Лариса Зубакова - Красные виноградники

И как в бреду, в колеблющемся пламени
    оплывшим воском тающей свечи,
        угаснувшей в сырой ночи
           тревожной памяти.

           И смятая морозная душа,
тончайший мир нарисовав на стёклах
из пальм и кипарисов, не поняла,
                               зачем же стёрла
           её узор рука,
                       теплом дыша.

Неверный блеск предпраздничных огней
и золота сусального на ёлке…
А кружева плетутся долго-долго
из тонкой паутины смертных дней.

Слякотно. Холод непрошеный.
Мокрые хлопья летят,
словно бы пух лебедят,
сгубленных злой непогодою.

Камень тянет верёвку ко дну.
а на привязи, камню покорное,
сердце, тронуто хрусткою коркою,
как вода на ноябрьском пруду.

Я знаю, что-то да будет:
то ли пожар, то ли наводнение.
Всю ночь предчувствие меня душит.
Ловлю в зеркалах беды отражение.

Глаза её – голубее дамасской стали,
спокойные. Но на самом дне их застыло
                                                         смятение.

Да только напрасно: пытай – не пытай,
                       спрашивай или не спрашивай, —
ответа не получишь, а лишь ещё больше запутаешься,
и от этого станет ещё страшнее.

Нет! Тебя точно погубит дурное предчувствие.
Тебе ли не знать, что все зеркала во владении
                                                      дьявола?
Глаза закроешь, и сразу привидится сон тягучий:
невозвратное прошлое и как будто оно – настоящее.
а дурное предчувствие – в будущем.

…Нескоро сбудется.

Волосы разметались по подушке…
    В шелку кудрей
глаза – пьянее липового цвета.
    Сноп солнечных лучей.

Снаружи стужа. В трубе завывает ветер.
В печи огонь извивается
                        в фантастической пляске.
И кажется, эта комната —
                        один-единственный
                                тёплый уголок на свете
среди бескрайней снежной замяти.

Свет приходил издалёка,
так что в пути остывал —
это и было отсчётом.
Что же ещё пожелать?

Льющийся маслом лампадным,
зябкое тело согрей.
Большего, право, не надо.
В рыбьих огнях фонарей

кружатся роем снежинки,
ввысь поднимаясь с земли.
Улицы, лица – чужие.
В снежной могиле замри.

Кутаясь огненным вихрем
к небу взметённых снегов,
право же, это нестрашно
знать, что закончен отсчёт.

…И лежала на блюде луна,
словно фрукт экзотичный, диковинный,
что не ведали, как и назвать.
Из бокала страданий, окованного

светом вечной любви золотого литья,
пить вино горьких слёз. Надо всем этим горестно
возвышалось заморское блюдо – луна
в ожерельи тяжёлого звёздного золота.

Прочь отчаянье терпкое снов!
В непогоду накидкой дырявой укроешься —
не нашедшей дорогу судьбой.
Неразменной монетой из золота

остаётся на блюде чеканном луна
в обрамлении ночи. Бессонные,
как алмазы надежды, глаза
сторожат встречу утра лазурного.

Господи!
Укрепи мой дух во мнении
в правоте собственного мнения,
не подменив его гордыней и самомнением.
Благодарю.

И ещё.

Оставь в сердце место сомнению
для отстаивания чужого мнения.

Подумать только, тридцать серебренников!
В наше время это огромные деньги.
Да за них я мог бы продать
отца, мать, братьев, сестёр,
жену вместе со всеми детьми, —
не то что этого нищего проповедника.

Вы только взгляните на него!
Ходит в рваном грязном хитоне
и без сандалий,
окружил себя мытарями и блудницами,
вместо того, чтобы искать покровительства
уважаемых граждан нашего города,
и ещё уверяет,
что он – Сын Божий.

А зачем мне Царствие Божие
и благоденствие на небесах?
Я хочу пользоваться благами
здесь и сейчас.
Так что эти тридцать серебренников
придутся весьма кстати.

