Эшли Дьюал - У истоков Броукри (СИ)
Иногда на фоне застывшей тревоги или напряженной тишины, можно увидеть нечто завораживающее. Можно почувствовать тепло, взорвавшееся внутри. Можно добровольно закрыть глаза на то, что дышит тебе в спину и представляет опасность. И, порой, мы и не понимаем, что оттягиваем неизбежное; что верим в ложь. Людям нравится отвлекаться, не думать о грядущих днях, не обращать внимания на то, что не дает дышать, как застрявшая в горле кость. Мы создаем свою действительность, а потом расплачиваемся за это.
Ночью мне снится, что я падаю в воду с огромной высоты. Меня затягивает в самый низ, и я иду ко дну, сжигаемая невыносимой болью. Холод вонзает тысячи клинков в мое тело, изо рта вырывается крик, а потом становится еще чернее, еще страшнее и опасней. Я оказываюсь в ловушке из собственной паники, гирями привязанной к окоченевшим ногам, и меня тащат вниз чьи-то холодные руки, похожие на руки матери или отца, ведь только у них получалось сделать мне больно, не причинив увечий. Я вырываюсь и кричу, ощущаю, как горло сдавливают судороги, как оно горит, пульсирует, и ору, что есть мощи, ведь мне уже давно не было так страшно. А затем что-то меняется.
Руки, тянувшие меня вниз, исчезают, а, когда я оборачиваюсь, вместо лиц родителей вижу лицо молодого парня, Эриха, он тоже, как и я тонет, только не сопротивляется.
Его ладони касаются моих плеч, на его лице появляется улыбка, но неожиданно меня не пугает водная пучина и не пугает его решительность. Я смотрю в его глаза и больше не боюсь умереть. Мы вместе идем ко дну. А потом мы вместе умираем. И я не просыпаюсь от ужаса, вспыхнувшего в груди, будто огонь. Меня не бросает в холод и не бросает в жар. Я просто погружаюсь в темноту, но внезапно не нахожу в этом ничего страшного. Это как спасение после длинного, длинного пути, полного отчаяния и одиночества.
Впервые я высыпаюсь, и впервые мне не хочется открывать глаза.
ГЛАВА 4
Я округляю глаза и возмущенно вспыхиваю, будто меня пнули в живот или влепили пощечину. Смотрю на парня и спрашиваю:
— Ты что творишь?
— В смысле?
— Нет, нет! Вставай! — Захлопываю за собой дверь и с ужасом смотрю на подстилку, сооруженную Эрихом. Она сделана из старых книг, поставленных друг на друга, а парень облокачивается об нее спиной, как о подушку. — Так нельзя.
— Я не понимаю…
— Книги не для того писали, чтобы ты лежал на них, как на кровати.
— Что? — Эрих усмехается и потирает руками лицо. — Ты ведь несерьезно.
— Еще как серьезно. Вставай! — Я тяну парня на себя и свожу брови. — Ну же, Эрих.
— Боже, что на тебя нашло? Это всего лишь книги.
— Нет. Это единственное, что спасает, когда мир вокруг кажется невыносимым.
— И, видимо, таким он тебе кажется довольно-таки часто.
— Именно. Так что… — взмахиваю руками и выдыхаю, — так что уберись. Не нужно их использовать не по назначению, хорошо? Если тебе нужна подушка или еще один матрас, ты только скажи. Я попрошу у Марии.
— Хорошо, понял. Ты любишь книги — кто бы сомневался. Еще и играешь на каком-то музыкальном инструменте, правильно? Пуританский режим Верхнего Эдема — не новость.
— Пуританский режим? Что бы ты знал, музыка и книги — единственное, что не было мне навязано моими родителями.
— Говоришь так, будто твои родители тираны.
Не отвечаю. Присаживаюсь и начинаю складывать книги, избегая взгляда Эриха, что абсолютно не имеет смысла: парень всегда добивается своего, руша пропасть между нами.
— Дора, а кто твои родители?
— В смысле? — Нервничаю, потому что не хочу говорить правду. Лицо вспыхивает от стыда. — Они обычные люди. Как и все.
