Станислав Новицкий - Запуск разрешаю! (Сборник)
Наша ПМК поддерживает линии как может. На свой страх и риск. Сдать нельзя и бросить жалко. Сколько это будет длиться — не знает никто. Год? Два? Десять? Кому жаловаться? Некому. Сами виноваты. Как выразился главный инженер: «Взялись за объект под „честное слово“, неукомплектованное материалами».
Последние месяцы все осточертело. Хожу сам не свой. Как быть?
— Напиши об этом в прессу, — сказала как-то подруга жены Галка Малинина, корреспондент областной партийной газеты. Пока начинающий…
— А толку?
— Нет, ты напиши.
— Может, сама?
— Не моя тема. — Галка числится в отделе социальной защиты. — Вот если б ты был инвалидом…
Легко сказать: напиши. Как писать? Когда? В лесу? В вездеходе? В лесных избушках, где мы ночуем, не снимая валенок и телогреек? Не до этого. В городе? Здесь я бываю ежемесячно. Приезжаю на три-четыре дня закрывать наряды. И тут не до писанины. Едва успеваешь сбегать в баню, магазин, парикмахерскую. А еще надо поиграть с женой. Поговорить с дочкой. То есть наоборот. Аня ходит в детский сад. Вчера, когда забирал ее из группы, забилась в угол, расплакалась. Не узнала. Испугалась чужого бородатого дядю.
Где найти время для статьи? Решил начать сегодня, тридцать первого декабря. Казалось бы, простое дело. Но проходит час, другой, а на столе по-прежнему нетронутый лист бумаги.
Подхожу к окну. По заснеженной темной улице спешат редкие прохожие. Один тянет за собой елку. Интересный тип. На часах — без пяти двенадцать. Человек с елкой тоже смотрит под рукав и прибавляет ходу. Потом начинает бежать. Елка цепляется за кусты и сугробы. Человек бросает ее в сторону и мчится навстречу Новому году. Все правильно. Пора и нам…
— Вера! — кричу жене на кухню. Они с Анькой весь вечер сидят там, у плиты и телевизора. Не мешают папке. — Неси шампанское! Новый год все-таки!
К концу новогодних праздников отдаю статью Галке.
— Только, — говорю, — я не могу подписаться.
— Почему?
— Неудобно как-то. Ведь я сам работаю в ПМК. И получается, как бы критикую родную организацию за то, что ввязалась в стройку. Не забывай, я прораб на этом объекте.
— Хорошо, — говорит Галка, — используем псевдоним. Какой, например?
— Не знаю.
— Девичья фамилия матери?
— Ефимова.
— Так и подпишем: Сергей Ефимов.
Прошло несколько месяцев. Я снова уезжал в командировки, возвращался. Про статью забыл. Не до этого. Весна полноводная, ранняя. Линия без надзора валится. Надо дополнительно ставить угловые опоры, укреплять пасынками. Кое-где придется менять ригели, докручивать банты. Кабель на вставках начинает «мокнуть». Следует проверить концы на герметичность. В общем, круглые сутки в вездеходе. Приехал в город, а через два дня надо обратно. Утром бреюсь. Лицо черное, кожа задубела. Бритва не берет. Настроение мрачное.
Вчера опять был скандал. Вера стала трепать мою шевелюру и вдруг закричала: «Что у тебя на голове?» Вскочила. На подушке шевелилось маленькое существо.
— Ничего особенного, — говорю. — Обыкновенные вши.
— Какой ужас!
— А чему удивляться? Кругом жизнь. Нас окружают миллиарды бактерий. В животах глисты. В матрасах полно клещей. От этого никто не умирает.
Жена пригляделась:
— У тебя на волосах белые точечки…
— А, это, — выдергиваю пару волос. — Ничего страшного. Это личинки.
Вера отшатнулась:
— Боже, до чего ты докатился…
— А что ты хочешь? Живем в вездеходе. Спим вповалку. Моемся редко. Да и не смывается эта зараза водой. Готовим на кострах, едим руками…
— Прекрати. Ты стал совершенно невозможным…
— Да, за пять лет я одичал. Стал, как некоторым кажется, нечувствительным и грубым. Но кому-то надо там работать. Иди же сюда…
Жена брезгливо отшатнулась. Накрыла простыней детскую кроватку.
— Не подходи к ребенку! Я с тобой спать не буду. — Потащила одеяло на кухню. — Лягу здесь, на полу.
— Это еще почему?
Напрасно спросил. Ответ типовой, как наша пятиэтажка. «Ты мне жизнь испортил! Что я от тебя вижу? Одиночество! Пустоту! Стирку, уборку, глажку! Столько парней за мной ухаживало. И каких! Многие красивые, умные, интеллигентные хотели жениться на мне!»
Прямо шекспировские страсти в малогабаритной хрущевке: «О, нет в жизни справедливости!»
— Где ж ей быть, — соглашаюсь. — Может, и хотели на тебе жениться многие, а не повезло мне одному.
