Тимур Шаов - Песни

Широка страна родная, стережёт ее конвой.
Я над нею пролетаю, как фанера над Москвой.
По земле ходите сами, это, Господи, уволь.
Я лечу на дельтаплане, как на «Боинге» король.

Буря небо матом кроет, где-то что-то там крутя,
Я, как Карлсон, мчусь стрелою, поднимаюсь ввысь, шутя.
Я летаю над полями, над посевами кружа,
Я плююся вниз слюнями, удобряю урожай.

Вижу голеньких влюблённых, кверху попками во ржи,
И недоенных бурёнок, мирно срущих у межи,
Вижу пьяных трактористов, вижу трезвую козу,
Демократов, коммунистов, копошащихся внизу.

Разных тварей миллионы проплывают подо мной,
Города и регионы, зло, добро, любовь, разбой,
«Менатепы», «Инкомбанки», богадельни, нищета,
Голубые, лесбиянки, кони, люди, суета…

Вижу женщин разномастных — и горят мои глаза,
До безумия прекрасных, жаль, потрогать их нельзя.
Я на них не строю планы, изнурил себя постом,
Первым делом — дельтапланы, ну а девушки — потом!

Высоту я набираю, даль прозрачна и тиха,
Украину наблюдаю и республику Саха,
Кучму с гарными хохлами, Лукашенку с бульбашами,
Китовани с пистолетом и Гейдара с минаретом,
Плюс — Шаймиева с ордою, плюс — Дудаева с дудою,
Плюс — Ниязова с Кораном, плюс — родного со стаканом.
Я летаю над кремлями, над лесами и полями,
Над приличными людями, над столичными…
Астрономам разных стран мой известен дельтаплан!

Сам Господь тому порука — мир земной открылся мне,
Дельтаплан такая штука! — философская вполне!
Ну так выпьем, кто захочет, за полёты на Руси,
Если можно, Авва Отче, рюмку ближе поднеси!
Если можно, Авва Отче, рюмку ближе поднеси!

Молились люди о жилье и Бог молитву услышал
Господь риэлтора создал божественной рукой
Ведь даже Карлсону иметь необходимо крышу…
(Ну, мы не в смысле бандюков, а в смысле — «дом с трубой».

Хотите новенький коттедж? Вы намекните только!
Хотите коммунальный рай? Да тоже нет проблем:
В обмен на комнату в Кремле предложим дачу в Горках,
Один клиент уже живёт, вполне доволен всем!

Что нам двушка — распашонка, что хрущевские дома?!
Лягушонку в коробчонке переселим в терема!
Что нам стоит дом построить, что нам стоит офис снять?!
Землю роем мы, не ноем,
Подберём, найдём, устроим
Мы шампанское откроем…
Будет Муха — Цокотуха новосёлкою!
Эх!
Давай, риэлтор,
Открылся рынок!
Вперёд, риэлтор,
Некогда скучать!
Вопрос квартирный —
Такой противный!
Но кто-то должен
Его решать?!

Один клиент-интеллигент, плакучий, словно ива.
Другой клиент — весь на понтах, цепочка в три кило.
И всем же надо угодить и сделать всем красиво,
Чтобы один сказал: «Мерси», другой: «Не западло!».

Пока сто справок соберешь — так похудеешь резко,
Сам в группу риска попадешь и сдвинешься вполне:
Менты, связисты, СЭС, Собес, УБЭП, ООН, ЮНЕСКО!
И БТИ, и ПНД, и Ё-ка-лэ-ме-не!

Чёрный маклер, что ж ты вьешься над клиента головой?
Ты добычи не дождешься, лучший маклер золотой,
А весна сменяет лето, жизнь проходит набегу
А чукча в чуме ждет агента, хочет чум размером с ГУМ!
Давай, риэлтор,
Открылся рынок!
Вперёд, риэлтор,
Некогда скучать!
Вопрос квартирный —
Такой интимный!
Но кто-то должен
Его решать?!

Мне кажется, ведь я — люблю мужчин, умеющих принять правильное решение, особенно если они касаются моей жилплощади!
Клиент всегда прав! Клиент всегда прав? Клиент всегда прав!

Но понять клиента можно и сомненья его гложут
И жена его тиранит, мол, агент тебя обманет
И тиранит его теща: расширяй быстрей жилплощадь
На работе шеф гоняет, а в подъезде так воняет

И нервируют соседи — тети Клавы, дяди Пети…
Он боится аферистов, проходимцев и юристов,
И нотариуса тоже, а задний ход уж дать не может
Отписать пора бумагу… Но трясет его, беднягу,

В страхе он не видит света…
Вот если мы учтем все это,
То тогда клиент, конечно,
Как и мент, извечно прав.

Вперёд, риэлтор,
Открылся рынок!
Пора, риэлтор,
Сделку заключить!
Невроз квартирный —
Такой противный!
Но кто-то должен
Его лечить?!

А всё-таки чума хотелось побольше, однако…

Что, Мишаня, записной израильтянин,
Подкормился, отдохнул от наших пьянок?
А за груздями в наш лесок тебя не тянет?
А за грудями пышнотелых поселянок?
А у нас, Мишаня, кризис, прямо горе,
Отощали, обнищали совершенно.
Экономика — мертвей, чем ваше море,
И на душе моей, Мишаня, не кошерно!

А хорошо, небось, пойти на Иордан,
И под смоковницей, стыдливой, как невеста,
Пивко открыть и смачно закурить,
И ощутить семитство, как блаженство!

