Леон де Грейфф - Под знаком Льва

Льется мне в уши ласковый голос,
грустная песня
жалобы дальней,
тихой печали
голос кристальный.

Где он родился, ласковый голос?
Откуда доносится светлая песня?
Песня несбывшихся наших свиданий,
песня упрека,
жалобный голос
грусти кристальной,
тихая песня
жалобы дальней?

(Жизнь моя, словно парусник ночи,
ночи, облитой
луной одиночеств,
вольно плывет без руля и ветрил…
В ней византийская леность смешалась
с варварской смутой…
Экая малость!
Зря ли мне губы
хохот беззвучный
вдруг исказил?)

И все-таки, все же
откуда доносится
ласковый голос сирены?
Откуда его непонятная сила
берется?
В бездне какого
безлунья,
какого колодца?

Откуда доносятся светлые звуки?
Откуда исходит голос влюбленный,
голос влюбленности
неразделенной?
Как он хрустален,
ласков и прост!
Музыка ветра,
мелодия звезд!

Песня влюбленности,
голос любви,
нежная жалоба —
чья ты? Откуда?

Голос возлюбленной некогда женщины,
голос, который
своим заклинаньем
сердце мое от меня отчуждает
и возвышает
своим заклинаньем.
Шелковый голос,
волшебная ткань
трепетных звуков,
сотканных нитями лунного света…
(Шуберт ли? Шуман ли?
Или Дюпарк?[37])
Песня — как вздох…
Невесомая песня,
как сновиденье о гномах и феях,
волшебный кристалл,
источающий звук и свеченье…
Голос возлюбленной,
которая снова колдует
над сердцем моим!

(Бродячий бард,
трувер-скиталец,
истоптавший столько дорог
наяву и во сне,
странноватый странник,
странствующий чудак,
трувер-скиталец,
глашатай сокровенных слов
и потаенных формул,
творец абсурдных стиховытворений,
любитель зловредных ритмов
и сумасбродных свершений,
в которых тесно переплелись
безумье, мистика,
богемность и авантюра,
любитель брести наобум
по психочувственному бездорожью, —
вот он я, снова перед тобой, любимая,
у ног твоих,
коленопреклоненный,
у ног твоих и под твоей
тишайшей сенью!)

В уши мне льется ласковый голос,
голос трепещущих сновидений,
голос хрустальный
жалобы дальней,
голос тревожной
игры светотени,
голос химеры,
голос влюбленный,
голос влюбленности
неразделенной!
Как он кристален,
ласков и прост!
Музыка ветра,
мелодия звезд!

I
Зловещая смута.
Зловещая смута разливается в теле
и переполняет душу;
зловещая смута
змеится по жилам
удушливым запахом смерти.

Химерические сновиденья,
эти ласковые тираны,
перестали бередить
бредовую глубь фантазий.
Где вы, крылья былых желаний,
добрые кондотьеры,[38]
дрожжи, на которых бродила
неуемная сила моих метафор?
Где вы, нежные дротики страсти,
раздробившие некогда панцирь сердца
верного своего вассала?
Где ты, мальчишеская жажда успеха, —
ты больше не скачешь по голой степи
жеребенком, почуявшим
близость речной излуки!
Смутные блики лунных лучей
ложатся на чело
раздумчивыми ночами,
и воспоминание порой
прикасается к старой клавише,
под которой почила соната
отзвеневшей любви…
Соната любви, гимн страсти,
который в один прекрасный день —
а день воистину был прекрасен! —
вырвался из горла
у очарованного мечтой трубадура,
вырвался и улетел на крыльях ветра, —
какие сладкие ветры дули в Провансе!

Зловещая смута.
Зловещая смута разливается в теле
и переполняет душу:
зловещая смута тончайшим ядом
змеится по жилам,
пядь за пядью,
пядь за пядью затопляя
владения пошатнувшейся воли.

II
Все на свете
вселяет в меня скуку.

Все, что ни на есть
в горах и на равнине,
все, что ни на есть
под облаком и солнцем,
все, что ни на есть
под солнцем и звездою.

Господи, все на свете
вселяет в меня скуку.
Все, что пронизано
пышущей здоровьем Природой,
дсе чем дорожили былые поэты,
все, что заслужило в этой жизни
добрую славу,
все, что воспето
охрипшим, присвистывающим ветром,
все, о чем бормочут под сурдинку
тягучие струи дождя,
все, о чем умалчивает
бездна моего мозга, —

все на свете
вселяет в меня скуку.

