Артур Черный - Комендантский патруль
— Так и что нам теперь, совсем не есть?
Рэгс довольно быстро приходит в себя и, приняв прежний бравый вид, кидается в еще больший разнос своих подопечных.
— Вы и так ничего не делаете, еще и обед вам?.. Чтобы я больше ни о каком обеде не слышал! Чтобы даже чая больше в обед вы не пили! Ты что смеешься?
Я отворачиваюсь. Строй расходится на постановку задач по службам.
Вместе с Большим Бармалеем я еду по больницам своего участка, заполнять акты обследования зданий.
В середине дня, управившись со всеми делами, мы втроем, с прибившимся к нам гаишником, сидим в одном из летних кафе и едим шашлык из баранины. Уже около получаса у Большого Бармалея надрывается рация: «Всем, кто работает с 7-м, срочно на базу! Построение!» Однако спешить мы никуда не собираемся, а я быстро придумываю историю, как вчера Бармалей потерял аккумуляторную батарею, а потому сейчас рация у него не работает. Жаль, но последний старый служака, ему уже за сорок, слишком долго обманывать начальство не может. Бармалей ерзает на стуле, поминутно отвлекается и рассуждает, что же могло произойти. Я, наоборот, нисколько не переживаю за судьбу своего отдела и, подливая себе яблочный сок, взятый моими товарищами запивать водку, доедаю порцию шашлыка.
Идет мелкий нудный дождь. Дерево, под которым мы сидим, быстро промокает. Мутная вода с пыльных горячих листьев падает на стол, растекается бурыми пятнами по нашим лицам, плывет по теплому от дневной жары оружию.
И все-таки Бармалей не выдерживает, и мы едем на Минутку, где находится главный штаб рассредоточения сил отдела. Об этом хрипит последний час рация.
На Минутке, в самой ее середине, под проливным дождем стоит «КамАЗ». У самого «КамАЗа» меня поджидает отвратительное зрелище: весь истекшийся собственной слюной, перепачканный липким сладким соком, Рамзес Безобразный жрет огромный арбуз. Отвлекшись нашим прибытием, он подходит к машине Бармалея, сует мне и ему арбуз. Я отказываюсь, сославшись на плохое самочувствие. Мне действительно всегда тошно при виде, как Рамзес употребляет пищу. Угощает он нас отнюдь не из-за огромной доброты своей чечено-калмыцкой души, а по привычке, чтобы повязать общим преступлением. Арбузы-то не его. Водитель «КамАЗа», видимо, стоит на площади уже около часа и против грабежа ничего не может поделать.
Я направлен на подвижной пост по проспекту Ленина при самом его выходе из города. Нас девять человек: я, Проныр, какой-то чеченский майор нашего штаба — трусливая и малодушная тыловая крыса — и шесть кадыровцев. Последние — половина мальчишек не больше двадцати лет, ни читать, ни писать которые не умеют. Они и сами говорят, что будут проверять содержимое багажников машин, а мы — документы. Зато та цепкость, с которой они держат оружие, те выдрессированные движения, быстрые и ловкие, заставляют поставить их в один ряд с хорошими боевыми солдатами. Они дети войны. И играли в нее раньше всех нас, и настоящим оружием.
У всех шестерых кадыровцев гонору не занимать. Дерзкие ребята, до дела цепкие. Один ковыряет широким белым ножом свой ботинок и приговаривает: «Сколько я зарезал, сколько перерезал…», другой хвастается приемами рукопашного боя, третий с небрежным видом рассказывает о безмерном своем геройстве и непобедимой храбрости. И только один, старший их группы и самый старый, Муслим, молча и спокойно перебирает в огромной ладони четки. Лицо его обезображено широким рубчатым шрамом, надорванное ухо прижато к черепу. Свирепый боец. Видать, много наших в свое время положил.
Мы останавливаем редкие машины. Краем глаза я наблюдаю за Муслимом. Он сидит совсем рядом и, медленно покачиваясь телом, шевелит губами. Я прислушиваюсь.
…К золе и к пеплу наших улиц
Опять, опять, товарищ мой,
Скворцы пропавшие вернулись,
Скворцы пропавшие вернулись,
Скворцы пропавшие вернулись…
Бери шинель. Пошли домой.
У меня замирает сердце… Не может быть! Чеченец сейчас поет о своей родине. И мы тоже пели это о своей родине. Бессмертная песня Булата Окуджавы о Великой войне льется в пропитанный недоверием воздух, одинаково режет и русскую, и чеченскую душу. Пораженный объединяющей болью этой песни, я поворачиваюсь к кадыровцу:
— Муслим, а разве в Чечне есть скворцы?
