Владимир Маяковский - Стихи об Америке

Если глаз твой
                          врага не видит,
пыл твой выпили
                             нэп и торг,
если ты
              отвык ненавидеть,—
приезжай
                 сюда,
                           в Нью-Йорк.
Чтобы, в мили улиц опутан,
в боли игл
                  фонарных ежей,
ты прошел бы
                         со мной
                                        лилипутом
у подножия
                    их этажей.
Видишь —
                   вон
                         выгребают мусор —
на объедках
                      с детьми проняньчиться,
чтоб в авто,
                     обгоняя «бусы»,
ко дворцам
                    неслись бриллиантщицы.
Загляни
              в окошки в эти —
здесь
           наряд им вышили княжий.
Только
             сталью глушит элевейтер
хрип
        и кашель
                        чахотки портняжей.
А хозяин —
                     липкий студень —
с мордой,
                  вспухшей на радость чирю́,
у работницы
                      щупает груди:
«Кто понравится —
                                  удочерю!
Двести дам
                     (если сотни мало),
грусть
           сгоню
                      навсегда с очей!
Будет
           жизнь твоя —
                                    Ку́ни-Айланд,
луна-парк
                 в миллиард свечей».
Уведет —
                  а назавтра
                                     зве́рья,
волчья банда
                        бесполых старух
проститутку —
                         в смолу и в перья,
и опять
             в смолу и в пух.
А хозяин
                в отеле Пла́за,
через рюмку
                       и с богом сблизясь,
закатил
             в поднебесье глазки:
«Се́нк’ю
               за хороший бизнес!»
Успокойтесь,
                       вне опасения
ваша трезвость,
                             нравственность,
                                                           дети,
барабаны
                  «армий спасения»
вашу
         в мир
                   трубят добродетель.
Бог
       на вас
                  не разукоризнится:
с вас
         и маме их —
                                на платок,
и ему
          соберет для ризницы
божий ме́наджер,
                                поп Платон.
Клоб полиций
                        на вас не свалится.
Чтобы ты
                  добрел, как кулич,
смотрит сквозь холеные пальцы
на тебя
              демократ Кули́дж.
И, елозя
               по небьим сводам
стражем ханжества,
                                    центов и сала,
пялит
          руку
                  ваша свобода
над тюрьмою
                        Элис-Айланд.

Запретить совсем бы
                                      ночи-негодяйке
выпускать
                  из пасти
                                 столько звездных жал.
Я лежу,—
                  палатка
                                в Кемпе «Нит гедайге».
Не по мне все это.
                                 Не к чему…
                                                      и жаль…
Взвоют
              и замрут сирены над Гудзо́ном,
будто бы решают:
                                выть или не выть?
Лучше бы не выли.
                                 Пассажирам сонным
надо просыпаться,
                                 думать,
                                              есть,
                                                       любить…
Прямо
            перед мордой
                                     пролетает вечность —
бесконечночасый распустила хвост.
Были б все одеты,
                                 и в белье́, конечно,
если б время
                        ткало
                                  не часы,
                                                 а холст.
Впречь бы это
                          время
                                     в приводной бы ре́мень,—
спустят
             с холостого —
                                       и чеши и сыпь!
Чтобы
            не часы показывали время,
а чтоб время
                       честно
                                   двигало часы.
Ну, американец…
                               тоже…
                                            чем гордится.
Втер очки Нью-Йорком.
                                          Видели его.
Сотня этажишек
                             в небо городится.
Этажи и крыши —
                                только и всего.
Нами
          через пропасть
                                      прямо к коммунизму
перекинут мост,
                            длиною —
                                               во́ сто лет.
Что ж,
           с мостища с этого
                               глядим с презрением вниз мы?
Кверху нос задрали?
                                     загордились?
                                                              Нет.
Мы
      ничьей башки
                               мостами не морочим.
Что такое мост?
                             Приспособленье для простуд.
Тоже…
              без домов
                                 не проживете очень
на одном
                 таком
                           возвышенном мосту.
В мире социальном
                                   те же непорядки:
три доллара за́ день,
                                     на́ —
                                               и отвяжись.
А у Форда сколько?
                                   Что играться в прятки!
Ну, скажите, Ку́лидж,—
                                         разве это жизнь?
Много ль
                человеку
                                (даже Форду)
                                                        надо?
Форд —
               в мильонах фордов,
                                                   сам же Форд —
                                                                      в аршин.
Мистер Форд,
                        для вашего,
                                             для высохшего зада
разве мало
                    двух
                             просторнейших машин?
Лишек —
                 в М.К.Х.
                               Повесим ваш портретик.
Монумент
                  и то бы
                               вылепили с вас.
Кланялись бы детки,
                                    вас
                                          случайно встретив.
Мистер Форд —
                             отдайте!
                                             Даст он…
                                                              Черта с два!
За палаткой
                     мир
                            лежит угрюм и темен.
Вдруг
           ракетой сон
                                звенит в унынье в это:
«Мы смело в бой пойдем
за власть советов…»
Ну, и сон приснит вам
                                      полночь-негодяйка!
Только сон ли это?
                                  Слишком громок сон.
Это
       комсомольцы
                                Кемпа «Нит гедайге»
песней
             заставляют
                                  плыть в Москву Гудзон.