Юрий Слепухин - Киммерийское лето
— Вы уже совершенно неприлично себя ведете, — сказала Катя. — Дождетесь, что нас действительно выведут.
— А мы ничего не делаем, — возразил Игорь. — С каких это пор компания взрослой молодежи не может посидеть днем в кафе за бутылкой вина?
— Вообще-то нужно было прийти сюда вечером, — с сожалением сказала Рена. — Куда интереснее.
— Вечером нас могли и не пустить…
— Ох, не знаю, а я так ужасно рада, что остался всего этот последний год, — сказала Рена. — Это ж действительно офонареть можно — того нельзя, этого нельзя… Ну ничего, — добавила она угрожающе, — мне летом обещали сшить брючный костюм. Тогда увидим.
— А может, он тебе не пойдет, — сказала Ника.
— Да? — прищурившись, с невыразимо язвительным видом спросила Рената. — Мне не пойдет? Ты так думаешь?
— Я просто предполагаю, — Ника пожала плечами.
— Странные у тебя предположения! Очки, например, почему-то не пошли именно тебе, а мне они, как видишь, прекраснейшим образом идут.
— Ренка, и тебе не идут, — вмешался Игорь. — Ты в них на сову похо… ой! — Он отшатнулся на полсекунды позже, чем следовало, и Ренкин кулак задел его по уху. — Обалдела ты, что ли, на людей кидаться!
— Я тебе покажу «сову», — пообещала Рената.
— А что такого я сказал? Брючный костюм, например, тебе пойдет, этого я не отрицаю. Как видишь, я справедлив. Между прочим, братья и сестры, я тоже шью себе новые брючата. Клеш с разрезами и…
— Цепочками, — подсказала Ника.
— Старуха, — Игорь сожалеюще покачал головой, — нельзя так отставать от моды. Цепочки носили в каменном веке.
— Тогда с бубенчиками!
— Тоже плешь.
— Почему плешь? — спросил Пит. — Женька Карцев пришил себе колокольчики, которые привязывают к удочкам. Можно купить в «Спорттоварах», полтинник штука. Получилось очень стильно.
— Плешь, — решительно повторил Игорь. — Я сделаю иначе. Только не растреплете? У меня будут лампочки.
Ренка ахнула, за столом стало тихо. Игорь обвел всех взглядом победителя.
— Что, дошло? Обычные лампочки от карманного фонарика. Нашиваются внизу вдоль разреза, а питание от четырех плоских батареек. По две в каждом кармане. Сила? Техника на грани фантастики! Да, кстати! С меня библиотека требует Стругацких, а я их кому-то отдал и не помню кому. Старик, они случайно не у тебя?
— Нет, не у меня, — отозвался Андрей.
Он искоса глянул на Нику и сказал:
— Между прочим, мы, наверное, видимся в последний раз. В смысле — до осени. Недели через две я еду на целину со стройотрядом.
— Вот как, — небрежно сказала Ника и обернулась к Саблиной. — Катрин, покажи-ка сумочку, я хотела посмотреть…
— Тебя берут в стройотряд? — заинтересовался Игорь. — А практика?
— Половину отработаю здесь, а остальное мне зачтут. Не отдыхать же еду.
— А куда это?
— Кажется, в Кустанайскую область куда-то, точно еще неизвестно.
— Эх, черт, — вздохнул Игорь, — я бы тоже не отказался. А то представляешь удовольствие — целый месяц вкалывать здесь на авторемонтном!
— Повкалываете, пижоны, ничего с вами не сделается, — злорадно сказала Рената.
— Вас бы самих туда, — огрызнулся Игорь. — Небось сразу бы забыли о маникюрах!
— А мы что, не будем работать? Не знаю еще, что лучше — ваш завод или наше овощехранилище. Целыми днями перебирать картошку!
— Насчет овощехранилища, кстати, еще ничего толком не известно, — сказала Ника. — Геннадий Ильич говорил, что девочек, возможно, пошлют в совхоз. Где-то тут в Подмосковье. Хорошо бы, правда?
— …А вся эта фантастика — вот уж бодяга так бодяга, — говорил Пит, очищая апельсин. — У американцев, правда, иногда здорово завинчен сюжет… и мысли бывают интересные — в смысле социального прогнозирования, — только мрачные все, просто читать страшно…
— Стра-а-ашно, аж жуть! — вполголоса пропел Игорь, втянув голову в плечи.
— Именно жуть. У Витьки Звягинцева есть несколько журнальчиков — его предок был в Штатах, привез оттуда, — специально журнал научной фантастики, называется «Аналог»… маленького такого формата, карманный, с иллюстрациями… ты, кстати, Андрюха, возьми поинтересуйся, графика там потрясная. Так вот, я прочитал несколько рассказиков…
— Ух ты, пиж-жон несчастный, — сказала Рена. — Так это небрежно — «прочитал несколько рассказиков»…
— Ну а чего? Со словарем запросто, не такой уж трудный текст. Так вот я что хотел сказать — мрачняга там совершенно невыносимая, все насчет перенаселения, истощения природных ресурсов, словом в таком плане…
— Наверное, это не так уж и фантастично, — заметил Андрей.
