Майор Бойцов желает познакомиться (СИ) - Коваль Лина

— Только на обратной перемотке.

— Это как?

— Качественно снимал.

Его темные глаза касаются родимого пятна над коленкой, и внизу живота становится жарко.

Бойцов оперативно скидывает с меня ботинки. Хихикаю пьяно: опер — скидывает оперативно. Майор с раздражением поднимает взгляд, а потом опускает его на миниатюрные розовые пальцы.

Слава богу, на днях я получила аванс и успела заскочить на педикюр. Это же едва ли не основной женский страх, такой же как отсутствие депиляции. Грешок тоже не мой, кстати говоря.

В туалете повисает странная тишина.

— Вы что, фут-фетишист какой-нибудь? — бормочу, поджимая пальцы.

— После первого приступа диагноз не ставят, Завьялова.

— О, вот как! Думаете, фут-фетишизм — это что-то вроде эпилепсии?

— Предполагаю, да, — угрюмо отвечает Тимур, скользя взглядом по моей ноге, животу, груди. — Судя по тому, что из моего рта сейчас пойдет пена, очень похоже.

Я прикрываю свой, давя очередной пьяный смешок.

— Это от пива, товарищ майор.

— Может быть, — тяжело вздыхает он, перенося вес тела на другую ногу, будто сидеть на корточках ему становится неудобно.

Упираю пятку одной ноги в ботинок и вытягиваю другую, почти касаясь ряда пуговиц на рубашке майора.

— Начнем, — говорит он с мимикой врача перед операцией. Только вместо латексных перчаток натягивает на руки мои колготки, чтобы вывернуть.

А вместо стерильной операционной у нас — туалет спортбара. Операция так себе, прямо скажем. Антисанитария полная. Я снова ржу.

— Тебе нельзя пить, — сообщает «хирург». — Совсем. У тебя смех дурацкий и смотришь ты на меня, как на пирог с рыбой.

— Фу, — морщусь. — Терпеть не могу рыбу. Она воняет. — И тут же обижаюсь: — И ничего я не смотрю. Больно надо. — Отвожу взгляд в сторону.

— Не дуйся, — просит Бойцов.

Ставит мою левую ногу себе на колено и бережно натягивает капрон. То же самое проделывает с правой.

Я рассматриваю его светлый затылок. Не выдержав, игриво прохожусь пальцами по волосам. Действительно мягкие.

Тимур вскидывает голову.

— Это что за на хер? — злится.

— Там пушинка была, — пожимаю плечами с видом ангела.

Его ноздри раздуваются, но больше майор ничего не говорит. Я же потираю пальцы, пытаясь сохранить воспоминания.

Закончив застегивать ботинки, Бойцов поднимается. Взгляд машинально упирается в его раздутую ширинку и узкие бедра, но насладиться видом не успеваю. Подхватив за подмышки, с болтающимися на коленках колготками, Тимур ставит меня на кафельный пол.

— Действуете профессионально, — замечаю, снова икая.

Проклятье.

— Задирай юбку, фенистилка. Без тебя не справиться.

Я без возражений хватаюсь за пояс и собираю гладкую ткань наверх.

— Ядрен батон, — хрипит майор. — Завьялова!

Пожимаю плечами, радуясь, что сегодня и тут во всеоружии. Коллекция «Пошлая Молли». Купила на распродаже.

— Просто люблю красивое белье, — шепчу я.

Что здесь такого?

Бойцов снова склоняется, осматривает меня снизу вверх, тяжело сглатывает слюну и, слегка царапая нежную кожу бедер, заканчивает с колготками.

— Готово. — Он резко выпрямляется и отворачивается.

Я целомудренно поправляю юбку.

— Спасибо, — говорю в широкую спину.

— Пожалуйста.

Атмосфера вокруг нас становится взрывоопасной. Мой взъерошенный вид в отражении зеркала это подтверждает.

— Идем? — спрашиваю вполголоса.

— Подожди меня в коридоре… — произносит Тимур глухо. — Посажу тебя на такси.

— Хорошо. — Кивнув, я выхожу из туалета.

Сначала послушно жду майора возле двери, а потом вспоминаю, что не поблагодарила бармена за вкусное пиво. А я, между прочим, умею быть благодарной!

Глава 6.

— Привет, — подмигиваю бармену… Хм-м. Прищуриваюсь.

Кириллу.

Золотистая надпись на бейдже отчетливая, напечатана крупным шрифтом. Сразу видно, люди заботятся о гостях с высоким уровнем градуса в крови.

