Ефим Ховив - Городской романс

Я нес букет — и пчелы за букетом
(откуда только в городе взялись?)
неслись, не отставая, следом —
от площади до набережной вниз,
они в трамвай влетели за цветами,
на остановке вылетели с нами,
и вот букет попал к тебе на стол,
еще не отряхнувшийся от пчел.

Конечно, лучше б, если бы мне —
двадцать,
Когда и ты настолько молода.
Но мне не двадцать. И куда деваться?
Куда девать прожитые года?
Конечно, лучше б, если бы — без
                                                 прошлого
(когда ты вся — без прошлого. Без лжи.),
без всякого — плохого и хорошего.
А если есть, куда его? — скажи.
Куда поставить прожитые годы
и добрые и злые времена,
падения, ошибки, непогоды
и добрые и злые имена?
Куда девать все это мне, о память,
и в переплет какой переплести?
Иль снова это прошлое опламить,
под полное сжиганье подвести,
в высоком жаре жизни переплавить,
как жаркий сплав тебе преподнести?
И может, лучше, что приду — со сплавом.
Как бы со слитком золота к тебе —
не робким, начинающим, не слабым —
испытанным в страданьях и борьбе?
И если б вплавить
                          молодость и зрелость
в двух лицах —
             в жизнь одну нам удалось —
как дальше бы и пелось и горелось!
И до твоих
                      седых волос
                                              жилось.

Улыбаясь светло и молодо,
Солнце в мае
                      из года в год
Полновесные слитки золота
Рощам весело раздает.

Но как только повеет холодом
Резкий ветер из-за реки,
Разменяют березки золото
На осенние медяки.

Бруснично-розовы рассветы,
И лес уже откуковал…
Стоит июль — вершина лета,
Под самым солнцем перевал.

Июль и август, как два склона,
На них с вершины погляди:
Цвет позади —
                        росно-зеленый,
И знойно-желтый —
                                  впереди.

Повсюду, сколько взгляда хватит, —
Зеленый цвет и желтый цвет…
Не знаю,
кстати иль некстати
Я вспомнил, что мне сорок лет.

Я на вершине перевала,
Июльский зной в моей груди.
Прошла весна,
                       отбушевала,
И время жатвы — впереди.

В городе Туле в старинном посаде,
не признавая тяжести лет,
ворот рванув, умер добрый мой прадед.
Умер, а я появился на свет.

Скажут о нем — балагур и обманщик.
Скажут и следом забудут про все…
У перекрестка вечный шарманщик
Плачет и крутит свое колесо.

Лебедь летел и кричал ошалело.
Все в этой жизни, знаю, не вдруг.
Видимо, новое горе приспело:
Умер отец, но родился мой внук.

Новые лебеди низко летели.
Острые крылья касались земли.
Матушку белые вьюги отпели,
А по весне внучку в дом принесли.

Что же теперь мне в бессмертье рядиться?
Вечность прекрасная мне не жена.
Если умру я и правнук родится,
Значит, Россия наша жива.

Скажут мне вслед — балагур и обманщик.
Скажут и тут же забудут про все…
У перекрестка вечный шарманщик
Плачет и крутит свое колесо.

Опять сегодня с крыши каплет,
И ветер ходит по куге,
И старый глобус мокрой цаплей
Уснул на тоненькой ноге.

Ему, наверно, снятся тропы,
Стада оленей, облака.
И я боюсь рукою тронуть
Его потертые бока.

Прислушаюсь,
Как с крыши каплет,
Как ветер ходит по куге…
И мир предстанет
Чуткой цаплей,
Уснувшей на одной ноге.

На все века одно лекарство,
один магический кристалл:
Свобода. Равенство и Братство…
Как я от этих слов устал.
Вы повторяете их всуе,
Но час придет держать ответ:
один запьет, другой спасует
и третьего простынет след.
Я с вами был в одной упряжке
и не боялся вещих слов.
Читал призывы по бумажке,
слыл потрясателем основ…
Как упоительна победа.
Ах, тот магический кристалл…
Я меда этого отведал
И сам взошел на пьедестал.
Остались позади все беды —
Я выиграл с собой войну…
Кому нести вино победы,
ответьте, милые, кому?..
Ведь я играл, не зная правил.
И все, что Бог мне в жизни дал:
— Оставь во имя!.. — Я оставил.
— Отдай во имя!.. — Я отдал!..

Много ездил
И не удивился:
Скоростями
Шар земной ужат.
Хорошо родиться,
Где родился,
Умереть,
Где прадеды лежат.

В облаках веселая
Крылатость,
Скачет ветер,
Листьями звеня.
Но опять —
Тоска и виноватость
Неотвязно
Мучают меня!

Рыцарями чести,
Не гостями,
Мы прошли
И суши, и моря.
Все дороги
Кровью и костями
К тишине
Приложены не зря.

Замирают
Ливневые громы,
Шорохов и звуков
Ночь полна.
Потому, наверное,
И к дому
Так зовет
Тревожная луна.

Словно мать,
Она из страшной дали
Вырастает:
Скорбные глаза.
Не звезда по небу,
А по шали
Катится
И катится слеза.

Стозвонных далей розовость,
Баюкающий день.
О светлая березовость
Российских деревень!

Там, где плела Аленушка
Любимому венки,
Выныривает солнышко
Из глубины реки.

И капли громко падают
Со жмурчатых ресниц
На вербу конопатую,
На хороводы птиц.

То перезвон кукушечий,
То щелканье клестов,
То рокотня лягушечья
В болоте у кустов.

Средь городской поспешности,
Асфальтовой пыли
Я очерствел без нежности
Моей родной земли.

То ли лебеди, то ли метели
Над моей головой пролетели.

Как забытые в детстве поверья,
Вдруг посыпались белые перья.

То ли юность моя прокатилась,
То ли просто мне это приснилось,

И в холодном январском рассвете
Взвихрил горе притихшее ветер.

Честно жил я, а глупо ошибся…
И упал, и надолго ушибся.

И теперь, как голодный по хлебу,
Я тоскую по небу, по небу!

Подытожил рубанком труды,
посвистел на верху перекладин.
— Слышишь, Анка, — примерил, — лады?
И наличники к окнам приладил.

Так, штришок… Небольшая деталь,
да и та, по всему, допотопна…
Но смотрите, как светится даль
и смеются от радости окна!