Пит дочистил апельсин, разделил его на дольки и принялся симметрично раскладывать их по столу.
— Да, но у них сгущены краски, — сказал он. — Между прочим, нашу фантастику читать тоже невозможно. Я, например, не могу. У тех одна крайность, у нас другая…
— Литература должна быть бодрой, — сказала Рената, — оптимистической и — какой еще?
— Жизнеутверждающей, — подсказал Игорь. — Ну, дрогнули!
Пит выпил, сжевал дольку апельсина. Андрей, полуотвернувшись, смотрел в окно, за которым непрерывно, словно по обезумевшему конвейеру, летел с Нового Арбата разноцветный поток машин и дальше мерцала на солнце листва тополей Суворовского бульвара, а над всем эти стояло синее безоблачное небо; цветовое состояние начало уже подвергаться неуловимым вначале послеполуденным изменениям. Чем, какими средствами можно передать вот такое? Скопировать нельзя — даже цветная фотография с максимально приближенной колористической гаммой все равно ничего не передаст. Значит, дело не в верности воспроизведения частных составляющих, а в том, чтобы найти, вылущить и показать что-то главное, общее, всеобъемлющее…
— …Я начинал два раза, да так и бросил, — говорил Пит. — Уж такое всеобщее сю-сю, что просто с души воротит. Такие все талантливые, и красивые, и сверхблагородные — сплошное умиление. И друг к другу, разумеется, все необычайно заботливы, чутки, — да ну их к черту, эти сказочки для детей преклонного возраста. Тоже, литература…
— Послушай, Пит, ну, может быть, когда-нибудь так действительно будет, — нерешительно сказала Ника. — Ведь там отражено очень-очень далекое будущее…
— Никакое будущее там не отражено, — возразил Пит. — По-моему, там отражен только несокрушимый исторический оптимизм автора… причем оптимизм, который целиком высосан из пальца. Я ни одному его слову не верю, когда он рассказывает об этих своих сверхраспрекрасных героях… Еще могу поверить в биполярную математику, со всякими там кохлеарными и репагулярными исчислениями, — ладно, допустим, когда-нибудь разработают и биполярную… А герои, люди все эти, — просто маниловщина самая безответственная.
— Ну, хорошо, — Ника отвела от щеки волосы. — Люди вообще меняются к лучшему?
— Ты, бабка, меняешься только к худшему, — вмешался Игорь. — В смысле — глупеешь не по дням, а по часам.
— Нет, ты скажи, разве вообще люди не становятся лучше, постепенно, пусть хотя бы медленно?
— Не знаю, — сказал Пит. — Представь себе, не знаю! Вероятно, меняются. Но как медленно! Разве что произойдет какой-то внезапный скачок, какой-то перелом, сразу… тогда можно допустить, что они действительно станут когда-нибудь хоть в чем-то похожими на тех. Но рассчитывать на случай — это же ненаучно, детка. Прогноз должен опираться на что-то реальное. Если хочешь, американцы — по методу — более правы: они исходят из того, что, уже имеется. Такие явления, как перенаселенность, загрязнение воды и воздуха, — это уже имеется, это уже налицо; вот из этого они и исходят. Кое в чем перехлестывают, это уже дело другое.
— Петька совершенно прав, — сказал Андрей. — Вот вам простой вопрос: за последние пятьдесят лет люди стали лучше или не стали?
— Да ты что, Андрей, — испуганно сказала Катя. — Мы уже в космос летаем, а ты такие вещи дикие спрашиваешь!
— А космос тут совершенно ни при чем, американцы тоже летают. Я говорю, в смысле человеческих качеств — стали мы лучше?
— Ну, ты даешь, старик, — неопределенно высказался Игорь.
— Во всяком случае, — сказал Пит, — до тех, кто делал революцию и кто дрался на гражданской войне, нам далеко. Это я могу сказать совершенно точно…
— На основании собственного опыта, — ехидно закончила Рена.
— Тут собственный опыт не так уж и необходим, — возразил Андрей. — Это безусловный факт, что комсомольцы двадцатых годов были лучше нас. Среди них не было ни тунеядцев, ни этих папенькиных сынков, которые…
— Мешают нам жить, — быстро подсказал Игорь. — И они же позорят наш город. Дурную траву из поля вон. Дрогнем?
На этот раз его никто не поддержал, он выпил сам и закусил конфетой. Пожилая официантка принесла мороженое. Расставляя по столу запотевшие мельхиоровые вазочки, она подозрительно оглядела примолкшую компанию.