Он поднимет черные грустные глаза:
— У нас когда-то все было…
Вновь начинается притихший было дождь. Мы остаемся под деревьями и уже через несколько минут насквозь промокаем. Крупные капли дождя текут по нашим продрогшим спинам, смывают соленый дневной пот. Кадыровцы зовут нас в свои машины. Зовут не слишком охотно. А мы не горим желанием сидеть рядом с ними и остаемся мокнуть под струями холодной воды. Мы тихо ненавидим их. Ненавидим за то, что у них есть эти новые, хорошие машины, за то, что отлично вооружены и одеты, за то, что в отличие от нас они знают, кому и за что здесь служат, за то, что теперь в новой Чечне им больше веры, чем нам…
С наступлением темноты, соврав кадыровцам об окончании своей службы, мы уезжаем в отдел. Но во двор не заходим. Тайд объявил час снятия с постов 23.00. Мы сидим в машине Проныра, где ему и подошедшему Тамерлану я рассказываю недавно сочиненные стихи про Рамзеса. Майор тыла, как возможный стукач и невозможный мерзавец, высаживается из машины сразу по приезде.
Ближе к окончанию назначенного срока все вылезают из салона и идут на КПП. Навстречу нам из мокрой холодной темноты выплывают озлобленные, нервные лица. Переругиваясь громким матом, друг за другом идут вооруженные до зубов наши товарищи. Это ночной патруль. Они тоже стояли весь день на постах, но вернулись в отдел на несколько минут раньше других и теперь впереди у них ночь дежурства.
Город ждет нападения боевиков. Сегодня мы заткнули собой весь район. Кого только не было на этих постах — ОМОНы, СОБРы, кадыровцы, полк ППС, комендачи, ФСБ, силы постоянных отделов. Поголовные проверки. Проверяют на этих постах даже друг друга.
В Грозненскосельском районе подорвали машину с вояками. Несколько человек погибли.
4 августа 2004 года. Среда. — 5 августа 2004 года. Четверг
В восемь утра меня и Хрона негласный заместитель Рамзеса Вождь отправляет на очередное мероприятие с комендатурой. Около полутора часов мы сидим в беседке во дворе комендатуры, спим, прислонившись к стенкам, и переговариваемся об этом вечном «отправить пораньше, подстраховаться». Наконец выезжаем на пост по Ханкальской улице.
Слева от дороги скучает группа огневого прикрытия, состоящая из четырех красноярских омоновцев. Они сидят у обочины на разбитых стенах и морально нас поддерживают. Иногда выходят на трассу, в чем-нибудь помочь.
Начало дня сырое и прохладное, слабый неприятный ветер тянет унылую свою песнь вдоль загаженных дворов и разбитой, порванной дороги. Грусть наваливается на душу в глубоком своем переживании о бессмысленности очередного дня в этом полумертвом городе. Накрапывает дождь. Мы мокнем под его чистой свежестью, перемешивая ногами, плывущую широкими потоками с обочин на дорогу грязь. По небу ползут тяжелые свинцовые тучи. Сегодня идет проверка самих сотрудников, ловят «оборотней в погонах». На Минутке, куда мы возим для проверки документы всех задержанных, нас самих проверяет местное ФСБ.
В обед омоновцы снимаются с поста, а я с Хроном, втихаря, не попавшись на глаза начальству, просачиваюсь в общежитие. Официально мы задействованы на своем мероприятии до конца дня. Все это время занимает сладкий от усталости сон.
В 18.00 Тайд строит на плацу то, что удалось собрать от отдела.
Вместе с Хроном мы выглядываем из-за шторки окна и потихоньку смеемся, слушая, как начальник обещает всех, не явившихся на построение, отправить в горы пасти баранов. Сбор отдела переносится на два часа позже.
Руководящий построением Рэгс распределяет личный состав по группам, и я попадаю в одну из них на свой 20-й участок. На старом автобусе мы выезжаем к месту предполагаемого ночлега.
Легкий свежий ветер, врываясь в открытые окна автобуса, обдувает наши горячие от бесконечной возни лица. Тяжелая сырость наползает на мир. Деревья хватаются мокрыми густыми ветвями за кабину, стучат о железо, обдают брызгами колючей воды.
Мы едем, из безопасности не зажигая фар. Вскоре, однако, оказывается, что они ко всему прочему сами уже давно не работают. Нас останавливают дважды. Везде проверяют. На удивление всем, с нами едет и Рамзес Безобразный. Он хрипло командует впереди и не показывает, что трусит.
Немного не доезжая до 20-го участка, мы высаживаемся в чистом, залитом водой поле. Рамзес, даже не сказав ничего доброго на прощанье, уезжает вместе с водителем. Все расходятся небольшими группами по четыре-пять человек, стоят на дороге и негромко разговаривают. За обочину никто не заходит, высокая трава насквозь пропитана водой. Не прекращаясь, идет мелкий дождь. Мы с Плюсом отходим и садимся на корточки у обочины. Фигурки людей отчетливо и ясно видны на фоне багрового, от пожара горящих скважин, неба. Зарево отражается в лужах на дороге, пляшет красными отблесками в мутной их воде. С 20-го участка доносится стрельба. Одна за другой в ночную тишину плывут звуки автоматных очередей. Кто и в кого стреляет в нескольких сотнях метров от нас, абсолютно никому не интересно.