Ибо некогда я замыслил
столько одиссей и трагических исходов,
столько самоизгнаний
и самоуспокоений, —
боже мой, разве же мог я представить
эту вот гладкую череду
белокурых рассветов,
золотовласых закатов
и льняных новолуний
(по которым когда-то
сходили с ума стихоплеты?).
Эту вот вереницу испетых припевов,
перепетых благоглупостей,
нелепых слепков с убожества
каталогизированной тягомотины!

Все на свете
вселяет в меня беспробудную скуку.

Во время оно, когда-то, некогда
(да и теперь случается —
когда не очень некогда)
во мне воображение восставало,
восставало, не зная усталости,
и пускалось в погоню
за хвостатой кометой
химеры,
за метеором иллюзии
по дебрям
фантастической флоры
и фауны —
и натягивал я тетиву,
целясь в тень Эвридики,
в благоуханный след Шахразады,
в сонмище мифологической живности,
в скопище призрачных снов…

Тень Эвридики, след Шахразады!
Сонмище сновидений! Мотыльки
в музыке трав,
голубые мотыльки
в струях синего ветра!

Все на свете
вселяет в меня скуку.

III
Я выпустил, я растратил
все стрелы в своем колчане.

Все стрелы, меня покинув,
оставили мне молчанье.
Одни погрузились в землю,
другие пронзили воздух.
Все выпущенные стрелы
в болотах торчат и в звездах.
Одни из них затерялись
в созвездьях над грешным миром,
уткнувшись в грудь Волопасам,
Арктурам и Альтаирам.[39]
Другие, взметнувшись в небо,
в траву с высоты упали
и дышат росой буколик
и воздухом пасторали.
А третьи попали в рощу,
в которой паслись кентавры, —
а третьи
в сердцах кентавров
вибрируют, как литавры.
Сраженных кентавров жены,
которых я в битве отнял,
в пещере моей сегодня
волчат моих грудью кормят.

Я все — до единой — стрелы
впустую извел…

Растратил,
в погоне за мимолетным
хватаясь за лук некстати.
Прозрачнейшие виденья,
не линии, а — пунктиры-
Стрекозы и орхидеи,
гориллы,
медведи,
тигры…
Трепещущая ундина…
Струящаяся наяда…
Растратил свои я стрелы
в урочищах Эльдорадо.

Где в сельве
теснятся кряжи,
скалистый оскал ощеря,
я клады былых пиратов
в корсарской искал пещере.
Я рыскал по лабиринтам
Борнео и Цареграда.
Растратил свои я стрелы
в урочищах Эльдорадо.

Спускался я в батискафе,
в скафандре гулял по дну я,
хватал я за хвост химеру,
к абсурду ее ревнуя…
Все стрелы мои вспорхнули,
взлетели в зенит, как птахи…

В пустыне, пустынножитель,
я смерчи топчу и страхи.
Я гость дорогой и пленник
в моих родовых владеньях —
в моих сновиденьях шалых,
в моих сумасбродных бденьях.
Усталость на бред помножив,
я ноль получаю в сумме.
Расширенными зрачками
за мною следит безумье.
И, море гофманианства
попробовавши ногою,
ныряю, глаза зажмурив,
и в Эдгара По и в Гойю.
По бродам дремучей грезы
брожу, побродяга бреда.
Остался мне только призрак
скитанья, как прежде, предан.
Я, пленник былого пыла,
бреду вдоль речной излуки
и лучник, стрелой пронзенный,
пою о лукавом луке.
Напрасно я с ним бросался
на дьяволову обитель:
ведь я не опытный лучник,
а просто стрелец-любитель…

Я выпустил, я растратил
все стрелы в моем колчане.

Все стрелы, меня покинув,
оставили мне молчанье.
Одни погрузились в землю,
другие пронзили воздух.
Все выпущенные стрелы
в болотах торчат и в звездах.
Одни из них затерялись
в созвездьях над грешным миром,
уткнувшись в грудь Волопасам,
Арктурам и Альтаирам.
Другие, взметнувшись в небо,
подпали под власть инерций…

Все стрелы, что я растратил,
вонзились мне прямо в сердце!