Нильс Хаген - Московские истории
– Что случилось? Где ты был?
– Да надо было срочно… заверить авизо! – Я озвучил первый пришедший в голову повод. – Вот иногда такое бывает, да. Не волнуйся, милая, все хорошо.
– Точно? – заглядывая мне в глаза, подозрительно спросила Арита. Надо было переводить разговор на другую тему.
– Точно, точно. Как сын? Спит хорошо? Колики больше не приходили?
– Приходили, приходили… – вздохнула Арита. – Но вроде сейчас уснул спокойно. Ты чего-то хочешь или сразу ляжешь? Давай чай сделаю.
Русские пьют чай в любое время суток, и в особенности любят делать это перед сном, как-то не отдавая себе отчета в том, что, во-первых, в чае есть немало кофеина, а вдобавок к нему там содержится теин, алкалоид, наносящий вред нервной системе куда больший, чем кофеин.
В общем, от чая я отказался, и Арита ушла в спальню, пробормотав на прощание:
– Ты только потише, когда будешь ложиться… Не разбуди…
Я пошел на кухню, сел, посмотрел в темное окно, в котором отразился наш стол с клетчатой скатертью, блестящая варочная панель, раковина, шкафчики на стене – и я сам, большой, нескладный датский олух, попавший, судя по всему, в серьезную переделку.
Утром, конечно же, нужно будет позвонить Альберту. Все рассказать – а дальше мы уже вместе выработаем план действий.
– Стоп! – прошептал я. – А если…
Впрочем, слово «если» тут уже не годилось – понятно было, что смерть серого пиджака – я почему-то никак не мог заставить себя называть этого человека по фамилии, хотя уже знал ее – наверняка напугает Альберта посильнее моего ночного путешествия «в застенки». И Альберт гарантировано «отвалит от темы». И никакого «плана действий» не будет.
Да даже если и не отвалит – я представил некие воображаемые весы, на одной чаше которых находилась Арита с нашим сыном, а на другой – Петр, Альберт, вся эта «новая схема», и сразу понял, какая чаша лично для меня перевесит. Ну, а раз так, то и раздумывать нечего. Все, я больше «не в игре». Русские говорят: «сила солому ломит», датчане: «большая рыба всегда съест маленькую». Я – маленькая рыба. Килька или мойва. Меня съели. Такова жизнь, законы природы. Как там у любимого Аритиного поэта Заболоцкого написано?
Жук ел траву, жука клевала птица,
Хорек пил мозг из птичьей головы,
И страхом перекошенные лица
Ночных существ смотрели из травы.
Вот я и есть такое «ночное существо», тем паче что сейчас как раз ночь. Вон и оно. Лицо. Отражается в темном окне. И лицо это отчетливо перекошено страхом…
И тут мне стало противно. Ощущение гадливой брезгливости к самому себе было настолько ярким, что я встал и вымыл руки. «Ночное существо»… Тьфу! Какие-то люди – да кто они такие, в конце концов, чтобы так себя вести?! – запугали меня, как мальчишку. И я дал себя запугать, я не сопротивлялся, только мямлил и переспрашивал. Меня унизили, поимели, растоптали – они действовали по своему немудреному, но выверенному годами сценарию. И я сыграл в их пьесе положенную мне роль статиста. Теперь все будет так, как они хотят: Петр обанкротится, Альберта посадят, а я… Я утрусь и буду жить дальше: есть, спать, любить Ариту, ходить на работу, гулять с Нильсом-младшим, и однажды, когда он подрастет, он спросит меня:
– Папа, а было так, чтобы ты испугался?
И я, конечно же, отвечу ему:
– Ну что ты! Папа никогда ничего не боится!
И это вранье станет терзать меня всю оставшуюся жизнь. До самой смерти. Я буду мучиться, буду по ночам смотреть в темный потолок и подбирать слова для разговора, который состоится, когда Нильс совсем вырастет, чтобы объяснить ему, что, мол, сынок, знаешь, иногда в жизни бывают ситуации, когда разумный человек должен отступить, проявить мудрость и не попадать в ситуации, из которых нет выхода…
Я снова вымыл руки, бросил в лицо несколько пригоршней ледяной воды. Гадство какое, а?! Ловушка, западня… А из головы еще не идет эта фразочка, сказанная черноглазым Сергеем Станиславовичем, – о том, что нельзя называть сына именем отца. Что он имел в виду, этот мерзавец? Что?!
Мне захотелось разбудить Ариту и спросить у нее, но, понятное дело, этого я делать не стал. У меня теперь были другие дела и заботы. Они появились в ответ на еще не до конца оформившееся в моей голове решение. Но оно уже было принято, и я отправился в прихожую, где в шкафу стояли дорожные чемоданы.
* * *– Как это – мы уезжаем? – не поняла Арита, глядя на стопки вещей, разложенные по раскрывшим пасть чемоданам. – Куда? Почему? У нас прививка через неделю! Плановый прием у педиатра. Молочная кухня! Ни… Да остановись ты! Куда, куда эти ползунки понес, он уже вырос из них! Ни, ну ты можешь со мной поговорить?.. Так! Нильс Хаген, немедленно объясни мне, что происходит?
Нильс-младший таращил глазенки, уютно устроившись на маминых руках. Он только что поел, и ему было все интересно. Я подмигнул сыну и ответил Арите:
– Я тут снял коттедж за городом. В хорошем месте. Чистый воздух, тишина, покой. Для ребенка полезно, и ты тоже отдохнешь.
