Василий Добрынин - Станкевич
— Майора? — переспросили там.
— Ну, наверное... Это Владимир Иванович.
— Он подполковник. А кто его просит?
— Людмила Станкевич.
— Станкевич? Ага. Даю подполковника Вам, Людмила!
— Евдокимов, я слушаю Вас!
Честно сказать, удивилась она: время — серьезно позднее, тот на работе...
— Слушаю Вас!
— Я Станкевич. Вы помните, я сообщала об этом фрагменте…
— Помню. Я чем-то могу быть полезным?
— Скажите, а Вы разобрались, что с ним случилось?
— Личность установили. Пока это все…
— Скажите, когда будет все, я смогу узнать?
— Вы, — помедлив, сказал подполковник, — пожалуй. Имеете право… — он улыбнулся: не видела, угадала она.
Теперь его голос казался усталым: — Вы что-то добавить хотели?
— О, нет, — растерялась Люда, — пока еще нет…
— Как-нибудь позже, потом позвоните. Договорились?
— Спасибо. Конечно, потом…
«Или — уже ни к чему. Сева прав?...», — думала, трубку кладя, Людмила.
Поглядев на еще не остывшую трубку, начальник розыска Евдокимов подумал: «Дай бог, что она сохранилась — святая наивность женской души. Она видит мир не таким, как он есть, — она его хочет видеть таким, каким он должен быть».
«Без нее, — улыбнулся он, представляя весь мир через призму проблем, — души просто бы повысыхали, как бывшие степи, в которых теперь пустыня!».
Стоматолог Гриневич Сева, забыл, что у девушек женская логика. Непредсказуемая. Он получил, хоть какой-то, но шанс, и мог затаить дыхание. А у нее, как осадок, легло в глубине ощущение, что он покупает ее.
***
Задиристый, бесцеремонный с соседями, мамой, друзьями, — с квартирантами Алексей жил мирно. Муж и жена, 25 лет, вдвоем, художники-оформители, занимали вторую половину дома. Мать Алексея жила во флигеле, с другой стороны, который дверями выходил к половине, занятой сыном. Поэтому жизнь Алексея шла не перед глазами, а за спиной квартирантов. Худшего им, могло быть не видно, а лучшее каждый, при случае, сам. показать хотел бы. В легком хмелю, Алексея тянуло к соседям, и он заходил к ним, бывало. Не зная что делать -не гнать же хозяйского сына, его не гнали. С опаской, а после, привыкнув, что ничего тот плохого не делает, наливали ему. А что ему еще было нужно? Выпив, сразу он не уходил. Тут он как на островок заплывал, песчаный и теплый, — из круга привычного и надоевшего, в котором и не вода плескалась, а мутная жижа. В тяжелом хмелю, или трезвым, — на это он не решался, а так — бывал у художников-квартирантов.
— На жизнь ругался, наверное, да? — интересовался сотрудник уголовного розыска.
— В общем-то да, бывало. — подтвердил молодой глава семьи, — Но не ругался скорее — сетовал. Так будет точнее. Там, у себя, он гостей по углам разгонял, а здесь что-нибудь рассказать и услышать хотелось. Но, что интересного мы бы сказать для него могли? Приходилось ему…
— Интересно рассказывал?
— Нет, — переглянулись с усмешкой супруги. — Что там могло интересного быть?
— Буйного нрава, я так понимаю, был человек?
— Скорей, да…
— Значит, здесь откровенничал, так?
— Ну-у,. — художник припоминал, — не очень, пожалуй, он откровенничал. Все говорил о прошлом. Нет настоящего… Не было у человека…
— Вполне может быть. А о будущем? Может быть, собирался куда? Может, замыслы были? Пьяные ведь откровенны. Вспомните.
— Да, понимаем, но… — ну, нечего было сказать ни о будущем, ни, что-нибудь, о настоящем. «Жизнь прожита! — думал опер, -Нет человека, да как-то не очень и был, — если в жизни уже был прошлым…».
— Третьего марта, вы его видели, так?
