Всеволод Емелин - Болотные песни

Пока мы в Москве лодку качали,
Учиняли бессмысленный русский бунт,
Американцы своими лучами
Сбили наш научный «Фобос-Грунт».

Как он метался раненой бабочкой
Среди равнодушных звездных систем,
Жалобно мигая разноцветными лампочками,
Заламывая усики антенн.

Обломки его разлетелись по глобусу,
Хорошо, никому не попали в башку.
Эх, не увидеть мне грунта с Фобоса
На коротком и скорбном моем веку.

Наши спутники падают словно птицы,
Как с осенних берез листва.
А в это время представители оппозиции
Ходят на встречи к послу США.

Открывают ногами дверь в Спасо-хаус,
На представителей СМИ смотрят косо,
И про произошедший вопиющий казус
Не ставят ребром неприятного вопроса.

Что же это вы, засранцы,
Борцы за свободу и демократию,
Сбили нашу межпланетную станцию,
А не пойти ли вам к такой-то матери?

Вы тут катаетесь как сыр в масле,
Тираните Иран, переругиваетесь с Китаем,
А мы теперь, есть ли жизнь на Марсе,
Видимо, уже никогда не узнаем.

Они, конечно, скажут, что тут ни при чем,
Что их недоумение разделяет вся Европа,
Что они не сбивали спутник своим
               секретным лучом,
Просто у наших ученых руки
                   растут из жопы.

История повторяется заново.
Помните, был арестован камень-шпион?
Тогда все тоже кричали: «Не он! Не он!»
И зачмарили Аркадия Мамонтова.

Но вот настал истины момент
И отставной чиновник на Альбионе
Подтвердил, что камушек-то был их агент,
И как последний сукин сын нашпионил.

Так какие еще вам нужны доказательства,
Страна погружается в хаос.
Вот о чем, а не о поправках в законодательство
Надо говорить, приходя в Спасо-хаус!

Чтобы жизнь несчастная
Стала еще краше,
Я решил участвовать
Во всенародном марше.

Над Москвой морозною,
Яростью горя,
Стала сила грозная
В вихрях февраля.

Наш маршрут опасный
Виден сквозь метель.
Как утес Кавказский
«Президент-отель».

Там готовый к вылазке,
Весь вооружен
До зубов, кадыровский
Прячется ОМОН.

Вот пуля пролетела и…
Стало горячо
Перевяжут белою
Лентой мне плечо.

Вскрикну сбитой птицей я,
Свой замедлю бег.
Кровь моя посыплется
Бисером на снег.

Вон знамен полотнища
Вьются впереди,
До Болотной площади
Мне уж не дойти.

Жертва провокаторов,
Чую в полусне,
Больше уж ораторов
Не услышать мне.

Час пришел проститься,
Милые друзья,
Ясину с Улицкой
Не увижу я.

Вот лежу я раненый,
Телом снег согрев,
За переизбрание
Госдумы РФ.

Что моя фигура,
Раз восстал народ.
За отставку Чурова
Каждый здесь умрет.

Чтоб фальсификаций
Не было, полег
У посольства Франции
Юный паренек.

А еще говорят: «У нас свободы нету».
Да против выборов Путина в первом туре
Созданы многочисленные оргкомитеты,
Лиги и даже курии.

Они все подкованные в политике.
Оргкомитет решит,
Куда ди эрстэ колоннэ марширт на митинге,
Куда ди цвайтэ колоннэ марширт.

Широко разлились потоки информации,
Уже назначены координаторы над колоннами.
Одни говорят, что они авангард цивилизации,
Другие обзывают их клоунами.

Говорят, что их место в литейном цеху,
Где течет металл и горят огни —
Там сразу понятно про то, кто есть ху,
В общем, парня в горы тяни, рискни.

Но вот только Путин,
Выступая в рабочих кругах,
Не советует в горы тянуть их.
Мол, они там, в горах, ни ах.

Москвичи не отличат реки от бассейна,
Лесопарка от дремучей тайги,
Вермута розового от портвейна,
Поэта Пригова от поэта Айги.

Они не ходили на медведя с рогулиной,
Знают жизнь только с глянцевых сторон.
Короче, «москвичи, хуле».
Прямо не Путин, а модный блогер redshon.

Трудно утверждать, что наше
                 ТВ не свободно,
Когда на экране студенты и студентки
Спрашивают президента,
                избранного всенародно,
Что он будет делать, когда его
                   поставят к стенке?

