Марсель Салимов - От смешного до великого. Стихотворения и басни

Когда подольше поживёшь,
     побольше мир наш узнаёшь,
           и что-то даже признаёшь
                в отличие от юных лет,
           то острота уже не та…
И интереса НЕТ!

Политик с ловким языком,
     без совести и без понтов,
           но оседлавший свой предмет,
                 прельщать без устали готов
           неискушённых, молодых…
А мне в том интереса НЕТ!

Сменяя прежних паханов,
     блатная шустрая братва,
          прибрав богатства всей страны,
                впадает в праздничный разгул —
          зевакам праздным на десерт…
Но мне в том интереса НЕТ!

Когда в почёте краснобай,
     и черноликий стал звездой,
          а зло, и глазом не моргнув,
               с экранов входит в каждый дом,
                    вполне оправданный притом,
               и рукоплещет дряни свет,
     что, может, нравится кому…
Но мне в том интереса НЕТ!

А про остальное —
     промолчу,
          зря надрываться не хочу.
                как ЮМОРИСТ и как ПОЭТ,
          я понимаю без прикрас,
      что людям нынче не до нас…
Поскольку ИНТЕРЕСА нет!

И что, и как… Про то никто не знает.
Какая-то сплошная маета.
НЕСПРАВЕДЛИВОСТЬ, подлая, гуляет,
А справедливость в клетке заперта.

Кто понаглее, тот вовсю жирует
И в ус не дует… Вольное житьё!
А честный бедствует; он не ворует;
Он скромно дело делает своё.

Гляди: начальники да депутаты,
Друг друга обвиняя, дерзко лгут.
Тот сладко говорит, а этот – матом,
А приглядишься: тот и этот – плут.

И бизнесмены нынче не зевают,
У них одна мечта, одна цена:
Мешки, спеша, деньгами набивают;
Гори огнём, родимая страна!
А власть страны с экрана смотрит важно.
Она-то ни при чём, она честна.
Вот пенсии повысила уж дважды…
Пособия… Какого вам рожна?…

Те, кто рулил, в рулящих пальцем тычут:
Мол, довели до нищеты страну.
А им в ответ: «Ошибок ваших – тыща!
Признайте среди них хотя б одну!»

Такая чехарда!.. Никто не хочет
Признаться, что хоть в чём-то виноват.
И я встаю над болтовнёй порочной,
И поднимаю свой усталый взгляд,

И говорю: «Виновных не ищите!
Я виноват! Поверьте, только я!..
Свой голос «за» я отдавал, судите:
Не видел ни ЖУЛЬЯ и ни ВОРЬЯ!

Не я ль глухим годами притворялся?
Не я ль молчал не к месту, будто нем?…
Вот потому народ и настрадался,
Вот потому и приуныл совсем…»

Чтоб обмелело море общей лжи,
И вы ПОКАЙТЕСЬ, важные мужи!

Такого представить не мог нипочём
Никто из погибших во имя Победы,
Чтоб те, кто сегодня вдруг стал богачом —
В упор не смотрели на тех, кто стал бедным.

Поэтому мы – кто не день и не два
Прожили на свете по милости свыше —
Должны прокричать нуворишам слова,
Которые им не хотелось бы слышать.

И строчки, что ныне во мне родились,
Пусть выскажут тем, кто пугается прошлого,
Что зря они все от него отреклись:
Не меньше плохого там было хорошего!

И даже когда нас, бессчётно губя,
Сажали по спискам,
«Транссиба» длиннее,
Мы Родину не предавали, любя,
И, горе терпя, становились сильнее.

Ничто нас на свете согнуть не смогло,
Мы впроголодь жили, но радостно пели.
Мы вынесли боль и отринули зло…
А вы что хорошего сделать успели?

Вы нагло присвоили всё, что страна
Копила, шагая в грядущие дали.
Соперничать с вами и сам сатана
Не смог бы – так шустро всё расхватали!

Но что бы, скажите-ка мне, удальцы,
Могли вы присвоить себе, в самом деле,
Не выстрой вам шахт и заводов отцы?…
(Вы строить умеете только дворцы
Себе у морей – на народные деньги).

Любой олигарх поедает, как шмель,
Тот мёд, что готовили пчёлы всё лето.
Великое ль дело – летать в Куршевель,
Чтоб в номер за деньги
водить малолеток?!

Не стыдно ли, в Лондоне сидя сыром,
Швырять миллионы на новые яхты,
Соря, как пропойца, народным добром
И тратя легко наши верфи и шахты?

Пред вами в поклоне стоят старики,
У всех – ордена и почётные званья.
Сжимают в карманах они кулаки
И… просят безмолвно у вас подаянья.

Не смейтесь над ними – не их в том вина,
Что воры во власти (за ними успей-ка!)
Решили, что честной работе цена
Отныне не больше, чем просто копейка.

Мы, как опьянённые, верили вам,
А вы – нашу Родину распродавали.
Но нет больше веры красивым словам,
Вам впредь провести нас удастся едва ли.

И, не опуская униженно взгляд,
Мы требуем, вновь обретая свободу:
– Всё это – не ваше! ОТДАЙТЕ назад!
Верните, что взяли, обратно НАРОДУ!

Из школы является внук.
С улыбкой его встречаю.
– Скажи, – говорит он мне вдруг, —
СОВОК ты?… Что означает?

Я и не такое слыхал.
Немало слыхал вопросов.
Ведь нынче кто жизнь не видал,
На прошлое смотрит косо.

