Борис Бухштаб - Поэты 1840–1850-х годов

Гусиное перо людей
С умом прекрасно выручает.
Гусиное перо судей —
Судьям карманы набивает.

Из-за гусиного пера
С<енковский> вывел вздор нелепый,—
Пером гусиным на ура
Стреляет в сей и оный репой.

[Гусиное перо иного
Отправило за Енисей.]
Гусиное перо Крылова
Задело под крыло гусей.

             Задело — и за дело!

Кто б ни был, добрый мой читатель,
Родной вы мой или приятель,
Теперь хочу я вас просить
К моим стихам не строгим быть.
Я не отъявленный писатель,
Хоть я давно ношусь с пером,
Да то перо, что носят в шляпе,
А что писатель держит в лапе,
Я с тем, ей-богу, не знаком
И не пускаюсь в сочиненья,
А уж особенно в печать.
Меня судьба, отец да мать
Назначили маршировать,
Ходить в парады, на ученья
Или подчас в кровавый бой
За славой или на убой.
Но как от русского штыка
Дыра довольно глубока,
Враги все наши присмирели,
Ругая нас издалека,
Тревожить явно уж не смели,—
То я спокойно десять лет
Без пуль, картеч и разных бед
Возился с службой гарнизонной.
Вот довод, кажется, резонный,
Что не могу я быть поэт.
Не правда ль?.. Не угодно ль стать
Во фрунт поэту записному
Да не угодно ль помечтать
Или начальнику иному
Рапо́рт стишками написать.
Хоть будь вполне литературно,
Да не по форме, скажут: дурно!..
Начальник распечет — и прав:
Что́ сочинять, где есть устав,
Где шаг, малейшее движенье —
Всё так обдумано давно
И с вас потребуют одно
Слепое лишь повиновенье
И распекут за сочиненье.
Иль пусть какой-нибудь поэт,
Какого лучше в свете нет,
Слетает к бесу на расправу,
То есть на сутки на заставу.
Займись там выспренной мечтой,
Да подорожной хоть одной
Не просмотри, пренебреги,
Да на звонок не побеги, —
Такого зададут трезвону,
Забудешь всех — и Аполлона,
И девять муз, и весь Парнас.
Нет, некогда мечтать у нас.
Солдат весь век как под обухом:
Тревоги жди пугливым ухом,
Поэты ж любят все покой,
А у солдат покой плохой!
Для стихотворного народа
Всегда торжественна природа,
Ему мила и непогода.
Он всё поет: и дождь, и гром,
И ветра в осень завыванье;
Сам льет в стакан спокойно ром,
Сидя в тепле. Нет, в нашей шкуре
Попробуй гимны петь натуре:
Воспой-ка ручейки тогда,
Как в сапогах бурчит вода,
Воспой под дождь в одном мундире,
Когда при строгом командире
Денщик твой, прогнанный в обоз,
Твою шинель упрятал в воз;
Иль в сюртуке в одном в мороз
Простой, начальство ожидая,
Тогда как пальцы, замирая,
Не в силах сабли уж держать,
Изволь-ка в руки лиру взять
Да грянь торжественную оду
На полунощную природу.
Нет, милый, рта не разведешь
И волчью песню запоешь.
Поэтам даже свод небесный
Какой покос дает чудесный!
А нам красавица луна
Напомнит только ночь без сна
На аванпостах. Ясный Феб,
Луна и Феб — поэтам хлеб,
А нам от Феба пыль да жарко,
Нам Феб — злодей, коль светит ярко;
Он нам не недруг лишь, когда
Вблизи холодная вода.
И эти звезды, что высоко,
Что в поэтическое око
Так бриллиантами блестят,
Нам дальностью своей твердят,
Что и до звезд земных далеко
(С прибавкой славы и любви).
Вот всё, что в пышущей крови
Вздымает сильное броженье,
Что кипятит воображенье.
А нам?.. Наш брат ослеп, оглох,