– Какой еще коттедж?! – В голосе Ариты зазвенел металл. – Что ты мне голову… Ни, милый! – Тон ее опять резко сменился. – Это ведь из-за этих… вчера ночью, да? Я знаю, я чувствую…
Я посмотрел на нее, вспомнил про «генетическую память» и понял – она и вправду чувствует. Я сел на стул и спросил:
– Ари, что это за примета такая у вас – ребенка нельзя называть именем родителя?
Она покачала Нильса, отнесла в комнату, положила в кроватку, включила карусельку с погремушками – заиграла мелодия «У Мери есть барашек» – и вернулась.
– Ни, это все глупости. Нет никакой приметы.
– Ну а все же?
– Понимаешь… в старину считалось, что если отца и маленького некрещеного сына зовут одним именем, то черт не увидит младенца, а крещеный отец сумеет отбиться от нечистого – крестом и молитвой.
– Добрым словом и пистолетом… – пробормотал я. – И в чем подвох?
– В том, что, когда младенца крестили и за ним сохранялось имя отца, Бог… ну, он забирал «лишнего» на небеса. – Арита потупилась. – Но это все суеверия, предрассудки и неправда!
– Ясно…
– Что тебе ясно? – вдруг взвилась Арита. – Я люблю тебя, я люблю его – я вас обоих люблю, больше жизни, понимаешь?! А ты… ты даже не хочешь рассказать мне, что происходит!
* * *…Конечно, я рассказал ей все: и про Петра с Владимиром и Альбертом, и про серого пиджака, и про эфэсбэшников, и про «новую схему».
И про то решение, которое принял.
– Значит, мы будем прятаться, пока ты… пока вы… Нильс, ты с ума сошел! Это же ФСБ!
– Это бандиты, которые прикрываются своими корочками, – твердо сказал я. – Их все боятся по старой памяти, и они обнаглели от своей безнаказанности. Петр меня поддержал, кстати. Как там у Киплинга? Мы принимаем бой!
– Ты что, уже и Петру позвонил? – ахнула Арита и выдала фразу, которую я от нее никак не ожидал: – Ты понимаешь, что твой телефон у них на прослушке? Они все знают!
– Ничего они не знают, – успокоил я любимую. – Я хоть и датчанин, но давно живу в России и кое-чему научился. С Петром мы общались на «быстром форуме», есть такие сервера в Интернете. Создаешь форум по интересам, приглашаешь нужного человека ссылкой, говоришь в привате, потом стираешь все и сносишь форум. Наверное, программа PRISM, о которой рассказывал Эдвард Сноуден, и может отследить такую переписку, но я уверен на сто процентов, что эти… – я кивнул на окно, – не сотрудничают с Агентством национальной безопасности Соединенных Штатов Америки. Так что не волнуйся, все конспиративные моменты соблюдены. И будут соблюдаться впредь. А теперь давайте одеваться – надо ехать. И никому ни полслова!
Арита встала в дверях и долго-долго смотрела на меня. Потом подошла, поцеловала и прошептала на ухо:
– Дурак, как же я тебя люблю…
Машина, «левая кара», как выразился в нашей ночной переписке Петр, ждала во дворе. Я даже не особо удивился, увидев темно-вишневый цвет и прямоугольные фары. «Классика» до сих пор оставалась в Москве одним из самых массовых автомобилей. Водитель, естественно, был другой – молодой парень с татуировкой паука, выползающего из-под воротника рубашки на шею. Он весело поздоровался, помог загрузить чемоданы и громко, так, чтобы услышали не только старушки на скамеечке у подъезда, но и дворники-киргизы в дальнем конце двора, сказал:
– Три часа до самолета! Будем гнать!
Мы сели в машину. Арита устроила Нильса-младшего на руках, величественно скомандовала:
– Поехали!
– Спасибо, что разрешили, – рассмеялся арахнофил. – Музыку включить?
– Давайте, – позволила Арита.
Машина выехала со двора и влилась в поток автомобилей на Садовом кольце. Если бы из динамиков полились «Черные глаза», я бы ничуть не удивился, но водитель включил какой-то жуткий русский рэп:
Если добро побеждает зло – не брехня,
То пожелай мне доброго дня.
Если нары жесткие, как говорят ребятки,
То пожелай мне мягкой посадки.
Плюю кровью, усечка над бровью,
Пожелай мне здоровья,
Пуля в затылок – упал на песочек,
Пожелай мне спокойной ночи.
Тут на ладони что-то есть, кажись,
Так нагадай мне долгую жизнь
И не говори, что будут преследовать власти.
Скажи, что будет преследовать счастье.
А у меня каждый что-то берет:
Кто-то в долг, кто-то в рот.
Колония забрала детство, сменив интерьер,
Но никто еще не брал пример.
И я жду чуда в режиме Хатико,
И все твои движения для меня статика.
Если сложение – просто математика,
Тогда мы сложим оружие с братиком.
Я вроде думал решить все добром,
Но столовый прибор под ребром.
И наша смерть будет выгодна, бро, —
Не только для похоронных бюро.
А я буду честным предельно,
Даже там, где лжи до*уя.
И пусть этот паспорт – поддельный,
Но фотография тут моя[23].
– В-выключи! – взвизгнула Арита. Маленький Нильс заплакал.
![Ирина Сыромятникова - Город, которого нет [СИ]](/uploads/posts/books/no-image.jpg)