Тимур Кибиров - Стихи

Нам ничего не остается,
ни капельки – увы и ах!
Куда нам с этаким бороться!
Никак оно не отзовется,
то слово, что полвека бьется
на леденеющих устах,

как рыба – не форель, конечно,
так, простипома, хек, плотва —
совсем чуть-чуть, едва-едва,
царапаясь о лед кромешный…
И кверху брюхом, друг сердешный,
плывут заветные слова.

Да мне-то, впрочем, что за дело?
Не двигаясь, едва дыша,
совсем чуть-чуть и еле-еле
в противном теле ждет душа.
Кого? Чего? Какого черта?
Какому лешему служа?
Вот из такого нынче сора
растут стихи второго сорта,
плодятся, мельтешат, кишат
мальками в придорожной луже
иль головастиками… Вчуже
забавно наблюдать, ей-ей,
как год за годом спорят ужас
и скука, кто из них главней
в душе изму-у-у-ченной моей.

Гори ж, гори, моя заветная!
Гори-сияй, пронзай эфир!
Гори ты, прорва несусветная!
Гори ты синим, словно спирт
в каком-то там полтавском штофе!
Кипи ты, как морковный кофе!
Пошла ты к матушке своей!

Матушка, матушка, это что такое?
Сударыня матушка, что ж это такое?
Дитятко милое, что же тут такого?
Спи, не капризничай, ничего такого!

Матушка, матушка, разве ты не видишь?
Сударыня матушка, как же ты не слышишь?
Дитятко милое, ну конечно, вижу.
Что раскричалось ты, я прекрасно слышу!

Матушка, матушка, как же так, маманя!
Сударыня-барыня, я не понимаю!
Полно ребячиться, все ты понимаешь.
Слушайся, дитятко, а не-то узнаешь!

Матерь родимая! Родная Праматерь!
Я ж твое дитятко, матерь-перематерь!
Тихонько, родненький, тихонько, не надо.
Маменьке лучше знать, чего тебе надо!

– Мать моя чертова, вот же оно, вот же!
Где ж ты, мой батюшка? Что ж ты не поможешь?
– Экий ты, сыночка, право, несмышленыш!
Ну-ка не рыпайся, выблядок, гаденыш!

«Все мое», – сказала скука.
«Все мое», – ответил страх.
«Все возьму», – сказала скука.
«Нет, не все», – ответил страх.

«Ну так что?» – спросила скука.
«Ничего», – ответил страх.
Боже мой, какая скука!
Господи, какой же страх!

Ничего, еще есть водка.
Есть молодка. Есть селедка.
Ничего – ведь что-то есть?..

Ничего-то ничего,
ну а мне-то каково?

Ну а мне-то,
ну а мне-то,
ну а мне-то каково?
Ни ответа,
ни привета,
абсолютно ничего!

Ах, как скучно, ах, как страшно,
страшно скучно, скучно страшно,
ах, какое ничего —
нет пощады от него.

Ну а коли нет пощады,
так и рыпаться не надо.

Как на реках вавилонских
плакали жиды,
как какой-нибудь Полонский
из-за барышни Волконской
нюхал нашатырь —

так вот мы сидим и ноем,
из себя мы целок строим,
ничего уже не стоим —
ровным счетом ноль!

Так сказать, за что боролись,
вот на то и напоролись!
Кто кричал: «Доколь?!»
Получи, изволь.

Как в Румынии Овидий,
как Лимонов Э.,
ничего вокруг не видим,
числим мелкие обиды,
на вопросы с глупым видом
врем: «Не понимэ!»

А чего ж тут не понять?
И чего тут вспоминать.
За базары отвечать
время настает.

Сколь невнятен наш ответ!
Наступает время тлеть,
время в тряпочку гундеть,
получать расчет.

Видимо, третьего нам не дано.
Ну а второго и даром не надо.
Первого – ешь не хочу, но оно
и страшновато, и противновато.
Губы раскатывать просто смешно.
С нас еще требуют и предоплаты.

Бабки подбиты. Исчерпан лимит.
Даже с поправкой на глупость и трусость,
даже с учетом того, что кредит
нам обещается – что-то не густо!
Низкорентабельный уголь в груди
больше не жжется, как это ни грустно.

Так вот по счету большому. Прикинь!
Хватит латать эти черные дыры!..
Вывод отсюда всего лишь один.
Максимум два. Ну, от силы четыре.
Что же ты мешкаешь, мой господин?
Что ж ты губами шевелишь, притырок?

С одной стороны —
мы горды и важны.
С другой стороны —
никому не нужны.
Вот так, мой друг,
вот так, мой дружок, —
никому
ни на кой
не нужны!

Бывало – ах! —
внушали мы страх!
И даже – э-эх! —
вводили во грех!
А нынче, друг,
а нынче, дружок,
наливают нам
на посошок.

Не вижу я
трагедии здесь —
ляля-тополя,
бессильная спесь,
твоя, мой друг,
моя, мой дружок,
смехотворная,
жалкая спесь!

И драйву нет,
и саспенсу йок —
увы, мой свет,
увы, мой дружок.
Один глоток,
один лишь глоток
остается нам
на посошок.

Участвуя в бахтинском карнавале,
я весь дерьмом измазан, я смешон,
утоплен в этом море разливанном,
утробою веселой поглощен,

вагиною хохочущей засосан,
я растворяюсь в жиже родовой.
Вольно же было молодцу без спросу
внимать музыке этой площадной!

Блатной музЫчке, гоготу и реву,
срамным частушкам уличных сирен,
гуденью спермы, голошенью крови,
вольно же было отдаваться в плен?

Вольно же было липкую личину
на образ и подобье надевать,
Отца злословя, изменяя Сыну,
под юбкою Праматери шнырять?

Зачем же, голос мой монологичный,
так рано ты отчаялся взывать,
солировать средь нечисти безличной,
на Диалог предвечный уповать?

Бубни теперь, что смерть амбивалентна,
что ты воспрянешь в брюхе родовом,
что удобряют почву экскременты,
и в этих массах все нам нипочем,

что все равно… Не все равно, мой милый!
И смерть есть смерть, и на миру она
не менее противна, чем в могиле,
хотя, конечно, более красна.

Почему же, собственно, нельзя?
Очень даже можно!
Плюнуть в эти ясные глаза,
отпустить под горку тормоза
сладко и несложно!

Кануть, как окурок в темноту,
полететь, визжа, к едрене фене,
лучше уж в бреду, чем на посту,
лучше уж в блевоте, чем в поту,
лучше уж ничком, чем на коленях!

И от водки лучше, чем от скуки!
Эх бы загу-загу-загу-лять,
да загулять!
Так-то так, но вот в чем, парень, штука —
где же будем мы носки стирать?

Хорошо без дома, на просторе,
но без ванны как-то не с руки.
Воля волей, только под забором
зябко в нашем климате, и вскоре
ты поймешь – уж лучше от тоски,

чем от грязи! А лишай стригущий?
А чесотка? А педикулез?
Нет, Земфира, вместо страсти жгучей
заведи дезодорант пахучий
и тампакс. А то шибает в нос.