Семён Кирсанов - Поэтические поиски и произведения последних лет

Все, что увидено мной,
взвешиваю и отрезываю
и все тащу домой,
к себе домой — в поэзию.

Как с рынка хозяйка — кринку,
как рыба — растить икринку,
как птица — червя в дупло,
как хворост — печам в тепло,

как белка — запас в лесу,
как бабка — траву полезную, —
все я домой несу,
к себе домой — в поэзию.

Наснила, навоображала
милого — всех милей,
дочку ему рожала,
придумала сказок ей.
На полюс летала я,
на фронт воевать ездила,
и все это — будто въявь,
правда, а не поэзия.

Как дарят подруге платье,
как нищенке просто хлеб,
как с елки подарок — нате!
Как руку тому, кто слеп!
Было бы дать кому,
только бы не побрезговали!
До ниточки все сниму
с самой себя, с поэзии!

Я завидую вам — трем
над тайгой пролетевшим летчицам.
Как апрельский цветной гром,
с парашютом слететь хочется!

Я завидую всем вам,
дорогие подруги хасановцев,
что в бою не моим рукам
перевязывать раны достанется.

Я завидую, что не я
каталонская пулеметчица.
Переводчицей хоть меня
отослали бы — так хочется!

Мне снится, что я лечу
бомбить высоту намеченную,
мне снится, что я лечу
раненых и вылечиваю!

Луне приказала: стой!
Открыла комету взвитую!
А утром — себе самой,
снившейся мне, завидую!

Глаза мои узкие-узкие,
слова мои — русские-русские,
и за что я рукой ни берусь,
ко всему прикасается Русь.

Хуже всяческой прочей нагрузки
иностранных языков азы,
ведь когда я учусь по-французски,
это русский французский язык!

Вот — протерла за партою локоть!
Родилась я на волжской земле,
и мне очень трудно не окать
во французском глаголе «парле́»!

Этот вечер кончится,
и я уже не школьница.

Все учебники отставила,
детский стол в чулан поставила,
сжечь подумала дневник,
подумала — оставила.

Стала взрослой де́вицей,
как же это делается?

Платье школьное отставила,
покороче сшить заставила,
срезать косы захотела,
подумала — оставила.

Получила два письма,
романтические весьма

Первое — отставила,
счастья не доставило,
думала порвать второе,
подумала — оставила.

С ничегонеделанья,
с никуданебеганья
портится цвет лица,
делаешься бледная.

Села рукодельничать
с никогоневиденья,
посмотреть — типичная
девушка на выданье.

Недорукодельничала:
вполовину вышивка,
недокончен крестик,
недошита вишенка.

У меня до по́лудня
в комнате не убрано
с ни о ком недуманья,
с ни в кого невлю́бленья.

Эти стихи — не знаю, кому
написаны. Не пойму —
они и не этому, и не тому,
и, может быть, никому.

Эти стихи не знаю о ком,
он еще не знаком,
может, стихи пишет тайком,
не думая ни о ком.

Может, любимый, придуманный мой,
только пришел домой,
ищет меня и бредит мной,
тоже придуманной.

И эти стихи — только ему!
Му́ку любую приму,
только б попасться на очи ему —
придуманному моему.

Не верь никаким сплетницам
и не впадай в грусть.
Высматривай, и мы встретимся,
ищи меня — я найдусь.

Рассматривай всех встречающихся,
заглядывай в каждый глаз,
жемчужину как редчайшую
ищи, чтобы я нашлась.

Уверенным будь заранее,
что я на твоем пути.
Молю, не теряй желания
искать меня — и найти!

Ищи, как поэт созвучие,
как трель в перекличке птиц!
Счастливая я и везучая,
ищи — я должна найтись.

Обдумывай все знакомства,
глаза внимательно щурь,
надейся — и мы найдемся!
Я ж тоже тебя ищу.

Какая я? Не такая,
чтоб встретить и удивиться.
Вовсе не царь-девица —
дочь приволжского края.

Раскосая или глазастая,
приземиста или тонка я?
Вообрази, представь себе,
придумай меня — какая?

Болтушка или умница?
Классична или курноса?
Встретишь меня на улице, —
спорю — не обернешься!

Не смо́трите? Ну и шпарьте
по вашим делам, прохожий!
Город — и то на карте
кружочек, на все похожий.

А надо пройтись по улицам,
окна понять по глянцам,
прижаться к нему, придуматься,
приблизиться, пришагаться.

Вот обернешься, — спорю:
я, возле тебя шагая,
начну хорошеть, и вскоре
выяснится — какая!

Твои стихи по сердцу мне,
«Твою поэму» выучила,
твою любимую во сне
вылечила
и мальчика ее к весне
вынянчила.

