Виталий Вавикин - Шарманщик
Агент Хэнзард сидит в кресле, давая ему шанс объясниться. Кэт стоит у окна спиной к тебе и курит. В комнате царит такое напряжение, что кажется, еще немного, и ты услышишь, как в тишине потрескивают электрические разряды.
– Что рассказал тебе Харрис? – спрашивает отец.
– Ничего, – говоришь ты.
Хэнзард поднимает голову и смотрит на тебя. Смотрит и ничего не говорит.
– Сложная у нас получается ситуация, Ян, – осторожно произносит отец.
Кэт оборачивается. Синий дым окутывает ее голову, как нимб.
– Прошу тебя, Ян, не сопротивляйся, – говорит она.
– Не сопротивляться чему? – спрашиваешь ты.
– Правде, – говорит Хэнзард.
– Мы просто хотим помочь тебе, – говорит отец.
– Но ты должен сам этого захотеть, – добавляет Кэт.
Ты смотришь на Хэнзарда, но он снова предпочитает промолчать. Достань сигарету и закури.
– Почему ты молчишь? – спрашивает отец. – Ты – моя кровь и плоть. Думаешь, я смогу причинить тебе вред?
– Я ничего не думаю, – говоришь ты.
И снова пауза. Пауза и тишина. И ты уже не здесь – не в доме отца. Ты там же, где и Майк, – под ясенем, в кругу друзей, которых сегодня стало чуть меньше, чем вчера. Майк бренчит на гитаре, а ты делишь психоаптечки тех, кому они уже не пригодятся.
Полон страха, навсегда чист,
Я буду здесь сражаться вечно.
Любопытного, ядовитого,
Ты найдешь меня,
Восходящего на небеса.
Забудь, поверни время вспять.
Ты будешь в порядке,
Я же останусь позади.
Покажи мне, как это —
Мечтать в черно-белых цветах,
Чтобы я смог оставить этот мир
Сегодня ночью…
Это больно только в самом начале.
Это просто сломанные кости.
Спрячь ненависть внутри…
– Ян! – кричит Кэт, но голос ее кажется далеким и каким-то ненужным.
– Ты все еще с нами, приятель, – говорит тебе Майк. – Ты все еще с нами…
* * *Хэнзард приносит твою шарманку и говорит, что хочет посмотреть, как ты это делаешь.
– Я ничего не делаю, – говоришь ты. Хэнзард кивает, ставит на стол новенький чемодан и дает тебе ключ. – А где старый чемодан? – спрашиваешь ты.
– Старый был слишком мал, и его пришлось выкинуть, – говорит Хэнзард.
– Он принадлежал моей матери, – говоришь ты.
– Новый намного лучше и дороже, – говорит Хэнзард.
– Антидепрессанты в правом кармане, – говорит Майк – друг, которого нет.
Час назад приходил муж Марты и спрашивал, любишь ли ты его жену.
– Дурацкий вопрос! – сказал ему Майк, но муж Марты, конечно, не услышал его.
А потом ты почему-то вспомнил проповедника, который говорил:
– Не удивляйтесь, если мир ненавидит вас. Мы знаем, что перешли от смерти к жизни, ибо любим наших братьев. Тот, кто не любит, остается мертвым. Всякий, кто ненавидит брата своего, – убийца, а вы знаете, что ни один убийца не имеет вечной жизни. Вот откуда знаем мы, что такое любовь: Христос отдал за нас свою жизнь. И мы также должны отдать свои жизни за братьев своих. Если у кого есть достояние мирское и видит он, что брат его в нужде, но не сжалится над ним, то как же можно сказать, что любовь Божья остается с ним? Наша любовь не должна ограничиваться лишь словами и разговорами, она должна выражаться в поступках и быть настоящей…
Ты проглатываешь антидепрессанты и садишься за стол. Хэнзард ждет. Кэт ждет. Отец ждет…
– Какого черта?! – возмущается Кэт, читая созданные шарманкой листы.
Бурые пятна поднимаются по шее сестры к лицу. Поджатые губы дрожат. Она смотрит то на листы, то на Хэнзарда и бормочет проклятия, словно молитву…
* * *Отец уводит тебя в свободную комнату и говорит:
– Что бы тебе ни сказали Харрис и Миранда – это неправда.
– Что неправда? – спрашиваешь ты.
– Все! – говорит отец. – Не знаю, как они добрались до тебя, но уверен, все еще можно исправить. Ты на крючке у них, ведь так? Что это: наркотики, женщины, деньги? Я знаю, Харрис бьет по самому низкому в людях.
– Нет никаких наркотиков, – говоришь ты.
– Значит, женщины или деньги, – кивает отец. – Как много ты им должен?
– Да никому я не должен, – говоришь ты и видишь, как отец нервно заламывает руки. – Только не говори мне, что ты увяз в этих грязных сутенерских играх. Нет, только не мой сын!
– Да какого хрена здесь происходит?! – кричишь ты, но отец не слышит тебя. Боль на его лице бьет сильнее, чем любые слова.