– Придумали слово лгуны,
Кто землю свою не любит.
«Совки» же – Отчизны сыны,
Советские НАШИ люди!

И чтобы Отчизна цвела
Под зноем судьбы, под снегом,
Вершил большие дела,
Кто звался, внук, Человеком.

И радостен был ему ТРУД,
Успех трудовой собрата.
Когда ж стал главенствовать плут —
Не стал рвачом вороватым.

Ни гор золотых, ни дворцов —
Не нужно!.. Росли бы дети!
Любили бы мам и отцов!
Таких вот сыщи на свете.

А как они были дружны,
Советские люди! Диво!
В любом уголке страны
Был каждый с судьбой счастливой.

Мужчины, храня рубежи
Великой родной державы,
Хотели Отчизне служить,
Не требуя благ и славы.

Высокая, тихая честь —
Советским быть человеком.
И в этом судьба наша есть.
Запомни, внучок, навеки.

И, выслушав речь мою, внук —
Я это, клянусь, не забуду —
Сказал, улыбаясь мне, вдруг:
– СОВЕТСКИМ, дедушка, буду!

Этот народец зовётся народом?!
Лишь шёпот, меканье, пустословье.
Распашет ли землю, пройдёт ли походом?
Согреет ли малых-старых любовью?

Этот народец зовётся народом?!
Ворью, глянь, закрома открывает
И врагов по секретным заводам
Водит, простецки смеясь, кивая.

Этот народец зовётся народом?!
Пройдохе верит… всему на свете!
Смело сразится со швалью и сбродом,
Но пьян – его враз валит ветер.

Этот народец зовётся народом?!
Ему пришельцы своих милее.
Вспомнит героев – так-сяк, мимоходом, —
А тех, кто нынче его жалеет?…

Этот народец зовётся народом?!
В рабы, чуть что, идёт самовольно,
Чтоб богатею быть с грузным доходом,
Ну и чинуше – сытым, довольным.

Этот народец зовётся НАРОДОМ?!
Это отара с немалым приплодом…
Таков… Но вижу своё я счастье:
Служить ЕМУ – с любовью и страстью.

Завершался творческий мой вечер
Я стихи последние прочёл
И уже хотел закончить встречу,
Но одной детали не учёл —
Той, что поэтические речи
Могут дать к дискуссии толчок…
И парнишка, дерзкий и свободный,
Вдруг спросил: «А вы поэт – народный?»

Я всегда был быстрым на ответ
И в карман за шутками не лазил.
Ну, а тут – как будто кто-то сглазил —
Не могу сказать ни «да», ни «нет».
Тут любой – затылок свой почешет:
Если не народный я – то чей же,
Чей же я тогда, друзья, поэт?…

Я лишь рот открыл, чтобы ответить,
Что меня пока ещё отметить
Этим званьем не успели, но —
Мужичок, невзрачный и немодный,
Закричал: «Да как же – не народный,
Если бьётся за народ давно?!»

«Ну и что, что за народ он бьётся?
Что – народ? Он только посмеётся,
А вот званьем наделяет – власть!» —
Так ему ответила сердито
Дама респектабельного вида,
Этот спор подхватывая всласть.

«Это правда! – кто-то ей поддакнул. —
Власть не всяким делает подарки,
А лишь тем, кто за неё – горой!»
«Верно! Верно! – зал ответил дружно. —
Власти любят тех, кого им нужно,
А не тех, кто их хулит порой».

«Ну какая польза – от сатиры?
Ведь сатирой не закроешь дыры,
Что сквозят в бюджете городском.
Хоть и служит наш поэт народу,
Но он власти не напишет оду.
Что ж и ей-то помнить – о таком?»

«У него в стихах – ни поздравлений,
Ни похвал, ни громких прославлений
Тех, кто нам указывает путь.
А без од и посвящений пышных
Даже самых званий никудышных
Не получишь, хоть Гомером будь!»

«Коль писатель званий не имеет —
То писать, как надо, не умеет
И, выходит, виноват он сам,
Что полжизни не тому учился.
Потому такой и получился —
Ни властям не мил, ни небесам!»

«Коль его борьба за правду гложет,
То другим он стать уже не сможет,
И ему народным – не бывать!
Тут не надо мировых признаний,
Мой земляк собрал уже сто званий —
Просто знал, кому и что давать…»

Напоследок, улыбаясь мило,
Одна дама нежно попросила,
Сунув в руки мне огромный лист:
«Мой знакомый вымечтал решенье —
О «народном» подавать прошенье.
Я скажу, он славный куплетист!

Мне неловко, что просить вас смею,
Но скрепите подписью своею
Вы письмо, что мы пошлём сейчас
В комитет по присвоенью званий…»
Я вздохнул: «Ну что поделать с вами?…»
И – внезапно и зале свет погас.

И в дрожащем зыбком полусвете
Рядом с ней на сцене я заметил —
Пушкина, Тукая, Акмуллу
И других поэтов благородных,
Что пришли за званием «народных»
Сквозь веков седую полумглу.

О, Аллах! Я чуть не задохнулся.
Но пришёл в себя и оглянулся —
Никого… Всё лишь минутный бред.
Вот – народ толпится возле сцены.
Вот – белеют в полумраке стены…
Ну, а вот – опять включили свет.

И, светлея и душой, и ликом,
Понял я, что истинно великим
В этих званьях наших – проку нет.
И, как ветер утренний, свободный,
Я поставил подпись: «НЕНАРОДНЫЙ,
Для народа пишущий ПОЭТ».