Нам это всё — к стене горох.
Блаженство наше: чарка в холод,
Да ковш воды в жару, да в голод
Горячих миска щей, да сон,
Да преферанс… — и Аполлон,
И с музами, спроважен вон.
И даже самая любовь,
Хотя подчас волнует кровь,
Да только кровь. А сердце — дудки!
Нас не поддеть на незабудки,
На нежности; наш идеал:
Нам подавай-ка капитал,
Затем что ведь и в нас, мы знаем,
Не лично мы всегда прельщаем,
Прельщает чаще наш мундир,
Российских барышень кумир.
Смешно же бескорыстных строить:
Одно должно другого стоить
(О совести ни слова тут).
Но если ж мишуру берут
Взамен святой любови личной,
Так уж умнее взять наличный
За это капитал. У нас
Примеров всяких есть запас.
Есть, точно, по любви женаты,
Да что они? Бывали хваты,
Теперь — кислятина: ухваты,
Горшки, пеленки на уме,
Век с плачем о пустой суме,
С роптаньем, — и сказать ужасно:
На добродетель ропщут гласно!
Они, завидуя ворам,
Скорее к выгодным местам
Бегут казной отогреваться,
Казной за голод отъедаться.
Меж тем иной, как холост был,
Глядишь, честнейшим малым слыл.
Выходит, что жена и дети —
Лишь только дьявольские сети
Без золота. Так вот любовь!
Ей тоже денег подготовь,
Не то готовь и скорбь и слезы.
Где ж тут поэзия? где ж розы?
Те розы вечные, о коих так твердят?
Любовь без денег — просто яд.
И яд тем более опасный,
Что он на вкус такой прекрасный:
Лизнешь — не хочется отстать.
Коварна брачная кровать!
А полюбить да не жениться,
Так, право, лучше утопиться!
Да и топилися не раз.
Ведь есть же Лизин пруд у нас[84].
Когда же с жизнью жаль расстаться,
Душой и телом век больной,
Ты будешь по свету таскаться,
Всегда рассеянный, шальной
И, стало быть, всегда смешной.
Ну вот влюбленных перспектива.
Нет, эта цель не так красива,
Чтобы любовь боготворить.
Нам с нею каши не сварить!
Теперь мы примемся за славу,
Необходимую приправу
Поэзии. Но славе пир
Дает война, а тут был мир.
С трубою, с крыльями кумир
Не принимает приношенья
От тех, кто знает лишь ученья,
Парады, лагерь, караул,—
Кровавый любит он разгул.
Поэзию он в уши тру́бит
Лишь тем, кто больше губит, рубит,
Кто кровь людскую льет рекой.
Я ж десять лет моей рукой
Махал на вольном только шаге, —
Другой ей не было отваги,
И мой смиренный кроткий меч
Не знал кровавых грозных сеч;
Тупой родясь, умрет не точен;
В крови пред славой непорочен,
Служить он мог, лишь как косарь,
Щепя лучину под алтарь.
А груды тел и крови реки
Принесть ей в дар — не в том, знать, веке,
Ошибкой родился мой меч.
Итак, об славе кончим речь.
Ну вот и всё, чем стих поэта
Питался от начала света.
Еще пересчитаем вновь:
Природа, слава и любовь!
Иное, точно, кровь мутило,
Да не до рифм тогда нам было,
Мутило с желчью пополам,
Иное ж вовсе чуждо нам.
На чем же тут душе развиться,
Воображенью порезвиться?
Пускай рассудит целый свет:
Поэзии тут пищи нет!
Где ж было мне практиковаться
И чистоты в стихах набраться
Такой, чтоб критик злой иной
Не отыскал стишок больной?!
Не придирайтесь, бога ради,
Пока стихи еще в тетради,
Пока не жались под станок.
Я сам к печатным очень строг,
В печать не лезу — знак смиренья,
А это стоит снисхожденья.

