Валерий Роньшин - Тайна прошлогоднего снега
— Ну-у, не знаю, на кой, — тоже пожимала я плечами. — Я ж могу поехать в эту самую Бесовку, набрать там прошлогоднего снега и торговать им здесь.
— Э-э, малец, — захихикал старичок. — Не говори "гоп", пока не перепрыгнешь. Окромя меня, из Бесовки еще ни один человек не возвращался.
Глава XIII
СЛЕД ВЕДЁТ В ДЕРЕВНЮ БЕСОВКА, ИЛИ ПЛОТОЯДНОЕ ОБЛАКО
Флаг тебе в руки, Эмка, — сказала я себе. — И барабан тебе на шею!.." Я чувствовала своим сыщицким чутьем, что деревня Бесовка и есть то самое "логово тигра", в котором я найду ответы на все свои вопросы.
А вопросов у меня набралось более чем достаточно.
И про мои прикольные сны-послания, и про звонки Гафчика из потустороннего мира, и про виртуально-реального Каннибалова, и про Одуванчикову-меркурианку, и про Володьку-"запре-делыцика", и про мое падение-непадение с небоскреба, и про любительницу смерти Смертолю-бову, и про море крови в номере отеля, и про карлика Большакова, и даже про моих дорогих мамочку с папочкой, до которых я никак не могла дозвониться и они почему-то не звонили из своих Тимбукту и Катманду. Ну и, конечно же, вопрос вопросов — что за артефакт этот прошлогодний снег?..
Короче, вперед, на Бесовку!..
Я вскочила в электричку и — ту-дух! ту-дух! — помчалась в Тулу, там я перескочила на автобус и — тррр-дррр — по ухабистой сельской дороге затряслась в Яичницу, а в Яичнице перескочила на другой автобус и опять — тррр-дррр — затряслась в Сковороду. И вот когда я притряслась в эту самую Сковороду, от которой, по словам старичка, до Бесовки было "рукой подать", то тормознулась по полной программе.
Оказалось, что в Бесовку автобусы не ходили, и попуток туда тоже, оказалось, не оказалось. Никому ничего в Бесовке не надо было. Мало того, когда водилы слышали, куда мне нужно попасть, они многозначительно крутили пальцем у виска и, хлопнув дверцей, жали на газ.
И это тоже было загадкой, которая требовала своей разгадки.
— Извините, — обратилась я к первой же попавшейся старушке, — а у вас из Сковороды в Бесовку вообще никакой транспорт не ходит?
— А тебе на что эта Бесовка-то? — спросила старушка. — Ты ж еще такая молодая. Тебе ведь еще жить да жить…
— А там все умирают, что ли?
— Почитай, что так, девонька. Поганое это место… — Старушка закрестилась. — Кто туда уезжает, тот обратно уже не возвращается.
— А что там с ними случается?
— Ох, не знаю, девонька, ох, не знаю, — снова перекрестилась старушка, и тут лицо ее приняло испуганное выражение. — Вон этот из Бесовки… — указала она на забрызганный грязью "уазик".
— Вы же говорили, что… — начала я, но старушка уже улепетывала со скоростью ракеты, несмотря на свой древний возраст.
Я подошла к "уазику". За рулем сидел молодой парень, буквально пышущий здоровьем — румянец во всю щеку, улыбка от уха до уха… Где-то я его уже видела, но вот где?.. Я начала рыться в памяти, но с ходу ничего не нарыла. А рыть дальше — времени не было, парень уже собирался уезжать.
— Здравствуйте, — поздоровалась я.
— Здорово, коль не шутишь, — подмигнул он мне весело.
— А вы случайно не из Бесовки приехали?
— Случайно из Бесовки. А сейчас обратно туда еду.
— А меня не подбросите?
— Подброшу! За стольник!..
— А за полтинник?! — решила я поторговаться.
— А за штуку?! — расхохотался парень. — Да ладно, шучу я, садись, довезу бесплатно. — И он распахнул дверцу.
Я села. Мы поехали.
— Небось никто не соглашался тебя до Бесовки везти? — снова подмигнул мне парень, крутя "баранку".
— Ага, никто. А почему?
— Потому что дураки, — безапелляционно заявил он. — Бесовка — это же рай!
— В каком смысле — рай? — осторожно поинтересовалась я.
— В самом прямом. Знаешь, какие там помидоры родятся — ВО! — показал он руками помидор величиной с арбуз. — И яблоки — ВО, и картошка — ВО!.. — показывал он все те же "арбузные" габариты. — А знаешь, сколько я с одного смородинового куста смородины собираю?
Я не знала.
— Двести ведер!
— Отпа-а-дно, — восхитилась я.
— А знаешь, сколько моя корова молока дает за одну дойку?
Я опять не знала.
— Цистерну!
— Потря-а-а-сно, — снова восхитилась я. — А почему тогда оттуда никто не возвращается?
Парень раскатисто хохотал.
— Да потому что там — ЛАФА! Кто ж от добра добра ищет? Я вон тоже раньше в Москве жил, академиком был. Может, слыхала — академик Лихачев. А как в Бесовку перебрался, мне эта
Москва нужна стала, как селедке акваланг.
