Евгений Лукин - Грехи наши тяжкие (сборник)
– Ни разу.
– Вы же там с Белкой целый год преподавали!
– Преподавали… А про бугор даже и не слышали!
– Откуда ж ты про Уракова узнал?
– Прочёл где-то… лет пять назад…
Шахин неодобрительно качал головой.
– Это, выходит, с навигатором ехать?
– Выходит, так…
– Ещё и по грунтовке наверняка…
Поглядели на то, что творилось за окном, мысленно помножили погоду на бездорожье.
– Может, подождать немного? В Интернете похолодание обещают…
– Разумно, – одобрил я – и мигом повеселел.
Но мы же не знали, что речь идёт о таком похолодании!
Неделю спустя грянули неслыханные морозы (аномальные, как их окрестила пресса). По области было объявлено экстренное предупреждение: жителям советовали запастись варежками, шарфами, шапками и по возможности остерегаться долгого пребывания на открытом воздухе. Гибли озимые, рвались теплотрассы. Дороги сковало. Утренние сообщения о транспортных происшествиях напоминали сводки с театра военных действий.
Позвонил задумчивый Игорь.
– Слушай, – сказал он. – А что, если на Мамаевом кургане прикопать?
Предложи он это неделю назад, я бы, наверное, согласился. Всё-таки шесть остановок на троллейбусе – это не четыреста с лишним километров по голой степи. Но по окнам скрипел насыщенный ледяной крошкой ветер. Не то что на курган – в магазин было боязно выйти.
– Нет, – наотрез отказался я. – Пойми, все уже настроены на Ураков бугор: и публика, и сам Неженский наверняка… Назад дороги нет.
Игорь помолчал, подумал.
– Ладно, – бодренько изронил он. – Будем ждать оттепели.
Оттепели мы не дождались.
* * *Казалось бы, восемнадцать дней – срок порядочный. По хорошей погоде запросто можно смотаться туда и обратно, причём несколько раз. Какой вообще дурак назначил конец света на зимнее время?
Ледниковый период затягивался, вдобавок посыпались, как из мешка всевозможные именины, юбилеи и отчётно-перевыборные собрания.
Писанину я забросил. Сидел этаким букой перед монитором и либо раздувал ноздри, читая о себе всевозможные гадости на форуме «Четвёртое Ахау», либо проникался мудростью древних майя.
Я знал уже, что вертикальное строение Цолькина (не путать с бактунами) основано на тринадцати столбцах, седьмой из которых является осью симметрии для шести остальных. Не отражаемый ничем, он отражает всё.
А ведомо ли вам (цитирую дословно), что «поэтический ритм, название которого хорей, не что иное, а оригинальный язык индейцев киче-майя»?
Ту-то же…
Но это ладно, а вот форум… Боже, чего там только обо мне теперь не писали! Пустили слух, будто я бывший питерский кагэбэшник, ныне подавшийся в патриоты (по другим сведениям – в либералы), что на излёте перестройки меня, старшего лейтенанта, приговорили к расстрелу в Баку за убийство местного жителя, а позже в Сибири осудили на пожизненное заключение – на сей раз за маньячество. Весь этот бред обильно подкреплялся ссылками и фотографиями, причём на некоторых действительно был изображён я.
Про Шахина тоже выкладывали много чего хорошего.
А больше всего меня тревожило молчание Петра Агрикова. Ни весточки, ни вопроса. Хоть бы визитку оставил…
Впору было предположить, что мы с Игорем пали жертвами интернетного розыгрыша.
Я вставал со стула, принимался ходить по комнате, останавливался перед хрустальным черепом – единственным материальным свидетельством того, что нам ничего не померещилось: ни белый «Ягуар», ни дородный вкрадчивый референт, ни таинственный Гордей Исаевич, обитающий за дубовой или, бери выше, палисандровой дверью…
Череп (ни единой на нём пылинки – удалены заботливой женской рукой) глядел на меня со стеллажа равнодушно, а то и скучающе. Не таких видывал: Гиммлера, Максимилиана…
– Ну и куда я тебя повезу, на хрен? – сдавленно вопрошал я его.
Хрусталь молчал.
* * *Утро четвёртого Ахау я, каюсь, проспал: накануне было расширенное правление Союза писателей – засиделись, естественно, допоздна.
Жена уже ушла на работу. Побродил босиком по квартире, выключая всё, на что упадёт глаз. Почистил зубы, принял душ, а когда взглянул на часы, до конца света оставалось семь с половиной минут. Замычал от неловкости. Не зря меня баба Лёля бранила когда-то рашшамахой. Рашшамаха и есть. Ну пусть не на Ураков бугор, но на Мамаев-то курган, по крайней мере, можно было съездить – приличия ради!..
Открыл холодильник, налил стопочку и, дождавшись десяти часов ровно (именно в десять утра по московскому времени должно было гигнуться наше Мироздание), скорбно чокнулся с хрустальным челом на стеллаже.
