Татьяна Тронина - Милая, хорошая
Ей было и жалко старика, и в то же время она на него злилась. Ну не должен он был умирать у нее на руках!
Ни разу за все эти три дня она не заплакала – даже тогда, на кладбище, когда гроб с телом Кашина опускали в мерзлую землю. «Семен Владимирович, как вы могли?! Это просто свинство с вашей стороны!..»
Кроме них троих, в кафе больше никого не было – Алена специально сняла весь зал на вечер. Официанты усердно сновали вокруг их стола, а на крошечной сцене заливался под караоке толстый румяный юноша с иссиня-черными бровями. Они все очень старались – видимо, не так часто на их долю выпадали подобные заказы… В глубине сцены стояло фортепиано.
– …так вот, более скромного, более отзывчивого человека в своей жизни я не встречала! – вещала Вера Олеговна. – Когда я его увидела, то сразу поняла, что Семен Владимирович человек особенный, тонкий, душевный, и потому известие о его кончине стало для меня настоящим ударом…
– Минутку, – рассеянно перебила ее Алена.
Она встала из-за стола и пошла к сцене. Решительно отстранила юношу с микрофоном и села за фортепиано. Подняла крышку, сделала несколько пробных аккордов. Как ни странно, инструмент оказался в неплохом состоянии.
Все с интересом уставились на нее, даже Марь Иванна перестала жевать.
У Алены не было никаких сомнений, что именно должна она сейчас играть. Она опустила руки на клавиши, и тихие, нежные, бесконечно печальные и бесконечно страстные звуки моцартовского Реквиема заполнили зал, вырвались наружу сквозь открытую форточку – туда, в последние дни февраля. Даже собаки во дворах перестали лаять, пораженные этой мелодией. Наверное, еще ни на одном концерте Алена не играла столь безупречно.
Она прощалась с Кашиным. Она прощалась с ним и вместе с тем вспоминала Вику. Слабое, испугавшееся жизни создание…
Когда она закончила и вытерла слезы на глазах, Вера Олеговна произнесла на весь зал, ошеломленно:
– Ничего себе… Ван Клиберн, да и только!
…Алена ночевала в номере борисовской гостиницы последний день. Завтра, рано утром, она собиралась отбыть наконец в Москву.
Но ей долго не удавалось заснуть. После поминок болела голова. Где-то неподалеку опять выли собаки, в соседнем номере кто-то смотрел телевизор…
Потом Алена все-таки уснула, и ей приснился очень странный сон.
Она увидела огромное поле – каменистая почва, торчащие кое-где пучки чахлой травы… Пусто и пустынно. Но потом посреди этого поля вдруг появилась Ирма Ивлева, в полупрозрачном и легком наряде, в балетных туфельках, точно она приготовилась исполнить партию Жизели.
«Неужели она собирается танцевать?» – удивилась во сне Алена.
Ивлева грациозно подняла руки вверх и закружилась – легкая, точно перышко, в своем воздушном наряде, с нежной улыбкой на розовых губах. Она подпрыгивала, надолго зависая в воздухе, высоко и без малейших усилий вздергивала ноги к синему, без единого облачка небу, закручивала фуэте – Алена невольно залюбовалась ею. Даже перестало казаться странным, что Ивлева выбрала для танцев подобное место!
Ивлева танцевала и танцевала – и под конец закружилась в таком стремительном и долгом фуэте, что Алене не по себе стало. Это как же такое возможно?..
Ирма Ивлева кружилась и кружилась – постепенно даже воздух завертелся вокруг нее, поднялся вверх песок, затрепетала трава. Нечто вроде маленького смерча – вот что Ивлева сделала!
Движения все убыстрялись и убыстрялись, не видно было уже ни рук, ни ног, мелькало лишь идеальное личико с нежной улыбкой, но эта улыбка пугала своей неподвижностью. Смерч закручивался все сильнее. В почве образовалось нечто вроде воронки, а траву поблизости вырывало с корнем.
Небо, прежде синее, вдруг стремительно стало чернеть. Это был мощный, страшный смерч, которые обычно показывают по телевизору в передачах о природных катаклизмах, – сметающий все на своем пути. Ивлева сама вызвала его!
И смерч потихоньку пополз в сторону Алены, намереваясь засосать ее… Она проснулась в ужасе, когда тот был совсем близко. «Что это было?» – с лихорадочно бьющимся сердцем подумала Алена. Как будто она уже видела этот сон?.. Видела или нет?
Черный сумрак гостиничного номера, круглая желтая луна в форточке… Алена потянулась, нащупала на тумбочке бутылку с минералкой, сделала несколько жадных глотков прямо из горлышка. Потом вылила оставшуюся воду себе в ладонь и протерла разгоряченное лицо.
«Видела! Ну да, я уже где-то видела эту картинку! Только вот где, когда?..» И тут она вспомнила – в дневнике Вики Селетиной. Та нарисовала свою подругу Ирму Ивлеву в вихре танца.
Раньше Алене этот рисунок казался вполне обычным, он не вызывал у нее никакого интереса – подумаешь, изобразила та подружку-танцовщицу! Но только сейчас Алена догадалась о скрытом смысле рисунка. Не вихрь танца, а гибельный смерч, сметающий все на своем пути. Ураган. Опасность. Угроза.
«Ирма! Ирма Ивлева была ее соперницей! Вот что хотела сказать Вика…» – догадалась Алена. Конечно, это было всего лишь предположение, да и то весьма сомнительное, но сейчас во сне Алена словно увидела все происходящее глазами Вики.
У Никиты Ратманова был роман с Ирмой Ивлевой. Они наверняка были знакомы – через Вику. Селетин – Вика – Никита – Ирма. Вот они, стороны четырехугольника!
* * *– …ты где пропадала?! – сердито кричал Селетин в трубку. – Я, между прочим, все морги обзвонил, все больницы! Взяла и пропала… Ты могла меня предупредить?.. Ты решила со мной расстаться, да? Очень удачный способ!
– Ромочка, прости! – перебила его Алена. – Тут просто возникли некие форс-мажорные обстоятельства. Я сейчас все объясню…
– Да уж, пожалуйста! – исходил тот гневом. – Столько дней…
– Ты помнишь Кашина? Ну, того старичка-соседа, сверху? Так вот, приходит он ко мне…
И Алена подробно, со всеми деталями, пересказала то, что произошло с ней в Борисове. Не упомянула только о своем сне.
– О господи!.. – пробормотал Селетин, уже совершенно другим голосом. – Значит, старик умер, и ты его хоронила там… Почему же ты мне не позвонила из гостиницы? Ни за что не поверю, что там не было ни одного телефона!
– Был, Ромочка, был! Но… но я решила, что справлюсь сама!
– Ладно, мы об этом вечером поговорим… – вздохнул он. – Ты хоть этим вечером будешь дома?
– Вечером? Я не знаю! – беспомощно воскликнула она. – Понимаешь, у меня на руках справка о смерти Кашина – ее то ли в ЖЭК, то ли в паспортный стол, то ли еще куда надо отнести… И, кроме того, еще несколько очень срочных дел!
– Ё-моё… – страдальчески застонал он. – А я, понимаешь, сейчас никак не могу вырваться – комиссию ждем… В общем, ты пока никуда не уходи, через полчаса к тебе посыльный придет!
