Александр Кердан - Избранное

История все так же, по спирали,
Закручивает нам житье-бытье…
Внук тех, что на гражданской
умирали,
Теперь – отец
идущих на нее.

И берег тот, что за спиной,
И горизонт, что перед нами,
Мы обретаем в жизни сами,
Не ведая судьбы иной.

И пусть, как парус над кормой,
Несет нас вдаль воображенье:
Лишь бесконечное движенье —
Есть суть и смысл души самой.

Запечным, маленьким сверчком,
Букашкою-мыслителем —
Мне вечным быть учеником
У Вечного Учителя.

Мир этот сложен и велик —
Таким он и запомнится…
Я тайну так и не постиг,
А день к закату клонится.

Но я судьбе не изменю
До врат Его обители,
Где я смиренно преклоню
Колени пред Учителем.

Он перечтет мои стихи —
Слова исповедальные —
И облака пошлет пасти
Меня на звезды дальние.

На Среднем Урале случилась зима —
Явленье нежданное в нашем краю.
Морозы совсем посходили с ума,
И дикие вьюги протяжно поют.

А мы не готовы к приходу зимы —
Так – каждый сезон и всегда, как впервой…
Еще не подшита обувка – пимы
Зияют на свет прошлогодней дырой.

И явно дровишек не хватит на всех,
И всем на портянки не хватит холста…
И только лишь снег – первозданен, как снег,
Что выпал в преддверье рожденья Христа.

Но тем и прекрасен наш суетный мир,
Что вслед за метелями Пасха грядет.
И слышится в вихрях свирепой зимы
Свирель пастуха, что ведет нас, ведет…

Болею, наверно, болею,
Иначе зачем, отчего
Терзаюсь судьбою своею,
Жалею себя самого?

Как будто на собственной тризне
Мне выпало молча стоять,
И плакать о прожитой жизни,
И душу свою провожать.

И горькую пить, не пьянея,
И думать с тоской неземной,
Что лучше души и вернее
Вовеки не будет со мной.

Тысячекратно
Молодость права,
Себе свиданья
В парках назначая.
Она, шутя,
Природу изучает,
Едва подслушав,
Как растет трава.

Но эта жизнь,
И проще,
И сложней,
Чем кажется она
Розовощеким.
Ведь неизбежно
Наступают сроки —
Наш мир узнать
Со стороны
Корней.

Жизнь существует в формах разных…
Ей быть такой и после нас.
И каждый день как будто праздник,
Что выпадает только раз.

Зачем же ропщем мы и злимся
На неудачи и судьбу?
Быть может, просто мы боимся,
Что будем живы и в гробу?

Что в деревянном том конверте
На бесконечно много лет
Нас переправят в гости к смерти,
Которой, в общем-то, и нет…

Слеза восторга солона,
Сродни слезе печали…
Хоть истина всегда одна,
Ее не замечаем
В круговороте: радость, боль,
Крестины и поминки…
А истина, она, как соль,
Растворена в слезинке.

Пусть зло рационально и старо,
Уверен я, что победит добро,
Поправ несправедливости законы…
И пусть с тобой нам в жизни не везло:
Мы видели, как торжествует зло…
Добро – сильней,
поскольку – нерезонно!

Спорим,
когда наступит
новое тысячелетие,
есть ли жизнь на Марсе,
что такое полтергейст?..
Забываем
поздравить с днем рожденья
маму…
Не замечаем,
как взрослеют дети,
как убегают меж пальцев
мгновенья жизни…

– Смещение ценностных ориентиров, —
скажут психологи.
– Смешение вечного с сиюминутным, —
провозгласят поэты.
А юная особа,
на которую ты, по привычке,
загляделся в трамвае,
вдруг уступит тебе место:
– Присаживайтесь, дедушка…

Когда помудреем, быть может,
Научимся Слову внимать.
К себе относиться построже,
Других, не судя, принимать.

Не трогать ни зверя, ни птицу,
Любовь не искать от любви…
И, может, тогда нам простится
Все то, что себе – не смогли.

А если получится даже,
Что будет немилостив Суд,
Пусть горькие опыты наши
Кого-то от бездны спасут.

О, как рельефна поза дискобола…
Еще нет ни бейсбола, ни футбола,
А только – диск, копье, прыжки и бег.
И без каких-то допингов, уколов
На старт нагим выходит человек.

Себя он осознал венцом природы:
Ему послушны и земля, и воды,
Готовы сдаться воздух и огонь…
И сам он весь – гармония свободы,
И лунный диск ложится на ладонь.

Еще мгновенье и – снаряд взметнется,
Сквозь времена далекие прорвется
К нам, позабывшим Антики закон,
Гласящий: победителем зовется
Лишь тот, кто честно за победу бьется,
Иначе и победа – не резон!

Вот-вот взовьется диск у дискобола…
Стоит метатель на платформе голый,
И не до нас который век ему…
Про сорт муки высокого помола
Звучат из репродуктора глаголы,
И наш состав уносится во тьму.

На верх недостроенной башни
Устроился облак вчерашний
И скрыл недоделку от глаз…
А башня корнями в былое
Вросла – монумент долгострою,
Эпохе, царящей у нас.

Еще нам величье Державы
Мерещится в дедовской славе
Могучих орлиных голов.
Но даже и клювам орлиным
Не выклевать слова из гимна,
Так долго в нем не было слов.

Обломки минувшего строя,
Мы все – элемент долгостроя.
А сам он – и герб наш, и стяг.
Но, может быть, в том и спасенье,
Что нам не страшны потрясенья, —
Не им перестраивать нас.

А нашей любви и печали…
И что бы ни предсказали
Нам завтра друзья и враги,
Мы долго в потемках блуждали,
Чтоб этим заснеженным далям
И веру вернуть, и долги.

Поэтому взгляд свой не прячем
И жить не умеем иначе,
Чем в этом пространстве святом…
Нас облаком небо укроет,
Поддержит земля под пятою,
И – кажется, будто растем!