Наталья Загвоздина - Дневник. Продолжение

Над облаками иван-чая
плывут воздушные дома...
Июльскую жару венчает
макушка лета. И томят
пейзажи прошлого, предчувствья
далёкого – скончанье лет...
Но шепчет на ухо про чудо
небесное цветок полей.

Не городские лилии... А тут,
во чреве грубого жилища,
в заброшенном дворе – в цвету
с невинностью своей излишней...
А на дворе стоит жарища.

Ах, эта поросль, этот миг,
продлишься ль ты в жестоком веке?
Нагая белизна томит,
притягивает взгляд... И веки
смежает охлаждённый вечер.

Руби, коль надобно, сплеча —
вот шея под топор.
Не носишь платье палача,
землица под тобой

не загорится – ведь сама
устроила беду...
Но без головушки недуг
горазд нарисовать

и пострашнее... Дети мы
Единого Судьи.
Позволь же с головой уйти,
коль в сумерках нет тьмы,

надеюсь... Маленький сюжет,
большие слёзы – наш
неровный путь: рывок в са-
жень
и лабиринты сна...

Москва на новый лад. Ковровые дорожки
петуньи. Был табак душистый во дворах
когда-то... Старины милее дух, дороже
ушедшее... Оно умеет вытворять

такие чудеса, что бьётся горячее
сердечко под мотив, знакомый испокон.
Смотрю по сторонам на новое кочевье
и слышу, и – ещё: спаси и упокой...

Москва на новый лад – подрублена под корень,
продута сквозняком, поставлена под смерч...
Бесстыднее толпа, готовая посметь,
но Агницы душа смиренна и покорна

не этому, не тем... На всё иной указ
и цветиков других льёт запахи оттоле...
Родной пленённый дух покуда не угас,
дрожит на языке – не точка, а отточье...

...Где плывёт Сен-Луи по столетьям, но ржавая баржа
уплывает вперёд,
где в апреле сто лет подают подоспевшую спаржу,
за желёзки берёт
допотопный шансон (что Монтан? – отправляйся подаль-
ше —
это зреет нутро) —
затаился Paris... без навязчивой фальши
самозваных утроб.

Называться Серёдкино – быть навсегда посреди.
Между этим и тем, дальним небом и ближней землёй.
В окруженьи всего, что родному дыханью сродни,
что никем не берётся и не выдаётся взаём.

Это мамино детство, далёкое, дальше звезды
над уснувшим селом, где у речки цвели по весне
голубые подснежники... Ведь – до ближайшей – езды
тыща лет...
Где Она и Она, несчастливых нас нет.

Жизнь земную пройдя до полуночи, дальше черты
половинной, увидеть из сумерек свет
нам бы только... Полночного леса черны
очертанья...
Серёдкино. Мамин рассвет.

Почти подсолнухи... Нисколько не Прованс.
Ван Гог в земле. Земля горит, сгорая.
Не думаю, что кто-нибудь про нас
припомнит ненавязчиво, коря и
изнемогая в засухе, жару...
Здесь выжжены подсолнечника лица...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
На зимнем замерзающем пару
горячее предстанет небылицей.

Почти подсолнухи в стеклянной банке – дом
на краешке... Июль снимает жатву.
Крадущегося марева хитон
окутывает жизнь... Живущим – жарко.

Завив и расправляя лепестки,
любезны глазу жёлтые соцветья.
За окнами, наверное, пески
Сахары и Аравии... Со свету

сживает зной. До августа за так
не дотянуться. Всяк вступает в сроки.
И где-то за июлем, на задах,
стоит... зима... невидимая... в строку.

Братец Виктор, что б ни было – вверх!
Проволок и оглядки
не люби, чтобы вечер не вверг
в несвободу... В окладе —
невечернего Свет.
С ним не страшно, но больно.
Не Бывающий сверх
отпускает на Волю.

К нежной варварской речи впритык
оказавшись, подвинулись недра.
Рокот гравия рифмы притих —
притихает... Душе – не до метра.

Испытующий точный размер
тут не нужен – иное в почёте,
если голой утробой прочтёте
и подробно смолчите про что-то.

Жизнь, которая здесь и везде, —
то чужбина, то родина-мама.
Безотцовщине Глобуса мало.
На соломке не тесно в гнезде
под присмотром Создателя.
Плачу
над строкой, как в учебнике, как
в тайне жизни, кончины на плахе,
и несу неразменную плату,
грубой нитью вошедшую в ткань.

