Елена Гайворонская - Тринадцатый пророк
– По-моему, это – банальное воровство, – возмутился я. – Прямое нарушение одной из заповедей. Учитель, ты, кажется, предлагал нам следовать их примеру?
Равви ответил, что рад, если хотя бы в таком ключе я вспоминаю заповеди. И я снова не понял, сердят его мои замечания или забавляют.
Когда всё было готово, я взял свою пайку, отполз подальше от честной компании, привалился к поросшему мягким пухом молодой травы склону, принялся задумчиво жевать, периодически отгоняя назойливых мух. Умных мыслей было мало, в основном дребедень. Прокручивал события утра, и их казалось столько, что хватило бы на месяц моей нормальной жизни. Меня не оставляло странное чувство, что всё это уже было, что я это видел, но не могу вспомнить где. Отбросив мистику, я попытался взглянуть в глаза реальности, какой бы она ни оказалась. И, подобно незабвенному Робинзону Крузо, подвести итоги в плюсах и минусах.
Волею случая – странного, мистического, невероятного – я стал участником событий, в которых смыслю меньше, чем в неорганической химии. Я лишён элементарных благ цивилизации. Я заимел неприятности с местным законом, представители которого, похоже, не разделяют убеждений моих вынужденных соратников, которых в глубине души я продолжаю считать людьми «не от мира сего». Это, разумеется, минусы. Что у меня в плюсе? Я жив, даже если не вполне здоров. Если я и страдаю безумием, то не худшей его формой. Мог бы воображать себя огурцом на грядке, или горсткой собачьих экскрементов. Что бы тогда мне мерещилось? А в моих галлюцинациях есть еда, вино, масса адреналина, да и компания, по меньшей мере, не хуже той, что осталась на «любимой» работе… Вот уж по чему не скучаю ни капли! Эх, добавить бы сюда нормальный санузел с душем, телек, бутылочку пивка да Магду, и жизнь можно было бы налаживать с большого толстого нуля…
Раздались шаркающие шаги. Мимо, загребая большими, не по росту, ступнями, неторопливо брёл маленький Иоанн, устремив отрешённый взгляд куда-то вверх и вдаль. В одной руке держал кусок смятой тонкой бумаги, вроде пергамента, в другой – нечто среднее между заточенной палочкой и плакатным пером, и дирижировал этим предметом, что-то бормоча под нос. Споткнулся. Затем присел на корточки и принялся что-то черкать, упорно меня не замечая.
Я как раз в этот момент представил Магду на немыслимых шпильках и в сногсшибательным декольте. Магду с её пристрастием по два раза в день мыть голову, периодически посещать косметический салон, кабинет по наращиванию ногтей, сауну, солярий, заниматься аэробикой и чёрт знает чего ещё. Магду, даже в ближайший продуктовый в двух шагах от подъезда выезжавшую на своём обожаемом, хоть и десятилетнем «гольфе»…
Я заржал так, что стайка маленьких птичек, вроде наших воробьёв, облюбовавшая соседний куст, с испуганным пересвистом снялась и умчалась прочь.
Иоанн вздрогнул, встрепенулся, близоруко сощурился.
– Не бойся, это всего лишь я. Анекдот вспомнил, но не расскажу, потому что неприличный. Что строчишь? Донос?
– Что ты! – воскликнул он, и даже папирус свой выронил. – Это я так… – И густо покраснел.
Мне стало любопытно. Будучи сам не в состоянии составить даже заявление об отпуске (секретарша Марина всегда либо фыркала, либо страдальчески морщилась, правя мои опусы), я с искренним уважением относился к людям, способным грамотно связывать слова.
– Можно взглянуть?
Он помялся, но всё же протянул исчерканный лист. Почерк у Ванька был ужасный, как у районного терапевта. Буквы то сливались, то разбредались вновь.
«В начале было Слово. И Слово было у Бога, и слово было Бог. Оно было в начале у Бога. Всё чрез него начало быть, и без него ничто не начало быть. В Нём была жизнь, и жизнь была свет человеков…» [2]
Я перечёл два раза, но всё равно не врубился окончательно, но звучала в этом бреду неведомая музыка, зацепившая изнутри. Мысли заскакали в разные стороны с блошиной резвостью, и я едва поспевал за ними… Что-то происходит со мной. Я становлюсь другим. По крайней мере, прежде я никогда не стал бы читать подобное, и не просто пробегать глазами – вчитываться… И меня не покидает дурацкое ощущение, что где-то я уже это видел, или слышал, или читал… В другой жизни?
Я перевёл глаза на раскрасневшегося, кусавшего губы Иоанна.
– Ну, как? – спросил он.
– Сам писал?
– А кто же? – Он покраснел ещё сильнее, просто побагровел, как перезрелый томат.
– Здорово.
Я не стал делиться с ним своими симптомами «дежавю», равно как признаваться в моих более чем скромных интеллектуальных способностях.
Он просиял так, что даже морщинки разгладились. В этот момент он вдруг напомнил мне старенького учителя русского и литературы Евгения Терентьича. Лысоватого, сгорбленного, с провисшим под тяжестью роговой оправы носом, огорчавшегося больше меня самого по поводу моей очередной «пары», переживавшего о непрочитанном талмуде «Войны и мира» так, словно этот тягомотный кирпич настрочил лично он. Как преображалось, молодело, румянилось его личико, когда он вдохновенно цитировал какую-то лирику… Честное слово, он сбрасывал при том добрых лет двадцать, и все мы, откровенно зевавшие, чавкавшие, хихикавшие и занятые прочими делами, вдруг затихали и слушали, слушали про плачущий фонтан, шёлковый стан в туманном окне, растерянного парня у камина… Мы прекрасно понимали, что всё это из совсем другой, чужой, неведомой жизни, слишком красивой и недосягаемой для пацанов из подмосковной деревушки, но что-то ёкало и замирало внутри.
Я напряг память и честно попытался восстановить прочитанное за последние месяцы. На ум пришло два детектива в ярких обложках, чьё содержание, равно как авторы и названия, растерялись по дороге. Да ещё какая-то полупорнографическая муть, подсунутая Толиком Белозерцевым, чей IQ никак не желал переползти отметку уровня озабоченного тинейджера.
– Тут совсем немного, – проговорил он, словно оправдываясь, – наблюдения, мысли, так сказать… Для себя. Мне всегда хотелось попробовать писать. Но я никогда не делал этого прежде. В моей жизни не происходило ничего, что было бы достойным быть записанным.
– Пока ты не встретил Равви, – подытожил я. – Аминь. А ты тоже можешь делать еду из воздуха?
– Не знаю. Не пробовал.
– Попробуй! – предложил я, исполнившись щекочущего любопытства.
– Нет. Равви говорит, чтобы мы не искушали Господа всуе. Нужно пользоваться даром только во благо, а не из корысти или праздности. Иначе дар пропадёт.
– Но ты уверен, он у тебя есть? Что ты можешь?
– Я не знаю… – проговорил он неуверенно.
– Не знаешь? Ну, а если я сейчас себе руку порежу, кровь сумеешь остановить? Или это тоже будет всуе?
