Евгений Дробышев - Сумерки рая (сборник)

Если люблю, то независимо ни от чего,
даже если меня в тебе нет.
Все думают, что любовь зависит только от одного,
а она другая, ей нужен не только животный ответ.

Нет, он, конечно, нужен, а как без него?
Кажется, что пламень любви остужен, если нет его,
но кому, как не женщине, знать это самое,
знать, что любой он – её, и есть главное,

если он не её – зачем его желание?
Только лишь побуждать неприятные воспоминания.
Если он её – то уже неважно,
скромный он, или безумец отважный.

А если ей надо, она перетерпит или найдет
того, что ни в сердце, ни в душе не отдает,
только, может быть, в теле
(ну не сходить же с ума в самом деле).

Но на любовь это никак не влияет,
она это понимает и знает,
бывает даже немножечко противно —
как переесть в простуду аспирина.

А куда ты денешься от забот?
Это ведь тоже одна из них, даже если и так полон рот.
И куда ты денешься от страсти?
При этом страсть не должна влиять на счастье.

Счастье и желание не всегда вместе,
если любовь пережила и то и другое —
оставайся, как была, на своем месте,
лучше все-таки жить в покое,

чем делить себя на то и другое,
я вот, например, не делюсь,
лучше спокойно вокруг себя осмотрюсь
и увижу, может быть, и нечто такооое,

но не потянет вдруг на безумное – разбитное,
главное – главнее второстепенного,
в жизни важно достичь чего-то обыкновенного,
вот оно какое – желанное и очень простое.

Женщина ни в чем не виновата —
это знает каждая из них,
потому что заплела когда-то
семь венков из листьев золотых.

Первый для подружек яркой ниткой
кинула в веселый хоровод,
а второй с чуть грустною улыбкой
отпустила плыть средь синих вод.

Третьим защитилася от стужи,
за четвертым спряталась от бед
а вот пятый, пятый – самый нужный,
милому послала с ним привет!

А шестой пришелся на ребенка,
в самый раз головку увенчал,
голосочек весело и звонко
всему миру мама пропищал.

Лишь седьмой оставила с собою
откупиться от любой вины —
этой лишь ценою дорогою
женщины навеки спасены.

Не бывает женщин виноватых,
не держать им за себя ответ —
не оставили им выбора когда-то
и теперь другой дороги нет.

Не спросясь у женщин – воевали,
а потом гуляли в кабаках,
про любовь и верность забывали,
и тонула ложь в седых веках.

Проще грех забыть, чем все исправить,
да и сил на все не запастись,
нечего тебе ей предоставить,
лишь скажи – не бойся, не грусти!

За окном, на фоне белом, клены черные ветвятся,
Впрочем, то, что это клены, знаем только мы с тобой.
Ведь зимою нету листьев, и не скоро появятся,
Все застывшие деревья одинаковы зимой

Смотришь ты на эти ветви, на губах цветет улыбка,
И такие же на ветвях распускаются цветы.
Смотришь ты на эти окна, и улыбка, словно рыбка,
На устах играет немо, а я смотрю, как смотришь ты.

Забудьте о нервах, забудьте о стрессе,
Молекулы запаха прыгают в прессе,
И запах исходит от рук и волос
Улыбкой шершавой навязчивых грез!
Откуда же больше, кто может сказать?
И кто бы учил, чтоб хоть что-нибудь знать!
Лишь запахом движемся мы по рулетке,
И хлещут по щекам упругие ветки.
Пора бы, пора бы уйти с карусели,
Не ждать пока брюхом зацепишь за мели,
Но гонит в гипнозе по кругу вперед
За запахом тошным, но сладким как мед
Тщеславных детей инкубатора лени
Ловящих руками бесплотные тени
И я вперемежку меж ними лечу,
Схватить этот запах ноздрями хочу,
И опыт не учит, и страх не берет
Пока не замучит, пока не проймет.
И видно, лететь нам по этому кругу,
Лишь изредка взглядом скользя друг по другу.

Зачем ввели допинг-контроль?
И что доказать тем хотели?
Нужна для смычка канифоль,
Без топлива сядем на мели.

Наверное, ввел это трус,
Который не знает, где взяться
За что что потянуть тяжкий груз
И как в дураках не остаться.

Ведь движет мозги алкоголь,
Пускай без холодной линейки,
Но образов чудных пароль
Откроет он вам за копейки.

Самим не придумать нам то,
Чем он без труда вас одарит,
И без него нелегко
Средь мыслей разбросанных шарить.

A чем же живут богачи?
Ужели бумагой слепою?
Про всех понемногу прочти,
Узнаешь, что твердой рукою

Одною ты приз не возьмешь,
Здесь нужно иное старание.
Немножко удачи, и что ж?
В награду пустое гулянье?

Но нет, это допинг сердец!
Чтоб двигались фишки по полю,
Лишь только как я наконец
Им путь проложу своей волей…

Скажи мне, а кто устоял
Пред женским внимательным взглядом?
Чей пестик еще не увял,
Почувствовав луч его рядом?

Без них ведь вообще никуда,
И в песенке это поется,
И только поманит когда,
То вдруг тебе все удается.

Хотя б на одних на словах,
Ведь это так важно – откуда
Пришло вдохновенье впотьмах
И как просветлился рассудок.