                       Раз у одних моих знакомых
                       В опасности был целый дом их:
           Огромнейшие стаи развелись,
                                И преогромных, крыс,
                       Таких, что кошкам не спускали
И кошек за хвосты — на смех — не раз кусали.
                               Беда!
К съестному прогрызут, не спрячешь никуда.
                               Да уж пускай к съестному,
                                    А то — к иному!
Чуть напомаженные жирно волоса…
                       Вон — где у барышни коса?
                                   Они отъели!
                                   В самом деле.
                       Тогда, взбесившись, мать, отец
                                    Купили наконец
                                    Кота, да уж такого —
                                             Большого, злого,
                                    И отдали сей час
                                    На целый дом приказ,
Чтоб ни крохи́ коту съестного не давали,
                                    Отнюдь не баловали.
Вот мера умная заметно впрок идет.
                                             И кот
День ото дня, глядят, становится жирнее,
                       Да и съестное всё целее,
                       Да и в подполице смирнее.
                       И слава разошлась в народ:
          Печатают об Ваське все газеты
                       И продают его портреты,
Становятся во фронт солдаты и кадеты,
И дамские к нему направлены лорнеты,
                                И наконец поэты
                                           Шлют сонеты.
Меж тем со славою кот Васька год, другой
                       Ест провиант всё только свой.
А если при столах чуть просьбу промяучит,
                       Одно только всегда получит:
                                           Брыс!
                                           Ешь крыс!
                                А крыс уж стало,
                       И от него же, в доме мало.
А что осталося, то сделалось умней,
                       И Ваське стало голодней.
                                  Уж он мяучит чаще.
                                             Ответ не слаще.
                       Вот Ваське старость подошла,
И крыса не одна уж из когтей ушла…
Он походя «мяу!» невольно повторяет,
                       Всё ничего не получает.
                       И вот честнейший в мире кот,
          Увидевши, что честью не берет,
                       Как он усердно ни мяучит
                       (Какая честь, коль голод мучит!),
                       Кой-что у повара стянул
                       И, услыхав, как тот ругнул
             По-старому, хватясь пропажи, крысу,
                       А на него, на кису,
Нет подозрения, — вот он на счет чужой,
Что день, то утолит нечисто голод свой.
                       И вскоре по привычке
                       Он в клетку к барской птичке
            Меж проволочек лапу запустил,
За крылышко одним уж ногтем зацепил,
                             Пока та билась.
                             Но так случилось,
                             Что тут зараз
                   И клетка сорвалась,
И в комнату вошли и двери затворили.
Взглянув на встрепанную птичку, возопили.
                           Хоть кот шмыгнул
                                                 Под стул,
                       Хоть в темный угол, — но блестели
И прямо привели с грозой идущих к цели
И сами — некогда мышиная гроза —
С отливом золотым зеленые глаза.
Все прямо на кота кричат: «Убить злодея!
                       Убить тирански, не жалея!
                                     Ворам в урок!»
Велели повару сейчас принесть мешок,
                       Кота за шиворот схватили,—
Хоть натопорщился, урчал, но усадили…
                                     И вот
                               Несчастный кот
                                     Завязан.
Кто чем попало бил нещадно по мешку —
                       И после брошен был в реку.
                              За дело и наказан.

Есть часто, говорят, пресытые места:
           Хоть жалованье там и мало значит,
                                 Так, совесть в ком чиста,
                       На этом месте, верно, плачет.
                       Коль приношениями он,
                       Какие ввел уже в закон
                       Его предместник-прижимало,
                       И не побрезгует сначала,
Так будет еще бога он за место прославлять!
          Но если вновь еще не станет прижимать,
                       Так будет у него дохода
                       Всё меньше, меньше год от года.
                       Конечно, с этим честь растет,
                       И взятки вкруг него, как мыши,
                                  Скребут законы тише
                       (А от чего же и доход?),
           Но скоро он зато до своего дойдет —
                       До маленького жалованья только.
                                Тогда изволь-ко,
                       Коль свыше жданных нет наград,
          Коль штатное и одному не сыто,
А тут еще, глядишь, супруга плодовита!
         Пособия хоть сам проси стократ,
                    То, может, вслух не скажут,
                       Но миною ему покажут:
                                        Брыс!
                                        Ешь крыс!
                       Вот всё и награжденье.
                       Дай бог ему терпенье,
               Чтоб не окончил он потом
                                       Моим котом.