— Да, — именно третьего. Третьего мы уезжали к родителям, на неделю. Ну, а с кем он там был?... Кто был у него — не скажем. Видите ж сами, живут они — с той стороны. Своя жизнь, мы и видеть ее не могли. Ну а теперь там вообще никого. Кому там появляться?
«Да уж: фонарик погас — мотыльки не слетелись... — хмуро подумал опер. — Ищи улетевшие связи!».
Он записал разговор. Дал прочесть. И, готовый уйти, спросил:
— Вы два года живете здесь?. И два года он к Вам ходил? Кого-то из тех, как у вас говорят, колоритного, Вы же могли заметить.
Встретившись взглядом с женой, как споткнулся, художник:
— Кирюха! — спросил он, — Ты помнишь?
— Да.…
— Слушайте! — оживился художник, — Мы преступление Вам раскроем! Был человек, которого он боялся. Был. Редко сюда приезжал, но Алексей от него, почему-то сбегал. Кирюха! — имя его или кличка, — не знаем На тех не похож: те по земле таскаются, этот -ходит! Прямо так, прочно. Собранный, самоуверенный. Приятного мало. Звериного больше. Вот, как Вы сказали — типаж колоритный! Сидел с Алексеем, когда-то, вместе. И Алексей говорил об этом. Они потом «повыступали» вместе, на воле, да Алексей прокололся и снова сел. Тот рассердился на это, страшно. И не простил, по-моему. Однажды тот человек пришел и в грубой форме, вытащил Алексея от нас. Ссора того, с матерью, вроде как, возмутила Кирюху. Дал Алексею затрещину. Вытолкал. И угрожал: «Убил бы! Убил тебя, Люха! Дождешься еще у меня, погоди!». А мы даже имя узнали: «Заткнись, — сказал он, — и помни: я для тебя не Кирюха, — Кирилл!».
— В последнее время когда он был здесь?
— Да, если честно, — не видели в этом году. Хотя, может, и был…
***
— Железо горячее не пылает в руках, а Эдуардович? — спрашивал по телефону начальник розыска.
— Есть немного, — признался следователь.
Он только что прочитал показания квартирантов. «Кирюха!» — взбодрился он. Из Сибири ответ не замедлил. Сибирь сообщала, что Жуляк Иван Петрович, в период убийства брата, по месту жительства не находился. Не допрошен, так как и в настоящее время, выехал на неопределенное время, и неизвестно куда. По месту работы — полуторамесячный отпуск. Неплановый, как считает его руководство. Материал будет направлен незамедлительно, по выполнении отдельного поручения.
— Ваня забегал «до»!
— Да вот именно — «до»!
— А чего он забегал до, и в бегах сейчас? И не знаем: вернется…
— Типун на язык! Но, там разбираться братчанам.
— Братчанам. А мама одна!
— Версия спит! — подытожил Владимир Иванович, — И будет спать, пока не ответят братчане!
— Но Кирюху мы здесь найдем.
— Ну конечно, найдем!
Круто судьба поступила с Анной Ивановной: один сын потерян, другой неизвестно где! Что за связь между ними? Злой рок?
Следствие обрело обрывки реальных нитей. Проверить их, перебрать, состыковать возможное, — и потянется нить в длину. Труд кропотливый, да разве работают в розыске те, кто считает иначе?
***
«Кропотливый и черный, нередко, — напрасный, труд. Серый — может еще допустимо сказать… Да ведь не равный, занятию светлоголовых читателей, способных распутать сюжет детектива еще до финальной развязки. Не равный: у практика нет ни главы, ни абзаца, ни строчки от автора. Автора нет! Опер свой детектив пишет сам, и в обратном порядке. Распутал — вписались строка или слово. И несть черновых вариантов! При этом развязка заказана жизнью и судьбами потерпевших. Она уже есть, нет всего остального: деталей, абзацев и строк. Нет сюжета, есть чистый лист. И потерпевшие — эти всегда есть, если есть преступление! Нет в преступлении смысла, если не будет таких». — довершал многогранную, пеструю гамму своих рассуждений, милиционер ППС.
