Леонид Фраймович - Нич Ниднибай
Я только ругался, а она гадила и в самом деле…
Мешал?.. Давнее дело, видно… И спланированное… Надеялись, что я сделаю, как папа?.. Или просто играли на мне?.. Неужели я проще гамлетовой флейты?.. Многие персонажи этой жизни и книг были милосерднее: они сначала предупреждали или… убивали. Лучше смертельный выстрел в спину, чем такая подлость от того, кого считал другом. Деградация личности?.. Или сразу была такой, а я не заметил?.. По сути дела, личность – понятие мгновенное: «я» сейчас и «я» через мгновение – это два разных человека.
Ну да ладно: это ведь та самая «горькая правда земли», которую один поэт и один философ-психолог «подсмотрели ребяческим оком» в соотношениях полов и их характеров…
Вновь я растоптан… Стонет моя душа… Как долго ещё это будет тянуться?.. Будет ли покой?..
Пусть так, но дней душевного счастья, когда я нянчил Эльчушу, и сознания, что я дал ей лучшую возможность окрепнуть, у меня уже никто не отнимет…
* * *Строил по крупинке – не подходит сорт,
Что не хочет ведьма, то не хочет
чёрт.
Не могу я каяться, видно, слишком горд,
Что разрушит ведьма, то разрушит
чёрт.
Честь ли испоганена, жизнь ли вся за борт,
Что растопчет «женщина», то растопчет
чёрт.
Не унижусь кровью, хоть к стене припёрт,
Что не хочет «женщина», то захочет
чёрт.
Искариота мерзость в её устах
Опасней зуда, смертней, чем прах.
Мне говорили: «Инстинкт – не тронь!» —
Не слушал, дурень – повисла вонь.
Старухи похоть – позор в семье:
Она блудила, а всё в дерьме.
Мона Кыся
И лоб интеллектом хмурил:
Вместо «Джоконды» смотрит «кысь»
С блудливой усмешкой шкуры.
Я думал: «Евреи… еврейка…», —
Но всё оказалось не так.
Такая же самка-копейка:
Продала за сущий пустяк.
В оргазме старухи убогом,
За Искариота слюну,
Забыла так подло и много…
И тех, что уже не вернуть.
Уж лучше б та, русская баба,
Красавица, ей не чета,
Любила меня для забавы,
А после ушла б от жида.
Скотом во блуд вовлечена,
Смерди, карга, маразмом этим.
Даже в красавице говна,
Что в непромытом туалете.
В чудовище ж, как ты (прости
За столь высокопарный стиль),
Что в упомянутых шести.
Я не забит, как Пастернак,
Слезоточивой «женской долей»,
Сегодня всё совсем не так:
Свои лелеют «органоны».
Но не для спермоисторженья
Ломал ребро нескучный Бог —
Хотел узреть чудо рожденья,
Услышать детский голосок.
И может быть, мечтал всего,
Что дедом назовут его,
Что, несмотря на все зверинства,
Огромно счастье материнства.
Животное то, что чучмеком звалось,
(С кипой ли на лысенькой жопе?..)
Срало, издевалось, удачно е…лось,
Жрало, изменяло; иудина кость
Гнездилась на роже холопа.
Роскошный подонок, он всё извонял,
Воруя-торгуя… В «Бутырку»?..
Была б моя воля – обратно б загнал
Я выродка в мамину дырку.
Вы спросите: «Кто?». Отвечаю: «Говно.
И быть человеком таким не дано».
Надо мной посмеялась всласть,
Но и я ведь смеялся тоже:
Как в театре, разыгрывал страсть
И мечтал о другой, пригожей.
Ну а, если не только мечтал, —
Это вовсе моё уж дело:
С кем я спалили, может, не спал…
Я не пойман, а ты «загудела».
Не любите – не жалейте:
Мукою доброты
Подменять не смейте
Ваши секс-мечты.
Так сухое дерево
Ветвями вразмах
Грудью в небо тянется,
А корнями в прах.
Лучше одиночество,
Чем семья-мираж,
Нелюбови зодчество
И сердечных краж.
Врагу
Злорадной «негою томимый»:
Наказан будешь палачом,
Не пролетит тебя он мимо.
Испепелит он в прах тебя,
И уничтожит вражье племя…
С ним хорошо знаком и я…
Страшусь… Ведь имя ему – Время.
Монолог с Иосифом Бродским
Сразу видно – из «тунеядцев».
