Артур Черный - Комендантский патруль
Дом! Какое чистое, доброе слово! Сколько тепла и непередаваемой словами радости вложено в него! Как же далеко надо быть от него, сколько дорог пройти, сколько смертей избежать на своем пути, чтобы понять все это? Как же надо хотеть вернуться к нему, чтобы в этом святом желании перешагнуть и через смерть, и через тысячу долгих разлук, глубокой пропастью лежащих сейчас между нами. Дом. Настоящий, не выдуманный в снах дом, где тебя ждут те, кого ты так любишь. Ждут уже не один год.
Подходит неразлучная парочка — Ахиллес с Бродягой, и вместе мы идем в кафе, где за неимением, как у чеченцев, собственного дома, чуть ли не с утра отсиживаются все контрактники.
Полдня Тайд провел на каком-то большом совещании в Пыльном, где жаловался на свою несправедливую судьбу, а больше на нас, контрактников, мешающих ему работать на благо Отчизны.
По возвращении с Пыльного Тайд впрок напивается водкой и теряется за воротами РОВД.
На построении отсутствуют Ахиллес и Тамерлан. Первый перебрал спиртного в честь выходного, второй от горькой несправедливости своего падения. Безобразный — вечно сующая нос в чужие дела сволочь — не забыл шепнуть об этом Рэгсу. Но Рэгс побоялся связываться с суровым командиром и только втихаря подосадовал на отсутствие Тайда. На фоне Тамерлана безнаказанным был оставлен и Ахиллес, чем мы его и порадовали после развода.
В сумерки догорающего дня уходит наш совместный комендантский патруль. Я остаюсь на плацу, сегодня не моя очередь. Спать.
2 августа 2004 года. Понедельник
Наплевав на начало рабочего дня, я вместе с Опером, сняв с себя форму и оружие, иду на базар искать желающих проехаться в Дагестан. Пересчитав деньги у носа одного из таксистов, мы прыгаем в салон белой «Волги». Опер садится впереди. Он черноволос и темноглаз, а потому, смахивая на чеченца, меньше привлечет внимание ненасытных дежурных на блокпостах.
Хасавюрт. Столько лет назад, 2 августа 2000 года, я, сержант Внутренних войск, замкомвзвода третьего взвода, вышагивал по лабиринтам его тесных улочек. Оставалась всего неделя до того дня, когда я зайду на борт вертолета и навсегда покину эту землю. Как я ждал этого дня, как верил в него все те семь месяцев, что меня таскало по этой незатихающей войне!
«С войны, как с кладбища, ничего нельзя брать…»
Собираясь домой, мы спешили увезти с собой хотя бы часть памяти об этой стране. Часть судьбы, связанной с Кавказом. Часть войны. Кто-то увозил кованый, отточенный до бритвенной остроты, с древним рисунком арабской вязи нож, кто-то костяные мусульманские четки и тюбетейки, кто-то умудрялся провезти патроны и гранаты. Я же взял набор дагестанских вин из четырех тонких бутылок.
В этом душном, маленьком, низеньком городе мы проторчали почти весь день, исходили его запутанные, пестрые базары, излазили богатые, украшенные коврами магазины и лавки. А по возвращении на заставу, вытащив прихваченную втихаря от ротных командиров, водку, мы напились до безумия, устроив на высоте прощальный фейерверк. Я, начальник караула, смертельно пьяный, завалился спать прямо на камнях у края ущелья, а потом долго материл первогодков, что тащили меня на руках в палатку. Остальные бойцы и дембеля — кто потерял сознание у стола, кто уснул в бане, а кто-то (самый сознательный) на передовом посту в окопе. Взводный старлей, молодой женатый офицер, был единственный, кто своим ходом дошел до деревянных нар палатки. В ту ночь перепившуюся заставу, склад вооружения взвода и два танка охраняли всего двое или трое солдат-духов, что добросовестно растаскали пьяных и, не сомкнув глаз, охраняли оголенные рубежи.
А потом было возвращение. Сначала домой, а затем сюда. Не прошли и два месяца, как я вновь перешагнул порог военкомата и вновь надел погоны. И снова все повторил. Старая, как мир, история… Когда же ты вернешься, солдат?..
Может быть, когда окончится война…
В Хасавюрте около пяти часов мы толчемся в душном низеньком здании местного отделения Сбербанка, отправляя на родину кровью и потом заработанные деньги. Когда очередь доходит до меня, оператор в окошке старательно записывает адрес моего местожительства.
— А улица у вас в Грозном какая?
Я называю улицу. Стоящая за моей спиной женщина удивленно вздыхает:
— Господи, там еще и улицы остались?
Опер, растянув до ушей рот, жизнерадостно лезет в разговор:
— Да, да! Одни улицы и остались.
Домой мы не торопимся и еще два часа таскаемся с таксистом по магазинам, где высматриваем недорогой музыкальный центр — давнюю мечту своего кубрика. Наконец, я натыкаюсь на подходящий и тщательно упаковываю его в багажник «Волги».
