Олег Ладыженский - Перекресток

И никто не позовет.
Я и сам бы не пошел бы
С вашей развеселой шоблой
В обезумевший поход,
Я и сам бы ни за что
Никуда ни с кем ни разу,
В драном драповом пальто,
С неоконченною фразой,
Исказив ухмылкой рот,
Изваляв в опилках душу…

Я бы зов, как песню, слушал,
Но никто не позовет.

Давай поговорим о нас,
Какие есть, какие были,
Какими будем. Море пыли
Пригасит свет счастливых глаз,
Осядет в горле горьким комом,
Любимых превратит в знакомых,
Друзей – в приятелей. И все же,
Сквозь годы, сквозь мороз по коже,
Давай поговорим о нас.

Давай поговорим сейчас,
Не хороня нас в долгий ящик –
О самых-самых настоящих,
Без комплиментов, без прикрас,
Со смехом или со слезами,
Блестя счастливыми глазами,
Давай поговорим сейчас.

Давай поговорим не здесь
И не сегодня. В странном месте,
Где рубль легко пойдет за двести,
Где хлеб насущный даждь нам днесь,
Где нет ущерба нашей чести,
Где мы – вовеки, где мы – есть,
И сад, обещанный давно,
Стучится ветками в окно,
Цветет душистым белым дымом,
Где мамы вечно молодые,
Где в родниках течет вино,
Где всем воздастся по заслугам
Или по вере – свет и тьма
Узлы мирские вяжут туго:
Иному – посох и сума,
Иному – тихая тюрьма,
Иному – долгий путь за плугом,
Тебе – что выберешь сама.

Давай поговорим с тобой,
С тобой и только. Каждым словом
Делясь забытым, старым, новым,
Сиюминутностью, судьбой,
Сворачивая дни, как горы,
Ты знаешь, эти разговоры
И называются – любовь.

Цыганки трудились, цыганки гадали:
У каждой медали – четыре педали,
У каждой педали по две стороны,
У каждой страны по четыре войны,

У каждой войны десять тысяч героев,
У каждого – орден за взятие Трои,
И каждому ордену – тысяча лет,
А каждому году названия нет.

И каждой минуте – козырную даму,
И каждому времени – свой Нострадамус,
Чтоб каждый пророк – с бородой и в очках,
Со сказкой про белого чудо-бычка.

А чудо-бычок – он без левого рога,
А дом – он казенный, но в дальней дороге
Ты вспомнишь тот дом, и манящая даль
Вдруг звякнет надтреснуто, словно медаль,

Где родина – той и другой стороною,
Забытой страною, чужою войною,
Сутулой спиной да кирпичной стеной…
Бывают медали с одной стороной?

Душа битком набита хламом –
Гори огнем!
Пусть суждено сгореть дотла нам
С тобой вдвоем,

Но слишком хочется простора,
Не здесь – внутри.
Коран ли, Библия ли, Тора,
Весь смысл – гори!

Пылай, душа! Стучится пепел
В щиты сердец.
Когда ни холоден, ни тепел,
Тогда – мертвец.

А так – взмахну себе крылами,
Живой, нагой,
Всегда – пожар, вовеки – пламя,
Всегда – огонь!

Надвигается гроза,
Фазу неба закоротит,
Что-то бегают глаза
У сидящего напротив,

А вокруг все гладь и тишь,
Даль пронзительно нагая…
Эй, напротив, что сидишь,
Подозрительно моргая?

У каждого свой бог – и в фас, и в профиль,
Нимб над главой,
Но, в сущности, лукавый Мефистофель –
Он тоже в доску свой

У каждого. То прямо, то кругами,
То «нет», то «да»,
Так и снуем меж нимбом и рогами –
Туда-сюда.

Когда мы выходим на сцену,
Когда мы вершим торжество,
Мы знаем и меру, и цену,
И смысл, и значенье всего.

Мы – древние мудрые боги,
Мы – юные чудо-цари,
С презреньем швыряя под ноги
Кумиров любых алтари,

Мы брезгуем адом и раем,
Мы славим свободу и пыл,
И вольной душой презираем
Соблазны нелепой толпы.

Когда мы выходим на сцену,
За нами идет благодать,
Вселенная – это плацента,
Отвергнутая навсегда,

Законы великим излишни,
Могучим смешны рубежи…
Но вот мы выходим.
Мы – вышли.
И каждою жилкой дрожим.

Минута – и занавес поднят,
Минута – и зал начеку.
И правда коварную подлость
Сорвет, как с гранаты чеку,

И мы оставляем гордыню
В кулисах, как сброшенный плащ,
И в сизом искрящемся дыме
Наш гимн превращается в плач,

Стихает дробящийся топот,
Скрываются в ножнах мечи…
А кто-то нас хлопнет по попе
И скажет: «Родился? Кричи!»

