Наташа Королева - Мужской стриптиз
– Пис, – произнес падишах Сергей, махнул косичками и углубился в толстую книгу. Иногда он трогал ногтем струну ситара. Инструмент издавал невнятный восточный звон.
– Пис. – Кушко состроил ответную приветливую рожу.
– Он сейчас не с нами, – вздохнула Рита. – Пошли лучше, я тебе уродцев покажу.
Ее взгляд странно плавал, не концентрируясь на глазах собеседника. Плавал от его плеч и до… Одним словом, призывно обжигал.
– Уродцев?
– Ага. Хамелеонов. Маугли их собирает, у него предки на Мадагаскаре служили. Обучали дикарей. Хамелеонов воспитывали… Хотя нет. Лучше я тебе свои фото покажу. Хочешь мои снимки? Только чур – никому! Это еще – секретно. Это для одного крутого журнала. А пошли к тебе, а?
С зажатой в руках тыквой жилец был ловко перемещен обратно. Как-то незаметно Сергей разговорился, поведал о своих невеселых приключениях. Рита слушала умело, встряхивала рыже-палево-русой челкой. Непринужденно уселась по-турецки, прямо на коврик, у его ног. Заставила его открыть чемодан и показать уцелевшие рисунки. Сделала несколько неожиданно точных, профессиональных замечаний.
– А ты – тоже? В смысле – ты тоже рисуешь? – удивился Сергей.
– Скажи, вот скажи – я красивая?
– Ты?… – Он растерянно покосился на дверь, из-за которой доносились писклявые переборы ситара. – Ну… ты очень красивая.
Она потянулась, закружилась, засмеялась. Нелепый льняной мешок распахнулся, обнажив тугой загорелый живот. За долю мгновения на сетчатке Сергея отпечаталось все разом – аккуратная вмятинка пупка, желваки мышц под смуглой кожей и… то, что мужчины скабрезно обзывают «тещиной дорожкой». Он не успел даже обдумать, хорошо это или плохо. Он успел только констатировать, что ни одна его девушка себя так… не запускала?
Нет, не то, совсем не тот глагол. Рита вовсе не выглядела запущенной, от нее роскошно пахло, если не считать табачной составляющей.
– У меня три кубка по легкой, вот что. Меня в сборную брали, в основной состав, – внезапно переключилась Рита. И словно в доказательство, легко изогнулась, встала на мостик, смеясь, упала.
Менеджер по стульям нервно сглотнул.
– Слушай, это какой-то бред – то, чем ты занят. Нет, правда. Ты не такой, ты не для этого. А ну-ка, пройдись!
– Что-о?
– Ну, просто встань и пройдись. – Она схватила Сергея за руку, вытащила в коридор. Ее плотная горячая ладошка подействовала на него, как глоток дурмана. Он продолжал думать о ее пушистом животе.
– Вот, я же говорю, зажат. Напряженный ты, но это поправимо. Мужики все такие. Ты не куришь, не пьешь, да? Молодец!
В соседней комнате вдруг низко застонали.
– Ой, сорьки, – подпрыгнула Рита. – Там у Гришки отходняк. Нет, ты не подумай, мы не наркомы. Гриша к голодовке готовится, коньяк с шампанским мешал, пора его спасать… Короче, ты заходи, а? У тебя девушка-то есть? Найдем! Забегай…
И умчалась, оставив дух нашего героя в состоянии растрепанном и смятенном. Сергей будто проснулся от летаргии. Оказывается, он совсем позабыл, что вокруг существует целый мир, и мир населяют не только призраки…
Через день Рита ворвалась с фотографиями. Ее альбом вовсе не походил на тихое пристанище семейных ценностей. Широкие страницы были заполнены снимками, от которых Сергея бросило в краску. То есть он вовсе не считал себя святошей, и дело даже не в стыде. То, что он увидел, вовсе не походило на порно, но в такой же степени не походило на его полудетскую анимацию.
– Тебе не нравится? – Рита каким-то образом оказалась очень близко. Даже слишком близко. Он чувствовал, как под тренировочным костюмом дышат ее спортивные мышцы. – Это же боди-арт. Это Черный делает. Правда, круто?
Сергей покосился на дверь. Сегодня не стонали, и ситар не звенел.
– Маугли с утра в Орел умотал, – упреждающе вставила Рита. – Там будет их гуру вещать, с Тибета прилетел.
– Что такое боди-арт? – Сергей собрал волю в кулак, чтобы не думать о ее груди.
– Вот оно и есть. Я тебе принесла. Потому что ты тоже рисуешь. У тебя красиво, но не то. Рисунок никому просто так не нужен! Маугли тоже рисует.
Сергей переворачивал страницу за страницей. И странное дело – чем глубже он туда погружался, в царство лилий, скорпионов, демонических крыльев, тем дальше отступали первый шок и первый стыд.
Обнаженная Рита на табуретке, лиловый свет падает снизу, клубы дыма. Плечи – в золотистых блестках, змеиный хвост обвивается вокруг талии, вокруг бедер, прикрывает лоно.
Рита – со спины, верхом на старинном стуле, опершись на высокую спинку. Поперек скрипичной ложбинки позвоночника словно натянута шнуровка корсета, только вместо колец и проушин – пасти зубастых рыб, а на голых плечах – рыцарские доспехи.