По дороге в Грозный, по привычке убивать пустое время сном, я засыпаю на заднем сиденье. Опер с таксистом мелят по очереди языками. На одном из блокпостов, не заставляя выходить из машины, у нас проверяют документы.
Вечернее построение. На середину строя выходит Рэгс:
— Сейчас назначенные люди пойдут в патруль. Только нечего им там полночи шататься. А то они и так ничего не делают, а потом еще приходят в середине ночи и говорят, что, мол, на постах стоять не будут. Чтобы сегодня в 24.00 часа все были здесь, а то на посту постоять не успеете. Разойдись!
Мы выходим в патруль. И до половины двенадцатого ночи бродим по пустым теплым улицам Грозного. Где-то с небольшими перерывами идет стрельба. Земляки-красноярцы, что шагают сегодня с нами, достают откуда-то ракетницы и несколько штук отдают чеченцам. Те быстро, как-то по-детски восторженно и радостно расстреливают их в воздух.
3 августа 2004 года. Вторник
Синее утро войны, мягкое и сухое, без приглашения ломится в город. Треснувшие гиганты старых кварталов, кажется, вздыхают в тонкой дымке восхода.
Зачистка пригородного участка.
Группа ОМОНа, забравшись в «зеленку», ищет в нежилых зданиях схроны. Омоновцы громко переговариваются, трещат сучьями и взламывают гнилые доски пола.
Я и Бродяга вместе с солдатами комендатуры сидим на одной из проселочных дорог, где точим лясы и жуем кислые зеленые груши.
В обед Безобразный, застав большую часть участковых в отделе, сует нам образец рапорта, который обязан сейчас же каждый ему предоставить:
Начальнику РОВДа
полковнику милиции Т. Т. Тайду
РАПОРТ
Докладываю Вам, что я, УУМ РОВДа лейтенант милиции Магомедов М. М., не являюсь членом незаконных вооруженных формирований и не сочувствую им.
3 августа 2004 года. УУМ РОВДа лейтенант милиции Магомедов М. М.Возмущение наше не знает границ! Я выговариваю Безобразному:
— Такой рапорт ни я, ни кто-то другой писать не будет. Унижаться никто здесь не собирается.
Загудели и чеченцы.
— Может, еще написать, что мы женщинами не являемся?
Безобразный даже не собирается идти на попятную. Выпятив живот, он нагло голосит:
— Это не я, это министр МВД и президент Путин В. В. придумали! Кто не хочет писать — будет расстрелян!
В 14.00 дневное построение у Рэгса, внесшего эту практику в наши будни. В его крупной тупой голове, воспаленной от бесконечных совещаний в МВД и у Тайда, на которых на него постоянно орут, рождаются лишенные здравого смысла мысли.
Он говорит:
— Вот, сегодня участковые за целый день опять ничего не сделали!
Из строя:
— Да мы на зачистке были.
— Ну и что?! Вы до двенадцати были на зачистке, а сейчас два. Чем вы до двух часов занимались?
Высунувшись из строя, я влезаю в разговор:
— Обед у нас был.
— Какой обед?! У нас война!
Через несколько улиц от РОВДа, спугивая с деревьев всех птиц, раздается огромной силы взрыв. От страха, схватившего его, Рэгс готов был сейчас же отдать богу душу или, на худой конец, задать стрекача. Но он устоял на месте и только тонко, по-женски, взвизгнул. После чего, многозначительно подняв вверх палец, заикнувшись от еще не прошедшей трясучки, он шепчет:
— Вот. Война.
Я не унимаюсь (Рэгса я терпеть не могу, он мне отвечает тем же, не упуская случая всунуть на очередную зачистку или на блокпост):
— Так и что нам теперь, совсем не есть?
Рэгс довольно быстро приходит в себя и, приняв прежний бравый вид, кидается в еще больший разнос своих подопечных.
— Вы и так ничего не делаете, еще и обед вам?.. Чтобы я больше ни о каком обеде не слышал! Чтобы даже чая больше в обед вы не пили! Ты что смеешься?
Я отворачиваюсь. Строй расходится на постановку задач по службам.
Вместе с Большим Бармалеем я еду по больницам своего участка, заполнять акты обследования зданий.
В середине дня, управившись со всеми делами, мы втроем, с прибившимся к нам гаишником, сидим в одном из летних кафе и едим шашлык из баранины. Уже около получаса у Большого Бармалея надрывается рация: «Всем, кто работает с 7-м, срочно на базу! Построение!» Однако спешить мы никуда не собираемся, а я быстро придумываю историю, как вчера Бармалей потерял аккумуляторную батарею, а потому сейчас рация у него не работает. Жаль, но последний старый служака, ему уже за сорок, слишком долго обманывать начальство не может. Бармалей ерзает на стуле, поминутно отвлекается и рассуждает, что же могло произойти. Я, наоборот, нисколько не переживаю за судьбу своего отдела и, подливая себе яблочный сок, взятый моими товарищами запивать водку, доедаю порцию шашлыка.
