Леонид Жуховицкий - Ночной волк
Да, без бабы не обойтись.
Кого бы позвать, подумал Чемоданов.
В принципе проблема стояла не остро — охотниц прибрать всегда хватало. Но Чемоданов прибиральщиц повидал достаточно и породу эту знал. Раз приберет, другой — а там, глядишь, и вещички перетащила. Нет, хватит. Уж лучше конюшня, да своя.
Кофе закипел. Турки хватало как раз на две чашки. Чемоданов не любил, чтобы женщины оставались на ночь, в частности, и потому, что турку приходилось делить на двоих, потом ставить заново, и в этой суете ломалась неспешная утренняя радость.
Жанку позову, вспомнил он вдруг и улыбнулся. Хорошая девка, с ней и спать не обязательно. И просить не надо — увидит бардак, сама приберет. Заодно и накормлю как следует. Приберет, поест и уйдет. Хорошая девка.
Он прихлебывал кофе и прикидывал, почем теперь свадьбы. Уж, во всяком случае, не дешево, дешевого нынче ничего не осталось. Это тебе не фонарик! С другой стороны, свадьба один раз в жизни… если один раз. Ладно, по крайней мере, первая свадьба один раз, это уж точно. Кстати, и помимо денег небось чего-нибудь надо, подарки всякие…
От непривычности грозящих хлопот стало неуютно, потянуло посоветоваться с кем-нибудь посведущей. Тут выбор был невелик. Он позвонил Маргарите и договорился на вечер.
День впереди лежал свободный, до дежурства сутки с половиной. Поспать, что ли, добрать свое?
Снова позвонили. Мужик, незнакомый. Но уже по просительной интонации стало ясно, что к чему.
— Будьте любезны Геннадия Васильевича.
— Слушаю.
— Я от Юры Великанова.
— Очень приятно, — отозвался Чемоданов без интереса.
— Насчет машины. Он сказал, вы можете помочь.
Все было понятно. Но Чемоданов молчал, потому что заработок впрямую зависел от длины пауз.
Клиент не выдержал первым, и это было хорошо.
— Стартер барахлит, — принялся объяснять он, — и стук какой-то, особенно на поворотах, потом крестовина, вроде…
— Значит, так, — прервал Чемоданов, — сегодня у нас пятница… Позвоните… ну, допустим, в среду. Только не в эту, а в следующую.
— А ездить пока можно?
— Я ж машину не видел, — скучно возразил Чемоданов, — лучше бы, конечно, не надо. Вот вы говорите — стук. Стук — понятие растяжимое. Может, амортизатор потек или обод погнули. А может, и двигатель недолго запороть. Зачем вам рисковать?
И снова пауза. Потом клиент произнес вежливо, но настойчиво:
— Юра сказал, вы могли бы срочно.
Чемоданов опять помедлил.
— Срочно-то можно… Да к чему вам? Деньги, что ли, лишние?
— Такие обстоятельства, — объяснил клиент.
— Ладно, — согласился наконец Чемоданов, — подъезжайте. Надо глазами глянуть. Там решим.
Дальше шло по накатанному. Позвонил Юрке, получил информацию, легонько перекусил и пошел в гараж. Гараж был его собственный, осколок одной из прежних жизней. Развод получился тяжелый, квартира уплыла, машина уплыла, гараж вон остался. Бывшая подруга жизни, набрав инерцию, хотела и гараж откупить — но уж тут Чемоданов уперся. Просто от злости. Раз она «да», значит, он «нет». И чем настойчивей предлагала, тем приятнее было ее послать. Уже потом, годы спустя, выяснилось, что гараж может кормить до гроба, это когда, плюнув на диплом и инженерный стаж, ушел в автосервис слесарюгой. Хорошая была работа, простая, спокойная и денежная. Но — зарплата не устраивала. Как ни вертись, выходило двести пятьдесят, а то и триста. А ему надо было сто. Тогда как раз вспомнил о гараже, собрал инструменты, три железных шкафа набил запчастями, не хуже, чем на складе, приладил к железной двери замок с «ревуном»…
У клиента была «девятка» в экспортном исполнении, голубовато-перламутровая, пробежавшая тридцать пять тысяч. И когда успел так уходить… Впрочем, судя по ботинкам и плащику, мужик был не из тех, кто на машину побирается по родственникам.
Чемоданов велел завести двигатель, потом сделать круг по ближним переулкам.
— Ясно, — сказал он, — сцепление надо смотреть. Ну а прочее… Крестовина у вас есть?
— Нет…
— А стартер?
— Но Юра говорил, вы…
— Достать все можно, — равнодушно сказал Чемоданов, — но цены сейчас знаете? Мой вам совет — отложим это дело недели на две, а вы пока поищите стартер. В Тольятти у вас никого нет? Там они стольника на два дешевле. Крестовина ладно, а вот стартер…
Клиенту было лет сорок, плотен, энергичен, с холодноватым начальственным взглядом, видно было, что просительская роль давалась ему с трудом.