Лучше бы промолчал. Такое началось. Ну, вы знаете…
— Ладно, — говорю, — давай я на полу. Мне привычней.
Утром, побрившись, включил радио на кухне. Вдруг… Не может быть! Диктор в обзоре материалов областной газеты называет мою статью. А дальше, мама дорогая, коротко и емко излагает весь негатив: «сотни тысяч рублей закопаны в землю», «рушатся линии», «падают опоры».
«Что за бесхозяйственность? — это уже от себя задает вопросы обозреватель. — Куда смотрит промышленный отдел горкома партии? Почему до сих пор не уволен начальник ПМК?»
Вот накрутили. Многое, конечно, в статье было. Но так сгустить. Так сформулировать… А в конце диктор говорит: «Только благодаря автору статьи, журналисту Сергею Ефимову, широкой общественности стали известны все эти неприглядные факты».
У, е-мое!
Не успел позавтракать, уже стучат в дверь. Открываю. Стоит водитель начальника ПМК.
— Хорошо, что не спишь, — говорит. — Поехали. В конторе тебя давно ждут.
— Кто? — спрашиваю.
— Да, можно сказать, все. Там такое творится…
Приезжаем. Водитель сопровождает меня до кабинета начальника. Открываю дверь, а там — человек пятнадцать. Начальник, зам, главный инженер, секретарь парткома, руководитель профкома, ПТО, бухгалтер, главный комсомолец… — весь цвет конторы. Сидят, куревом чадят и газету областную перечитывают. Когда зашел, на меня все уставились.
— Читал? — спрашивает начальник, подняв газету.
Молчу.
— Читал? — спрашивает еще раз.
— В первый раз вижу, — говорю.
— Вот, твою мать! — сорвался парторг. — Почему мы с утра тут сидим? Заметь, всем активом! Бегом, как только услышали недобрую весть, партия, профсоюз, комсомол — все бегом на работу. А ты — первый раз видишь. Мы до дыр затерли, а ты — «первый раз». А меж тем — кто прораб на этом объекте? Да ты должен был вперед всех знать! Понял?
— Нет.
— На, читай, — говорит начальник.
Беру протянутую газету. Все исчеркано карандашом. Куча вопросительных знаков. Видно, что несогласно со статьей руководство. Читаю, а сам думаю: «На черта мне это было надо? И что теперь делать?»
— Прочитал?
— Ну.
— Понял?
— Что?
— Что корреспондент под нас копает!
— Да нет, — говорю, — вроде все объективно. Все виноваты.
— Что значит все? — взвился «актив». — Нет, вы слыхали?
— Только херню здесь пороть не надо! — резюмировал секретарь парткома. — Заказчик виноват! Объединение «Сенегалес»! И Малежмский леспромхоз! Понял?
— Короче, — говорит начальник, — бери статью. И по всем вопросам, которые я там отметил, пиши.
— Что писать?
— Как что? Опровержение в газету. Чего остолбенел? Иди.
Выхожу. «Вот влип, — думаю. — Черт меня дернул взяться за перо. Что делать?»
Сажусь писать ответ. Снова творческие муки. Ничего не получается. С другой стороны — приятно. В статье у корреспондента С. Ефимова все правильно сказано. Против фактов не попрешь. Чувствую, с ответом получается неважно. Кое-что набросал для видимости…
Через час вызывает начальник:
— Ну что, готово?
Протягиваю ему текст. Начальник читает. Комкает листок и бросает в корзину.
— Перепиши.
Чуть позже захожу с новым вариантом. Начальник читает и снова раздраженно выбрасывает. Дает еще один шанс.
Третий вариант текста выводит его из себя окончательно:
— Ну что ты за человек?! Черт дал мне тебя в наказание. Смотри, как пишет корреспондент. Легко, красиво, раскованно, образно, точно. Материал не лишен юмора, я бы даже отметил — сарказма. Никаких оплошностей. Ошибок нет даже в мелочах. А какое знание деталей! Кстати, ты с ним не знаком?
— С кем?
— С корреспондентом.
— Откуда, — говорю.
— Естественно, — встревает секретарь парткома, — он же привык общаться только с алкашами и бывшими уголовниками.
— Я бы не стал так отзываться обо всем нашем коллективе, — отвечаю.
— Тише! — начальник еще раз бегло просматривает мой ответ. — «Уважаемая редакция. На публикацию в вашей газете статьи С. Ефимова можем сообщить нижеследующее». Ля-ля, ля-ля. Фа-фа, фа-фа. Ля-ля-ля.
Начальник отбросил листок.
— Тьфу, читать тошно, — в сердцах он снова бросил ответ в мусорное ведро.
— А знаешь, почему у тебя не получается? — начал размышлять секретарь парткома.
— Ну.
— Потому, что здесь, — парторг ткнул в меня пальцем, — извини за откровенность, тупой зашоренный прораб. А тут, — он уважительно коснулся статьи, — корреспондент областной партийной газеты. У тебя за спиной пьянь и рвань, в голове — диссидентские анекдоты. А у него — партия. И багаж знаний от классиков марксизма-ленинизма.