Спортсмен, не горюй не грусти!
Ведь ты не один на дорожке.
С тобою на допинг-пути
Мы скачем на слабенькой ножке.

Мы этим слабы и сильны,
Сумеем менять мы призвания,
Быть может, поняв, что равны,
Но суетны наши старания.

Зачем нас тянет в этот Питер?
За что цепляемся в надежде?
За эту тоненькую нить,
Что судьбы связывала прежде,
И за немытые дворы,
Где сквозь веселых бликов тени
Звенит твой голос той поры —
Задорный, радостный, весенний.
За задымленный пароход,
Что утром резал гладь речную,
Встречая солнышка восход,
Гудком щемящим грудь волнуя.
За этот полусвет ночной,
Фигур полночных наважденье,
Такое ясное порой,
Порой – лишь зыбкое виденье.
Но полноте, здесь не до грез,
Они не в помощь бедным ныне,
Давно ли сами мы всерьез
Мытарили в людской лавине.
Лавине дней страстей и судеб,
Сжигая время и бензин.
Так было, есть, и, верно, будет,
Мы все такие, как один.
И Питер наш нас не обманет,
Он декорации свои
Всем одинаково расставит
Оштукатуренной любви.
И эту нить не разорвешь,
К ней тысячи примет,
И каждая в тебе живет,
И каждая – ответ.

Зачем ты, Яндекс, все опять запомнил?
я не просил тебя запоминать,
я не хочу на чьей-нибудь ладони
Чужой свои дела считать.

И я стою в толпе людей
как часть ее живая,
мы здесь вдали от новостей,
единственно внимая,

над нами хора льется песнь
печально-вековая,
нам хлеб дается этот днесь,
долгов не занимая.

Вот старичок, степенный сам,
с лучистыми глазами,
воздевши руки к небесам,
уж слился с небесами.

ему не нужно объяснять
и нам уже не нужно,
к кому вернемся мы опять,
пройдя путем окружным.

Звучит средь женщин и детей,
глазенки трущих сонно,
мотив певучий слов-теней
молитвы монотонной.

Здесь всяк стоит теперь народ —
и кто на всякий случай,
и тот, кто, свой спасая род,
стяжает дух могучий.

Кто ближе к небесам стоит?
Почем же знать мне это?
Упрямо лишь душа просит
простить и то и это…

И не с руки мне в этот час
пускаться в объяснения,
таинственно иконостас
способствует забвению.

стою, смотрю я сквозь него,
не веря объяснениям,
теперь держусь лишь одного —
хватило бы терпения.

Но льется, льется слов река,
кто входит, кто выходит,
хоть даже и издалека —
что не терял, находит.

Наполнен
энергией
красного
секса,
хоть слова
такого
тогда не учили,
но рифмы
твои
мы запомнили с детства,
а ты
уж давно
поселился
в могиле.

могиле не той, что, землей зарастая,
чуть грустною нежностью светит,
а той, что во крови и лжи утопает —
в России никто ни за что не ответит.

зачем ты пришел в этот мир обреченный,
от ангела крыльев бесовская тень?
Наивною совестью облеченный,
ты ночь перепутал – подумал, что день?

Ковал ты кадры
советской
стране
назло
буржуазной
Европе

и окнами РОСТа явил ты вполне
размер нарастающей …бомбы.

женским обаянием пытаясь закрыться
революционно ориентирующейся проститутки,
хоть от ласки ее потом не умыться —
молодым и в пропасть летишь под прибаутки.

совесть под прямым углом зигзагами красными
думать не позволяет завитками безопасными,
зелеными яблоками не наешься досыта —
да ноги не несут в общее корыто…

вот такая судьба случилась,
а могла ли иная быть?
Но ведь все, что задумано, – получилось!
Новую планету открыть!

И мы ее изучаем теперь…
но вот странность – революции той давно уж закрыта дверь,
а голос твой все звучит и звучит,
поэзия совести не замолчит.

поэзия молодости без оговорок и апелляций,
выраженная языком слов и пролетарских анимаций,
и стиль этот даже стал модным вновь,
наверное, потому что в нем тоже говорит любовь,

наполненная молотами
и бицепсами нарисованными,
женщинами с грудями выпуклыми
(ни с кем не согласованными),
что-то в глубине каждого к этому тянется,
если про расстрелы не вспоминать —
вполне даже глянется.

но светит, светит сталинская улыбка хитрая,
кто на фотографиях видал —
зрелище самобытное!
и сказано было:
этот поэт – лучшее, что у нас (у них) есть —
а ведь Демьянов разных было
у него не перечесть!

А если кто ранее не слыхал,
то вождь и сам стишата по молодости писал,
и между прочим, в основном про любовь,
видимо, все мы грызем эту банальную морковь.

Но любовь без совести извращается,
и иначе у нее не получается,
а любовь вместе с совестью долго не живут —
лопнут слишком быстро и в вечность канут.

но не стала пугающая прямота
пыльным антиквариатом,
до сих пор слышится она трескучим раскатом,
выражаясь в гримасе пересохших губ,
но все-таки играющих на флейте
водосточных труб…

Какой ноктюрн сыграем мы, ребята?
Останется от нас хотя б блатняк?
И будет ли хоть кто-нибудь когда-то
про нас хоть что-то помнить, хоть пустяк?