Андрей Дементьев - Все в мире поправимо…

У меня красивая жена.

Да еще к тому же молодая.

Если в настроении она,

Я покой душевный обретаю.

А когда она раздражена,

Что-то ей не сделали в угоду, —

Всем п-ц…

И мне тогда хана,

И всему еврейскому народу.

Иерусалим

Я тебя разбудил

Слишком поздним звонком.

Ты бежишь к моему голосу

Босиком.

И я чувствую, как ты сейчас горяча.

И я вижу – рубашка сползает с плеча.

Не уходи из этих встреч —

Из счастья и забот.

Уж если нам их не беречь,

То кто их сбережет?

Поэзия свободна, словно птица.

И не пристало ей при власти быть.

Кто хочет – пусть и суетится…

И ничего с Отчизной не случится,

Чтоб без присмотра нам ее любить.

Награждают поэтов – хороших и разных.

Присуждают престижные премии им.

Хорошо, если личный писательский праздник

И для тысяч читателей станет своим.

Стихи – это тоже поступки.

У них свой формат и овал.

Хотя они внешне и хрупки,

Но в ярости бьют наповал.

Не каждый крутым олигархам

Осмелится встать поперек.

Здесь сразу паленым запахнет

И будет печальным итог.

И только бесстрашное слово,

Великая сила его

За правду вступиться готово,

Взамен не беря ничего.

Та музыка, что пишется словами,

Зовется поэтической строкой.

Над нею светит пушкинское пламя,

С нее нисходит тютчевский покой.

Та музыка, что пишется словами,

Звучит в душе, когда душа грустна.

И я перед кантатой Слова замер,

Как замирает пред грозой весна.

У меня два юных внука.

Два Андрея.

Младший – и красавец,

И артист.

А второй – художник.

Он душой добреет,

Положив для красок

Чистый лист.

Есть еще в столичном граде Питере

Внучка Ника —

Мамин первоцвет…

Жизнь ее талантом не обидела.

А уж как по ней скучает дед!

Я издавна знаю, что честь офицера

Дороже карьеры

И выше наград.

Сошлись навсегда в ней —

И совесть, и вера.

И жизнь невозможно прожить

Наугад.

Мой друг виновен лишь в одном,

Что власти был он неугоден.

Теперь в СИЗО к нему мы ходим.

И справедливости не ждем.

Но так рождаются герои

Из непокорности крутой.

Да и себя мы тоже строим

Из веры, выжженной бедой.

Как девальвировалось Слово!

Забыв величие свое,

Оно сорваться с уст готово,

Как с колокольни воронье.

Чужой успех не по душе коллегам,

Когда счастливчик не из их среды.

Когда он по тусовкам их не бегал.

Не множил элитарные ряды.

Поэзия – рискованный полет…

Что страховаться полотном газетным?

А если падать – так на черный лед.

Как это и положено поэтам.

Дождь перестал стучаться в окна.

И стало тихо, как в раю.

Береза, что насквозь промокла,

Склонилась в сторону мою.

Увы, но осень на пороге

С ее дождями и тоской.

И вновь в назначенные сроки

Уходит радость на покой.

Падают звезды с осеннего клена.

Клен им вдогонку ветви простер.

Звезды ложатся поблизости клево,

Будто бы ткут разноцветный ковер.

Так было и так будет,

Что каждый мой успех

Завистники осудят

Или почтут за грех.

Уж очень им неймется…

Но злобе вопреки

До моего колодца

Не долетят плевки.

Есть справедливость свыше:

И тот словесный чад

Читатель не услышит,

Пока стихи звучат.

Упала птица на балкон.

Маленькая дымчатого цвета.

И в глазах ее погасло лето.

И затих в листве веселый звон.

Издали Эльбрус похож

На грудь Венеры…

Может, это памятник Богине?

Чтоб ее не путали с другими,

Зевсу изменило чувство меры.

О, как порой Природа опрометчива:

То наглеца талантом наградит.

То красотой поделится доверчиво

С тем, за кого испытываешь стыд.

Поэзия превыше суеты.

Она с небес

Нисходит в наши души.

Она – то «гений

Чистой красоты…»,

То отзвук бед —

Минувших и грядущих.

Гроза неслась… Гроза играла.

Сжигала молнии дотла.

И громом душу надрывала.

И плачем за душу брала.

Как восхитительно и жутко

Смотреть и слушать небеса.

Где первый луч —

Как чья-то шутка.

Когда заплаканы глаза.

В тот год сентябрь был так красив!

И ты в него легко вписалась.

Твоя печаль листвы касалась.

Как птиц касались облака.

Живите долго…

Вам так много надо:

Успеть влюбиться,

Вырастить детей.

Сад посадить.

И чтоб над этим садом

Еще сто лет плыл

Аромат ветвей.

И чтобы жизнь вас

Щедро осенила

Великим даром

Украшать ее.

А если вдруг на все

Не хватит силы,

Она отдаст вам

Мужество свое.

Осень разная бывает —

То от ливней изнывает.

То теплом последним

Светится

И от красок хорошеет.

И такой по ле́су шелест,

Что в мороз уже не верится.

Скороговорка осеннего леса

Похожа на тихую мессу…

Как будто лес молится тоже,

И музыка грустно звучит.

Стою у сосновых подножий,

Где дятел по кроне стучит.

И грустно от птичьего плеска,

От белых берез в неглиже…

Скороговорка осеннего леса

Никак не умолкнет в душе.

Белое безмолвие берез…

В лес вхожу,

Как в храм входили предки.

Бью поклоны

Каждой встречной ветке,

Чтобы не вспугнуть их белых грез.

А какая тишина в лесу!

Синяя безоблачная грусть…

Полным сердцем я ее несу.

Я несу.

И расплескать боюсь.

Я перестану быть поэтом,

Когда забуду про друзей.

И путь их станет мне неведом,

Что начался в душе моей.

Поэтом я уже не стану,

Когда, забившись в благодать,

Чужое горе, чьи-то раны

Я перестану замечать.

Но, слава богу, все земное

С моей душою на волне:

Людские горести – со мною,

И боль страны – всегда во мне…

Венок у дороги к березе печально прибит.

Наверно, здесь кто-то машиной случайно был сбит.

А может быть, просто водитель заснул за рулем.

Мы все в этом мире средь вечного риска живем.

Стою у березы… Смотрю на нежданный венок.

Кого же настиг здесь безжалостный рок?

Вокруг тишина… И как слезы – роса на земле.

И алые розы пылают на белом стволе.

Но память – от будущих бед – не зарок.

Как много венков вдоль российских дорог…

Под шорох волн

Так хорошо мне спится.

И снится шум воды

И море облаков.

И залетают в сон мой

Медленные птицы.

То ль из других миров,

То ль из былых веков.

Плыл пароход в огнях по самый верх.

Он был похож на тихий фейерверк.

Теряло море синие цвета.

И в сумерках терял приметы берег.

А нарисуй все это – не поверят,

Что может быть такая красота.

Жаворонок где-то высоко

Начинает песню на досуге.

И поет так нежно и легко,

Словно объясняется подруге.

И плывет с заоблачных высот

Это вдохновение над бездной.

И земля, устав от непогод,

Радуется музыке небесной.

Поэзия в опале.

В забвенье имена…

О, как мы низко пали.

Как пала вся страна.

И что теперь мне делать

Без помыслов своих?

И вскинут флагом белым

Мой одинокий стих.

Я истины придерживаюсь древней:

Нельзя пророком быть

В родной деревне.

Тебя же первым не поймет сосед.