Сам первосвященник вручил
мне их
с заверениями
в дружбе и покровительстве.
а это уже кое-что значит.

…Вы тоже так считаете?
…Ну вот видите…

Воробьиное счастье чирикает
и случайные зёрна клюёт.
Если горе беду не накликает,
то она стороною пройдёт.

Тоже мне! кладовая, сокровище!
Света солнечного закрома.
Для кого-то оно незаконное;
но по праву владенья – моё

это счастье. Нахохлилось
в ожиданьи погожего дня.
Всё ждало и упрямо надеялось
на удачу, судьбу и себя.

Блюз!
За тёмным набухшим окном,
в резком круге, очерченном лампой,
на натянутых струях дождя
ночь разыгрывала вариации
в стиле блюза.

Под напором, под спудом, давясь
бесконечною импровизацией,
ночь всю ночь свой неистовый блюз
предлагала взахлёб.
            В буйном танце прорвавшись,

через толщу потоков воды
обратилась невольничья Африка
тёмным ликом богини Луны
в бесконечность пространства
и времени.

Статуэткой эбеновой тьмы
в леопардовой шкуре дождя —
прочь!
         в ночь —
                      через двери закрытые
ни себя, ни воды не щадя,
рвался блюз.

И звуки, и воды текли.
То всемирным потопом обрушась,
то совсем замирая вдали,
ночь играет на крышах —
                      слышишь? —
блюз.

    На ногах не стоять —
    я мертвецки пьян.
От меня даже звёзды шарахаются.
    Ночь – не в ночь. Не уснуть.
    Ах, весна, не буянь!
наговорами вьюги-знахаря

    не унимешь переполох
    молодого разгула весеннего.
От зари до зари по набухшей земле.
    Мне уснуть
    невмочь
в эту гулкую ночь воскресения.

Куда несут по бездорожью
шальные крылья за спиной?
Тоску звериную, острожью
не расплескать в пыли густой.

Лишь радость искрится на плёсах —
речная светится волна.
Куда тебя ещё заносит?
а вдоль дороги – трын-трава.

Трава-полынь, трава-мурава.
а что такое – трын-трава?
Чем: безрассудством иль отвагой —
в ночи она напоена?

А напрямик сияют росы,
луна в воздушной синеве,
и крупно стынут звёзд горошины
сквозь трель ночного соловья.

Где трын-трава стоит, по пояс
склонившись к дремлющей реке,
у тишины покоя просит
спалённая ветрами степь.

Протоки моют Млечный Пояс
в далёких всполохах зарниц,
а на краю обрыва корень
заветной клад-травы зарыт.

Какие беды и напасти
сквозь дрёму ночи донесли
сухой настой на ветре странствий
прогорклых запахов земли?

Труби, трубач,
труби, трубач,
встречай зарю.
а ты, скрипач,
не плачь, скрипач,
ликуй вовсю.

Вот-вот забрезжится заря,
и солнце жарко
ласкает травы янтаря
палящей лаской.

Проходит время
смерть-палач,
но в первых красках
трубит трубач,
трубит трубач,
что жизнь – прекрасна.

Этот солнечный луг —
одуванчиков море.
Золотое вокруг
вперемежку с зелёным.

А небес синева
заклинает участьем.
Солнце щедро с утра
одарит землю счастьем.

Навсегда золотым
вперемежку с зелёным
будет мир молодым,
в это утро влюблённым.

Я купила обратный билет
в город детства, что врезался в сердце.
…Тот же дом, тот же сад, тот же свет
расплывается в мареве зыбком.

Те же камни на улице той
да погожий денёк по соседству.
А в пыли по колено бредёт
босоногое горькое детство.

Тот, кто ищет, конечно, найдёт
отрезвляюще верное средство
для забвения прошлых невзгод.
Бесприютное детство – в наследство.

Эта истина птицею влёт.
Между «стало» и «может быть, станется»
в бездорожьи увязших колёс
умопомрачительная дистанция.