Ох, как жестокая судьба
тебя, товарищ, вымучила,
а мне казалось, — я б тебя
выручила,
вылечила бы, любя,
и новой жизни выучила.

Так от душевной полноты
я эти рифмы вышила,
в страницах я тебе цветы
высушила…

Простите, что пишу на «ты»,
так вышло.

Слышала — он уехал
в дом отдыха, на юг.
Это сказало эхо
железнодорожных вьюг.

С птичьими в небе стаями
слала ему: «Спеши!»
Скорей начинайся, таянье
оледенелой души!

От Волги до сада южного
буду следить за ним:
как он встает, как ужинает,
видит какие сны.

А только дожди нагрянут,
по зарослям заплескав,
пришлет он зеленограмму
магнолиевого листка.

Пиши, — я в тиши рассветной
склонюсь к твоему плечу,
на адрес поэмы этой
пиши, — я получу!

Я буду учительницей,
или нет — укротительницей!
Или лучше по снайпингу
стать победительницей?
Я сумела бы выделиться
пионероводительнцей.
Или стать многодетной
женой — прародительницей?

Поступить на химический
или на исторический?
Делать вычитки, выписки
в диком количестве?
Или сделать из трудностей
вывод логический
и затворницей — жизнь
провести по-девически?

Стать радисткою в Арктике?
Или рыскать по Африке?
Или мужу редиску
готовить на завтраки?
Стать портнихой? Ткачихой?
Зубною врачихою?
Или так и остаться
проворной пловчихою?

Стать Вербицкой? Жорж Занд?
Усиевич Еленою?
Верой Инбер — сердца приводи
в умиление?
Или, мир удивляя
шедеврами жареными,
совершить поварихой
подъем в кулинарии?

Нет! Желанней всего
(я решила заранее) —
стать министром
по Личным делам
и Желаниям!
С Управлением радостью,
с Бюро самочувствий,
с Консультацией горя
и Сектором грусти!

Там я всех принимала бы,
отвечала б на жалобы,
посылала б грустящих
на волжские палубы!
Отменила б унынье,
хандру и старе́нье,
научила б людей
исправлять настроенье!

Все бы встречи устроила,
всех по-майски б настроила
и беседок сиреневых
людям настроила б.
Министерство такое
недорого б стоило,
а меня бы такое
занятье устроило!

Поэтессой назвали, обрадовали!
Я обрадовалась? — Навряд ли…

Не к моей это прозвище выгоде.
По-э-те-с-са? Как это выглядит?

В черном платье, строгая, важная…
(А я просто пловчиха отважная!)

Строки скорбные губками цедятся…
(А я просто друзьям собеседница!)

Чуть не с арфой, такая нервная…
(А я в тире снайперка первая!)

Я, ребята, на вас в обиде, —
«поэтессой» меня не зовите!

Ну пришла же такая идеишка:
я — поэт, несмотря что девушка!

Наутро после ночи
чернейшей черноты,
что исказила в клочья
у спящих все черты,
наутро после злобы:
— Еще ругнуть кого бы? —
жизнь просит доброты.

Простой доброты: помочь
пройти с фонарем сквозь ночь,
не выругаться, не пнуть,
но тем, кому хочется пить,
воды от души черпнуть,
тому, кому хочется жить,
«доброе утро» шепнуть.

Поднять, кто споткнулся, того,
подать, кто чего обронил,
не требовать ни для кого
железного яда чернил.
Выслушать — просит о чем,
заметить чужую слезу,
пешему, с костылем,
крикнуть: — Дай подвезу!

Общая ведь судьба,
разве это нельзя —
видеть вокруг себя
дружеские глаза?

Но злость стоит и корчит
гримасы злобных рож,
и злобствует, и точит
из Золингена нож.
Так что ж? Прикажешь доброй
стоять, пока беда
не врежет нож под ребра?
И струсить перед злобой?
Не струшу! Никогда!

Не жди меня, я говорю,
ни через две недели,
ни к январю, ни к февралю,
ни в марте, ни в апреле.

Пока гуляет по стране
кровавый дым пожарищ,
пока страна моя в огне,
не жди меня, товарищ.

Не жди, пока еще не сбит
зенитной канонадой
последний в небе «мессершмитт»
не жди меня, не надо.

И если распахнется дверь
и я приду до срока,
что это я, ты не поверь,
ты отвернись жестоко.

Но я пишу — не жди меня,
прости, я не приеду,
пока все радио, звеня,
не возвестят победу!

Глаза не надо утруждать
тоскою ожиданья,
ты привыкай меня не ждать —
тем радостней свиданье.

А если я приду, скрепя
свою победу кровью, —
ты вскрикни: — Я не ждал тебя! —
и обними с любовью.