Андрей Геласимов - Год обмана
Помотавшись бесшумно по комнате, я наконец приткнулся на край незастеленной кровати и стал ждать. Нет, можно было, конечно, выйти. Типа: здрасьте, Илья Семеныч, я тут с вашей дочкой перепихнулся. Но меня как-то ломало. Вроде мужик этот был мне абсолютно до пуговицы, детей с ним не крестить, и все-таки было как-то не совсем удобно. Потом, фиг его знает, начнет орать, руками размахивать.
Короче, я присел пока на кровать. В квартире вообще все затихло.
«Может, лучше было вчера не ездить на этих лошадях кататься? – подумал я. – Покрутились бы по городу, сводили бы в „Макдоналдс“ малыша… Ничего бы и не было… И бок бы так не болел».
Я осторожно пощупал ребра.
«Хрен его знает, а вдруг сломал? Надо еще этому Сереже наврать чего-то. А вдруг Илья Семеныч решит меня спалить? Потеряю, на фиг, работу. Такие бабки на халяву ведь получал! Вот идиот… Тоже мне, подгулял, называется… Девок столько вокруг – нет, надо было к этой, блин, именно в кровать забраться! Ну что там они притихли? Умерли, что ли, все?!!»
Я тихонько поднялся с кровати и на цыпочках подошел к двери. Снаружи не доносилось ни звука. Может, они там знаками разговаривают? Как немые. Вертят, блин, пальцами друг перед другом, а я тут прислушиваюсь, как фиг знает кто. Хоть бы маленький Мишка проснулся, что ли!
Я прижал ухо к двери, но все равно ничего не услышал. Зато увидел, какие книжки она читает. Рядом с дверью висела книжная полка. Все про театр. Станиславский. Немирович. Толстоногов какой-то. Ну и фамилия! Еще увидел за книжками спрятанные фотографии. От Сережи, наверное, убрала. Он в этой комнате довольно часто бывает. Раз не от меня, значит, можно. Я посторонний человек, меня стесняться не надо.
На фотографиях везде была Марина. Какие-то еще девчонки, какие-то мужики. По-моему, одного я узнал. Это был тот козел из ее института, который вчера крутился вокруг студенток во время зачета. Еще узнал одну девчонку с длинной косой. Она вчера стояла с Мариной в одном ряду. Кажется, слева от нее. Больше ничего интересного не было.
Я снова прислушался к тому, что происходило снаружи. Во всей квартире стояла абсолютная тишина. «А может, они ушли? – мелькнуло у меня в голове. – Может, Марина догадалась вывести его из квартиры, чтобы я тихонько выбрался отсюда после них?» Эта мысль показалась мне настолько убедительной, что я решил приоткрыть дверь и выглянуть из комнаты.
В коридоре никого не было. Может, они сидели на кухне?
Я повертел головой, стараясь заглянуть за угол, откуда падал свет, но в то же время пытался не упустить из виду соседнюю дверь. Кто его знает, вдруг они резко выйдут оттуда, а я тут стою с вытянутой шеей посреди их квартиры, как фашистский шпион. Такой маленький домашний Штирлиц. Типа, свой домовой. «У вас барабашки в доме не водятся? А Штирлиц? Он славный и почти ручной. Любит ласку, но немного балует. Его можно часто встретить в постели молодых девушек. Отзывается на „кис-кис“, „вот, возьми себе немножко денег“ и на русское имя Миша».
В квартире по-прежнему стояла полная тишина. На всякий случай я решил вернуться назад в комнату. В руках у меня все еще были Маринины фотографии.
«Надо же, какое иногда у нее бывает интересное лицо, – подумал я, опуская взгляд на один из снимков. – Вот здесь такие же большие глаза, как вчера. Когда спрыгнула с лошади. Она, наверное, подумала, что я там совсем убился. Перепугалась».
И тут вдруг я вспомнил, что там в лесу, лежа на земле среди переступавших вокруг меня лошадиных ног, среди всего этого замерзшего мусора, ужасной боли, страха и сердцебиения, я неизвестно почему проболтался насчет Сережи. В том плане, что я про него наврал. Но главное было даже не то, что я проболтался. Мало ли что – может, я думал, что мне конец, может, я думал, что жить-то осталось всего минут десять, – нет, дело было не во мне. Дело было в Марине. Что она там сказала?
– Я знаю.
«Ни фига себе, – подумал я. – То есть как это – „я знаю“? Чего она знает? Откуда?»
Эта мысль поразила меня до такой степени, что мне даже пришлось опереться спиной на дверь. Не в том смысле, что я хотел там забаррикадироваться, спрятаться и чтобы никто не входил, а в том смысле, что меня вчера сбросила лошадь и, может, даже ребра сломались, а мне тут в голову приходят такие вещи. Да еще с этой Мариной на кухне (или где там она?) происходит черт знает что.