— Для академика вы больно молодо выглядите, — не без ехидства заметила я.
— Ну правильно, — нимало не смутился парень. — В Бесовке все молодеют. Я когда из Москвы уезжал — мне уже под девяносто было. А сейчас больше двадцати никто не дает… — Сказав это, шофер запел "шоферскую" песенку:
Крепче за бара-а-нку держи-и-сь, шо-о-фе-е-р…
И в этот момент я вспомнила, где видела шофера Лихачева. Да в своем прикольном сне № 37! Лихачев лихо так вез меня прямиком на Тот Свет. А вдоль дороги дорожные указатели стояли с надписями: "Тот Свет — 100 км", "Тот Свет — 90 км"… И сейчас, кстати говоря, мы проезжали мимо дорожного указателя, точнее — огромного плаката, на котором огромными же буквами было написано:
АНОМАЛЬНАЯ ЗОНА!
ПОСТОРОННИМ ВЪЕЗД СТРОГО ВОСПРЕЩЕН!
ОПАСНО ДЛЯ ЖИЗНИ!
Все машины, что ехали впереди и позади нас, мчались дальше по трассе, а шофер Лихачев лихо свернул налево, как раз под плакат.
— А почему вы сюда повернули? — спросила я.
— Так это ж дорога на Бесовку.
— Но там же написано: "Опасно для жизни".
— Для посторонних — опасно. А мы-то с тобой не посторонние. Мы свои, бесовские, — со смешком, подмигнул мне Лихачев. — Верно ведь?
— Ну, я-то пока что не бесовская…
— Раз едешь в Бесовку — значит, бесовская, — уверенно объявил Лихачев и снова запел:
А дорога ле-е-нтою-у се-е-рою умчи-и-тся…
Встречные машины нам больше не попадались, да и за нами никакого транспорта не было. Абсолютно пустая дорога. Вскоре справа и слева от нее встал густой лес.
— Это случайно не Подрывайкин лес? — спросила я.
— Он самый! — кивнул Лихачев.
— А почему он так называется?
— А в нем каждое лето грибники с ягодниками на минах подрываются.
— А откуда в лесу мины взялись?
— С войны остались.
— И много их там?
— Как мух на помойке.
— А почему их не разминируют?
— Черт его знает, — крутил-вертел "баранку" Лихачев. — Наверное, у областного начальства средств на это дело не хватает.
— А зачем тогда грибники с ягодниками в этот лес ходят, — не понимала я, — раз там подорваться можно?
— Хороший вопросик, — посмеивался шофер Лихачев. — Ну а зачем люди на машинах ездят, на самолетах летают, ведь можно разбиться. И бьются. А зачем к морям и океанам отправляются каждое лето — ведь можно утонуть. И тонут. Так уж человек устроен. Осмотрительным становится только после собственных похорон. Лежит себе тихонько в гробу и не рыпается.
— А правду говорят, что в этом лесу, на Чертовой поляне, прошлогодний снег не тает?
— Есть такое дело, — подтвердил Лихачев. — Тоже, кстати сказать, тьма народа подорвалась на минах, когда за этим снежком ходила.
— А зачем он им нужен был?
— Так он же колдовской.
— А в чем его колдовство заключается? — спросила я с тайной надеждой — а вдруг сейчас услышу исчерпывающий ответ.
Но не услышала.
— Черт его знает, — пожимал плечами Лихачев. — Это надо у Жорки спросить.
— У какого Жорки?
— Да есть у нас в Бесовке один дурачок.
— Дурачок?
— Ага, он без головного мозга родился. Вот ведь повезло парню.
— Почему повезло?
— Да потому что никакая ерунда в голову не лезет. И думать ни о чем не надо. Так вот, Жорка может до самой Чертовой поляны довести и на мине не подорваться. Только он не каждого туда водит, а только тех, кто ему понравится.
— А он что, знает проходы между минами?
— Ничего он не знает. Он же дурак. Прет напролом.
— А почему он тогда не подрывается?
— Так ведь дуракам везет.
Я мысленно взяла Жорку-дурачка на заметку и хотела дальше порасспрашивать Лихачева о прошлогоднем снеге.
Но тут он резко увеличил скорость.
Мы как раз проезжали мимо кладбища. У кладбищенских ворот стояла какая-то женщина и "голосовала" нам. Но мы проскочили "с ветерком". Я успела увидеть, что у женщины было бледное, почти белое лицо — точь-в-точь как у покойниц с полотен Афиногены Смертолюбовой.
— А почему вы не захотели ее подвезти? — спросила я.
Лихачев скорчил кислую гримасу.
— Да ну ее в болото. Не люблю мертвецов.
— А при чем тут мертвецы?
— Ты что, не поняла? Она ж мертвая. У покойников сейчас мода такая пошла — могилами меняться. С доплатой. Чтоб гроб попросторнее, кладбище посуше… И эта, видать, тоже на другое кладбище переезжает.
