Дмитрий Красько - За флажками
— Войдем?
Нет, блин! Под дверью жить останемся! Костер разведем, комаров нажарим — не пропадем, в общем! У Балабанова в голове явно отсутствовал какой-то винтик-шпунтик.
Я отпер дверь и шагнул в темноту коридора. Щелкнул выключателем и почувствовал позвоночником какую-то твердую неприятность в районе левой почки. И голос Балабанова объяснил, что это была за неприятность — чтобы, значится, я в догадках не потерялся:
— Это пистолет, Мешковский. Конечно, не такой крутой, как тот, который ты нашел, не ТТ. Ну, так ведь и ты его не нашел, правда? Я к чему клоню? Мы покопаемся, пробьем его по базе, и все равно на тебя что-нибудь повесим. Посмертно.
— Ни хрена не понял, — честно признался я, на всякий случай сделав «хенде хох».
— Видишь, как все хорошо продумано! Даже ты, умный, как колобок, ничего не понял.
— Так ты не за наших? — допускаю, что мой голос звучал до невозможности глупо, но я себя именно так и ощущал.
— Нет, не за ваших, — Балабанов ткнул меня в спину посильнее. — Ты проходи, не стесняйся. В кухню проходи, я кушать хочу. Я вообще ни за чьих. Потому что мне моя рубашка дороже. Пистон пообещал заплатить за тебя пятнадцать штук зелеными. Глупо отказываться от такого подарка, правда?
— Хорош подарок!
— Пятнадцать штук за пару выстрелов? Конечно, подарок. Мне еще никогда столько не дарили.
— Запачкаться не боишься? — ехидно спросил я, имея в виду его любимый костюмчик, который — гадом буду! — специально заляпаю кровью. Пусть Балабанова от огорчения удар хватит.
Однако он неожиданно истолковал вопрос по-своему:
— Брось, Мешковский! Такие дела всегда лучше делать самому. Потому что на других надежды нет. Что, мне тебя в пресс-хату нужно было совать? А где гарантия, что тебя там кончат? Нет такой гарантии. Кому охота мокруху на себя брать? Так что я, Мешковский, все умнее сделал. Ты сейчас, небось, голову ломаешь, почему тебя отпустили, хотя ты чуть человека на тот свет не отправил. А ты ни в кого этой ночью не стрелял! Зато бандитов задержал и врагов себе нажил — мама, не горюй. Почти всех в плен взял. Только один сумел скрыться. А потом выследил тебя — и застрелил. Чуешь, на что намекаю-то? Пистолет-то у меня из тех самых. Сегодня ночью его изъяли. Только оформить не успели. Так что будешь ты, Мешковский, жертвой неизвестного бандита. А я гарантированно получу свои пятнадцать штук.
— А протоколы? — глуповато поинтересовался я, останавливаясь на пороге кухни. Куда двигаться дальше, не знал — на сей счет от Балабанова никаких инструкций не поступало. — Там же все написано. И как я в коротышку стрелял, и как всех поголовно в плен взял…
Почистил я протоколы. В них сейчас только то написано, что мне надо… Ты проходи, проходи, не стой на пороге… Ты, Мешковский, пойми одну вещь. Вот я сейчас покушаю твоей колбасы и убью тебя. И что изменится в этом мире? Да ничего. Ведь кто ты есть? Да никто. От тебя ничего не зависит. Ты — работяга, обычный негр, который вкалывает на плантациях. Один из миллиардов. Тебя не будет, а миллиарды останутся. Ты даже ничей не муж, у тебя и детей нет. Родители где-то, сам не знаешь, где. О тебе даже поплакать некому будет. Так что ты особо не расстраивайся. Я к чему разговор-то веду? Ты сам подумай — зачем ты живешь? Когда ты хорошенько над этим подумаешь, то согласишься, что я был прав, избавив тебя от твоей никчемной жизни. Где у тебя колбаса?
Охренеть. Последним вопросом он начисто смазал всю картину своего выступления. Я было уже хотел начать голосовать «за», но вопрос про колбасу отбил желание это делать.
— А в ведре, под раковиной, — сказал я.
— Ну ты и придурок, — сказал он, обрулил меня и прошел к холодильнику. Все-таки, у него была поразительная способность задавать глупые вопросы и, как оказалось, совершать глупые поступки. Вроде этого похода за колбасой. Однозначно, чего-то в его голове все-таки не хватало. Некомплект произвели на свет божий старики Балабановы.
На что он надеялся — не знаю. Реакцией, конечно, обладал отменной, в чем я смог убедиться, опуская стул на его недоразвитую голову. Он чуть было не ушел из-под удара, и даже развернуться успел наполовину, и даже пистолет в мою сторону направить успел. Но отсутствие третьего глаза на затылке его подвело. Ориентируясь только по шуму за спиной, Балабанов слегка запоздал. И стул раскроил ему череп.