Мы паникуем, прячем доллары в исподнем,
Я затарился крупой, мукой и луком.
Пишут — завтра будет лучше, чем сегодня,
Только уже не верю им, подлюкам.
Мы все терпим, тянем лямку и не спорим,
Только блеем, точно агнец пред закланьем.
А они нас реформируют под корень,
Словно спутав обрезанье с отрезаньем.

А хорошо на Мёртвом море в жаркий день
Нажраться так, чтоб все туристы ужаснулись,
Свою ермолку лихо сдвинуть набекрень
И спеть: «Шумел камыш, деревья гнулись».
А-яй-яй-яй-яй-яй-яй-яй-яй…

Пишешь, многое тебя там раздражает.
Жизнь — не сахар и у вас, тут нет секрета.
Правда, наш-то сахар снова дорожает,
Ну и бог с ним — меньше будет диабета.
Нравы те же здесь, точней — паденье нравов:
Не читаем, пьём, злословим, ждём потопа,
Повсеместно правит бал, под крики «браво»,
Поп-культура, некультурная, как попа.

А хорошо гулять среди душистых трав
И, оглядев пейзаж библейский, умилиться,
Сказать жене, что «таки Понтий был не прав.
Ну не сошлись во взглядах, что же горячиться».

Пишешь, вы для местных — русские, славяне,
Только, кто вы — лучше знаете вы сами.
Для ментов в Москве я тоже — басурманин,
Но я ж не путаю Отечество с ментами.

И не драться ж с дураками кочергою,
Я тебе сейчас толкую про другое:
Что, конечно, неприятно быть изгоем,
Но это лучше, чем быть геем или гоем!

А хорошо бы мне зайти в ваш кабачок,
Махнуть, как флагом, ярким шекелем гарсону
И заказать родимое харчо,
Пельмени и стопарик самогона!

В общем — жди, приеду, будем веселиться.
Поживу чуток, покуда не прогонишь.
Привезу тебе родной земли в тряпице
И бюстгальтер той Матрёшки, ну ты помнишь.

Даже если ты, милок, пойдёшь в хасиды,
А я муллою стану с жидкими усами,
Мы ж, при встрече, треснем водки за Россию
И закусим, Мишка, салом с огурцами!

А хорошо там, где нас нет, там хорошо!
И, значит, надо жить там, где мы есть, Мишаня.
Я, кстати, визу получил — процесс пошёл.
Привет жене-казачке, до свиданья.
А-яй-яй-яй-яй-яй-яй-яй-яй…

Будет краткой увертюра —
Я скажу вам это сразу:
Музыкальная культура
Принакрылась медным тазом.
Не нужны были стране советской
Ни Слонимский, ни Пендерецкий,
Не нужны теперь стране российской
Ни Пендерецкий, ни Слонимский…
Дети тухлую попсятину жуют,
На классическую музыку плюют.

Но есть на свете извращенцы —
Они считают, вольнодумцы,
Что Анданте или Скерцо
Лучше глупой умца-умцы.
Говорят чудилы эти,
Что есть на свете Доницетти
И Скарлатти есть на свете:
«Вы послушайте их, дети!»
О душе нашей пекутся,
Всё надеются на чудо,
Но смеётся умца-умца
И фигачит отовсюду.

Я купил бы детям флейту и гобой,
Чтоб росли, засранцы, с чистою душой.
Но не слушают злодеи,
Ни Вольфганга Амадея,
Ни Бетховена, ни Глюка,
Говорят, что это мука,
Говорят, что это скука и отстой!
А я хотел купить им флейту и гобой,
Чтоб росли детишки с чистою душой,
Чтобы на склоне лет я в гамаке дремал,
А моих детей дуэт для дедушки лабал.

Кто теперь играть возьмётся
Пасакалью и мазурку?
Подлецы — консерваторцы
В кабаках играют «Мурку».
Кто раскроет партитуру?
Кто раздует жар сердец?
В наше время скрипка — дура,
«Стратокастер» — молодец!

А помнишь, у Бетховена
«Второй концерт», дружок?
Там есть одна хреновина —
Любимый мой кусок.
Там скрипочки — тири-рим, тири-рим;
Рояль — ла ба да ба да ба да!
Опять скрипочки — тири-рим, тири-рим;
Рояль — ла ба да ба да ба да!
Ну, правда же — красиво,
Ну правда ж — высший класс!
Огромное спасибо
Бетховену от нас!

Дети ходят на кумиров поглазеть,
На концертах у кумиров поборзеть.
Но тинейджерские вопли,
Восхищение и сопли
Обусловлены политикой родных телеканалов
И больших радиостанций,
И дай Бог им всем здоровья,
Зарабатывают деньги,
Только совесть надо всё-таки иметь!

Дайте Грига, Бога ради!
Дайте, дайте нам Скарлатти!
Но отвечают злые дяди,
Что Скарлатти не в формате,
Что у Грига низкий рейтинг,
Что он нудный, право слово,
Так что будем слушать,
Дети, композитора Крутого!

А принёс бы дядям Штраус новый вальс,
А ему б сказали: «Милый, много вас!
За эфир сперва, папаша, проплати,
А потом уж си-бемоль свою крути!»

Должно же быть что-то святое,
Прекрасное и не Крутое.
Но искусство не замучить, не убить.
Гендель жил, Гендель жив,
Гендель будет жить!

Я поставлю детям Баха,
Я им Моцарта поставлю.
Я с ремнём в руке к искусству
Приобщиться их заставлю!
Станут взрослыми ребятки
И спасибо скажут папке.
Бить по попке тоже важно,
Чтоб растить нормальных граждан!