«Откуда она может знать? Кто ей сказал? Может, она имела в виду, что знает насчет того, что он вчера заболел? Вернее, наоборот, не заболел, а это я ей насвистел, что ему резко вдруг стало плохо. Может, она это имела в виду? Или она все-таки догадалась, что он ее „лечит“ насчет своего пролетарского происхождения? Неужели она знает насчет его папы? Что там она спрашивала меня о моей работе? С кем-то меня сравнила… Никак не могу вспомнить, с кем…»
У меня вообще появилось такое странное чувство, как будто я здесь оказался не совсем случайно. Точно такое же, как после разговора об итальянском катере. Как будто вокруг меня что-то происходит, и я даже принимаю в этом участие, но вот что происходит и что, собственно, я тут делаю – это оставалось загадкой.
– Не бери в голову.
Так она, кажется, мне сказала. Интересный, вообще, подход к любви. А как же тогда Сережа?
В этот момент дверь в комнату резко открылась и треснула меня по спине. Я зашипел от боли.
– Прости, – сказала Марина, отбирая у меня фотографии. – Я не думала, что ты так близко будешь стоять.
Я молча следил за тем, как она снова прячет их за книжки.
– Пойдем завтракать, – обернулась она. – А то твой омлет остынет. Ты чай с сахаром пьешь или без?
Я не знал, что ей сказать на это.
* * *После разговора с Ильей Семеновичем пришлось ехать к Сереже. Бывают такие дни. Начинаются паршиво, а продолжаются еще хуже. Совершенству нет пределов. Причем – в оба конца. Это касалось, кстати, и самого Ильи Семеновича. Я даже не предполагал, что такое бывает. Читал, может быть, в старых книжках или по телику видел, но думал всегда, что это литература из школьной программы. Иудушка Головлев – «прореха на человечестве». Так, кажется, нас учили? Или это был какой-то другой приколист? Плюшкин? Короче, все они – пацаны из одной команды. А капитаном у них Илья Семенович. Флагман и рулевой. Загрузил меня по полной программе.
И вот я поехал от него прямо к Сереже. А куда мне деваться? Бабки-то получаю. Надо было отчитаться, как покатались на лошадях.
Классно покатались.
Но бок все еще болел. Даже скорость переключать было больно. Может, все-таки лучше к врачу?
– А что у тебя с лицом? – сказал Сережа, выключив свой компьютер. – Впрочем, неважно. Пойдем со мной. Отец, наверное, еще дома.
Хорошо, что он не спросил про Марину. Фиг его знает, что бы я мог ответить. Настроение было паршивое. Я даже придумать ничего не успел.
– Что с вашим лицом? – спросил Павел Петрович, как только мы вошли к нему в кабинет.
– Он упал с лошади, – сказал Сережа.
Догадливый, блин. Шерлок Холмс. А я тогда кто?
Во всяком случае, не доктор Ватсон.
– С лошади? Может, вам надо к врачу?
– Ни к какому врачу ему не надо. Мы пришли поговорить с тобой.
Интересно, что он имел в виду под этим «мы»?
– Хорошо, я вас слушаю.
Павел Петрович немного напрягся. Его, видимо, тоже прикололо Сережино «мы».
– Сколько ты платишь Михаилу за то, чтобы он за мной шпионил?
Немая сцена. В прямом смысле. Стоим и смотрим друг на друга.
Молчание ягнят, часть вторая.
– Две тысячи долларов, – наконец оживает Павел Петрович. – Но кто сказал, что он должен… шпионить?
– Я.
У Сережи голос немного срывается. Подросток еще. Половое созревание, все дела. Пубертатный период.
– Мне кажется, Сергей, ты несколько драматизируешь ситуацию…
– Перестань говорить свои дурацкие слова! Ты все время говоришь слова, которые совсем не к месту. Сейчас не надо так говорить!
Тут я понял, что Сергей мой завелся. Или уже был заведен к тому времени, как я пришел. Может, у них вчера что-нибудь произошло? На этом их совещании.
Слава богу, что он еще не знал про мои подвиги.
– Я говорю вполне нормально. Но если тебе не нравится мой тон, можешь говорить сам. Я тебя слушаю.
И тут этот Сережа поворачивается ко мне:
– Скажи ему, что ты от него уходишь.
Молчание слонят. Ягнята не актуальны.
– Что?
– Скажи ему, что ты увольняешься.
– Увольняюсь?!!
– Сергей, послушай… – попытался вмешаться Павел Петрович.
– Не перебивай!
Он почти орал уже. Этот подросток.
– Скажи ему!
Мы снова молчим. Смотрим друг на друга. Теперь уже молчание слонов. Настоящих, больших, пыльных. Замешательство.
А у меня еще совесть. Марина рядом со мной, под одним одеялом. Облом.
– Скажи ему!
– Хорошо. – У меня голос немного хриплый, пришлось откашляться. – Павел Петрович, я увольняюсь…
Павел Петрович вздыхает, как бегемот, и садится. Мне бы тоже куда-нибудь сесть, но стульчиков рядом нету. Впрочем, теперь все равно. Чего тут рассиживаться?