Все получилось аккуратно и, на удивление, тихо. Треск ломающегося стула, глухой стук падающего на пол тела. И — все. Голову даю на отсечение, что соседи ничего не услышали. Предутренний сон крепок, а весь эпизод занял от силы пяток секунд.
Я тупо уставился на Балабанова, из головы которого вытекала кровь. В моей руке болталась спинка разбитого в дрова стула. В моей голове царил полный сумбур. Что делать со всем этим добром, я не представлял. Впрочем, одну вещь все-таки сделал — наклонился и пощупал яремную вену на его шее. И одернул руку. Никакой пульсации. Балабанов был мертв, как латынь.
А вот костюмчик остался цел и невредим. Если при падении слегка и помялся, то кровью не перепачкался. Покойного этот факт, несомненно, порадовал бы. Меня — не очень. Меня сейчас вообще ничего бы не порадовало. Даже миллион долларов в прикроватной тумбочке. Даже длинноногая блондинка верхом на горячем жеребце. Просто потому, что убивать ментов мне прежде не доводилось. А я догадывался, что это чревато самыми неприятными последствиями. Его коллеги будут рыть землю, как прокаженные, только бы достать меня. Потому что спустить одну ментовскую смерть — значит, создать прецедент. Значит, дать понять всем — менты тоже люди. Их тоже мочить можно. Сомневаюсь, чтобы они пошли на это.
И я решил позвонить Яну. А кто еще мог мне помочь? В его голове навсегда поселился антарктический холод, его мысли-пингвины всегда были прагматичны и последовательны. Он был именно тем человеком, в котором я в данную минуту нуждался. И я прошел в прихожую и набрал его номер.
Ян снял трубку далеко не сразу, и голос у него при этом был сонный и недовольный.
— Литовец! — сказал я в ответ на его сакраментальное «Алло!». — У меня проблемы. Нам нужно встретиться.
— Мишок, ты охренел? — прорычал он. — Я только что заснул. Мне, между прочим, скоро переться в таксопарк и принимать у тебя смену. Ты вообще помнишь, что мы теперь по двенадцать часов работаем? Я — ты, я — ты, я — ты. А проблемы у тебя уже несколько дней, пора бы привыкнуть.
— Никуда ты не поедешь, потому что я туда машину не погоню.
— Как — не погонишь?
— Никак не погоню!
— Почему это?
— Потому что у меня в кухне валяется дохлый Балабанов и пачкает кровью мой пол! — я повысил голос, с ужасом ощущая, как в нем прорезываются истерические нотки. Раньше со мной такого не бывало. Нервы сдают. Плохо.
— Бала… — Ян поперхнулся. — А что случилось?
— Слушай, Литовец, ну давай я к тебе приеду. Я по телефону ничего рассказывать не буду!
— Черт, Мишок, да подъезжай, конечно!
И с таким жаром он сказал это, словно не я проталкивал такое предложение с самого начала разговора. Я шмыгнул носом и ушел обратно в кухню.
Нет, не кровь с пола вытирать. За такое маниакальное пристрастие к чистоте можно было здорово влипнуть — я подозревал, что милицию все равно вызвать придется, а потому кровь, натекшая из Балабанова, тоже есть своего рода улика. Как и пистолет, который все еще сжимала балабановская рука, так что я и не за ним в кухню отправился. И уж тем более не колбасы покушать — в отличие от Балабанова жрать всегда и везде, в любой компании, я не умел, да и не желал уметь. Я, собственно, и сам не знал, для какой такой надобности оказался подле убиенного мной неудачливого убийцы. Наверное, просто бросить прощальный взгляд, выработать надпочечниками очередную порцию адреналина, чтобы в сон не так клонило.
Но адреналина я получил гораздо больше, чем рассчитывал. Потому что в тот самый момент, когда мой взгляд остановился на пистолете, в дверь позвонили. И я испугался.
Не потому, что трус, а потому что никого не ждал. Да и кого можно ждать в районе шести часов утра? С Яном мы договорились встретиться на его территории. Генаха и Дедушка Будильник, зуб даю, занимались своими делами — один дрых без задних ног, другой копытил копеечку посредством пассажироперевозок. Они и знать не знали, ведать не ведали, что после посещения Советского РОВД мои приключения продолжаются в полный рост.
Я не ждал, а вот Балабанов вполне мог ждать. Это соображение и заставило меня покрыться испариной. Что ему, продажному, как Мата Хари, стоило позвонить Пистону прямо из, допустим, отделения? Да раз плюнуть. Закончил с протоколами химичить — и позвонил. Или сначала позвонил, а уже потом нахимичил. Какая, в сущности, разница?! Я наклонился и подобрал пистолет.
Хрен с ним, что улика. И хрен с ним, что на нем теперь будут мои отпечатки пальцев. Мне необходимо было иметь под рукой какой-нибудь веский аргумент. Потому что в дверь снова позвонили.
