Лариса Зубакова - Красные виноградники

Ах, какая страшная завея!
Пёс да лес.
               Тропинка и лыжня.
Мальчик резвый.
                      Сердце холодеет —
я с тобой.
             Но нет со мной тебя.

За окном седая вьюга свищет;
весело дрова трещат в печи.
Тот, кто любит, память не нарушит —
пусть на время время замолчит.

Нам неведомы слова пророчеств:
голубые дали… зеркала…
тёплый дом… а под покровом ночи
музыка рассыпалась, звеня.

То ли вьюга, то ли волки воют.
Свет луны окошко озарит.
Сердце верит, но от боли ноет:
грудь сдавило, и клочком зари

в тусклой мгле среди тумана встанет
солнце. День. Рассеялся туман.
Лезвием дамасской синей стали
снега полоснуло по глазам.

Эльф и Элви заблудились в чаще
зарослей густой баюн-травы.
В жизни раз случается несчастье —
никуда от горя не уйти.

Раз в году слетаются на танец
духи леса, крыльями звеня.
Сквозь решётку корчит оборванец
рожи, цепью яростно гремя.

Оборванец.
               Танец.
                        Духи леса.
Просека.
             Открытый окоём.
Озеро за дымчатой завесой
тонет смесью яви, грёз и снов.

Эльф и Элви, спящая запруда —
из контекста вырванный набор,
счастье непокойное. Покуда
не рассеется туман лугов,

страждущее сердце не разбудишь.
Проглотив пилюлю бытия,
разглядишь сквозь призму, обнаружишь
весь разор и мрак. Печать – ничья.

А тавро, отторгнутое напрочь,
рассосётся, больше не кровит.
Пелена, задёрнутая наспех,
расползётся. Просто надо жить.

Зимнее солнце. Деревья мохнатые.
В снежных ресницах туман.
Утро далёкое; тайна глубокая,
и эта тайна – весна.

Эта весна не кончается осенью,
сквозь январи прорастёт,
стройной и лёгкой воздушною лестницей
в облако света упрёт —

ся верхней ступенькой.
                        низ, цветами усеянный.
Муз хоровод на лугу.
Отрок, меж ними бредущий потерянно.
А на другом берегу

эхо задымленное колышется
в плотном дурмане лесном,
голосом чудным сквозь заросли слышится,
машет приветно рукой.

Красота умиранья сильней
убывающей мощи рассвета.
С каждым утром лишь небо синей
глубины уходящего лета.

Ночью каждою – оземь мороз
звонким эхом разносит по лесу
перезвон этих льдинок из звёзд,
опустившись в бадейку, где месяц

Сам не свой, а поди ж ты, торчит
острым краем, хрустальной зацепкой.
Гулкий морок, щемящий в ночи,
бесприютность пространства… а сердце

всё сильнее сжимается. Страх.
неизведанность горькой юдоли.
И покачивается на волнах
неразгаданная дотоле

красота умирающих грёз,
возрождающихся ежечасно.
В сопричастьи желанен и прост
мир, пропитанный болью несчастий.

Ещё некоронованный король;
ещё инкогнито прекрасная принцесса,
где за высокой перевал-горой
запуталось в предвиденьях предвестье.

Ещё не пала на поля роса;
ещё не слышно птичье щебетанье.
но брезжит свет. И тьма в бега
вот-вот ударится пред первыми лучами.

Я не жалею ни о чём. Но жду —
судьба свершится почестями ль, роком.
Пусть скалы рушатся – спокойно пережду
крушенье славы и успеха рокот.

Немного слов и много тишины.
Поэзию питает жизнь-источник,
где радостью и болью взращены,
напоены их вечным светом строки.

Запечатлеются на каменной скрижали
и в книге жизни проступают вновь и вновь
слова, дарующие благость и любовь,
вобравшие всю радость, горе и печали.

Великий плут! В трагической гримасе
выходит жизнь на шаткий свой помост,
и меркнет свет. Здесь все причины гаснут.
Лишь светлячки поддерживают мост —

опору хрупкую для вёрст и расстояний
плутающему в поисках пути.
…Заблудший ангел крылья вновь расправил
и оттолкнулся плотью от земли.

Из тысячи жизней да сложится жизнь.
Сквозь боль и страданье – надежда на счастье.
И вихрем событий и судеб кружить,
во всём становясь неотъемлемой частью

всего мирозданья. А солнечный луч,
прорезавший тьму, новый день возвестивший,
уж пишет событий сегодняшних ход
на чистом листе в книге жизни открытой.

