Виктор Боков - Том 1. Стихотворения

Какое время вот теперь?
Встал утром, видишь оттепель.

На крышах талый снег лежит,
Из-под него вода бежит.

Летят вороны стаями,
Все ожили, оттаяли!

Глядит петух на солнышко,
Нагнется, клюнет зернышко,

И окриком он кур зовет.
— Нашел! — зовет. — Скорей! — зовет.

В оврагах, где ключи гремят,
В лощинах, где ручьи стремят,

Прислушайся, замри на миг,
Под снегом бьет земли родник.

И светятся кустарники
Насквозь, как бы хрусталики.

Весна уже в лесок идет,
И по деревьям сок идет.

Проснулось все и ожило
И сердце мне встревожило.

Я жить хочу, я петь хочу,
Мне б крылья, я лететь хочу!

Замела, закрутила:
— Я так, пошутила! —
Ничего себе шутка, эге,
Хлещет, будто кнутом, по ноге.
Взявши снегу охапку,
Поделала шапку
Да на крышу избы —
Здесь eй быть!
Запележен, в соломе,
В богатырском шеломе
Витязь снежный стоит,
И дыми-и-и-ит.
Курит трубку печную
И в темень ночную
Щурит глаз;
Р-раз! —
Снежной пылью взялась
Белоснежная риза
С карниза.
И пошла метель, закудесила,
Белый свет занавесила:
Ничего не видать!
Стала в окна кидать,
Изломала дороги,
На каждом пороге
Показала свой лик,
Закричала на крик
И завыла, волчонок,
Пугая девчонок,
Что к теплу материнских грудей,
Как меж добрых людей,
Приютились
И пьют молоко.
Далеко-о-о
По пустыне по снежной,
По равнине безбрежной
Слышны шутки, что шутит метель,
Попадется ей щель,
Заиграет на флейте,
Сиротою заплачет она:
— Пожалейте-е-е! —
Никого на ответ,
В мире жалости нет!

Старушка плетется,
Беззубо смеется:
— Ин, вишь, како дело,
Коза продается!
Сбывают нарошно,
Не очень молошна.
— Что пялишь глаза-то,
Нужна, что ль, коза-то?
Молоко густое…
— И-и-и, мелешь пустое,
Мы здешни, мы местны,
Нам козы известны! —
И дальше плетется,
Беззубо смеется:
— Что булки, аль сушки,
Аль напросто черный?
Да ты не втирайся,
Уж очень проворный!
А то вот — под шубу,
И дело с концами!
Где кашу-то брали?
Какая — с рубцами?
Вот на тебе! Пулей
Лети за кастрюлей.
Касатик, родимый,
Уважь мне, старушке,
Возьми без черёду,
Всего-то две сушки.
Да вы не орите,
Берите, берите!
Я так, попытала…
Согнулася, встала…
— Вчера ввечеру,
Вот те крест напужалась,
 Вор, думаю, лезет,
А вышло на жалость!
Стоит на пороге
В шинели безногий,
Тощой, да небритый,
Невзрачный, убитый:
«Мне б ночь ночевать,
Дом колхозника полон».
Пустила. Побыл до утра и ушел он,
Такие рассказывал страсти до свету,
Спросила: «Ты плачешь?»
«Слез, бабушка, нету!
И жизнь мне постыла,
И люди постыли.
Поймешь ли ты это?
Подай-ка костылик!
Пойду потихоньку,
Уже развиднелось».
Мне бедному чем-то
Помочь захотелось.
Стою чуть не плачу:
«Сударик, сударик,
Возьми-ка сухарик,
Возьми-ка сухарик!»
— Довольно болтать-то!
Четыреста, что ли?
— Четыреста, милый!
А сиверко в поле.
Сердешный дойдет ли,
Жену-то найдет ли?
Чать, где-нибудь строит,
Копает аль роет.
Ведь ныне везде так:
Всё эдак да эдак.
Иззябла я что-то,
И всю меня ломит,
И в сон меня клонит, —
Старушка плетется,
Беззубо смеется:
— Ин, вишь, како дело,
Стемнело, стемнело!

