Татьяна Шкодина - Голоса надежды

А потом все пройдет… Под истошное пение ветра
Нить судьбы аккуратно смотаю в изящный клубок,
И беспечной блудницей отправлюсь по белому свету
Прожигать свои дни в бесконечных развилках дорог.

Отодвинув в сторонку условность привычных устоет
Назову себя чертиком в юбке, а что мне терять?
Пониманье граничит с презреньем — мир так
устроен,
Я люблю презирать, но — увы! — не люблю
понимать.
У тоски — цвет дождя. В лужах стонут
промокшие листья,
В лужах звездочки тают, случайно сорвавшись
с небес.
Я рисую любовь слишком грубой, малярною кистью.
А в душе зло хохочет, глумится назойливый бес.

А клубочек судьбы не подвластен ни лести, ни плачу.
Мне прогулки по лезвию бритвы дороже всего.
Я рисую любовь — изможденной, усталою клячей.
…Жаль, что ты, посмотрев на портрет, не поймешь
ничего…

Слезинки на оранжевых ресницах —
Мой изыск переходит в нервный срыв.
Вокруг меня так фрагментарны лица,
Я изучаю правила игры,

Предложенной неведомым искусом,
И шею обжигает нитка бус.
Печаль, мой друг, столь приторна по вкусу.
Не знаешь? — так попробуй же на вкус.

Прильни губами, жадными до ласки,
К бездонной чаще ветренных утех.
Я — стрекозой — к тебе вспорхну из сказки
Своей мечты. Ее названье — грех.

Ее развязка — пыльная тропинка, ведущая
в безмолвие ночи.

Что, приторны на вкус мои слезинки?
Не отвечай, молчи, молчи, молчи...

Художник поседел, как лунь, и слег,
Не написав единственной картины,
Покрылся пеплом взгляда уголек,
Стал «римский» нос напоминать утиный,

Стал горб расти, а на сердце — скулеж:
Жена ушла и продала палитру,
Сказала: «Напоследок слезы вытру
Твоим безумьем, проданным за грош!»

Что думал, глядя в пыльное окно
И пролежень скребя на ягодице?
Что небо пусто, точно полотно.
Что хорошо б на этом небе — птицу.

Подслеповато щурился на холст
И подводил последние итоги,
А вот и Смерть предстала в полный рост,
Тогда и он, качаясь, встал на ноги.

И, воровато глядя на косу,
Крадя (мое, возможно, даже) время,
Черкал за полосою полосу,
Согбенной музы голосочку внемля,

Мечту писал, и нерв плясал в виске…
Косой отбрили и решили: «Буде…»
И, конвульсивно дернувшись, как студень,
Он рухнул. Уголь хрустнул в кулаке.

И отлетела грешная душа…
Не голубком в библейской паутине
То БЕЛЫЙ ЛЕБЕДЬ крылья неспеша
Расправил, вылетая из картины.

Художнику осточертел апломб
Музейных муз, блеск нищих вернисажей —
Он славу перерос свою и лоб
Разбил о поиск стилей и типажей.

В его душе свила гнездо тоска,
Сердца людские в дар он брал с опаской
И до того дошел, что весь каскад
Палитры заменил ночною краской.

Но женщина ворвалась в мир его,
Июлем мастерскую опалило…
Рукой, не рисовавшей ничего,
Рукой, которая лишь все чернила,

Вновь на подрамник ставит белый холст,
И кисть — копье в деснице Дон Кихота:
Вот серый сад, над Черной речкой — мост,
И — ЧЕРНЫЙ ЛЕБЕДЬ посреди полета.

Создал. Позвал. Любимая вошла.
Прими, душа, что я создал, разрушив!..
И свистнули два траурных крыла.
И черный клюв пробил навылет душу.

Его убили на закате,
Боец убил из группы «Смерш».
Луна, как будто Богоматерь,
Пришла в сиянии одежд.