Неуклюже забираюсь на стул, с гордостью поправляю юбку и выпрямляю спину. Руки касаются холодной стойки.

— Привет, Рыжик, — улыбается парень. — Классные колготки.

Отложив стакан, который только что протирал салфеткой, игриво подмигивает мне. Он правда симпатичный. Темные волосы в сочетании со смуглой кожей. Высокий, подтянутый. В белоснежной рубашке.

— Ох… спасибо.

— Я такие в рекламе видел. Правда на тебе они смотрятся гораздо лучше, чем на Кейт Мосс.

Вау.

Сдерживаюсь, чтобы не вскочить и не зааплодировать стоя. Вот человек, умеет делать комплименты. И никаких гвардейцев. Берите пример, Тимур Иванович!

— А ты с майором пришла? — кивает бармен в сторону входной двери.

— Да, я тоже в полиции работаю. У нас типа… корпоративка.

— Вот как, — улыбается Кирилл ещё шире.

— Угу, — краснею.

Не знаю, что со мной происходит, но он словно красивее с каждой минутой становится. Это всё алкоголь, наверное.

— Это хорошо, а то я подумал, что вы вместе…

— Нет. Ты чего? Где я, — выпячиваю грудь, — и где он? — Морщусь.

Проговариваю с иронией, но бармен почему-то понимающе кивает:

— Ну да…

От смущения увожу взгляд ему за спину и рассматриваю этикетки на бутылках, пока не чувствую противный, сладкий аромат рядом.

Ну не духи, а стойкий освежитель воздуха «Гималайская роза».

— А где твой начальник? — нагло спрашивает блондинка.

Бойцов уже и о том, кем мы друг другу приходимся, рассказал?

— В туалете, — отвечаю, медленно поворачиваясь к ней.

На не тронутом интеллектом лице вдруг загорается хищнический интерес. Посматривая назад, девица начинает подниматься со стула. Грудь колышется, как желе, пытаясь выскочить из выреза прямо перед моим лицом.

А меня вдруг такая злость берет. Свободный он. Посмотрите-ка. Номер телефонов на салфетках собирает.

Мужлан!..

Улыбаюсь хитро.

— Искренне не советую туда идти, — чирикаю ангельски, кивая в сторону.

— Что? — морщится она, зависая на полпути. — Вы о чем?

Склоняюсь над её ухом.

— У майора сильнейший приступ. Синдром раздраженного кишечника.

— Это как?

Вишневые губы кривятся. Кажется, Сисяо заглотили наживку. Наивные.

— Это очень неприятно, поверьте, — продолжаю нагнетать и морщу носик. — Майор и с задержания вот так может сбежать, и с допроса. Это болезнь понимаете, она не выбирает время и место.

С искренним, дичайшим сожалением мотаю головой. И приложив руку к груди сочиняю дальше:

—В отделении даже табличку в женском туалете с «Ж» на «Б» сменили, чтоб всегда свободно было. Теперь вот в мужской хожу. Но мы всё понимаем, как можем его поддерживаем. Нам-то ведь с Бойцовым сексом не заниматься. Правда?..

— Ну, пипец, блин, — дует губы. — Нормальные мужики все вымерли, что ли? То женат, то, извиняюсь, по туалетам бегает.

С победным взглядом провожаю удаляющуюся спину.

Поднимаю руку и взбиваю волосы пальцами, соблазнительно выгибаюсь в талии.

Черт.

Откуда эта манкость во мне? А приятное томление в груди и там… внизу? Неужели так сцена в уборной подействовала?

Не надо было пить!

— А ты коварная, — восхищенно выговаривает Кирилл.

— Валерия Завьялова, — подаю ему свою руку.

— Кирилл… Завьялов.

Округляю глаза от удивления.

— Да ладно? — подозрительно спрашиваю.

Парень галантно встречает мою руку и склоняется для того, чтобы одарить её поцелуем.

— Могу и паспорт показать, находчивая.

— Ладно, не надо.

Снова озираюсь.

Куда там майор запропастился?.. Неровен час, а опасение моей бабули, что у меня слишком «тяжелый» язык, сбудется.

— Ты меня не сдавай, — киваю я на опустевший рядом стул.

Кирилл усмехается.

— Только если телефончик оставишь.

— Оставлю, — вздыхаю. — Куда ж тебя теперь девать? Правда, можно просто… убить, — задумчиво смотрю, как мой однофамилец теряет дар речи, и тут же пьяно хихикаю. — Да шучу я. Записывай.