— Как вас зовут? — спросил он жестко, будто для протокола. Прокурор, что ли?
— Геннадий Васильевич.
— Так вот, Геннадий Васильевич, машина мне нужна к понедельнику. Давайте из этого и исходить.
Чемоданов так же равнодушно глядел мимо клиента, прикидывая, сколько запросить. Рядиться он не любил, предпочитал, чтобы цена сразу — последняя.
— Может, и я вам когда чем помогу, — посулил мужик в плащике.
— А вы по торговой части?
Ни простоватым, ни косноязычным Чемоданов не был, когда-то и в театральной студии поигрывал, и стишки заучивал. Но придуриться, если надо, умел. Так проще. Дурость — словно броня, прошиби, если сумеешь.
— В совместном предприятии, — сказал мужик, — но это не имеет значения. Я раньше в исполкоме работал. Время другое, но люди-то везде свои. Оставлю визитку, если что…
— Стартер, крестовина, — туповато перечислял Чемоданов, — колодки передние. Ну, и работа. Масло менять?
— Все, что надо, — отмахнулся мужик, — чтобы год мне о ней вообще не думать.
— Девятьсот, — сказал Чемоданов, — если неожиданностей не обнаружится.
Года два назад цена звучала бы дико. Теперь клиент даже не поморщился. А чего ему! Совместное предприятие, фирмач. Жулик исполкомовский. Разбегаются и тащат, кто чего ухватит.
— Годится, — кивнул мужик, — только тут вот какая деталька: в ведомости расписаться не затруднит?
— За что? — хмуро поинтересовался Чемоданов. К казенным бумагам у него доверия не было.
— За ремонт, — успокоил клиент, — этой же машины. Она у меня на фирму записана. Все законно.
Чемоданов молчал.
— Накину, — сказал клиент, — две сотни. Даже три.
Чемоданов нехотя кивнул. Хрен с ним, за три сотни можно и расписаться.
Он загнал машину в гараж и велел фирмачу прийти в понедельник после обеда.
— Может, с утра? — попробовал тот.
— Вам качество надо или абы как? — проявил твердость Чемоданов.
Работы вдвоем было часа на четыре, не больше. Но мало ли что! Четыре часа на дело, двое суток на понт. Деньги-то за понт платят.
Днем Юрка прислал еще клиента на «москвиче» с помятым задком. Крышку выправить и панель. Тут хозяин был понимающий, и разговор вышел другой. Шестьдесят рублей, с покраской — девяносто. Тоже деньги.
Вечером он поехал к Маргарите.
Ритуля жила в хорошем месте, в хорошем доме, одна в двухкомнатной хорошей квартирке. Работала она в НИИ, чем-то руководила, еще подрабатывала — и денег, и возможностей хватало. Квартирка была ладная, уютная, без случайных вещей, все к месту. И холодильник не пустовал, и пара бутылок в буфете всегда стояла. Современная независимая женщина.
Лет пять назад у них получился довольно плотный роман, оба завелись, даже в Ялту вместе сгоняли. Но Чемоданов к тому времени все свои семейные игры бесповоротно отыграл, да и Ритуля, пару раз налетев на углы его характера, поняла, что с таким мужиком спокойней быть в приятелях. На том и задержались. Не виделись порой месяцами. Но когда Чемоданов уставал от холостяцкого бардака, когда тянуло в нормальный дом — попить чайку с вареньем, поваляться на мягком, послушать тихую музыку, почитать детективчик — он заваливался именно к Ритуле. Дня на два. Хватало. Самый срок на семейную жизнь.
— Слово-то какое нашла, — с удовольствием пожаловался Чемоданов, — «спонсор». Вот паршивка маленькая! И в кого такая нахалка?
— В тебя, — ворчливо отозвалась Ритуля, — в кого же еще? Вылитый папаша.
Она умела сказать приятное под видом гадости. Умная баба.
Они сидели друг против друга на кухне, но за чистой яркой скатертью, и чай пили из хороших сервизных чашек. Это был Ритулин принцип: если жизнь серая, так пусть хоть посуда блестит. И одевалась она всегда, как на выход. И мыло в ванной пахло заграницей.
— Всю жизнь, говорит, — развел руками Чемоданов, — вот так. Спонсор!
— Влип ты, Геночка, — вздохнула Ритуля, — наплодил дюжину, теперь вези.
— Ксюшку повезу, — кивнул он, — остальные уж пускай сами. Пешочком. Их много, а горб один.
— Балуешь девку.
— Балую, — подтвердил Чемоданов.
— Мать-то не взбрыкнет?
— Это ее сложности.
Ритуля погрозила пальцем:
— Сядет на шею — до пенсии не слезет.
— Это точно, — весело согласился он.
— Сколько их у тебя всего-то?