К утру над бездыханным телом,
Где «потрудился» мародер,
Где смерть уже залиловела,
Вран свои крылья распростер.

Усевшись на древесный корень
И в мертвый взгляд уставя взгляд,
Он кракнул что‑то о просторе,
Где воины иные спят.

Что их порой зазорно трогать,
А эта пища — хороша!..
Мать ждет сыночка у порога,
Сухарик ворону кроша:

«Скажи мне, птица, смертным мигом
Был сын отмечен средь войны?»
Но молча тот клепал и прыгал,
Косясь на бледный лик луны.

Если бы мертвых не стало
На этой планете,
То кого б к пьедесталам
Повели наши дети?

Наши внуки «познали»
Да пра–дети воспели?
Ну, а мы в мрачной зале,
Где нам тело терзали,
Погибать не хотели.

Подыхать не хотели
Ни в окопах, ни в драках,
Ни в германском прицеле,
Ни в таежных бараках.

Умирать не хотели
В пост–сенатских загонах —
Ни в афганских «купелях»,
Ни в чернобыльских зонах.

Но ушли все же (розно),
Вспомнив притчи о Сыне,
В вифлиемские звезды
Да в петлю на осине.

Тьма осенняя, чернильная,
Выдавив стекло, влилась,
Но звезда горит стабильная —
Мертвый свет, а с жизнью — связь.

Душным ветром перевитые
Купы черных тополей,
Где, как рана приоткрытая,
Песня птицы меж ветвей.

Плач пичуги, тьма зловещая,
Свет надрубленной звезды,
Как хотите — мне завещаны,
Тоже родины черты.

Даже сор из хат заброшенных
Кривде не отдам во зле,
Даже девку нехорошую,
Что летит на помеле.

Ни кикимору болотную,
Ни нательного креста,
Ни брусиловского ротного
С‑под ракитова куста.

И бессонницей распятую
На крестах оконных рам
Ночь родную, ночь проклятую,
Ночь, доставшуюся нам.

Тиран скончался, и почти не страшен,
Но напоследок заповедал он,
Чтоб из гранита вырубили чашу,
Родную реку отвели, Онон,
Где б закопали плоть его, а после
Вернули воды и омыли кости.

И чаша поднялась на лапах львиных,
И трое суток в ней кипел кумыс,
И все рабы, что здесь сгибали спины,
С владыкой рядом, в землю улеглись.

А чаша налилась вдруг буйной кровью
До краешков. Закаменела кровь.
А пастуху и дервишу, и вою
В ночи пылает тысячью костров.

Да из нее уж не пригубить зелья,
И к символу ее народ привык,
Но бродит в нас кровавое похмелье
С оглядкой на царующих владык.

Чего не доставало? Было все:
Обильный урожаем чернозем,
Здоровы были дети, сыты очаги,
Тучны отары, женщины нежны
И меч набегов спрятали в ножны
Вчера, еще кичливые враги.

Чего им не хватало? Лишь борьбы.
Печать отваги заклеймила лбы:
Семь раз по семь побиты духи гор,
Уаигов[1] под корень извели
И, оторвавши взоры от земли,
Затеять с Богом порешили спор.

Тот пожалел своих безумных чад
И не схватился с ними на мечах,
Но с ласточкою к ним вопрос послал:
«Потомков хилых выберете? Смерть?»
И выбрали они земную твердь,
Но продолжали жить в пирах средь скал.

Но хлеб не вызревает на полях
(Зерно — слезой на восковых стеблях).
Тут поняли они: пришла пора,
Могилы вырыв, бросились в их вез,
И птица черным лезвием пера
Смела полову, на току присев.

Скосили злаки. Пьется пенный ронг[2].
Трубит охота у отрогов в рог —
Века пируют… Нартов хлеб святой
(Надкушенный) стоит горой пустой,
Доспех (навырост), проржавев, лежит
И ласточка спесивая кружит.