За забором домок,
Над трубою дымок.
В двух окошках свет,
В третьем — нет.

Стала сыну мать
На войну писать.
Ничего не слышит,
Только пишет, пишет.

«Сколько темных ночек
Я не сплю, сыночек,
Весть подай скорей,
Поубавь скорбей!

Ветер в поле кружит,
Ох, и сильно вьюжит,
Вьюге ни во что,
Коль замерзнет кто».

Вышла утром в сенцы,
Защемило сердце,
Намело сугроб,
Ну, совсем как гроб.

Мать по сыну плачет:
Слезы в платье прячет:
— Нет, не может быть,
Чтобы был убит!

На бугре домочек,
Над трубой дымочек,
Смеркнулся денек,
Вспыхнул огонек.

Мать сидит вздыхает,
Скорбь не утихает.
Ничего не слышит —
Пишет… пишет… пишет!

Колокольчик позванивал
Всю дорогу,
Каждый встречный выранивал:
— Ну, и народу!

Присаживался иногда,
Вынимал кисет.
— Какие берут года?
— Все!

Впереди нас маячило
Столько дуг, столько дуг.
Что бы все это значило?
Расставанье, мой друг!

Расставались с тобой
Мы на камском на льду.
— Где тебя, дорогой,
Я теперь найду?

В синем ли небе звездочкой,
В черном ли хлебе корочкой?
На лугу былинкой?
На шляху пылинкой?

Пусть уж будет враг
Подкопытный прах,
А тебе под каской-невидимкою
Сквозь бой пройти
Невредимкою.

Слезы наших разлук
Я умел беречь.
Я их помню, мой друг,
Не о них речь.

Слезы этой разлуки
Камский лед прожгли.
Они каплями ртути
Сквозь меня прошли.

Слезы этой разлуки,
Как ртуть, во мне,
Никогда их не высушить,
Ни в каком огне!

Сильная, вороненая,
Ни дождем, ни ветром не ронёная,
На Ивана Купалу
Не помялась, не упала,
Вызрела, выстояла,
Напоказ себя выставила,
Напоказ, на виденье,
Как невеста на выданье.

  Я тебя, моя загорода,
Не продам ни за какие задорога,
Не дам с тебя ни единого цветка сорвать,
Не дам о тебе ни единого
Словца соврать,
По твоим задам
Проходить не дам:
Ни конному, ни пешему,
Ни ведьме, ни лешему,
Ни галкам, ни воронам,
Ни больным, ни здоровым,
Я сам тебя, моя загорода,
            выкуплю,
Я сам о тебя свою косу вытуплю,
В твоей росе звенеть моей косе,
Плохо ли, худо ли,
Гулять моей удали!
Твою траву кашивать
Моим рукам,
Твое сено кушивать
Моим коням.
Коса литовская,
Хватка московская,
У меня отец
Хоть куда косец!
Я чуть похуже,
Прокос чуть поуже.
Над моей над загородой
Шмель гудит.
У меня на косьбу
Плечо зудит.
На моей на загороде
Сарафан цветной,
Посмотри, полюбуйся,
Народ честной!

Везде в всюду сказывается
Март, старый капельмейстер.
Две капли с крыши скатываются,
Летят на землю вместе.

И падают на клавиши
Двух водосточных луночек,
От радости заплакавши,
Что снова неразлучны.

Что, если и поднимутся
Они обратно, наверх,
На этот раз обнимутся
Не как-нибудь, а навек.

Грачиного и галочьего
Март-месяц полон крика.
Он дирижерской палочкой
Нам воскрешает Грига.

По луночкам надраивает
Он радужную пену
И всю капель настраивает
На светлый звук Шопена.

И жмурится и светится
Капель, летя с карнизов,
Исполнена март-месяца
И всех его капризов.