Не удосужились, видно, том
Анри Бергсона в руки взять-то.
Знал это всяк трудовик и повеса,
Каждая бл…дь это подтверждала:
Длительность ценна, а не словеса —
Вам же поэзия всё дополняла.
Я, дурачина, тоже Вам верил,
Но (правда, здорово опоздавши)
Кликнул на Бергсона в интернете —
И обомлел, чуть его почитавши.
«Жид, жид, жид
По верёвочке бежит…»
Кому это они пели?.. Этому рыжему пацану, Мишке, кажется. Из частного дома в начале (или в конце?) улицы. Улица имени летчика… Мне они такого не пели. Они называли меня «рабочий жид», так как я, в отличие от того рыжего, был из бедняков. Классовая солидарность… Жлобья… Но я тоже бежал по верёвочке… И сейчас бегу.
Интересно, что я вообще помню с самого раннего возраста?..
Какие-то серо-коричневые эпизоды и глухие звуки…
Вот мама плачет на базаре, и – голос в репродукторе: «…виссарионович…»
Беспричинная моя злоба, кирпич у меня в руке, кровь из головы высокого мальчика…
Навозная тачка и я в ней, нагоняй и купание…
Маленькая злобная собака, вечно бросавшаяся на меня, когда я шёл из школы домой…
Вот я закапываю в землю свой блокнотик с двойкой по поведению…
Вот гонится за мной Милька, которого подговорили пацаны с улицы имени лётчика…
Всё плохое. Из хорошего – только шелковица и зелёные (несозревшие) абрикосы.
Да, вот ещё что. Очень любил созерцать. Например, сидеть под нежарким солнцем во дворе дома и наблюдать за суетящимся муравьём. Просто наблюдать. Не мешая ему.
Надо что-то решать. Смешно, но у меня, также как и у Гамлета, есть всего два варианта: один – быть, другой – не быть. «Не быть» избавляет от всех мук: и душевных и телесных. Но…
Мысль, что я не увижу больше никогда мою Эльчуню, а она, может быть, будет ждать меня, надеяться на мой приход – невыносима…
И враги мои будут рады: добьются наиболее желаемого…
Да и почитав в интернете о самодельных способах покидания этого мира, я пришёл в ужас от их болезненности и уродливости. Не столько страшно небытие, как сам переход от жизни к нему…
Мой бедный папа, он был храбрый человек…
Остаётся эвтаназия. Однако опять же из интернета выяснилось, что она недостижима, так как слишком много нужно условий (в том числе денег), чтобы её сделали. Даже, например, в Нидерландах. Конечно, если подумать хорошо, можно придумать что-то наподобие самодельной эвтаназии…
Но Элечка моя?!
Был у психотерапевта. Расспрашивал меня подробно. Даже адреса родственников. Можно подумать – это поможет. Назначил мне ещё встречу…
Веду я эти записи уже давно. Что меня заставляет это делать – не знаю. И на дневник не похоже: просто фиксация мыслей и чувств, даже в стихах иногда. Для записей использую всё: блокноты, тетради, листы и кусочки бумаги или картона. Теперь этого бумажного добра накопилось довольно много. Буду «сводить» в один файл.
Опять «радионяня»: «Карфаген должен быть разрушен. Карфаген должен быть разрушен. Карфаген должен быть разрушен…» Сколько можно кодировать?! Давно надо было разбомбить эти иранские центрифуги… Хотя это не так-то просто… Можно только вспомнить, что Катон умер, так и не увидев желаемого…
Тоска хамсинная…
Истерическое подражание доисторической песне
Мало в ней лесов полей и рек.
Я другой такой страны не знаю,
Где так плохо ездит человек.
Над страной опять хамсин[7] завеет,
С каждым днём всё гадостнее жить,
И никто на свете не умеет
Лучше нас соседям насолить.
Но сурово брови мы насупим,
Если враг захочет Русалим.
Какневесту, мы его голубим —
Отберут – носами засопим.
Нечто странное произошло недавно… Что это было?.. Вот посмотрю на фотографии сынули, закрою глаза и вспомню… Белая дорога уходящая ввысь… А потом до меня дошло, что вовсе и не дорога это, – а свет. Точнее, луч света. Такой густоты, что, казалось, можно было ступить на него и дойти до неба… Да-да… Потом луч вдруг заговорил:
– Мы – бозонная цивилизация. Ваша – на низком уровне. Хотим вам помочь…