– Сначала сестра, теперь ты… – шепчет он. – Нет, я не позволю им забрать и тебя… Не позволю…
– Причем тут Кэт? – спрашиваешь ты.
Отец смотрит на тебя. И боль в его глазах подкрадывается к горлу тяжелым комом, который невозможно проглотить.
– Причем тут Кэт?! – кричишь ты.
Отец молчит. По морщинистым щекам катятся блестящие слезы. Одна, вторая, третья… Ты не помнишь, в какую сторону открывается дверь, и потому едва не срываешь ее с петель. В гостиной никого нет. Еще одна дверь. Дверь, за которой должны находиться Кэт и агент Хэнзард. Дверь в комнату, которую отец всегда оставлял для тебя. Дверь, за которой должна находиться твоя шарманка… Ты знаешь, что должна…
– Ян, не надо! – кричит отец, но ты уже поворачиваешь ручку.
Кровь! Кровь повсюду: на стенах, на потолке, на полу, даже окна – и те в крови… И нет ни Хэнзарда, ни Кэт, ни шарманки… И голова идет кругом от этого безумия… И нет этому конца и края…
* * *Знаешь, в «Ексодусе» тебе почему-то всегда снятся цветные сны. Яркие, сочные. И сон такой глубокий и спокойный. И просыпаться никогда не хочется, потому что сновидения такие сладкие, такие чистые… И все в них иначе…
Молодая медсестра с белыми, как звезды, волосами и шикарным бюстом делает тебе укол. Яркая помада блестит у нее на губах.
– Это поможет вам не думать, – говорит она, и ты чувствуешь тонкий запах ее духов и теплое дыхание на своем лице.
И снова сон… Долгий… Почти бесконечный… Чем они накачивают тебя? А чем бы ни было, главное – не просыпаться… Никогда не просыпаться… Бродить по вечно белым, покрытым снегом горным вершинам под кристально чистым небом, и пусть солнце всегда согревает тебя. И не будет ни холода, ни жажды, ни боли…
– Тебе уже лучше? – слышишь ты голос отца, и кажется, что доносится он с самого неба.
– Мне никогда не было так хорошо, – говоришь ты и снова проваливаешься в какую-то бесконечную пустоту, где нет ничего определенного, лишь ты и яркие сочные краски, наполняющие эту жизнь. Твою жизнь. И ты часть этой жизни, и она часть тебя. И так будет, пока есть ангел с пышным бюстом и волосами – звездами. Он будет приходить каждый раз, как только ты начнешь возвращаться. И губы ее будут нежно что-то нашептывать, возвращая тебя в твой прекрасный сон. В мир без боли, слез и безумия. В мир, где есть лишь необъятная свобода снежных вершин и голубого неба… Бесконечность…
* * *Отец держит тебя за руку, помогая сесть в кровати.
– Мы справимся, Ян, – говорит он. – Обязательно справимся.
Спрашиваешь его:
– Как долго я спал?
– Не думай об этом, – говорит он.
Ты смотришь за окно. Зимнее солнце слепит глаза.
– Я хочу знать, – шепчешь ты.
– Я знаю, – говорит отец.
– Я хочу знать! – требуешь ты.
– Я знаю, – шепчет отец.
– Я хочу знать… – и глаза закрываются. И никакое солнце не сможет рассеять этот мрак. Это безумие… – Что я наделал?!
– Это не ты, Ян. Не ты.
– Что я наделал?!
– Они заставили тебя. Они контролировали тебя.
– Что я наделал?!!! – орешь ты до хрипоты в горле и пытаешься сопротивляться медсестре-ангелу снова отправить тебя в страну грез. – Что я наделал?! Чтооооооооо?!
И нет больше глубоких и спокойных снов. Нет больше прежних красок. Ты ползешь по залитым кровью горам к недосягаемой вершине, проткнувшей жирное брюхо почерневшего, разлагающегося неба, из раны которого нескончаемым потоком вытекают кровавые выделения, смешанные с гноем и внутренностями. И боль пронзает твое истерзанное острыми камнями тело, и голод скручивает желудок. И нет шанса добраться до вершины, не утолив голод. И нет способа набить желудок, кроме как заполнив его гноем и кровью, сочащимися из неба. И нет этому конца…
– Ян!
– Я больше не могу.
– Ян, я с тобой.
– Я больше не могу!!! – и крик разлепляет склеенные веки. – Отец! Почему ты оставил меня, Отец?!
– Я с тобой, Ян.
– Почему ты позволил мне уйти?!
– Я рядом.
– Почему?! – орешь ты, пока голос не срывается на хрип.
И медсестра-демон бежит делать тебе укол… И все это не имеет смысла. И все это лишь пыль в темных углах, в которые никто не заглядывает. И нет спасения из этого дома. Дома плоти твоей. И ты заперт в нем, пока жизнь не оставит тебя. И ты кричишь, что хочешь умереть. Умереть и освободиться. Неважно как. Лишь бы уйти. Навсегда. В пустоту.
– Я мог бы вовсе не существовать, – шепчешь ты, и твой отец плачет где-то за сотни световых лет от тебя. Плачет и в бессилии сжимает твои руки.
