Наталья Рубанова - Челопарк

               сто тридцать порций Cuba Libre в секунду:
в это же самое время кто-то из нас умирает от туберкулеза,
                                 кто-то сходит с ума,
                           один наш ребенок слепнет,
                           а шестеро гибнет от голода —
приматолюбивые же спаммеры рассылают два с лишним
                                миллиона мессиджей,
создается очередной блог, из которого можно узнать о том,
                 что же на самом деле творится на шарике:

скажем, один процент землян пьян аккурат ежесекундно,
                        (в скобках: в ту же секунду
              совершается также сорок самоубийств:
                    пока ты скользишь по строчкам,
                   из списка живых уже вычеркнули
десяток «натуралов», би, лесби, геев и транссексуалов), —
      ну а новое преступление совершается раз в минуту,
        за которую, кстати, шестерых успевает унести
       «немодный» в нынешней медийной среде СПИД
                                 (вот раньше…);

что же касается пекла Империи, то на один гектар
                           города-государства
             приходится сто шестьдесят двуногих
при максимально допустимом в цивилизованных странах
                      уровне сто сорок… умолкаю:
                             по канату души твоей
                                      пройти
                                      мешает
                                    статистика.

            а-та а-та
            а-та-та
   я везу с собой кота
   кот чеширский кот
             во мне
     кот йоркширский
            на луне
       кот мурчащий
          кот баюн
        кот летящий
             гамаюн
     кот французский
            кот-ацтек
кот тулузский де лотрек
           кот боярин
            кот судья
             а-та-а-та
              вот и я
         вот те книжка
          вот те фильм
         вот в кубышке
         серццце-гриль
            человечье
              людоед
             юный век
        прелестный век
post Модерна в свой ЖэЖэ:
     «выбираю в ПээМЖэ
          междустранье
          без транслита»
               кошки
              письма
            шито-лито
               кошки
               двери
              и париж
     по которому паришь
          по которому
              дерзя
       кошке — мышка —
           ест ферзя
   бутафорского во сне
            а-та-а-та
         миг в весне
мир — весною — перетесен!
        тир мой пир —
         упрямо весел
       вёсла — в вислу
        вёсла — в круг
вёсла НА! росистый луг
         вёсла в угли
       вёсла — вплавь
       вёсла в глотку
         гниде-love
        вёсла в уши
     в вёсла — штык
             Бога
    чей невидим лик
          а-та-а-та
           а-та-та
     я рожу себе кота
  из фарфора и фольги
          а-та-а-та
          проходи
в дом где много-много лет
    я бегу земных примет
   в дом где сухо и тепло
 в дом с кино и до-ми-НО!
   колыбЯлька хоть куда
          а-та-ба-та
          ой да я…

                         когда привычные понятия
                            меняют суть и смысл,
                      в тыл разнежничавшегося Эго
         (privet, Vrag, kak ti?.. — v porjadke, nu ili pochti)
                  десантирует Деццкий Мелиоратор
                  (магнитуда восемь с половиной) и,
       осушая, согласно инструкции, радужную мою ауру,
         рассуждает, подражая Федерико, об инфляции
                             прилагательных —
                  пафос, понятное дело, смешит:
          с некоторых пор я избегаю подобных подтем,
                а потому переключаю регистр:
     ввозные пошлины, увеличение транспортного налога,
               благословенная Франция, etc.
«знаешь, — жонглирую труппками доверия, скорее, для вида:
       лимит на синтетику и естественные опиаты исчерпан, —
           а ведь войнушка-то впереди нас бежит! вообрази,
программы со стандартным хронометражем (скажем, сериалы)
              смотрят давно с мобильных устройств…» —
      «Да ну!» — щурится Деццкий Мелиоратор и, продолжая
                                        работку
             (мне не больно, совсем в этот раз не больно),
    спрашивает, что я думаю о гомофобии, изданиях за счет
                                 средств автора
          и такой штуке, как, например, сайты знакомств
(бедняжка кат, мечтающий взрастить на болотах и топях моих
                            ладненький урожаец!..).
отвечаю: отстегиваю голову, ключицы, щиколотки и,
                  выдергивая из матки вордовский зонд,
теряю живую воду, и вдруг — ну не сказка ли! — замечаю —
             кажется?.. — будто пою пятками что-то типа
«рай и ад — анекдот, папский анекдот в духе минимализма»
             (помнишь, переводили словечко “пошлость”?),
                                   а ты не можешь,
                     все еще не можешь поверить в то,
                                    будто я
                                      тоже
                                  тоже хочу
                                      марта

        дергаю за ниточки куклу:
                   она, как и я,
                обтянута кожей,
          у нее натуральные: кости,
    глаза, волосы, зубы, п р о ч е е.

        baba доживает до человека,
говорит обезьяна в рясе, и уточняет:
   если, конечно, процесс дрессуры
              ее не забивает.
    да ну, поднимает брови кукла,
                лукавишь:
     baba — просто твоя иллюзия…

                а вот и нет,
     морщится обезьяна в рясе,
        а вот и нет, blja budu!..
       ого, усмехается кукла;
                 да-с, вторю я
  и вижу — словно б со стороны, —
            как дергают меня
          за серебристую нить,
                    ту самую…
   я — ростовая кукла, кожа да кости!
у меня — трогайте, xaljava — натуральные:
  кости, глаза, волосы, зубы, п р о ч е е…

         доживаешь до человека?
     любопытствует обезьяна в рясе
         и, не дождавшись ответа,
        укоризненно трясет головой:
      странно, что ты до сих пор цела…
          о н и после такой дрессуры
             бы-ыстро ломаются…
         признавайся, бесстыдница,
  когда именно ты перестала бояться?

       смеюсь одними зрачками:
    мои губы пропитаны — силикон? —
          виртнутым Луны поцелуем,
    потому-то и вырастают у них ноги,
 потому-то и идут губы мои на свободу…
     когда же у них появляются крылья,
они тотчас устремляются к другим губам,
  и даже строгое «Я» ничего, видите ли,
            не может с этим поделать…
                 ну не смешно ли?..

                       поцелуи
                      на марсе
                  по расписанию