Выпить я не успел.
Телефонный звонок с изумительной точностью подстерёг меня в момент встречи губ со стопкой. Чудом не расплескавши, ругнулся, отставил, взял трубку.
– Евгений Юрьевич? – любезно осведомился знакомый бархатный баритон. – Еду к вам. Буду минут через пятнадцать. А там и Игоря Юрьевича подхватим…
Плохо дело… Как теперь прикажете смотреть в глаза Гордею Исаевичу Неженскому? Человек нам доверил Миссию с большой буквы, а мы к ней отнеслись, как последние раздолбаи… Единственная отмазка: никакого конкретного задания нам с Игорем никто не ставил – просто вручили череп без объяснений, без инструкций. А Ураков бугор и всё прочее мы либо выудили из Интернета, либо сами придумали.
Да в конце-то концов! Мир цел? Цел! А уж как мы его именно спасли – наше ноу-хау…
Покряхтывая от угрызений совести, я оделся и вышел во двор. Утро выпало морозное, но тихое, внушающее надежду, что и вся последующая Эпоха Белого Ягуара сложится благополучно. Во дворе клубились опушённые инеем деревья. Обычно под Новый год у нас слякоть, а тут, гляди, красота какая…
Машина, еле сумевшая остановиться на льдистом тротуаре у нашего подъезда, разумеется, оказалась всё тем же белым «Ягуаром» – как иначе? Пётр Агриков сиял.
– Поздравляю, поздравляю… – мягко рокотал он, отворяя дверцу. – Не знаю насчёт Гордея Исаевича, а у меня с самого начала даже и сомнений не было…
На сердце малость полегчало, и я перевёл дух.
Съездили за Игорем.
Оказавшись рядом со мной на заднем сиденье, потомок атамана Уракова со злодейски-таинственным выражением лица сразу же сунул мне свой верный айпад.
– Читай!
– Буковки мелкие, – попытался отбиться я. – Очки дома оставил…
Небрежным касанием Шахин укрупнил текст. Волей-неволей пришлось вникнуть.
– Как?! – поразился я, всмотревшись. – Уже?..
– Угу…
«Объявленный на 21 декабря 2012 года конец света, – читал я, – так и не наступил, теперь тысячи землян, ждавших наступления конца света, ищут ответ на вопрос, почему не наступил конец света 21.12.2012 и стоит ли ждать его наступления…»
– А?! – ликующе возгласил Игорь.
– Знаешь… – сказал я, возвращая айпад. – А ведь жрецы майя наверняка бы этому корреспонденту сердце вырвали. С особой жестокостью на вершине пирамиды…
– За что?
– За повторы. В одном предложении три раза «конец света», два раза «наступил» и ещё два раза «наступления»…
– А нельзя было?
– Ни в коем случае. Карали там за повторы. Даже в двух соседних иероглифах запрещалось употреблять один и тот же рисунок.
Игорь покосился на меня не то с уважением, не то с жалостью.
– Во наблатыкался… – пробормотал он.
* * *Встреча в просторном светлом кабинете Гордея Исаевича Неженского ожидала нас умеренно-торжественная: чудовищный стол-саркофаг пуст, изъеденный временем резной алтарь выдвинут из угла на середину. На рабочей плоскости его я увидел… нет, слава богу, не обсидиановый нож – всего-навсего бутылку арманьяка, три рюмки и лёгкую закусь.
– Как ощущения? – скрипуче осведомился хозяин кабинета.
– Никаких пока… – честно признался я.
– Первый раз так всегда бывает, – со знанием дела успокоил Неженский. – Ну что ж… – Он поглядел на референта, и тот наполнил рюмки. – Мир жив – и это главное.
Чокнулись, пригубили.
Наш работодатель критически окинул нас оком, и на морщинистом жёлчном лице впервые выдавилось нечто вроде улыбки.
– Через полтора часа я лечу в Лондон, – сообщил он. – Там мне, возможно, зададут кое-какие вопросы…
Ну вот… Так я и знал. Ненавижу враньё! Зачем оно вообще, если невероятнее правды всё равно ничего не придумаешь?
– Мне нужно знать координаты тринадцатой точки. Где именно она располагается?
«Да пошло оно всё к чёрту!» – подумал я в тоске и сказанул напрямик:
– На стеллаже. В моей квартире…
– …как ни странно… – секундой позже сообразил добавить Игорь.
Неженский размышлял.
– Странно… – согласился он наконец. – Быстро вычислили?
– Нет… – сипло сказал я. – Сначала думали везти на Ураков бугор.
– А что помешало?
– Интуиция…
– Есть случаи, когда логика бессильна… – снова пришёл на выручку Игорь.
Неженский покивал.
– Так я и думал, – удовлетворённо молвил он. – Пётр…