— Разве в Верхнем Эдеме бывают обычные люди?
— Обычные по нашим меркам.
— Ну да, — парень усмехается, — я начинаю забывать о том, что мы из разных миров.
Перевожу взгляд на парня и виновато улыбаюсь.
— Ты меня неправильно понял.
— Забудь. Я опять лезу не в свое дело, да?
— Ах, нет. Просто, понимаешь, у нас с ними очень сложные отношения. — Продолжаю раскладывать книги и вижу, как парень садится рядом. — Мы никогда не были близки.
— Почему?
— Папа постоянно на работе, а мама…, ее трудно понять. Иногда мне кажется, что она просто устала. Устала от меня, от брата. Наверно, в этом есть смысл.
— Правда? — Эрих хмыкает. — Если она устала от своих детей — это странно.
— А бывает по-другому?
— Моя мама скорее умрет, чем бросит семью.
— Наверно, она классная.
— Да, — на лице парня мелькает теплая улыбка, и, заметив ее, я сама улыбаюсь. — Даже подумать страшно, что сейчас с ней происходит. Я тут пять дней, а она…
— Ты скоро поправишься. Раны почти затянулись.
— Затянулись одни, открылись другие. — Мы смотрим друг на друга, и книги рушатся под моими пальцами, как домино, падая навзничь. Эрих поправляет волосы, упавшие мне на лицо, а я опускаю взгляд на свои ладони, выставляя книги заново около стены. — У тебя удивительная способность отводить взгляд, когда нужно наоборот смотреть в глаза.
— Думаешь? — смело гляжу на парня, а он криво улыбается. У Эриха грубый и острый подбородок, ямочки на щеках, длинные ресницы. Он высокий, более того самоуверенный, и в этом нет ничего хорошего, ведь весь его образ и все его слова, будто стрелы. — А ты не хочешь мне помочь? — Наконец, спрашиваю я.
— Я и так помогаю.
— Нет, ты сидишь рядом и пытаешься вогнать меня в краску.
— Чтобы вогнать тебя в краску, не нужно даже стараться.
— Да что ты говоришь.
— Не обижайся. В этом что-то есть. — Эрих широко улыбается, а я готова треснуть его по голове одной из тех книг, что расставляю у стены. — Я хочу сделать тебе комплимент, а ты реагируешь так, будто это оскорбление.
— Потому что все твои комплименты похожи на оскорбления.
— Ну, тогда научи меня.
— Научить чему?
— Делать тебе комплименты.
— Эрих, — нервничаю я, — зачем?
— Ты спасла мне жизнь, а я даже не могу сказать тебе, что ты очень красивая.
— Как не можешь? Ты уже сказал.
— Так у меня получилось?
Я застенчиво поджимаю губы и отрезаю:
— Нет.
— Я безнадежен, — улыбается парень. — Больше и пытаться не буду! И даже если мне в голову вдруг взбредет сказать тебе, что ты самый добрый и удивительный человек из всех, кого я когда-либо встречал, я промолчу. Правильно?
— Правильно. — Киваю я. — И я тоже скрою от тебя свое мнение о твоем характере.
— Но я вообще-то не против комплиментов.
— Просто это будет не комплимент.
Эрих смеется. Придвигается ко мне и замирает, едва между нами остается несколько сантиметров. Его синие глаза сканируют мое лицо, а я пылаю от смущения, но как же мне это надоело. Как же надоело прятаться, горбиться и опускать глаза, когда безумно хочешь вырваться вперед, совершить безумства или даже сделать ошибки. Я хочу быть другим человеком! Хочу быть смелой, открытой, приблизиться к парню и во весь голос заявить, что рядом с ним время застывает, а ужас, царивший за стенами, приобретает иной смысл. Но, когда ты вырос лишь на книгах, когда только читал о решительности и чувствах, ты оказываешься в тупике из собственной неопытности и наивности, в ловушке из страха. Тогда уже не так-то просто бросить вызов обыденности. Да, это правильно. Но и страшно, и потом будут последствия, с которыми придется столкнуться.