У лихой каравеллы дырявое днище,
Затупились мечи, вместо ножен – труха,
Утомленные принцы завидуют нищим,
И глодают шакалы легенд потроха.

Пока тускнеют древние венцы,
И Белоснежка спит во гробе цинковом,
Еще один романтик вышел в циники,
Еще один тихоня – в подлецы.

Черный флаг с костяком на портянки разорван,
Белый флаг с алой розой сожжен по злобе,
Из избы не выносят ни мыслей, ни сора,
Ни детей, ни покойников – тихо в избе.

Пока торгуют грешным и святым,
И книги – нет, не жгут, но давят трактором,
Еще один философ стал спичрайтером,
Еще один поэт ушел в менты.

Ах, романтика, птица, попутчица, стерва!
Не даешь? – ну и ладно. Даешь? – за пятак.
И опять не хватает ни мысли, ни нерва,
И швыряешь монетку, как душу, с моста.

Пока слепые возятся во мгле,
И бес хромой, от счастья пьян, снует,
Еще одна Джульетта лесбиянствует,
Еще один Ромео на игле.

А в Париже – дожди. Громоздится над Сеной
Нотр-Дама ковчег (после нас – хоть потоп!),
И клошар с мощной челюстью Жана Габена
Пьет вино и, зевая, ломает батон.

Пока винцо свершает чудеса,
Пока его батон, хрустя, ломается,
Клошар вздыхает и склерозом мается:
Что видел он когда-то в небесах?

Когда хулили и хвалили,
Когда толкали и тянули,
И выпили, и вновь налили,
И опьянели, и заснули,

В том странном сне я понял вдруг,
Что значат крест, звезда и круг.

Потом вставали и спешили,
Опять хвалили и хулили,
Строгали, резали, пилили,
Нимб примеряли, дело шили,

И позабыл я навсегда,
Что значат круг, крест и звезда.

Однажды просветят и взбесят,
Возьмут, поднимут и уронят,
Заплачут, рассмеются, взвесят
И отпоют, и похоронят,

И я уйду из этих мест,
Туда, где круг, звезда и крест.

Там не хулят, но и не хвалят,
Не зашивают и не рвут,
Не поднимают и не валят,
Не умирают, не живут –

И я обратно убегу
Вертеться с вами на кругу,
С крестом – наградой и бедой,
Под путеводною звездой.

Дождь был гуляка и повеса,
Бездельник, баловень, босяк,
Он плел из галок сеть над лесом,
Ловя пустые небеса.

А лес был возбужден и пылок,
И так пронизан сентябрем,
Как будто в мире лесопилок
Еще никто не изобрел.

Романтический флер – как вуаль на стареющей даме.
Там морщины, и тени, и горькие складки у рта,
Что копилось годами, и в ночь уходило следами
Этой жизни, которая, в сущности, вся прожита
Без остатка. Остаток – тщета.

Я люблю тебя, жизнь, как ты есть – без нелепой вуали,
С дорогой мне морщинкой, с усталым, измученным ртом.
Мы с тобою вставали, спешили, неслись, уставали,
И давно не нуждаемся в том, что случится потом.
Клен простился с опавшим листом.

Я говорю, а ты не понимаешь,
Не то чтоб невнимательно внимаешь –
И шляпу с уважением снимаешь,
И смотришь, как колеблется гортань,

Но в смысл тебя конфеткой не заманишь,
И нет тебе в том смысле ничерта.

Я говорю, а ты не понимаешь,
Кусаешь губы, кулаки сжимаешь,
То вдруг по-украински: «Як ся маєшь?»,
То вдруг по-русски: «А пошел ты на…»

За сигаретой сигарету смалишь,
И все ж не понимаешь ни хрена.

Я говорю, а ты глядишь с укором,
Не понимаешь, и поймешь не скоро,
Своротишь горы и построишь город,
Но пониманье, мой искусный джинн,

Уже не ссоры, и еще не споры,
Когда мы каждой жилкой задрожим

От пониманья. Ты не понимаешь,
Тебя влечет пустая кутерьма лишь,
По кругу ты, как пони, ковыляешь,
Я в центре круга, будто столб, стою,

«Ешь, – говорю. – Вот хлеб. Он задарма. Ешь!»
А ты не хочешь хлеба, мать твою!

У снега – свои причуды,
У первого – вечный праздник,
Он необъясним и чуток
К дыханью рябины красной,

Коснется легчайшей кистью
Акации, дома, лавки,
И пахнет лимоном кислым,
А кажется – медом сладким,

И вот отступает небо,
И вот наступает нега,
Как будто живешь от снега
До снега, и вновь – от снега…