Парные молочные дни.
Вскипает вода в водоёме.
Застопорен тракт, и «дневник»
лежит без движения... В доме,

что в коме, ни звука, ни глаз,
смотрящих в открытое небо...
И сколько б ни жали на газ,
всё медленно, призрачно, немо.

Творящего спрятан ответ
от нас, «семерых одолевших»,
как в сказке... Но чудно отверст
путь узкий по краешку лезвий.

Облегчения просит вся тварь
с Высоты, не чураясь и малым.
Не на шутку крепчает отвар
разнотравья июльского. Мамы

нет четвёртое лето. В тени
тридцать пять. У России забота —
тянет лямку. За ленту тяни —
развяжи, иль сгорим за забором

раскалённых, как уголья, дней —
знать, июль обнесён без зазора...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
На небесном открывшемся дне
ни следа мирового разора.

Океанский размах! – ты бы точно «его укротил»,
засыпая в глуши, посреди переделкинской мути...
У просевших озёр, отмелевшей реки, у кропил
освящённых – живою водою кому-то

исцеляют души отмиранье, невидное там,
где залейся – воды не убавится в самое пекло...
Перебежчика сон, точно обморок, топь, дурнота —
к пробужденью не ключ – на листе зарифмованы бегло...

Это сон или смерть? Знает Пастырь, но медлит назвать.
Не иссякла вода без возврата в последнем колодце.
Без движенья лежишь – не поднять – ни вперёд, ни назад.
Лишь в закрытых глазах что-то чуть продолжает колоться...

Прихрамывая, припадая, Кривоколенный на ходу...
Москва домами пропадает – я Дом родной не нахожу.

Не хороша кому чужбина, пусть вместе с нами, под пожар,
вдыхает горькое... Что было, того уж нет – поди пошарь...

Корабль плывёт. Мелеет море. Всё меньше верных на борту.
И азбуки тревожной Морзе уже оскомина во рту...

Куда ж нам плыть?! Во дни потопа в ковчеге праотца Сам Бог.
Но Ноев наложил потомок на дверь святилища замок.

Душа – ковчег. Возьмём по паре всех добрых помыслов – они
предтечи будущего. Парус, быть может, выдержит во дни

несчастия... Кривоколенный ещё не выпрямлен, не снят
с картины мира... Поколенья его причастников не спят...

Левкоя свежести достаточно ль теперь?
Дымит июль, невзгода небо застит.
Нетерпеливым выходцам терпеть
равно беду и призрачное счастье.

Один левкой безгрешен, как в раю
безгрешна тварь, Отеческим присмотром
живущая... И подмосковным смогом
не заперты в оставленном краю

ни небо, ни земля... Душист левкой,
белеющий противу... Вдох и выдох...
Беря и отдавая – вход и выход —
живёшь, не зная – трудно иль легко?

Мы выходцы, изгнанники – в садах
земных, не уставая, счастья ищем...
И знает только праотец Адам,
что некогда Живот с потомка взыщет.

А здесь закрыт столпом удушливым восход
светила, и к тебе неверная дорожка...
Но солнце и луна от этого дороже —
их непохожий свет не выльется во зло...

Едва ли не к добру огонь на океане,
где каждый не бывал, но точно – на маяк,
по во́лнам, по волна́м, с удачей на паях,
спешил туда-сюда, благой и окаянный...

...Но засветло в твоих потёмках не видать,
как водится, ни зги – не в помощь и лампада...

Уже московский смог по улицам витать
отправился... Жара не обещает падать.

Перегрелась ли, вымерла плоть —
лишь далёкое завтра ответит.
За завесою плотною сплошь
неизвестное, что – не отведать,

не увидев воочию... Густ
то ли дым, то ли морок напрасный,
где застряла бескрылая грусть,
как в силках, ушибившись о прясло.

Полегли девясил и шары
золотые, гортензия в шоке,
а добавить хоть градус жары,
перейдёт гладиолус на шёпот.

Птица падает камнем, в пруду
тяжелеет вода – мир на грани...
Ветерок не берётся продуть,
и уже замолчали герани.

Общий обморок. Остов скамьи
позабытой, горячие речи...
Та же жажда, и так же скорбим,
и никак – не выходим – навстречу.