Можно по телевизору посмотреть передачу
«Гражданин США Гордон».
Можно поступить совершенно иначе —
Послушать на митинге Троицкого,
                     наряженного в гандон.

А когда погаснут краски дня,
По телевизору вечером поздно
Показывают, как при Путине
                 процвела Чечня
И особенно город Грозный.

Стою на тротуаре, разинув ротик,
А мимо меня несется со свистом
Иномарка с привязанным на капоте
Чучелом премьер-министра.

Мне бы чего-нибудь попроще.
Я не чеченец и не еврей.
Мне, как Путину, ближе общество
                    фрезеровщиков
И токарей.

Но, видно, задумано Богом не зря
Такое скрещение судеб.
Идут токаря, скрипят прохоря.
Что-то страшное будет.

Я надену теплые кальсоны,
Я надену термобелье
И пойду на марш миллионов —
Обрести в борьбе право свое.

И поскольку я креативный
Молодой штурман будущей бури,
То я буду бороться активно
Против Путина в первом туре.

Я себе отморожу уши,
Я себе отморожу яйца,
Чтобы, Ксюшу Собчак послушав,
Крикнуть Путину — убирайся!

Щас бы выпить стаканчик виски,
Замерзают стекла очков,
А вокруг меня активистки
Отряхают снег с каблучков.

Я художник вольных профессий,
Я веселый фриланс отважный,
Пусть меня обругает слесарь
Или, скажем, электромонтажник.

Наплевать на угрозы эти.
Средний класс поднялся с колен.
Вы сидите все на бюджете,
Ну а я, этот, селфмейдмен!

Над неизбранным президентом
Мы собачимся одержимо,
Мы для вас — жиды и скубенты,
Вы для нас — прислуга режима.

В телевизоре вы маячите,
Появляетесь вы в эфире,
Но давно ничего не значите
В нашем постиндустриальном мире.

Супротив же всех ваших сварщиков,
Фрезеровщиков, бульдозеристов,
Мы имеем своих пиарщиков —
Веб-дизайнеров, колумнистов.

Опадете вы словно листики,
Заглушив свои генераторы.
В новом мире нужны логистики,
Мерчендайзеры, тур-операторы.

Вот о чем рассуждаю выйдя я
На Болотную, как на Сенатскую,
Срочно требует нового лидера
Предстоящая модернизация.

Как парламент, жующий фронду
(Как писал Мандельштам про что-то),
Не идет Гора на Жиронду,
А идет Гора на Болото.

Я видел, как крепнет сословий вал,
Кроша под ногами лед,
И громко на деньги Госдепа орал:
Что, мол, Россия вперед!

Нас было больше, чем в январе,
Был каждый одет в мутон.
Но меньше, чем на Поклонной горе,
О чем я узнал потом.

Используя административный ресурс,
Свезли туда за отгул
Тех, кто за единственно правильный курс
И чтобы Кремль не свернул.

Там не было интеллигентных дам,
Одетых опять же в мутон.
Рабочие люди стояли там
В платье совсем простом.

Вели митинг в бедных лохмотьях
Комиссары рабоче-крестьян —
Политобозреватель Леонтьев,
Знатоки Вассерман, Кургинян.

Там, говорят, выдавали по сто
Доброй российской водки.
И меня обещали огреть веслом,
Чтоб не раскачивал лодку.

Они защитят законную власть,
Они не допустят обмана.
Короче, Болотная дождалась
Реакции Вассермана.

И белые шарики сдулись,
Не видно новых идей
На фоне противостояния
              дворов и улиц,
Гор и площадей.

Только Быков — певец болот,
Утверждает с надеждой и верой,
Что Болото Гору сожрет,
Как во времена Робеспьера.

Митинг на митинг, кирпич на кирпич,
А там и на брата брат.
Кто-то не может, сказал Ильич,
А другие и не хотят.

Смотрю, как сгущаются облака,
Чую как Вознесенский Кучума,
Вижу дизайнера Железняка,
Разгоняющего Госдуму.

Вижу расстрелы и пытки,
Пожары московских окраин.
Нет, не зря вымостил плиткой
Тротуары Собянин.

Надевай пугачевский тулупчик,
Вынимай пару верных нунчак,
Выбирай — ты с Кристиной Потупчик
Или все-таки с Ксюшей Собчак?

Выдвигайся сурово и мощно
На последний решительный бой,
Где схлестнется Болотная площадь
С полусрытой Поклонной горой.

Где с одной стороны копирайтер
Упадет на краснеющий наст,
А с другой стороны гастарбайтер
Или даже арбайтер не гаст.