Нагая Рита, вся в цветах, – в обнимку с мужским манекеном, упакованным в строгий черный костюм.
– А кто такой Черный?
– Он – отпадный фотомэн. Фотохудожник. Он делает эротические сессии…
– Это я заметил.
– Но не только! Ты, небось, думаешь, что эротика – это жопой повилять, и готово? – зажглась Рита. – А слабо так раскрасить? Это искусство, на Западе целые фестивали проводят! Я уже два года у Черного моделью работаю…
– Моделью? – почему-то это слово вызывало в нем ассоциации с автомобилем.
Сергей перевернул еще одну страницу. И замер. Такой откровенной обнаженки он не мог и предположить. На предыдущих цветных снимках Рита позировала, раскрашенная с ног до головы, пожалуй, даже отлакированная, или намазанная каким-то блестящим составом. Здесь начиналась серия черно-белых снимков.
И Рита была… небритая. Совсем небритая.
Развалясь на кушетке, бесстыже раздвинув ноги, точно соблазняя невидимого любовника. И даже мужская рука в кадре. На боку, едва прикрыта простыней, закинув руки на затылок, выставив необработанные подмышки. В самой завораживающей женской позе, фокус на темных волосках, покрывающих лодыжки…
Сергей сглотнул. Потом сглотнул еще раз, чтобы заговорить нормальным голосом.
– Ты мог бы попробовать…
– Что попробовать? – Продавец стульев с трудом вернулся из темных глубин подсознания.
– Черный хотел найти мужика. Тебя расписать. Я сама могу нарисовать. Есть шаблоны узоров. Получится круто, я даже вижу, как сделать. Настоящий Тарзан получится. Мы на тебе Африку нарисуем…
– Меня? Расписать?!
– А кого еще? Не Маугли же! Денег заработаешь! – Она расхохоталась и словно бы оступилась, легко, непринужденно упала ему на плечо. Прильнула на долю секунды, прижалась сильным горячим боком, призывно глянула снизу вверх, полуприкрыв глаза. И тут же отскочила.
Но этого оказалось вполне достаточно, чтобы мужские мысли кардинально сменили направление. Первой пришла мысль правильная и честная; «Муж, падишах, нехорошо, маугли, сосед, муж, нельзя, неправильно, отставить…»
– Так я зайду вечером? Поболтаем… о работе?
И вновь заглянула снизу в глаза. Пульт управления мужским организмом немедленно захватил совсем другой орган. Явно не головной мозг.
– Конечно, заходи… – Сергей никак не мог прогнать из памяти ее подмышки. – Насчет работы я не уверен, но…
– Зато я в тебе уверена. Ты – настоящий Тарзан.
Глава 20 КАРНАВАЛ
«Анастасия Арефьева – русское чудо»… Гонка. Неистовый бег с препятствиями.
– Скажите, это правда, что идея номера пришла вам в детстве?
– Да, я каталась с двенадцати лет…
– Нам известно, что ваш муж – такой-то… Он же ваш продюсер. Почему вы не взяли его фамилию?
– Разве моя фамилия такая неблагозвучная?
– Это правда, что ради вашего номера ваш муж разорвал контракты с двумя русскими исполнителями?
– Нет. Правда другая. У них – свое выступление, у меня – свое.
– Есть информация, что вы отказались от личного контракта в Лас-Вегасе. Вам так нравится выступать в команде, или не устроил гонорар?
– Я выполняю обязательства. Мы все несвободные люди.
– Это верно, что президент Украины лично приглашал вас в киевский цирк, но вы отказались?
– Все наоборот. Мой продюсер предлагал это Киеву, но… они предложили нам работать фактически бесплатно.
– Пишут, что ваш супруг приобрел на ваше имя замок во Франции…
– Без комментариев.
– Сколько еще лет вы планируете выступать?
– Всегда. Всю жизнь.
– Вы не боитесь прыгать без страховки?
– Страховка расслабляет.
– Мадам Арефьева, у вас есть предложения от российских цирков?
– К сожалению… мы там пока не нужны. Условным сигналом был стакан с пепси.
– Все, господа. Прошу извинить, время истекло, госпожа Арефьева опаздывает в аэропорт!
Щелчки камер, пурпурные блики, сполохи улыбок. Вращающиеся двери вип-залов, вереницы грузовиков с аппаратурой, брызги антуража, костюмы за десять тысяч баксов.
– Мама? Мамочка, я из Майями звоню… Что? Нет, это в Соединенных Штатах… Что? Нет, Марк уехал на неделю. Нет, в гостинице. Не беспокойся, здесь очень хорошо, здесь жара стоит, и пальмы… Мама, когда вы ко мне приедете? Я по всем по вам жутко соскучилась! Как там бабуля? Что? Да, мама Марка обещала приехать на двухлетие свадьбы. Только не знаю, успеет ли, нам лететь в Европу. Да, я пришлю вам диски… Мамочка, ты получила деньги? Замолчи, прекрати. Что значит «слишком много»? Я хочу, чтобы вы купили квартиру, слышишь меня?… Да, в том месяце будет два года. Нет, Марк говорит – о ребенке пока рано думать… Но что я могу поделать? Контракт еще на два года, ставим новое шоу… Нет, ничего опасного, не бойся. А вы не смотрите тогда, раз вам страшно… Все, целую, буду звонить…