Разорванное в клочья время
в пух разлетается. Собрать
обрывки эти воедино,
вернуть покой и благодать

душе измученной. А телу
оставить облик прежних дней.
И чёрное перо по белому
скрипит, скрипит… Иных путей

нам во Вселенной, знать, не дадено.
а если было, то давно
судьбой-цыганкою украдено.
Вслед за воровкой кочевой

скрипят колёса по обочине
заезжей жизни городской.
…Монетой звонкою расплатится
с тобою месяц золотой.

Нас в тридцать три распяли на кресте
и воскресили уже в новой жизни.
Мы думали – спаслись.
                               И в суете
задёрганной, затравленной Отчизны

мы рассуждали: – Доживём свой век,
а там… Пускай история рассудит.
Как слеп в своих сужденьях человек!
Мозг – примитивное и грубое орудье

в твоих руках, Господь. Гляжу назад
и ничего-то в будущем не смыслю.
а всё, что Бог хотел тебе сказать,
Он говорит посредством этой жизни.

Река иссохшая любви.
По берегам глухой печали,
оцепенелые, молчали
душа и музыка. Вдали

в рассветной тишине – шаги.
И вздох глубокий облегченья:
жизнь – это способ разрешенья.
но только сам себе не лги.

Ненавидеть – это всё же помнить.
Разлюбил – как вовсе не любил.
Как ладонь в кулак, сжимает площадь
переулки, улицы, мосты,

перекрёстки, вывески, бульвары,
подворотен матерный язык.
Поворот.
            Ещё.
                  И панорама:
хоть упрись.
                 Ну что ж, упрись.
                                        Тупик.

Дорога вся на виражах.
Мчим, не снижая оборотов.
С тех пор, как взрыв большой потряс,
меридианы и широты

сменяются.
               Калейдоскоп —
пейзаж непрожитых событий —
всё позади. И – разворот…
Скрип тормозов. Души обитель

земная. Времени песок,
а маревом туманным – дали
нам перескажут назубок
прошедшее через воспоминанье

бесповоротное житьё,
что так стремилось сбыться явью.
Зачем, избрав небытиё,
решился этот мир оставить?

И тогда телефонный звонок
захлебнулся по горло в крови.
Будь вовек же, как перст, одинок
на высоком и светлом пути.

Этот путь, этот крест, этот ад
предначертан введеньем во Храм.
…Гефсиманский раскинулся сад…
Этот путь был спасительный дан.

То есть выбор совсем не стоял
меж Голгофой и праздной мечтой.
Человеческой болью страдал,
в смертных муках рождался Господь.

Только выбора муки не знал.
Потому как, всегда одинок,
Божьим Сыном Он вряд ли бы стал,
если б выбрать свой путь себе смог.

Предначертанный ясен твой путь.
Будь вовек же и прям, и высок,
чтоб не жгло от отчаянья грудь,
как калёным железом лицо.

Так расстаются с нелюбимыми:
ни в крик; ни «Лучше б умереть!»;
ни памятью, короткой, длинной ли,
в ночах бессонных сердце жечь.

И встречей, более случайною,
чем преднамеренной, войдёшь,
минуя боль, тоску, отчаянье,
в воспоминаний нудный дождь,

рождённый сыростью осеннею
неразгоревшихся надежд.
А свет, ленивый и рассеянный,
скупой, мглой поглощённый свет

не выхватит из утра майского
ни сожалений, ни обид.
И сердце тупо и надсадно
скорее ноет, чем болит.

…Так расстаются с нелюбимыми.

Розы памяти – чёрные розы.
Всё сгорело.
                Потушен пожар.
Отшумели метели и грозы —
не забыть, не вернуться назад.

Обернулась душа птахой малою
и всё билась и билась в окно —
о, впусти! Только кто-то не выглянул
и не принял в ладони её.

Оттого ли, что грузное, бренное
тело скрыло пространство.
                                    В полёт
слишком хрупкая, неумелая
не смогла взять с собой душа плоть.

А теперь – да покоится в прахе.
а душа – да отыщет приют.
Только где он? На небе ли, в памяти —
где её, бесприютную, ждут?

Всё спокойно.
                  Душа – птица робкая,
то усядется вновь, то взлетит.
Память-горесть стереть не торопится
взгляд, движение, голос.
                                 В миг

всё спрессовано.
                     Станет ли Вечностью
иль в пожаре бессчётных обид
жизни круг – череда бесконечная —
память синим пожаром сгорит?