Если, приглушая шум берез,
Вполз туман в него,
Густой и белый,
Как седобородый дед-мороз.

Но проснулись
Волны Ак-Идели
И собой взломали тяжкий лед,
И быстрее
Ветры полетели,
Возвещая птичий перелет…

А потом листвой, как полотенцем,
Утирали тучные леса,
Словно зеркала, чтоб в них
                                       глядеться, —
Над родным Уралом небеса.

Светит день, но он всегда,
От века,
Где-то зарождается во мгле,
Чтоб потом, сроднившись с человеком,
Стать необходимым на земле.

Хорошо!
И все-таки как труден
Путь его,
Не потому ль легли
С самого рассвета в гуле буден
Капли пота на лице земли?

Когда цветет черемуха,
Воды листвой касается,
Когда цветет черемуха,
Мне юность вспоминается…

Военными дорогами
Прошла она с винтовкою,
Скалистыми отрогами,
Студеными порогами,
Высокою осокою…

Велела быть нам крепкими,
Упрямыми и ловкими.
Мы не гнушались кепками,
Гордились юнгштурмовками…

По городу развешаны
Плакаты наши броские.
Мы были не изнежены —
Ржаным куском утешены
Да песней комсомольскою.

А враг таился около,
Обрезом мстил и пламенем.
Подстреленного сокола
Несли под красным знаменем…

В тридцатом под Магниткою
Селились новоселами.
В жару, в пургу сердитую —
Всегда были веселыми.

Весна. Бараки новые.
Черемух веет свежестью…
Года эти суровые
Мы вспоминаем с нежностью.

Виски у всех, наверное,
Овеяны порошею…
Друзья, подруги верные,
«Братва» моя хорошая!

Оркестр играл знакомый вальс
Призывный и тревожный.
Луной был залит в этот час
Сад железнодорожный.

Он был в тот вечер непростым
Из небыли и были…
И забывалось, что цветы
Мы сами в нем садили.

Играл оркестр. И плыл окрест
Коварный вальс над далью…
Крутились лихо под оркестр
Ботинки и сандалии.

И мы могли бы так вполне,
Не хуже, в самом деле,—
Но мы стояли в стороне
И с завистью глядели,

Как пары весело скользят
Налево и направо…
Нам не положено. Нельзя.
Мещанская забава.

— Вы что, хотите жить, как встарь —
Танцульки на аллейках?! —
Наш комсомольский секретарь
Воспитывал ячейку.

Мы тихо побрели в зарю,
Вдыхая хвои прелость…
А самому секретарю
Так танцевать хотелось!

…Ветер весенний, бродяга разгульный,
Снова в таежные мчится края,
А на горах расцветает багульник,
Нет, не багульник, а юность моя…

Ранняя юность,
Таежное детство,
Вешнее утро поет петухом…
Вот и мальчишка, что жил по соседству,
Все его звали моим женихом…

Жизнь развела нас по разным дорогам,
Только у самых далеких шпрот
Помним всегда, как по горным отрогам
Алый багульник в Сибири цветет.

Помним,
            как много на склонах ургулек{5}
Берег байкальский. Родные края.
Там расцветает весною багульник —
Дальняя юность моя и твоя.

Осенью приходит вечер ранний
Старый тополь под окном качать.
Мы у «костерка воспоминаний»
Любим посидеть и помолчать…
Может, даже погрустить немного,
Некурящим снова закурить,
О своих дорогах и тревогах,
О друзьях своих поговорить.
Рядовые огневой эпохи —
Сто дорог
           и шрам через висок…
— Это было при царе Горохе,—
Вдруг раздастся чей-то голосок.
Но он сгинет в буре возмущенья —
Все заговорят наперебой…
Как костер,
Горят в печи поленья…
Наша память —
Память поколенья,
А не просто
«Я да мы с тобой»!