Джералд Керш - Печальная дорога к морю
Тэтчер рвал на себе жесткие каштановые волосы и катался по полу. Где-то в его сознании голос произнес:
- Теперь тебя уже ничто не спасет.
В коридоре тюремный надзиратель услышал крик, наводящий ужас, подобный крику связанных лошадей в горящей конюшне. Он вбежал в камеру. Из ушей и горла Тэтчера текла кровь.
К тому времени, когда пришел доктор, Тэтчер находился в полубессознательном состоянии. А точнее говоря, он ничего не сознавал, кроме адской боли.
- Почему они делают это? - спросил доктор, взбалтывая известковую воду. - Почему!
- Он поправится? - взволнованно спросил инспектор.
- Внутри у него все сожжено.
- Но откуда он достал это?
- Не спрашивайте меня об этом.
- Сделайте все, что в ваших силах, я прошу вас, ради Бога.
Доктор, набирая в шприц лекарство, вздохнул и покачал головой.
- Но он будет жить?
Доктор ввел содержимое шприца в руку Тэтчера.
- Бедняжка, - сказал он. - Посмотрите. Он сам себя искусал.
0-ох!
- Я спрашиваю, будет ли он жить? Иначе во всем обвинят меня.
Тэтчер почувствовал, как его укололи иглой, и наступил странный покой. Затем ему показалось, что он плывет в волнах темного тумана, которые плещутся, ударяясь о пульсирующий красный шар боли.
- Плыву, - прошептал Тэтчер. - О милое, чудесное, возлюбленное море...
Где-то далеко-далеко мягкий голос произнес:
- Нет.
Это был голос доктора, отвечающего инспектору.
Красный шар куда-то исчез. От него осталась только пульсация. Она напоминала далекий-далекий стук поезда. Потом и это пропало: осталась только тишина. Туман растворился: вокруг была темнота. Вскоре не стало даже и темноты. Не было ничего, ничего. Совсем.
Тэтчер умер.
